UNE AUBADE

LiSARDO. — Oh ! comme elles tardent, Riselo ! Que doisje faire?

Riselo. — Puisse l'amour te venir en aide !

LiSARDO. — Je crains que le soleil des cieux ne se lève par jalousie de mon soleil à moi.

Riselo. — Au contraire, il n'aura garde de se lever s'il sait qu'elle est un soleil et qu'elle se montre déjà.

Beltran. — Les oiseaux de leur voix harmonieuse chantent déjà à Bélise : « Douces matinées fleuries du mois de mai, rappelez à ma belle qu'il ne faut pas dormir si longtemps. »

LiSARDO. — Campagnes de Madrid, heureuses lorsqu'elle vous foule de ses pieds ; fontaines qui, pour voir les jardins du duc, élevez le cristal de vos yeux au point de montrer vos blancs rayons à travers les jalousies dont ses verts parterres sont entourés ; beau tapis de fleurs que la nature tisse et peint depuis plus de cinq mille ans ; petits ruisseaux cristallisés qui par votre bruit doux et sonore paraissez imiter la musique de Juan Blas, et qui, en coulant tantôt vite, tantôt lentement sur les galets, semblez dans votre course former des voix de dessus et des basses, « rappelez à ma belle qu'il ne faut pas dormir si longtemps ».

(l) Lisardo et son ami Riselo s'arrêtent au point du jour devant la maison de leurs belles dont ils célèbrent à l'envi les rares mérites.

RisELO. — Oiseaux qui traversez les airs clarifiés déjà par les rayons du soleil en étendant les panaches magnifiques de vos ailes ; vous dont la tête émerge du nid tandis que vous gazouillez, et vous qui, sur les hautes branches donnez déjà le bonjour au Prado ; blés qui formez un tapis de verdure où l'on remarque des coquelicots et mille nœuds jaunes ; peupliers verts qu'en dépit d'octobre mai a parés d'une splendide livrée de feuilles ou de rameaux, pour amener la belle attendue de Lisardo, « rappelez à la tante qu'il ne faut pas dormir si longtemps ».

Beltran. — Tavernes de Saint Martin, saint pur et généreux, dont les tables, véritables bêtes de somme de Bacchus, se revêtent déjà de nappes ; tiroirs oii déjà foisonnent les pains blancs au lait ; Français qui criez l'eau-devie et la marmelade ; charrettes de la voirie qui pourvoyez à la propreté des rues ; fripiers que le souci du gain fait lever de bonne heure, et qui ornez de tapisseries vos boutiques sans que ce soit la procession de la Fête-Dieu ; et vous, air frais au matin qui donnez des toux, des rhumes et des coryzas et autres choses encore à ceux qui sortent en transpirant, pour qu'elle éveille la tante et qu'à son tour la tante éveille Bélise, si par hasard celle-ci dort, oubliant Lisardo qui l'attend, « rappelez à la laveuse de vaisselle qu'il ne faut pas dormir si longtemps ».

{L'Eau ferrugineuse de Madrid, i, 13.)

PROJETS DÉJOUES (1).

BÉLISE. — ...Tu sais que le docteur m'a ordonné de voir du monde et de faire mes quatre volontés ; tu n'ignores pas que ma mélancolie trouverait là un remède ; cependant tu m'éloignes des gens.

(1) Bélise se promène au Prado avec sa tante Teodora. Celle-ci, redoublant de surveillance, finit par s'apercevoir que les malaises dont souffre la jeune fille sont purement imaginaires.

THÉATBE 99

LiSARDo. — C'est maintenant, oui, qu'il fait jour, c'est maintenant, oui, que l'aurore réjouit ces campagnes.

Teodora. — Te laisserai- je donc en ce moment causer avec les hommes ?

BÉLiSE. — Eh bien, avec qui faut-il que je cause? Avec les bêtes ? Voilà qui est spirituel.

Teodora. — C'est pour remédier à ces inconvénients que le docteur a prescrit la marche.

BÉLISE. — Il a ordonné aussi de voir des gens, de parler avec des gens et d'aller avec des gens, ce qui est préférable. N'est-ce pas vrai, Leonor?

Leonor. — Comment, puisque c'est convenable ! Comment, puisqu'on ne saurait obvier d'une autre façon à votre mélancolie tenace !

Teodora. — Quel bon témoin ! Regarde cette fraîche fontaine dont le doux murmure suffit à chasser toute la tristesse de l'âme ; avec quelle grâce elle s'élève jusqu'au point de vouloir entrer dans ce vert appartement du jardin du duc ! Considère les perles blanches qu'elle jette au vent après s'être brisée en pièces ! Vois les arbres verdoyants qui forment une tente et un dais au-dessus d'elle pour que sous son ombrage tu oublies toutes tes douleurs. Parle avec eux; de la sorte tu cesseras d'être seule.

BÉLISE. — Charmants conseils que ceux que tu me ^^'^nes ! Mais les arbres me répondront-ils ?

Teodora. — Oui.

BÉLISE. — Messieurs les arbres, j'avais la meilleure intention de dire ma peine à celui qui l'a causée. Pour ce défi d'honneur en lequel repose mon espérance, j'ai armé mon cœur d'acier afin d'augmenter mon courage ; mais vu l'impertinence de qui m'empêche de parler, je songe à l'armer dorénavant d'une patience à toute épreuve. J'ai passé la nuit entière à attendre le matin ; mais cette attente a été vaine, car je n'ai pas desserré les lèvres. Je vous supplie, arbres verdoyants, de me regarder comme fidèle, et toi, ô mon laurier vert, souviens-toi de mes douleurs.

LiSARDO. — Soyez bien persuadée que je m'en souviendrai. Je réclame de vous la même faveur.

Teodora. — Qu'est ceci ?

BÉLiSE. — L'arbre a répondu.

Teodora. — L'arbre?

BÉLISE. — 0\ii, madame.

Teodora. — A-t-on jamais vu pareille effronterie?

BÉLISE. — Encore un autre sujet d'irritation pour toi? Que les cieux, ma tante, me donnent la patience de supporter tes vivacités.

Teod'JRA. — Penses-tu donc que je n'ai pas compris à quels arbres tu as parlé?

BÉLISE. — Tu as soupçonné sans doute quelque malice?

Teodora. — Mais où y a-t-il ici un laurier?

BÉLISE. — A Saint- Jérôme il y en a tant que je peux bien leur parler.

Teodora. — Et tu les vois d'ici ? Vite mets ton manteau, et en route pour la maison ! Je comprends maintenant tes finesses, j'ai découvert maintenant ta maladie, je sais maintenant tout ce qui se passe, je connais tes malaises ainsi que ton eau ferrugineuse. Je veux en rendre compte à ton père : tout cela n'a été que de l'imagination. Couvre-toi vite.

BÉLISE. — C'est ça, gronde, gronde ; ne considère point que tu me causes mille chagrins. Tu seras la cause de ma mort. Enferme-moi avec mon mal ; que la mélancolie me tue ; que pour moi le jour ne se lève point, que tous les instants soient les mêmes. Plaise à Dieu qu'avant un mois l'on me conduise sous un autre habit là où ta rigueur voudrait que je sois! Ainsi tu seras contente de me voir mener une existence comme tu la demandes à Dieu pour moi : même ensevelie je ne te paraîtrai pas trop réservée. Fasse le ciel que mes malaises augmentent, que mon cœur éclate et que dans cette occasion il me survienne une attaque d'épilepsie !

{L'Eau ferrugineuse de Madrid, i, 14.)