LE COMTE PROSPER ET LA JEUNE MEUNIÈRE

Latjre. — Que fait ce laboureur couché sur le chemin ? Hé! que dis- je, seigneur? Comme il est soucieux et quelle pâleur est la sienne ! Sans doute il sera venu au moulin -de quelque village environnant, et je ne l'aurai pas vu •entrer. Mais je vais le réveiller; cette fois-ci j'y suis "bien résolue.

{/^Jlle lui jette une poignée de farine ou de son.)

Le Comte. — Je m'étouffe, bonté divine ! Au secours, à l'aide, de grâce !

Laure. — N'ayez crainte. Ré veillez- vous, bon laboureur. Jetez vos regards sur la terre.

Le Comte. — Et c'est vous qui vous êtes jouée de moi?

Laure. — Faites tomber le son en secouant et vous verrez qui vous a badiné.

Le Comte. — S'il vient lancé de votre main, je n'éprouve plus la moindre inquiétude.

Laure. — Vous vous étouffez dans le son? Vous devez ■être un habillé de soie.

Le Comte. — En disant que c'est dans le plaisir vous parlerez mieux. En effet, la joie profonde que procure votre vue peut l'emporter sur toutes les autres. Pour une

(1) Le comte Prosper, victime des persécutions de l'inlant, son rival, se réfugie dans un village. Etendu sur le gazon il se repose, brisé de fatigue, lorsque survient Laure, la fille du meunier Léridano.

satisfaction si grande les limites de mes sens sont trop étroites.

Laure. — Faites tomber le son.

Le Comte. — Il me sied d'être taché par la main qui l'a jeté.

Laure. — Faites-le tomber.

Le Comte. — Je suis bien ainsi ; mon déguisement, je le sais, n'en sera que meilleur.

Laure. — Déguisé pour qui ?

Le Comte. — Pour la mort elle-même, puisque je suis revenu au monde. Cette marque connue est votre œuvre ; c'est la marque de la vie que j'ai recouvrée en vous voyant.

Laure. — C'est plutôt la marque des meuniers.

Le Comte. — Etes-vous meunière ?

Laure. — Et née ici.

Le Comte. — Etes-vous la fille du maître ?

Laure. — Non ; le maître est un bien plus gros personnage. ' Mais je suis la fille de celui qui exploite le moulin et l'a affermé pour un an. Ce bien est à des gens qui n'ont pas froid aux yeux ; il appartient au duc Léonard et à la duchesse Célie, depuis le bois jusqu'à la prise d'eau.

Le Comte. — C'est la propriété même de celle que j'aime. Quelle bonne et divine maîtresse! Ce n'est pas en vain que le cœur me dit de suivre ce chemin.

Laure. — Je m'en reviens pour voir la farine. Avezvous une commission pour le moulin ?

Le Comte. — Attendez.

Laure. — Que me voulez- vous ?

Le Comte. — Que vous écoutiez deux mots puisque vous m'avez lancé du son.

Laure. — Volontiers, si vous n'êtes plus en proie au souci qui vous rongeait.

Le Comte. — Ce serait grand dommage, quoique mes sens aient eu à passer une nuit d'inquiétude : il est, en effet, maintenant déjà levé, le soleil dont l'éclat est moins vif que celui de vos yeux. Je suis réveillé et content. La nuit dont je vous parle, j'ai rêvé que je m'étouffais en naviguant sur une mer dont les eaux étaient le jouet des

vents. Mais à mon réveil, votre main aidant, j'ai trouvé un port pour m'abriter.

Laure. — Vous parlez en véritable courtisan.

Le Comte, -r Je n'ai jamais mis le pied à la cour. Votre père a-t-il ici des gens à son service?

Latjrb. — Oui.

Le Comte. — Combien?

Laure. — Il avait deux jeunes gens ; mais l'un d'eux •est parti l'autre jour pour se marier.

Le Comte. — Ah ! oui !

Laure. — Malheureusement pour moi. ,

Le Comte. — Comment cela?

Laure. — Je lui avais donné ma vie ; en retour il se plut à me donner la mort. L'amour le plus tendre s'oublie. Il n'y a rien de durable au monde.

Le Comte. — Vous aviez songé à l'épouser'''

Laure. — J'y avais songé.

Le Comte. — Hélas ' sort cruel. Il y avait dans mon village une jeune fille que j'avais songé à épouser également.

Laure. — Il n'y a point d'espérance fidèle. Est-ce la faute de votre fiancée?

Le Comte. — Non. Un autre berger plus riche me l'a ,ravie.

Laure. — Elle vous a délaissé à son corps défendant, et vous appelez cela une grande infortune ! Celui-là est malheureux qui souffre d'un abandon volontaire.

Le Comte. — Par Dieu ! belle meunière, moi je ne pleurerais point.

Laure. — Je ne suis plus ce que j'étais d'habitude. Le temps, d'ailleurs, vient à bout de tout. Déjà je m'égaie, je fais de la musique et je chante. Je ne pleure plus, je ne suis plus triste ; les souvenirs ne me causent point d'épouvante. Les larmes, d'ailleurs, ne peuvent pas grand'chose contre le chagrin. Ne m'avez-vous pas vue folâtrer avec les deux gars et leur jeter du son? Si je ne suis pas, au fond, une personne aimant à rire et enjouée, je parais du moins telle.

Le Comte (à part). — Une femme sait beaucoup, quelque rustique qu'elle soit, en matière d'amour.

Laure. — Que dites-vous ?

Le Comte. — Que vous n'êtes pas vilaine et qu'il faut que vous me fassiez un plaisir.

Laure. — En quoi ?

Le Comte. — En me disant votre nom.

Lattre. — Et mon nom et mon =?urnom sont contenus dans Laure ; voilà tout.

Le Comte. — Nom énergique.

Laure. — Nom qui n'a jamais trouvé d'homme sincère.

Le Comte. — Pour moi, je sais que si vous m'aimiez vous trouveriez la sincérité même. Mais parlons sérieusement. Afin que vous sachiez que chez les âmes naïves il y a des paroles loyales, je servirai votre père à la place du garçon de ferme qui est parti, et je vous donnerai toute mon âme.

Laure. — J'accepte ces deux offres en retour de votre foi. Si vous voulez servir mon père, je ferai en sorte qu'il vous accorde les avantages que vous lui demanderez.

Le Comte. — Je me confonds en excuses.

Laure. — Vous plaisantez !

Le Comte. — Bon.

Laure. — D'où êtes- vous?

Le Comte. — Je suis d'ici près, de Belmirar, et déjà je suis tout à vous.

Laure. — Je connais bien ce village.

Le Comte. — Ceux qui cherchent à me tuer doivent savoir ce qui est à eux.

Laure. — Qui vous cherche ?

Le Comte. — Ce sont vos yeux qui cherchent mon cœur. A mon sens, rien de plus juste. Oui, madame, ce qui me cause du chagrin, ce sont vos yeux.

Laure. — En vérité, vous me faites rire.

Lk Comte. — J'évite de fournir des armes à ceux qui s'obstinent à me poursuivre, car déjà, en effet, le cœur me dit que vos yeux me regardent en traîtres.

Laure. — Partez- VOUS avec moi ?

Le Comte. — Pourquoi non?

Laure. — Eh bien ! je veux vous emmener. Comment vous appelez-vous ?

Le Comte. — Qui? Moi? je ressemble fort au mardi qui m'a apporté tous ses malheurs.

Laure. — Eh bien, quoi ! Vous vous appelez Martin ?

Le Comte. — C'est bien là mon nom.

Laure. — Enfin voulez- vous servir?

Le Comte. — Avec autant de fidélité que Jacob servit Rachel, pourvu que jusqu'au bout vous témoigniez de la même constance que moi.

Laure. — Je ne saurais vous croire le moins du monde. Mais venez, car déjà ma crainte est la messagère de l'amour.

[Le Moulin, i, 16.)