LES ROMANTIQUES

Alphonse de Lamartine, ne à Mâcon, garde du corps de Louis XVIII (1814), secrétaire d'ambassade à Florence (1821), député (1^33), ministre des Alîaires étrangères et chef du gouvernement provisoire (18481, fut poète par vocation et ne fit jamais son métier de la poésie. Il publia les Premières Méditations (1820), les Nouvelles Méditatiotis (i823), les Harmonies (i83o), Jocely^n <i836), la Chute ifun .Ang-e ( i838), les Recueillements iiHSg}. En prose, i Histoire des Girondins iiS.\y), les Confidences, Gra^iella, Raphaël (i849Ketc. {Littérature, pp. 742-748.)

L Isoleiueut (1820).

Pour analyser cette pièce typique de Lamartine, on y distip.guera ici'. Littérature p. 746) : le Spectacle (strophes i, 2, 3, 41 ; la Mélancolie (strophes 5, 6...); enfin V Espoir en Dieu (strophes 7, 8, 9); la pièce se termine par un élan. C'est toute l'histoire d'une âme déçue par le malheur, à qui la nature autrefois si chère ne suffit plus, et qui s'élève au-dessus d'elle jusqu'au bien idéal.

Souvent sur la montagne, à l'omlDre du vieuTt chêne, Au coucher du soleil, tristement je m'assieds; Je promène au hasard mes reg-ards sur la plaine. Dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.

Ici gronde le fleuve aux vagues écumantes, 11 serpente, et s'enfonce en un lointain oliscur : Là, le lac immobile étend ses eaux dormantes Où létoile du soir se lève dans lazur.

Au sommet de ces monts couronnés de bois sombn's. Le crépuscule encor jette un dernier rayon; Et le char vaporeux de la reine des ombres ^ Monte, et blanchit déjà les bords de l'horizon.

1. Le char vaporeux de la reine des ombres. On trouve encore assez souvent, dans les Premières Médilations, qiieli|ues métapiiores et quelques allégories qui trahissent chez Lamartine riniilatenr des poètes du di.x-huilième siècle. Dans la préface des Médil<iliiin:<. Lamarline avoue

Cependant, s'élançanf de la llèche gothique.

Un son religieux se répand dans les airs :

Le voyageur sarréte, et la cloche rustique

Aux derniers bruits du jour mêle de saints concerts.

Mais à ces doux tableaux mon âme indifférente N'éprouve devant eux ni charme ni transports ; Je contemple la terre ainsi qu'une âme errante; Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

De colline en colline en vain portant ma vue. Du sud à l'aquilon, de l'aurore au coiu^hant, Je parcours tous les points de l'immense étendue, Et je dis : Nulle part le bonheur ne m'attend...

Mais peut-être au delà des bornes de sa sphère. Lieux où le vrai soleil éclaire d'autres cieux. Si je pouvais laisser ma dépouille à la terre, Ce que j'ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux.

Là, je m'enivrerais à la source où j'aspire : Là, je retrouverais et l'espoir et l'amour, Et ce bien idéal que toute âme désire. Et qui n'a pas de nom au terrestre séjour.

Que ne puis-je, porté sur le char de l'aurore-. Vague objet de mes vœux, mélancer jusqu'à toi! Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore ^? Il n'est rien de commun entre la terre et moi.

Quand la feuille des bois tombe dans la prairie, Le vent du soir s'élève et l'arrache aux vallons ; Et moi, je suis semblable à la feuille flétrie'' : Emportez-moi comme elle, orageux aquilons !

Premières Médilalions poéllijiies, I.

Hachette et ('j'\ éditeurs.

qu'il les avait beaucoup lus, et i|u'il cmiposa d'aboi'd des vers dans leur style : il eut le courage d'^n inùler un fiios cahier ; sa Correxpondance

nous en a conservé un assez grand nombre. 2- Le char ciel aurore.

Même observation. 3. La terre dexil. La vie. — - 4. Cf. Cii.\rE.\c-

BBiAND, René, passage cité p. 9utj-

Le vallon (1820).

La mélancolie du poète se réfugie dans la nature. Après une première strophe qui sert de prélude, nous avons quatre strophes descriptives: la sixième strophe annonce la résolution du poète, et celui-ci explique cette résolution dans les strophes suivantes, jusqu'à la fin. On remarquera tout particulièrement dans cette pièce l'harmonie exquise de la versification, due à la variété des coupes et au choix instmctif des sonorités assoupies.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance, N'ira plus de ses vœux importuner le sort ; Prètez-moi seidement, vallon de mon enfance ^ Un asile d'un jour pour allrndrc la mort.

Voici l'étroit sentier de l'ohscure vallée : Du flanc de ses coteaux pendent des bois épais, (Jui, courbant sur mon front leur ondjre entreméée. Me couvrent tout entier de silence et de paix.

Là, deux ruisseanx, cachés sous des ponts de verdure, Tracent en serpentant les confoiu's du vallon ; Ils mêlent nn moment leur onde et leur murmure, Et non loin de leur source ils se perdent sans nom.

La source de mes jours comme eux s'est écoulée ; Elle a passé sans bruit, sans nom et sans retour : Mais leur onde est limpide, et mon âme troublée Xaura pas réfléchi les clartés d'un beau jour.

La fraîcheur de leurs lits, l'ombre qui les couronne. M'enchaînent tout le jour sur les bords des ruisseaux; Comme un enfaid Ijercé par un chant monotone. Mon âme s'assoupit au murmure des eaux.

Ah ! c'est là qu'entouré d'im remi>art de verdure. D'un horizon borné qui suffit à mes yeux.

1. » Ce vallon, dit Lamartine dans son Commenliiire, est silué dans les montagnes du Daupliiné, aux environs du Grand-Lemps-, il se creuse entre deux collines boisées, et son embouchure est fermée par les ruines d'un vieux manoir qui appartenait à mon ami Aymon de Vnneu .. Virieu a inscrit une strophe de cette méditai ion sur un "mur (de son château) en souvenir de nos jeunesses et de nos amitiés. »

Jaime à fixer mes pas. et, seul dans la nature, A n'entendre que l'onde, à ne voir que les cieux.

Jai trop vu. trop senti, trop aimé dans ma vie ;

Je viens chercher vivant le calme du Léthé.

Beaux lieux, soyez pour moi les lieux où l'on oublie:

Loubli seul désormais est ma félicité.

Mon cœur est en repos, mon àme est en silence; Le bruit lointain du monde expire en arrivant, Comme un son éloigné qu'affaiblit la distance, A l'oreille incertaine rapporté par le vent.

D'ici je vois la vie à travers un nuage, S'évanouir pour moi dans l'ombre du passé ; L'amour seul est resté, comme une grande image Survit seule au réveil dans un songe elfacé.

Repose-toi, mon àme, en ce dernier asile, Ainsi qu'un voyageur qui. le coHir plein d'espoir, S'assied avant d'entrer aux portes de la ville, Et respire un moment lair embaumé du soir.

Comme lui, de mes pieds secouons la poussière; L'homme par ce chemin ne repasse jamais : Comme lui. respirons au bout de la carrière Ce calme avant-coureur de l'éternelle paix;

Ses jours, sombres et courts comme les jours d'automne, Déclinent comme l'aube au penchant des coteaux. L'amitié le trahit, la pitié l'abandonne, Bt, seule, tu descends le sentier des tombeaux.

Mais la nature est là qui t'invite et qui t'aime; Plonge-toi dans son sein qu'elU' t'ouvre toujours : Quand tout change pour toi, la nature est la même, Et le même soleil se lève tous les jours...

(Premières Médilalions, VI, Hachette et C'^, éditeurs.)

Le Crucilix (1823).

Après deux stroplies de prélude, la partie narrative et descriptive occupe les strophes 3. 4, 5 et 6. A partir de la septième, le sentiment jaillit sur ces deux mots : le souvetiir (7, 8, g, 101 et l'espérance [\i à la fin). Cette pièce est peut-être le clief-d'œuvre de Lamartine; tout y est, dans la première partie, d'une saisissante sobriété ; peu d'images ; rien qui éclate et qui puisse troubler le respect dû à la mort. Dans la deu.xième partie, Télan est dune sincérité vibrante et, là encore, rien ne sent la virtuosité verbale; le style s'idéalise et s'épure avec le sujet, et n'emprunte ses comparaisons qu'aux livres saint.^.

Toi que j'ai recueilli sut- sa bouche expii-aule Avec son deniiei- souffle et son derniei" adieu, Syinl)ole deux fois saint, don «lune main mourante. Image de mon Dieu.

Que de pleurs ont coidé sur tes pieds que j'adore, Depuis l'heure sacrée où du sein d'un martyr, Dans mes tremblantes mains tu passas, lii'de encore De son dernier soupir !

Les saints flambeaux jetaient mie dernière flanuTie ; Le pi-ètre mvirmurait ces doux chants de la mort, Pareils aux chants plaintifs que murmure une femme A l'enfant qui s'endort

De son pieux esi)oir son front gardait la trace, El sur ses traits, frappés d'une auguste beauté, La doideur fugitive avait empreint sa grâce, La mort sa majesté.

Et moi, debout, saisi d'une terreur secrète, Je n'osais m'ai)procher de ce reste adoré. Comme si du trépas la majesté muette L'eid déjà consacré.

Je n'osais!... Mais le j)rètre enlendit mon silence*. Et, de ses doigts glacés prenant le crucilix:

1. Entendit, comprit. Mais ici le sens est coauno forlilic par l'aiili-

« Voilà le souvenir et voilà l'espérance; Eiiipoitez-les, mon fils ! »

Oui, lu me resU-ras, ô ruiièl)i\' hérilaiie! Sept fois, depuis ic joui-, rarl)re que j'ai planté Sui' sa loinjie sajis nom a chauffé «le !'fMnllao-e l'i: ne mas pas quitté.

Placé près de ce cœur, hélas ! où tout s'efface. Tu l'as contre le temps défendu de roul)li, El mes yeux goutte à goutte ont imprimé leur trace Sui- l'ivoire amolli.

O dernier confident de l'àme qui s'envole, Viens, reste sur mon cœur! i)arle encore, et dis-moi Ce qu'elle te disait quand sa faible parole N'arrivait plus qu'à toi 1

i^>ui- éclaircir l'horreur de cet étroit passage, Pour relever vers Dieu son regard abattu. Divin consolateur dont nous baisons Timage, Réponds, que lui dis-tu ?

Tu sais, tu sais mourir! et tes larmes divines. Dans cette nuit terrible «ù tu prias en vain, De l'olivier sacré baignèrent les racines Du soir jusqu'au matin.

De la croix, où ton reil sonda ce grand mystère. Tu vis la mère en pleurs et la nature en deuil ; Tu laissas comme nous tes amis sur la terre. Et ton corps au cercueil !

Au nom de celte mort, que ma faiblesse obtienne De rendre sur ton .sein ce douloureux soupir: Quand mon heure viendra, souviens-toi de la tienne, 0 toi qui sais mourir !

Uièseavec le mol silence. Colle henieiise alliance- do mots fait songer au vers de Racine : J'entendrai des renards que vous croirez inuels. {Drilunnicus.)

J3 chercherai \a place où sa Ijouche exi)irante Exhala sui' tes pieds l'irréparable adieu, Et son àine viendra guider mon âme errante Au soin du même Dieu.

Ah ! puisse, puisse alors sur ma funèbre couche, Triste et calme à la fois, comme un ange éploré, Une figure en deuil recueillir sur ma bouche Lhérilage sacré !

Soutiens ses derniers [»as, charme sa dernière heure Et gage consacré d"espérance et d'amour, De celui qui s'éloigne à celui qui demeure Passe ainsi tour à tour.

Jusqu'au jour où, des morts perçant la voûte somltrr Une voix dans le ciel les appelant sept fois, Ensemble éveillera ceux qui dorment à l'ombre De l'éternelle croix !

(Noiioellcs Mcdilalions, XXII, Hachette et C'^ éditeurs.)

Le Chêne (1826).

Siiile lie Jéhovah.

Le poète mélancolique de l'Isolement, dn Vallon, est à ses heures un lyrique au sens le plus élevé du mot, comme David et comme Pindare. La nature ne lui inspire plus des regrets et des consolations intimes; il y sent le mystère de la vie et la puissance divine; il ne s'attache plus aux apparences et aux rapports superficiels, il pénétre dans l'au-delà. — La cotnposition de ce morceau est remarquable. Une première partie, en vers libres, a quelque chose de puissant dans sa lenteur, jusqu'à ce mot II vit l Puis une série de onze strophes développe tous les aspects, toutes les fonctions, toutes les comparaisons. Enfin on revient au point de départ, à l'idée du gland ; et, dans une sorte de finale de six vers libres, qui fait pendant au prélude, Lamartine formule la conclusion. — Le style très diflérent de celui des pièces précédentes, veut être étudié, strophe par strophe; on en fera ressortir \a. /ustesse et la grandeur sans emphase.

LAMAHTINE 93S

Voilà ce clièiie .solitaire '

Dont le rocher s'est couronné :

Parlez à ce tronc séculaire.

DL-mandez connnent il est né ; Un gland tombe de larbre et roule sur la terre ; L'aigle à la serre vide, en quittant les vallons, S'en saisit en jouant et l'emporte à son aire. Pour aiguiser le bec à ses jeunes aiglons; HitMilùt du nid tlésert, qu'emporte la tempête. Il roule confondu dans les débris mouvants. Et sur la roche nue un grain de sable arrête Celui qui doit un jour rompre l'aile des vents.

L'été vient, l'aquilon soulève La poudre des sillons, qui pour lui n'est qu'un jeu, Ht sur le germe éteint où couve encore la sève

En laisse retomber un peu.

Le printem|)s. de sa tiède ondée.

L'arrose comme avec la main.

Cette poussière est fécondée.

Et la vie y circule enfin.

La vie ! A ce seul mot tout œil. toute pensée. S'inclinent confondus et n'osent pénétrer, Au seuil de l'Infini c'est la borne placée, Où la sage ignorance et l'audace insensée Se rencontrent pour adorer :

Il vit. ce géant des collines :

Mais avant de paraître au jour, 11 se creuse avec sîs racines Des fondements comme une tour.

1. . Il V a aux bains de Casciano, en To-cane, enlre Pise et Floreuce. un chèue'qui était déjà fameux par <a masse et par sa vétusté dans le» guerres de H3Ô0 entre les Pisans et les Toscans. II na pas pris un jçur ni un cheveu blanc depuis ces cinq siècles. Sa lige s'élève aussi droite sur des racines aussi saines, à 8<) pieds du sol ; et ses bras immenses qui poussent d'autres bras innombrables comme un polype terrestre nonlpas une branche sèche à leurs extrémités. Il a mille ou douze cent: ans, et il est tout jeune. C'est assis sous ce chêne de Casciano que

Il sait quelle lutte sappièle, El qu'il doit coulre la tenq)ète Chercher sous la terre un appui, 11 sait que louragaii sonore L'allend au jour... ou, s'il lignore.

Quelqu'un du moins le sait pour lui!

Ainsi ({iiand le jeune navii-(>

Où s'élancent les matelots,

Avant dalTronter son em])ire,

Vent s'apprivoiser sur les flots.

Laissant filer son vaste cAble,

Son ancre va ehercher le saMe

Juscpiau fond des vallf)ns mouvants.

Kt sur ce t'ondemen! mobile

Il balance son niAt fragile.

Et dort au vain roulis des vents.

11 vit ! Le cidosse superl»e

Oui couvre un arpent tout eidier.

Déjtasse à peine le brin clherbe

Que K' moucheron fait plier :

Mais sa feuille l.toit la rosée.

Sa racine fertilisée

Grossit comme une eau dans son cours ;

Et dans son couir qu'il fortifie

Cire I de un sang ivre de vie.

Pour qui les siècles sont des jours.

Les sillons où les blés jaunissent Sous les pas changeants des saisons.

Se dépouillent et se vêtissent Comme un troupeau de ses toisons ; Le fleuve naît, gronde et s'écoule.

La toui- monte, vieillit, s'écroule :

j'écrivis coUo haiinoiiio, v\\ \fi-y^. • iCnmnwnliire ilo l.;iinnrline S4ir le Chêne)