L'AVANTAGE D'AVOIR UNE FILLE

QUI NE VEUT PAS APPRENDRE l'oRTHOGRAFHE A M. Régnier.

Yoilà un titre piquant, j'espère ! Le chapitre !e sera peut-être aussi. Tout au moins aura-t-il le mérite de vous faire connaître un homme que vous devez tous aimer; car il fut digne d'être appelé votre ami, comme Berquin, et il a été le précurseur de notre cher et spirituel Stahl : c'est M. Couilly.

Resté seul tout enfant, d'abord avec sa mère veuve, puis avec sa mère remariée, M. Bouilly trouva un père dans son beau-père. Arrivé à l'adolescence, il

éprouva un sentiment à la fois naturel et singulier bon nom de Bouilly commença à l'ennuyer. Les plaisanteries de ses camarades de classe lui avaient appris que ce nom prêtait à rire; il avait plus d'une fois ete force de se battre parce qu'on se moquait de son nom, et la vanité, lui poussant au cœur en même temps que le duvet au menton, le faisait rougir tout bas de ce nom comme d'un ridicule. Il alla donc trouver son beau-père, et avec ce mélange de diplomatie et de câlinerie qui est très-familier aux enfants il^ lui demanda, en l'embrassant, la permission dé s appeler désormais Bourguin comme lui. Le beaupere le regarda entre les deux yeux :

« Eh! pourquoi veux-tu t'appeler Bourguin f

— Pour m 'appeler comme vous.

— Ah! répondit le beau-père, rien que pour celaî nen que par affection?

— Oui! répliqua l'enfant en balbutiant un peu

— Allons, mon petit Nicolas, dit le beau-père ie VOIS avec plaisir que tu ne sais pas mentir même quand la vente n'est pas claire pour toi... Je vais donc te dire ce que tu ne t'es pas dit à toi-même. Tu veux t appeler Bourguin, parce que tu es embarrassé de t appeler Bouilly. Eh bien, mon enfant, écoutemoi. Un honnête homme ne quitte jamais le nom de son pere, et quand ce nom semble un peu ridicule onn a qu une ressource, c'est de le rendre célèbre' SI 1 on peut ; honorable et honoré, on le peut toujours.' D ailleurs un nom est ce qu'on le fait. Celui qui le pore le transforme à son image. Quand Racine, Boileau, Corneille et La Fontaine étaient obscurs leur nom était certes tout aussi vulgaire que le tien; après leur gloire, il devint rayonnant comme eux.

UNE LEÇON D'ORTHOGUAPHE. 179

Te le dirai-je? Parfois la bizarrerie de votre nom vous loge dans le souvenir des hommes; témoin les sobriquets, qui sont comme des clous brillants auxquels vos contemporains, et la postérité, accrochent votre mémoire; témoin ce grand peintre vénitien qui a immortalisé le surnom de Tintoretto, petit teinturier. Eh bien, mon petit Nicolas, ou je me trompe fort, ou ton nom de Bouilly t'aidera à être de ceux qu'on remarque. La réputation se compose de toutes sortes de choses. Si ton père ne t'avait pas donné ce nom-là, je ne te dirais pas de le prendre; mais tu l'as, garde-le, et si tu sais t'en servir, il te servira. »

Le brave homme avait vu juste. Pas un des ouvrages de M. Bouilly qui, en paraissant, n'éveillât des plaisanteries qu'il tournait à son avantage, par sa bonne humeur à y répondre ou sa bonne grâce à les accepter. Son nom et lui ne firent bientôt qu'un; on trouva qu'ils se ressemblaient, c'est-à-dire qu'ils rappelaient tous deux quelque chose de sain, de bon et de tendre : son nom fît partie de sa réputation de sensibilité. Mais voici qui est plus curieux. Le hasard lui donna pour contemporain et pour collaborateur M. Pain. Ils composèrent ensemble une comédie mêlée de vaudevilles, qui eut cinq cents représentations : Fanchon la vielleuse. L'année suivante, M. Pain fit jouer un vaudeville signé de lui seul et qui n'obtint ^ qu'un médiocre succès. « Ah! dit-on, on voit bien que c'est du pain tout sec, il n'y a pas de Bouilly là-dedans. »

M. Bouilly eut un rare bonheur dans sa vie littéraire, c'est d'avoir deux réputations. Ces deux réputations s'ajoutèrent si heureusement l'une à l'autre, que la sec/?nde commença quand la première finis-

sait, de sorte que cette arrière-saison, si cruelle pour les artistes, la saison de la décadence, ne fut pour lui qu'une transformation de talent et un changement de succès. Auteur dramatique fort applaudi jusqu'à quarante-cinq ans, il devint alors conteur populaire. Conteur, grâce à qui? Grâce à sa fille.

Nous voilà ramenés à notre titre. M. Bouilly eut une fille charmante d'esprit, d'intelligence, de vivacité; mais, arrivée à douze ans, elle ne savait pas l'orthographe et ne voulait pas l'apprendre.

On avait pourtant employé pour l'instruire tous les moyens et tous les professeurs des deux sexes. Le maître d'école y avait échoué ; après le maître, une maîtresse; après la maîtresse, le curé; après le curé, une sœur; sans- compter, bien entendu, la mère et la grand'mère. Enfin, un jour, le père s'écria: « J'ai trouvé le moyen!... » Il la fit dore venir un nmtin dans son cabinet et lui dit : « Metstoi là et écris. » Elle savait écrire. Toute fière, elle s'assied devant son pupitre; le père commence à lui dicter l'histoire d'un sansonnet; le père inventa mille détails amusants ou intéressants sur le caractère, sur le naturel de cet oiseau ; il en dicta à sa fille de quoi remplir deux pages. Enfin le voilà arrivé au moment où l'histoire commence : la petite fille est tout oreilles, mais le père s'arrêtant brusquement : « Je continuerai quand tu m'apporteras ces deux pages recopiées, et sans une seule faute d'orthographe? » Qui fut stupéfaite! qui fut désapointée? Je vous le demande. Comme i>r'« Flavie,— elle s'appelait Flavie, — était habituée à ce qu'on fît toutes ses volontés, elle pria, elle pleura, elle trépigna, puis elle se calma, attendu que les enfants se calment toujours