SONETTO LXIV

Giunto è gii ’l corso dclla vita mia Con tempestoso mar per fragil barca ,\1 comuD porto, ov’ a render si varca Giusta ragion d’ ogni opra trista, e pia ;

Onde 1’ affettuosa fantasia,

Che r arte si fece idolo e monarca,

Conosco ben quant’ era d’ error carca;

Ch’ errore è ciô che I’ nom quaggiü desia.

Gli amorosi pensicr già vani e lieti,

Che fian or s’ a due morti ra' avvicino?

L’ una m’ è certa, e 1’ altra mi minaccia.

Nè pinger, nè scolpir fia più che queti L’ anima xolta a quell’ amor divino.

Ch’ aperse a prender non in croce le braccia.

t. Ce sonnet fut envoyé à Vasari avec une lettre dont un fragment est cité au chapitre XII de la vie de Michel- Ange.

Il en eiiste plusieurs versions, mais je donne ici celle qui, aprè.s avoir été corrigée par le poète, fut trouvée dans scs manuscrits.

POÉSIES DF. MICHEL-ANGE

MADRIGAL LXF

Conduit par de nombreuses années à ma dernière heure, 3e connais trop fard, ô monde, [lenéant dé\ tes jouissances.

Tu offres aux autres une paix dont lu es privé et un repos qui cesse avant d’étre né ; mais néanmoins ni la honte ni la douleur de mes années si fugitives et mal dépensées ne réveillent en moi le désir et la pensée de mon cœur.

Car, hélas! celui qui vieillit dans une douce erreur, pendant que ses désirs semblent se raviver, tue son âme et ne fait rien de profitable à son corps.

Je découvre enfin, par une triste expérience, que celui qui, pour son bonheur, possède le meilleur sort, est celui qui eut en naissant ta mort la plus prompte.

MADRIGALE LXI

Condotto da molli anni ali’ ultim' ore,

Tardi conopco, mondo, i tuoi contenti.

La quiete onde sei privo altrui presenti,

E quel riposo ch’ anzi al iiascer miiore ;

Ma non perô vergogna ne dolore Dei mal spesi anni miei si fuggitivi Voglia e pensier nel ouor non mi rinnova.

Che chi s’ invecchia, ahimè! in un dolce errore.

Montre nel suo desio per che s’ avvivi,

L’ anima ancide, e nulla al corpo giova.

M’ aweggio al fin con mia ’n felice prova,

Che quel per sua salute ha miglior sorte Ch’ ebbe nascendo piii presta la morte.

POÉSIES DE MICHEL-ANGE