CHAPITRE SEPTIÈME LA CIRE — LE BOIS

CIRE SICHI ARD

Chantonelle tente de rendre les grâces du modèle ; non pas tel ou tel modèle, le groupe, le tas... Par des travaux d'approche il s'est pré-

paré, par le médaillon, le buste; et maintenant... maintenant il veut les mains, les pieds,, toutes les parties osseuses et les parties charnues; il les lui faut ! Dans le travail pénible et lent il s'exalte , se juge : « Ah! salopin! » Qui lui révélera la tare de cette force improductive, les signes de dégénérescence ? Est-ce pour la gloriole que cet être s'agite! est-ce pour la recette ?

// ly admire. Ce souffle, ces muscles, ces reins... Est-ce semence ousanie?

Dans un coin, discrètement, M. l'amateur tousse.

La passion serait-elle un obstacle? Chantonelle avance en trébuchant, les yeux voilés, les mains tremblantes. Ah! qu'il voudrait tenir cette tête, cette même tête prise au sépulcre, la palper, curieux, avide !... Cela repose Chantonelle, le distrait de son œuvre, de son Tueur de porcs, pris dans la basse besogne, et noble, hautain, le regard au loin... Ah! son Tueur \

Ce Sichiard! cet être favorisé, ces êtres! Et lui, Chantonelle, qui si pauvrement, si petitement, manifeste, gauche et malhabile, dans la crainte et le doute...

Que serait l'œuvre de Sichiard? Jardins sus-