Montagne d'Arcadie consacrée au dieu Pan

Feug. Seconde. Morceaux choisit- 44

690 DlX-HUITIÉME SIÈCLE.

Et, chaque été nouveau, d'un jeune taureau blanc .

La hache à ton autel fera couler le sang.

Eh bien! mon fils, es-tu toujours impitoyable?

Ton funeste silence est-il inexorable?

Mon flls, tu veux mourir? Tu veux, dans ses vieux ans,

Laisser ta mère seule avec ses cheveux blancs?

Tu veux que ce soit moi qui ferme ta paupière?

Que j'unisse ta cendre à celle de ton père?

C'est toi qui me devais ces soins religieux,

Et ma tombe attendait tes pleurs et tes adieux'.

Parle, parle, mon tils, quel chagrin te consume?

Les maux qu'on dissimule en ont plus d'amertume.

Ne lèveras-tu point ces yeux appesantis?

— Ma mère, adieu ; je meurs et tu n'as plus de fils. Non, tu n'as plus de flls, ma mère bieu-aimée. Je te perds. Lne plaie ardente, envenimée. Me ronge; avec effort je respire, et je crois Chaque fois respirer pour la dernière fois. Je ne parlerai pas : adieu ! Ce lit me blesse, Ce tapis qui me couvre accable ma faiblesse; Tout me pèse et me lasse. Aide-moi, je me meurs. Tourne-moi sur le flanc. Ah! j'expire 1 ô douleurs! — Tiens, mou unique enfant, mon flls, prends ce breuvage: Sa chaleur te rendra ta force et ton courage. La mauve, le dictame ont avec les pavots Mêlé leurs sucs puissants qui donnent le repos. Sur le vase bouillant, attendrie à mes larmes, l'ne Thessalienue a composé des charmes. Ton corps débile a vu trois retours du soleil Sans connaître Cérès^, ni tes yeux le sommeil. Prends, mon flls, laisse-toi fléchir à ma prière; C'est ta mère, ta vieille inconsolable mère. Qui pleure, qui jadis te guidait pas à pas. T'asseyait sur son sein, te portait dans ses bras; Que tu disais aimer, qui t'apprit à le dire; Qui chantait, et souvent te forçait à sourire,