LES JUIVES DU GOUNDAFI
On reste confondu que sous une pareille tyrannie, un peuple ait pu conserver intacte la foi qui lui valait ce martyre. On conçoit encore la haine inspirée aux vainqueurs par la résistance de ces malheureux et les massacres périodiques qui les décimaient. Quelle vivante illustration l'étude de ces pays fournirait à l'histoire religieuse de notre moyen âge qui sculptait sur les portails de ses cathédrales la Rébellion, figurée par un juif insultant un évêque !
A peine suis-je entré dans le mellâh', bâti sur une pente aussi raide que possible, que je suis entouré de femmes de tous les côtés. Toutes veulent voir le nas'râni, c'est-à-dire « le chrétien » : il en vient si rarement dans ces pays ! En toute hâte j'en photographie une, dont l'attitude est gracieuse (pi. XIX, fig. 37), car il ne faut pas songer à leur demander de poser ; les autres se sauvent en voyant briller l'objectif et avec rumeur courent de maison en maison. Elles crient que je me livre à une cérémonie magique.
Ces Juives sont belles ; la finesse des traits s'allie sur leurs visages à la régularité ; leurs formes sont riches et leurs proportions bien prises. Elles n'ont pas l'aspect gras, soufflé et lymphatique de leurs coreligionnaires des villes marocaines, dont le corps porte toutes les tares qu'engendre l'atmosphère empestée des ghettos au sein desquels elles vivent dans un incroyable entassement.
Mais si les Juives d'Arr'en sont belles, elles sont de la plus repoussante saleté ; il leur manque enfin une grâce sans laquelle toute beauté est vaine, la pudeur. Beaucoup nous tirent par nos vêtements pour nous obliger à visiter
l'intérieur de leurs maisons. Dès que l'on entre dans ces taudis, on est l'objet de propositions faites avec une liberté incroyable.
Au moment où je sors du mellâh', les femmes, les jeunes filles, la marmaille sont sorties de leurs maisons. Toutes sont postées sur les terrasses du mellâh' pour me regarder partir. Je me retourne moi-même, je contemple ce tableau grouillant de vie, et comme j'ai justement le soleil derrière moi, je prends vivement une dernière photographie (pi. XIX, fig. 38).
Ici Bou Médiène se penche à mon oreille et me dit d'un air malicieux : « Il me semble que vous excitez la curiosité des populations. » Si Bou Médiène se venge de l'innocente épigramme que je lui adressai naguère lors de notre voyage en Espagne. C'était près de la petite ville de Ronda; Bou Médiène, qui m'accompagnait, portait son costume algérien: un seul cri volait de bouche en bouche: « El Moro ! El Moro ! » Hommes et femmes sortaient de tous côtés sur le pas des portes, pendant que les gamins couraient autour de lui en une espèce de sarabande, lui criant des choses que nous ne comprenions pas, mais qui ne devaient pas être des compliments : chez ces Espagnols primitifs, le Maure est resté l'ennemi légendaire. Mon fidèle compagnon avait conservé mot pour mot le souvenir de la remarque que je lui fis : cette remarque lui tenait au cœur, et il me la renvoyait à son tour avec le plus parfait à-propos.
Le chemin que nous prenons, en effet, n'a été que bien
