y Ma petite fleur
cienles, tant nos racines jettent de fibriles spontanées...
Minn s’est tue, pleure à brefs sanglots, — si seule tout à coup, bien que nous soyons deux !
— Ne pleurez pas, mignonne.
Sa peine redouble.
O larmes jeunes, charnelles, larmes des visages de femme, larmes exquises, douces aux plaies imaginaires!
Et je m’apitoie, je la dorlote, suis plein de vagues amertumes :
— On n’aime plus son pauvre ami?...
L’orgue me raille.
— On ne veut pas l’embrasser?... lui répondre?
Elle reste sourde.
— Il est kind *, cependant, affecüonale !
— Avec... avec ses suspicions?
— Sa suspicion, Minn.
— Ye-s... mais grosse...
\. « Aimable. »
— Bouli!
— Et tardive... et tor luous !
— Mettez-vous à ma place.
— A votre place, Edmund , à votre place...
— Oui.
— Je me serais informé le soir même, tout de suite.
— C'eût été dommage , mon trésor.
Rappelez-vous!
Je tâche de sourire; Minn se calme d’avoir parlé; nous causons; ses regards me reviennent; et, l’orgue infatigable moulant toujours sa joie, voici que mon pronostic de naguère, mon pronostic ombreux, fumeux, absurde, se met à vivre :
« C’est l’Easl-End, ses habitations grisâtres, ses rues banales, vers 1871, l’East- End, un quartier de Londres... Minn a douze ans, fillette d’or, de lait. Et comme, pareille à beaucoup de mammas , la sienne
ne saurait perdre une seconde , chaque aflernoon 1 où les cieux ne menacent point, Minn s’occupe de Jane, une sœur puînée, qu’on lui confie, Minn la mène au square proche.
D’habitude , Jane élève des gâteaux de sable, les renverse, et sa compagne coud, brode, marque, évoque une foule de minces nuées, en sa tête, — tandis que passent les vraies nues, que bombent les arbres du square.
Donc, un après déjeuner, le couple fragile est là, le couple modeste : apparaît une dame élégante, majestueuse — l’air d’une lady! — sous la garde d’un valet de pied rouge, rogue, raide, avec un uniforme et des bottes.
La dame se promène, aperçoit Minn, se détourne, poursuit sa promenade... et Minn seremet à broder, essaime déjàde nouveaux
