SONETTO LXII

Non è più bassa o vil cosa terrena Di quel che, senza te, misero! io sono; Onde nel lungo error chiede perdono La debile mia ’nferma e stanca lena.

Porgimi, alto Signor, quella catena Che seco annoda ogni celeste doiio;

La fede, dico, a cui mi volgo e sproiio, Fuggendo il senso ch' a périr mi mena.

Tanto mi fia maggior quanlo è püi raro Dei doni il doimo; e maggior fia se, senza.

Face e centeuto il mondo in se non bave.

Per questa il fonte sol pianto amaro Mi puù nascer nel cor di penitenza,

Nè ’l ciel si sebiude a noi con altra cliiave.

POÉSIES DE MICHEL-ANGE