LE CONTRASTE

La matinée est belle; on dirait un jour de fête.2 C'est plus qu'un jour de fête pour Paris ; c'est un véritable jour de

1 Echappée — opeiiinor. vlsta.

* On dirait an jour de fête — onc woukl take it ior a holiday.

printemps. On dirait quand le soleil est si éclatant, quand le ciel est si beau, quand l'air est si pur, que Paris tout entier n'est plus qu'un modeste village au bord d'un beau fleuve abrité par de grands arbres, et qu'il y a, dans ce paisible et vaste hameau, de la vie, de l'amour, de l'espoir, et du bonheur pour tout le monde. A ces heures si belles, mais trop courtes, on dirait qu'il n'y a plus dans Paris ni grands seigneurs, ni populace ; ni luxe, ni misère ; ni pauvres, ni riches ; ni les Tuileries, ni la Salpêtrière ;] ni l'Hôtel-Dieu, ni l'Opéra ; ni le Palais-Royal, ni la rue MoufTetard ; ni la Morgue, ni les Assises ; toutes les ambitions s'oublient alors, grandes et petites ; tous les visages s'épanouissent à ce doux rayon de soleil qui tombe dans ce grand abîme ; toutes les âmes veulent avoir leur part de ce printemps d'une heure ; tous les fronts s'illuminent de cette transparente couleur rose qui vient du ciel. Le prisonnier lui-même retrouve son sourire, et le fossoyeur, appuyé sur sa bêche, contemplant des sublimes hauteurs du Père la Chaise, ce vaste Paris enseveli dans cet éclatant nuage d'or : — Nous n'aurons pas grand ouvrage demain, se dit-il.

Heureux celui qui peut dater son jour de bonheur par un de ces beaux jours ! Cependant l'église de Saint-Roch se pare de fleurs. Le vaste portail est encombré de curieux et de pauvres. Voilà un riche mariage qui se prépare, déjà l'église se remplit d'une foule brillante. On n'attend plus que le mari et sa jeune épouse. Voyez-vous venir de loin ce long cortège de voitures ? Les chevaux frémissent d'impatience et relèvent joyeusement la tête, sous leurs guides de soie. Aux panneaux des voitures brillent les pompeuses armoiries : dans ces voitures tout est plumes et velours. Les vieux parents viennent d'abord, les jeunes gens viennent ensuite. Voyez-la descendre ! voyez-la descendre ! C'est elle, comme elle est belle ! elle est toute blanche, elle est plus blanche que ses blanches dentelles, plus blanche que la fleur qui pare son côté. Le vent effleure à peine son voile et alors on s'aperçoit qu'elle est émue et que sa joue est rose et que ses cheveux sont noirs. Qu'elle est belle ! La vieille mendiante du porche oublie à la voir de réciter sa prière monotone ; j'ai vu le moment où le vieillard qui lui offrait de l'eau bénite, laissait tomber l'eau bénite sur sa robe. Qu'elle est belle ! Sa modestie n'a rien d'affecté ; son regard, naturellement baissé, sait pourtant voir et saluer dans la foule tous

1 La Salpêtrière — a house of charity at Paris for aged and insane women.

ceux qu'elle doit voir. Qu'elle est belle ! On se presse sur son passage pour la voir ; on oublie l'autel pour la voir ; à peine a-t-elle touché le parvis du temple que l'orgue éclate en frémissements. Soudain les cloches s'ébranlent dans les airs en joyeuses volées, les chants commencent ; qu'elle est belle î et d'où vient-elle ? et qui est-elle ? Et qui donc a osé demander la main de cette noble fille ? Ainsi elle avait à sa suite tous les cœurs, tous les hommages, tous les respects, tous les vœux.

Son mari venait après elle, un beau et simple jeune homme qui marchait tête levée et qui avouait son bonheur à la face de Dieu et des hommes. A vrai dire, il était aussi beau qu'elle était belle ; il était aussi modeste qu'elle était modeste ; ajoutez que dans toute cette noble foule il était le seul de sa race ; au milieu de toute cette noble famille il était le seul de sa famille ; mais quoi ? N'avait-il pas mieux pour lui que la plus illustre famille? N'avait-il pas mieux que la plus noble origine? N'avait-il pas cette femme? et cette jeune femme ne valait-elle pas tous les amis, tous les blasons, tous les parents, tous les ancêtres ? C'était donc à bon droit qu'il était aussi fier et aussi fort que s'il se fût appelé Montmorency !

Cependant sur le derrière de l'église, bien loin de la grande entrée mondaine et éclairée, dans une modeste petite chapelle cachée entre deux piliers, par une petite porte étroite, abandonnée même par ses mendiants ordinaires, on avait apporté un cercueil recouvert d'un morceau de drap noir. Et ce cercueil était arrivé dans cette chapelle, apporté sur un char funèbre et suivi d'une douzaine de voitures de deuil, mais les voitures étaient vides, et pour tout cortège, un seul homme s'était présenté. Par un de ces hasards qui ne sont pas des hasards dans ces églises si occupées, la double cérémonie avait lieu à la même heure ; le mariage se faisait au grand autel ; la messe des morts se disait à la modeste chapelle. Cette fois, c'était la fête qui suivait le deuil ; le deuil lui-môme avait un air de fête et ce n'était pas tout à fait une messe des morts, cette messe accomplie aux sons de cette douce musique. Hélas ! demain peut-être l'église aura changé de face. Le somptueux enterrement aura remplacé le somptueux mariage au grand autel, la mort saisira le vif et peut-être aussi à la même heure, dans cette même chapelle, deux jeunes amants seront unis au son lugubre du : D\es ira, et du : De profundisf

Jules Janin.