SUR LA MORT DE SON PÈRE ET DE L’UN DE SES FRÈRES

J'ai di'jà [<a«/] pleun' et soupiré, [j'ut é/é] si malheureux, que j’ai cru pour jamais exhaler toute ma douleur avec mes soupirs et la répandre avec mes larmes.

Mais la mort nourrit toujours les racines et les veines à la source des larmes*, [e//e] renouvelle la douleur à l’âme et la peine au cœur.

Aussi, maintenant que deux lamentations très-amères, distinctes mais en un seul jet, partent [de mon cœur] pour vous; [ce son/] d’autres pleurs, [c’est avec] une autre plume [que je dois écrire,] [c’esf] une autre langue [que je dois parler].

De toi, frère, et, de toi qui de nous deux fus le père, l’affection m’agite et m’étreint; et je ne sais laquelle des deux douleurs m’afflige et m’accable le plus.

La mémoire d’abord me dépeint l’un ; l’autre, pendant sa

CAPITOLO 11

Già piaiisi e suspirai, misero tanto Ch’ io ne credei per sempre ogni dolore Coi sospiri esalar, rersar col piauto.

.Ma morte al fonte di cotai umore Le radici e le vene ognora impingua,

E duol rinnova ail’ aima e pena al cuore.

Dunque in un punto sol parta e distingua

Due querele amarissime per voi

Altro pianto, altra penna, e altra lingua.

Di te, fratel, di le che d’ ambi noi Genitor fosti, amor mi sprona e stringe,

Nè so quai doglia più m’ affligga e annoi.

La raemoria 1’ un prima mi dipinge,

1. Tcjtiiellcment : à la source de celte humeur, de ce liquide-, les larmes.

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vie, a gravé dans le fond de mon cœur un nouveau sentiment pieux qui me couvre de pâleur.

Il est vrai que, [cous sachant] retournés à l’empirée serein, comme mon amour [pour rous] me le persuade, je puis apaiser le chagrin dont je suis rempli.

Car elle est injuste la douleur qui tombe dans un cœur au sujet de celui qui, délivré du monde, et sorti de ses tortueux chemins, reporte à Dieu sa propre moisson.

Mais quel est le cœur cruel qui ne pleurerait, lorsqu’il ne doit plus revoir celui qui lui donna l’existence, le nourrit et le soutient?...

Nos douleurs et nos joies sont plus ou moins comprises, selon que chacun les ressent; et combien je suis faible! toi mon père • ! tu le sais.

Et si cependant l’ûme cède à la raison, le frein avec lequel

L’ altro vivo scolpisce iu mezzo al seno Nuova pietà cbe di pallor mi liage.

È ver ch’ ail' alto empireo sereno Tornati, com’ amor mi persuade.

Ho da quetar 1’ affaano oud’ io sou pieno.

Ingiusto è ’l duol che dentro un petto cade Per chi riporta a Dio la propria messe,

Sciolto dal mondo e da sue torte slrade.

Ma quai core è crudel, che non piangesse.

Non dovendo veder di quà più mai Chi gli diè 1’ esser pria, nutrillo, e resse?

Nostri intesi dolori, e nostri guai Son corne più o men ciascun gli sente,

E quanto io debii sia, signor, tu ’l sai.

E se pur 1’ aima alla ragion consente,

Si duro è ’l fren per cui 1’ aifanno ascondo.

1. Signor est ici pour mon père, monseigneur ; celte interprétation n’est pas (lonteusc en présence des vers qni suivent un peu plus loin :

• Aujourd'hui tu te ris de la mort, que tu redoutais en ce monde. »

POÉSIES DE MICHEL-ANGE

je retiens mon affliction est si dur, qu’en lui faisant violence je suis encore plus dt'soltî.

Si la pensée dans laquelle je me plonge ne m’enseignait pas enfin qu’aujourd’hui tu te ris de la mort, que tu redoutais en ce monde,

Je n’aurais pas de consolation ; mais les cris les plus aigus s'apaisent par la croyance qu’un homme qui a bien vécu fait, après la mort, sa demeure dans le ciel.

Notre intelligence est tellement étouffée par la chair infirme, que plus elle se confirme dans l’erreur, plus la mort déplaît.

Quatre-vingt-dix fois le soleil a mouillé et baigné dans l’Océan son flambeau annuel, avant que [mon père] soit parvenu à la paix divine.

Puisque le ciel voulut me faire naître par toi ici-bas, maintenant qu’il t'enlève à notre misère, aie pitié de moi qui vis comme un mort.

Cbe ’n farle forza piü mi fo dolente.

E se ’l pensier nel quale io mi profonde.

Non mi mostrasse al fin ch’ oggi tu ridi Del morir che temesti in questo mondo.

Conforte non avrei ; ma i duri stridi Temprati son d’una credenza ferma.

Ch’ uom ben vissuto, a morte in ciel s’ annidi.

Nostro intelletto dalla carne inferraa É tanto oppresse, che ’l morir piii spiace,

Quanto piii ’l falso persuaso afferma.

Novanta volte 1’ annua sua face Ha ’l sol neir océan bagnata e molle Pria che sii giunto alla divina pace.

Or ch’ a nostra miseria il ciel ti toile,

Increscati di me che morto vivo.

Se ’l ciel per te quaggiü nascer mi voile.