UN AMATEUR D*APPENDICITE

— J'en suis au désespoir!... Vrai? vous avez craint, vous vous êtes imaginé... ? Mais vous n'avez plus peur, c'est passé, vous êtes rassurée, maintenant?

— Un peu.

— Cela ne vous reprendra plus, au moins ?

— Oh ! je l'espère.

— D'ailleurs, vous n'avez jamais souffert de là ?

— Non, jamais... que je sache.

— Parce que.... quelquefois... L'appendicite, disiez-vous ? Hein... Pas de gargouillements dans la fosse iliaque droite?... Jamais fait d'entérite?

— Non... crois pas.

— Vous le connaissez, le point de Mac Burney, vous savez où on le situe ?

— Bah! c'est fini, à présent qu'il fait jour, plaisantai-je.

— Ecoutez... si tout de même vous aviez peur, si vous préfériez...

— Quoi?

— Etre tranquillisée.

— Eh bien?

— Après tout, ce serait facile.

242 m"" X... SOURIS D'HOTEL

— De quoi faire? Qu'est-ce qui serait facile ?

— De couper court à ces vilaines phobies, dont on est très malheureux, je le sais... Comme, du reste, dans le cas où vous redouteriez autre chose ailleurs.

— Et le moyen?

— Tout ce qu'il y a de plus simple au monde : je pourrais vous examiner.

(Oh! cette canaillerie, hein!)

— Ah ! merci, mon vieux, merci ! Non, pas ça.

— Pourtant...

— Je préfère encore l'auto, si ça ne vous fait rien, même à tous les degrés d'excitation qu'il vous plaira!