SONETTO XLVII

Dell’ aspra piaga del pungente strale La medicina era passarmi '1 cuore;

Che proprio è cio dell’ amoroso ardore,

Crescer la vita dove cresce il male.

Ma se ’l suo colpo in pria non fu mortale,

Seco un messo di par venue da Amore,

Dicendomi : chi araa, quai chi muore,

Non ha da gire al ciel dal moudo altr ale.

lo son colui che ne’ primi anni tuoi GU occhi luoi infermi volsi alla beltade,

Che dalla terra al ciel vivo conduce.

Ora il confermo e ’l giuroj e non t’ annoi D’ ammirarla ognor piü, che vecchia etade Vie piü nel suo viaggio uopo ha di luce.

1. Ce sonnet est nne belle imitation de celui de Pétrarque: Levommi il mio pen^ier, etc.

POÉSIES DE MICHEL-ANGE