Pays» froD'.ière

croit la tradition, qui aurait poussé le dernier cri de Waterloo : La garde meurt et ne se rend pas.

Le génie de la Bretagne, c'est un génie d'indomptable résistance et d'opposition intrépide, opiniâtre, aveugle : témoin Moreau, l'adversaire de Bonaparte. La chose est plus sensible encore dans l'histoire de la philosophie et de la littérature. Le breton Pelage, qui mit l'esprit stoïcien dans le christianisme, et réclama le premier dans l'Eglise en faveur de la liberté humaine, eut pour successeur le breton Abailard et le breton Descartes. Tous trois ont donné l'élan à la philosophie de leurs siècles *.

A ses deux portes, la Bretagne a deux forêts, le Bocage normand, et le Bocage vendéen ; deux villes, Saint-Malo et Nantes, la ville des corsaires et celle des négriers. L'aspect de Saint-Malo est singulièrement laid et sinistre; de plus, quelque chose de bizarre que nous retrouverons par toute la presqu'île, dans les costumes, dans les tableaux, dans les monuments. Petite ville riche, sombre et triste, nid de vautours ou d'orfraies, tour à tour île et presqu'île selon le flux ou le reflux ; tout bordé d'écueils sales et fétides, où le varech pourrit à plaisir. Au loin une côte de rochers blancs, anguleux, découpés comme au rasoir. La guerre est le bon temps pour Saint-Malo ; ils ne connais» sent pas de plus charmante fête. Quand ils ont eu récemment l'espoir de courir sus aux vaisseaux hollandais, il fallait les voir sur leurs noires murailles avec leurs longues-vues qui couvaient déjà l'Océan '^

A l'autre bout, c'est Brest, le grand port militaire, la pensée de Richelieu, la main de Louis XIV ; fort, arsenal et bagne, canons et vaisseaux, armées et millions, la force de

1. Il y a un peu de fantaisie dans cette brillante ethnographie. A la Térité le pèr« de Descartes était conseiller au parlement de Rennes, mais il eût pu l'être aussi bien au parlement de Toulouse : la famille était originaire du Poitou et Descartes lui-même est né à La Haye, entre Tours et Poitiers.

S. L'auteur était à Saint-Malo en septembre 1831.

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la France entassée au bout de la France : tout cela dans un port serré, oùl'on étouffe entre deux montagnes chargées d'immenses constructions. Quand vous parcourez ce port, c'est comme si vous passiez dans une petite barque entre deux vaisseaux de haut bord; il semble que ces lourdes masses vont venir h vous et que vous allez être pris entre elles. L'impression générale est grande, mais pénible. C'est un prodigieux tour de force, un défi porté à l'Angleterre et à la nature. J'y sens partout l'effort, et l'air du bagne, et la chaîne du forçat. C'est justement à cette pointe où la mer, échappée du détroit de la Manche, vient se briser avec tant de fureur que nous avons placé le grand dépôt de notre marine. Certes, il est bien gardé. J'y ai vu mille canons. L'on n'y entrera pas; mais l'on n'en sort pas comme on veut. Plus d'un vaisseau a péri à la passe de Brest. Toute cette côte est un cimetière. Il s'y perd soixante embarcations chaque hiver. La mer est anglaise d'inclination ; elle n'aime pas la France ; elle brise nos vaisseaux ; elle ensable nos ports.

Riende sinistre etde formidable comme cette côte de Brest; c'est la limite extrême, la pointe, la proue de l'ancien monde. Là, les deux ennemis sont en face : la terre et la mer, l'homme et la nature. Il faut voir quand elle s'émeut, la furieure, quelles monstrueuses vagues elle entasse à la pointe de Saint-Mathieu, à, cinquante, à soixante, à quatrevingts pieds ; l'écume vole jusqu'à l'église où les mères et les sœurs sont en prières. Et môme dans les moments de trêve, quand l'Océan se tait, qui a parcouru cette côte funèbre sans dire ou sentir en soi : Tristis usque ad morteml

L'homme est dur sur cette côte. Fils maudit de la création, vrai Caïn, pourquoi pardonnerait-il à Abel? La nature ne lui pardonne pas. La vague l'cpargne-t-elle quand, dans les terribles nuits de l'hiver, il va par les écueils

attirer le varech flottant qui doit engraisser son champ stérile, et que si souvent le flot apporte l'herbe et emporte l'homme? L'épargne-t-elle quand il glisse en tremblant sous la pointe du Raz, aux rochers rouges où s'abîme Yenfer de Plogo/f, à côté de la baie des Trépassés, où les courants portent les cadavres depuis tant de siècles? C'est un proverbe breton : « Nul n'a passé le Raz sans mal ou « sans frayeur. » Et encore : « Secourez-moi, grand Dieu, « à la pointe du Raz, mon vaisseau est si petit, et la mer « est si grande I »

A Lanvau, près Brest, s'éîève comme la borne du continent, une grande pierre brute. De là, jusqu'à Lorient, et de Lorient à (Juiberon et à Garnac, sur toute la côte méridionale de la Bretagne, vous ne pouvez marcher un quart d'heure sans rencontrer quelques-uns de ces monuments informes qu'on appelle druidiques. Vous les voyez souvent de la route dans des landes couvertes de houx et de chardons. Ce sont de grosses pierres basses, dressées et souvent un peu arrondies par le haut ; ou bien une table de pierre, portant sur trois ou quatre pierres droites. Qu'on veuille y voir des autels, des tombeaux, ou de simples souvenirs de quelque événement, ces monuments ne sont rien moins qu'imposants, quoi qu'on ait dit. Mais l'impression en est triste ; ils ont quelque chose de singulièrement rude et rebutant. On croit sentir dans ce premier essai de l'art, une main déjà intelligente, mais aussi dure, aussi peu humaine que le roc qu'elle a façonné.

Je n'oublierai jamais le jour où je partis de grand matin d'Auray, la ville sainte des chouans, pour visiter, à quelques lieues, les grands monuments druidiques de Loc Maria Ker et de Garnac. Le premier de ces villages, à l'embouchure de la sale et fétide rivière d'Auray, avec ses îles du Morbihan^ plus nombreuses guHl n'y a de jours dans Cai, regarde par-dessus une petite baie la plage de Quiberon,

de sinistre mémoire. Il tombait du brouillard, comme il y en a sur ces côtes la moitié de l'année. De mauvais ponts sur des marais, puis le bas et sombre manoir avec la longue avenue de chênes qui s'est religieusement conservée en Bretagne; des buis fourrés et bas, où les vieux arbres mêmes ne s'olèvent jamais bien haut ; de temps en temps un paysan qui passe sans regarder ; mais il vous a bien vu avec son œil oblique d'oiseau de nuit. Cette figure explique leur fameux cri de guerre, et le nom de chouans^ que leur donnaient les bleus. Point de maisons sur les chemins; ils reviennent chaque soir au village . Partout de grandes landes, tristement parées de bruyères roses et de diverses plantes jaunes; ailleurs, ce sont des campagnes blanches de sarrasin. Cette neige d'été, ces couleurs sans éclat et comme flétries d'avance, affligent l'œil plus qu'elles ne le récréent.

Victor Hugo, né à Besançon, le 26 février 1802, mort à Paris le 22 mai 18'85; le plus grand poète du xix^ siècle. "Voici le tabfeau de ses nombreux ouvrages en vers et en prose : Odes et Ballades (1818- 1828); Han dislande, roman (1823); Bug-Jargal, roman (1826); Cromwell, drame (1827); Les Orientales (1829); Le dernier jour d'un condamné, roman (1829); Hernani, drame (1830); Mnrion Delorme, drame (1831); Les Feuilles d'Automne (1831); Notre-Dame de Paris, roman (1831) ; Le Roi s'amuse, drame en prose (1832) ; Lucrèce Porgia, drame en prose (1833) ; Marie Tudor, drame en prose (1833) ; Claude Gueux, roman (1834); Littérature et philosophie mêlées (1834) ; Angelo, drame en prose (1835); Les chants du crépuscule (1835); Les Voix intérieures (1837); Ruy-Blas, drame (1838); Les Rayons et les Ombres (1840); Le Rhin, voyage (1842) ; Les Burgraves, drame (1843; ; Napoléon le Petit (1852) ; Les Châtiments (1853) ; Les Contemplations (1856) ; La Légende des siècles (1859-1873-1883); Les Misérables, Toman (1862); William Shakespeare (ISQ^) ; Les Chansons des rues et des bois (1865) ; Les Travailleurs de la mer, roman (1866) ; L'Homme gui rit^ roman (1869); L Année terrible (1872); Quatre-Vingt-Treize, roman (1872); Actes et Paroles (1841-1876); L'Art d'être grand-père (1877); L'Histoire d'un crime (1877); Le Pape (1878) ; La Pitié suprême (I879); Religions et religion (1880) ; L'Ane (1880) ; Les quatre vents de l'esprit (1881); Torqnemada (1882).

Extase. =

(Extrait des Obientalis, 1829.)

J*étais seul près des flots, par une nuit d'étoiles. Pas un nuage aux cieux, sur les mers pas de voiles. Mes yeux plongeaient plus loin que le monde réel. Et les bois, et les monts, et toute la nature, Semblaient interroger dans un confus murmure Les flots des mers, les feux du ciel.

Et les étoiles d'or, légions infmies, A voix haute, à voix basse, avec mille harmonies, Disaient, en inclinant leurs couronnes de feu; Et les flots bleus, que rien ne gouverne et n'arrête, Disaient, en recourbant l'écume de leur crête : « C'est le seigneur, le seigneur Dieu I

(Nov. 1823.)

ce siècle avait deux ans.

(Extrait des Feuilles d'automne, 1831.)

Ce siècle avait deux ans. Rome remplaçait Sparte,

Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte,

Et du premier consul déjà, par maint endroit.

Le front de l'empereur brisait le masque étroit.

Alors dans Besancon, vieille ville espagnole.

Jeté comme la graine au gré de l'air qui volo,

Naquit d'un sang breton et lorrain à la fois

Un enfant sans couleur, sans regard et sans voix

Si débile qu'il fut, ainsi qu'une chimère.

Abandonné de tous, excepté de sa mère,

Et que son cou ployé comme un frêle roseau

Fit faire en même temps sa bière et son berceau,

Cet enfant que la vie eff'açait de son livre.

Et qui n'avait pas même un lendemain à vivre.

C'est mo! —

Je vous dirai peut-être quelque jour Quel lait pur, que de soins, que de vœux, que d'amour, Prodigués pour ma vie en naissant condamnée, M'ont fait deux fois l'enfant de ma mère obstinée ; Ange qui sur trois fils attachés à ses pas Epandait son amour et ne mesurait pasi

Oh! l'amour d'une mèrel amour que nul n'oublie! Pain merveilleux qu'un Dieu partage et multiplie! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part et tous l'ont tout entier I

Je pourrai dire un jour, lorsque la nuit douteuse Fera parler les soirs ma vieillesse conteuse. Comment ce haut destin de gloire et de terreur Qui remuait le monde aux pas de l'Empereur, Dans son souffle orageux m'emportant sans défense, A tous les vents de l'air fît flotter mon enfance. Car, lorsque l'aquilon bat ses flots palpitants, L'océan convulsif tourmente en même temps Le navire h trois ponts qui tonne avec l'orage, Et la feuille échappée aux arbres du rivage.

Maintenant, jeune encore et souvent éprouvé,

J'ai plus d'un souvenir profondément gravé,

Et l'on peut distinguer bien des choses passées

Dans ces plis de mon front que creusent mes pensées.

Certes, plus d'un vieillard sans flamme et sans cheveux,

Tombé de lassitude au bout de tous ses vœux,

Pâlirait, s'il voyait, comme un gouffre dans l'onde,

Mon âme où ma pensée habite comme un monde,

Tout ce que j'ai souffert, tout ce que j'ai tenté,

Tout ce qui m'a menti comme un fruit avorté.

Mon plus beau temps passé sans espoir qu'il renaisse.

DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. 26o

Les amours, les travaux, les deuils de ma jeunesse, Et, quoique encore à l'âge où l'avenir sourit. Le livre de mon cœur à toute page écrit.

Si parfois de mon sein s'envolent mes pensées,

Mes chansons par le monde en lambeaux dispersées;

Sil me plaît de cacher l'amour et la douleur

Dans le coin d'un roman ironique et railleur;

Si j'ébranle la scène avec ma fantaisie,

Si j'entre-choque aux yeux d'une foule choisie

D'autres hommes comme eux, vivant tous à la fois

De mon souffle et parlant au peuple avec ma voix;

Si ma tête, fournaise où mon esprit s'allume.

Jette le vers d'airain qui bouillonne et qui fume

Dans le rythme profond, moule mystérieux

D'où sort la strophe ouvrant ses ailes dans les cieux;

C'est que l'amour, la tombe, et la gloire, et la vie,

L'onde qui fuit, par l'onde incessamment suivie,

Tout souffle, tout rayon, ou propice ou fatal.

Fait reluire et vibrer mon âme de cristal,

Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore

Mit au centre de tout comme un écho sonore.

D'ailleurs, j'ai purement passé les jours mauvais,

Et je sais d'où je viens, si j'ignore où je vais *.

L'orage des partis avec son vent de flamme

Sans en altérer l'onde a remué mon âme.

Rien d'immonde en mon cœur, pas de limon impur

Qui n'attendît qu'un vent pour en troubler l'azur.

Après avoir chanté, j'écoute et je contemple,

A l'Empereur tombé dressant dans l'ombre un temple,

Aimant la liberté pour ses fruits, pour ses fleurs,

1. Ce vers fait peut-être allusioa à ceux-ci qui soot dans Lamartiuf {L'homnn-,

à Byron) :

Je marche dans la nuit par un chemin koauvaii, Ignorant d'où je viens, incertain où je yaii.

Le trône pour son droit, le Roi pour ses malheurs; Fidèle enfin au sang qu'ont versé dans ma veine Mon père vieux soldat, ma mère vendéenne.

(Juin 1830.) La vache.

(Extrait des Voix intébieures^ 1837.)

Devant la blanche ferme où parfois vers midi

Un vieillard vient s'asseoir sur le sol attiédi,

Où cent poules gaîment mêlent leurs crêtes rouges,

Où, gardiens du sommeil, les dogues dans leurs bouges

Écoutent les chansons du gardien du réveil.

Du beau coq vernissé qui reluit au soleil,

Une vache était lài tout à l'heure arrêtée.

Superbe, énorme, rousse et de blanc tachetée,

Douce comme une biche avec ses jeunes faons,

Elle avait sous le ventre un beau groupe d'enfants,

D'enfants aux dents de marbre, aux cheveux en broussailles,

Frais, et plus charbonnés que de vieilles murailles,

Qui, bruyants, tous ensemble, à grands cris appelant

D'autres qui, tout petits, se hâtaient en tremblant.

Dérobant sans pitié quelque laitière absente.

Sous leur bouche joyeuse et peut être blessante,

Et sous leurs doigts pressant le laR par mille trous,

Tiraient le pis fécond de la mère au poil roux.

Elle, bonne et puissante, et de son trésor pleine.

Sous leurs mains par moments, faisant frémir à peine

Son beau flanc plus ombré qu'un flanc de léopard*

Distraite, regardait vaguement quelque part.

Ainsi, Nature, abri de toute créature, 0 mère universelle, indulgente Nature I Ainsi tous à la fois, mystiques et charnels. Cherchant l'ombre et le lait sous tes flancs éternels.

Nous sommes là, savants, poètes, pêle-mêle, Pendus de toutes parts à ta forte mamelle I Et tandis qu'affamés, avec des cris vainqueurs, A tes sources sans fin désaltérant nos cœurs, Pour en faire plus tard notre sang et notre âme, Nous aspirons à, flots ta lumière et ta flamme, Les feuillages, les monts, les prés verts, le ciel bleu; Toi, sans te déranger, tu rêves à ton Dieu I

(Mai 1837.)

Oceano Nox.

(Extrait de : Les bayons kt lbs ohbbes^ 1840.)

Oh î combien de marins, combien de capitaines Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines, Dans ce morne horizon se sont évanouis I Combien ont disparu, dure et triste fortune I Dans une mer sans fond par une nuit sans lune, Sous Taveugle Océan à jamais enfouis I

Combien de patrons morts avec leurs équipages I L'ouragan de leur vie a pris toutes les pages, Et d'un souffle il a tout dispersé sous les flots I Nul ne saura leur fin dans l'abîme plongée. Chaque vague en passant d'un butin s'est chargée; L'une a saisi l'esquif, l'autre les matelots I

Nul ne sait votre sort, pauvres têtes perdues I Vous roulez à travers les sombres étendues, Heurtant de vos fronts morts des écueils inconnus. Oh ! que de vieux parents, qui n'avaient plus qu'un rêve, Sont morts en attendant tous les jours sur la grève Ceux qui ne sont pas revenus I

On s'entretient de vous parfois dans les veillées I Maint joyeux cercle, assis sur des ancres rouillées,

Mêle encor quelque temps vos noms, d'ombre couverts, Aux rires, aux refrains, aux récits d'aventures, Aux baisers qu'on dérobe à vos belles futures, Tandis que vous dormez dans les goëmono verls I

On demande : « Où sont-ils? sont-ils rois dans quelque île Nous ont-ils délaissés pour un bord plus fertile ? » Puis votre souvenir même est enseveli.

Le corps se perd dans l'eau, le nom dans la mémoire. Le temps, qui sur toute ombre en verse une plus noire, Sur le sombre Océan jette le sombre oubli.

Bientôt des yeux de tous votre ombre est disparue. L'un n'a-t-il pas sa barque et l'autre sa charrue ? Seules, durant ces nuits où l'orage est vainqueur. Vos veuves aux fronts blancs, lasses de vous attendre, Parlent encor de vous en remuant la cendre De leur foyer et de leur cœur I

Et quand la tombe enûn a fermé leur paupière,

Rien ne sait plus vos noms, pas même une humble pierre

Dans l'étroit cimetière où l'écho nous répond.

Pas même un saule vert qui s'effeuille à l'automne,

Pas même la chanson naïve et monotone

Que chante un mendiant à l'angle d'un vieux pont I

Où sont-ils les marms sombres dans les nuits noires? 0 flots, que vous savez de lugubres histoires 1 Flots profonds, redoutés des mères à genoux! Vous vous les racontez en montant les marées, Et c'est ce qui vous fait ces voix désespérées Que vous avez le soir quand vous venez vers nous.

(Juillet 183G.)

La retraite de Russie.

(Extrait des Châtiments, 1853.)

Il neigeait. On était vaincu par sa conquête.

Pour la première fois l'aigle baissait la tête.

Sombres jours! l'empereur revenait lentement,

Laissant derrière lui brûler Moscou fumant.

Il neigeait. L'âpre hiver fondait en avalanche.

Après la plaine blanche une autre plaine blanche.

On ne connaissait plus les chefs ni le drapeau.

Hier la grande armée, et maintenant troupeau.

On ne distinguait plus les ailes ni le centre.

Il neigeait. Les blessés s'abritaient dans le ventre

Des chevaux morts ; au seuil des bivouacs désolés

On voyait des clairons à leur poste gelés,

Restés debout, en selle et muets, blancs de givre,

Collant leur bouche en pierre aux trompettes de cuivre.

Boulets, mitraille, obus, mêlés aux flocons blancs^

Pleuvaient ; les grenadiers, surpris d'être tremblants^

Marchaient pensifs, la glace à leur moustache grise.

Il neigeait, il neigeait toujours ! La froide bise

Sifflait ; sur le verglas, dans des lieux inconnus,

On n'avait pas de pain et l'on allait pieds nus.

Ce n'étaient plus des cœurs vivants, des gens de guerre.

C'était un rêve errant dans la brume, un mystère,

Une procession d'ombres sur le ciel noir.

La. solitude, vaste, épouvantable à voir,

Partout apparaissait, muette vengeresse.

Le ciel faisait sans bruit avec la neige épaisse

Pour cette immense armée un immense linceul;

Et, chacun se sentant mourir, on était seul.

— Sortira-t-on jamais de ce funeste empire?

Deux ennemis ! le Czar, le Nord. Le Nord est pire.

On jetait les canons pour brûler les affûts.

Qui se couchait, mourait. Groupe morne et confus,

Ils fuyaient; le désert dévorait le cortège.

On pouvait, à des plis qui soulevaient la neige,

Yoir que des régiments s'étaient endormis là.

0 chutes d' Annibal I lendemains d'Attila I

Fuyards, blessés, mourants, caissons, brancards, civières.

On s'écrasait aux ponts pour passer les rivières,

On s'endormait dix mille, on se réveillait cent.

Ney, que suivait naguère une armée, à présent

S'évadait, disputant sa montre à trois cosaques.

Toutes les nuits, qui vive! alerte! assauts ! attaques I

Ces fantômes prenaient leur fusil, et sur eux

Ils voyaient se ruer, effrayants, ténébreux.

Avec des cris pareils aux voix des vautours chauves,

D'horribles escadrons, tourbillons d'hommes fauves.

Toute une armée ainsi dans la nuit se perdait. ~

L'Empereur était là, debout, qui regardait.

Il était comme un arbre en proie à la cognée .

Sur ce géant, grandeur jusqu'alors épargnée.

Le malheur, bûcheron sinistre, était monté ;

Et lui, chêne vivant, par la hache insulté.

Tressaillant sous le spectre aux lugubres revanches.

Il regardait tomber autour de lui ses branches.

Chefs, soldats, tous mouraient. Chacun avait son tour

Tandis qu'environnant sa tente avec amour.

Voyant son ombre aller et venir sur la toile.

Ceux qui restaient, croyant toujours à son étoile.

Accusaient le destin de lèse-majesté,

Lui se sentit soudain dans l'âme épouvanté.

Stupéfait du désastre et ne sachant que croire,

L'Empereur se tourna vers Dieu ; l'homme de gloire

Trembla; Napoléon comprit qu'il expiait

Quelque chose peut-être, et, livide, inquiet.

Devant ses légions sur la neige semées :

« Est-ce le châtiment, dit-il, Dieu des armées ? »

La conscience.

(Extrait de la Lâgbndk dkb siÈcLBg, 1859.)

Lorsque avec ses enfants vêtus de peaux de bétes,

Échevelé, livide au milieu des tempêtes,

Gain se fut enfui de devant Jéhovah,

Comme le soir tombait, l'homme sombre arriva

Au bas d'une montagne en une grande plaine ;

Sa femme fatiguée et ses fils hors d'haleine

Qui dirent: — Couchons-nous sur la terre et dormons.

Caïn ne dormant pas, songeait au pied des monts.

Ayant levé la tête, au fond des cieux funèbres

Il vit un œil, tout grand ouvert dans les ténèbres,

Et qui le regardait dans l'ombre fixement.

— Je suis trop près, dit-il avec un tremblement. Il réveilla ses fils dormant, sa femme lasse,

Et se remit à fuir sinistre dans l'espace. Il marcha trente jours, il marcha trente nuits. Il allait, muet, pâle et frémissant aux bruits, Furtif, sans regarder derrière lui, sans trêve. Sans repos, sans sommeil. Il atteignit la grève Des mers dans le pays qui fut depuis Assur.

— Arrêtons-nous, dit-il, car cet asile est sûr Restons-y. Nous avons du monde atteint les bornes. — Et, comme il s'asseyait, il vit dans les cieux mornes L'œil a la même place au fond de l'horizon.

Alors il tressaillit en proie au noir frisson.

— Cachez-moi I cria-t-il ; et, le doigt sur la bouche. Tous ses fils regardaient trembler l'aïeul farouche. Gain dit à Jabel ^, père de ceux qui vont

t. Jabel, fils de Lamech, « fut père de ceux qui demeurent d^ns des teates»; son Irère, Jubal, « fut père de tous ceux qui jouent de la hai-pe et de l'orgue. » Un autre

Sous des tentes de poil dans le désert profond ;

— Etends de ce côté la toile de la tente. — Et l'on développa la muraille flottante ;

Et quand on l'eut fixée avec des poids de plomb :

— Vous ne voyez plus rien ? dit Tsilla, l'enfant blond. La fille de ses fils, douce comme l'aurore ;

Et Gain répondit : — Je vois cet œil encore ! — Jubal, père de ceux qui passent dans les bourgs Soufflant dans des clairons et frappant des tambours. Cria : — Je saurai bien construire une barrière. — Il fit un mur de bronze et mit Gain derrière. Et Gain dit : — Get œil me regarde toujours ! Hénoch ^ dit : — Il faut faire une enceinte de tours Si terrible, que rien ne puisse approcher d'elle. Bâtissons une ville avec sa citadelle. Bâtissons une ville, et nous la fermerons. — Alors Tubalcaïn, père des forgerons.

Construisit une ville énorme et surhumaine. Pendant qu'il travaillait, ses frères, dans la plaine, Ghassaient les fils d'Enos ^ et les enfants de Selh ; Et l'on crevait les yeux à quiconque passait ; Et, le soir, on lançait des flèches aux étoiles. Le granit remplaça la tente aux murs de toiles, On lia chaque bloc avec des nœuds de fer, Et la ville semblait une ville d'enfer ; L'ombre des tours faisait la nuit dans les campagnes ; Ils donnèrent aux murs l'épaisseur des montagnes ; Sur la porte on grava : « Défense à Dieu d'entrer. » Quand ils eurent fini de clore et de murer, On mit l'aïeul au centre en une tour de pierre.

fils de [.amech, Tubalcaïn, « fut habile en toutes sortes d'ouvrages d'airain et de fer. « (Genèse, ch. iv, v. 20-22.)

1. « Catn bâtit une ville qu'il appela Hénoch du nom de son fils.» (Genèse, cb. iVj V. 17.)