L'ERMITE

un vieux paysan finaud, au sourire tapi dans la rien... marchons pour la pièce de dix-huit

broussaille de sa barbe, s'approche. francs

Le Paysan. — G'est-y que vous venez Le vieux attelle une rosse étique à une sorte de tape-

pour le saint? c"^- Un instant après, les trois hommes, sautant

D ^^.,;!^T,x.^ r>^ „ 1^ r,^- 4.0 Al I comme goujons en poêle, commencent la montée

Blonieres. — Pour le saint?... Ah! duVerbus.

oui, justement... pour l'ermite. Est-ce loin?

Blonieres, voulant faire causer le pay-

Le Paysan, malin. — Cinq petiotes heures de marche. Ma, des voitures, vous n'en trouverez plus, pas une... Ailes sont toutes montées avec des clients, à c't'heure.

Blonieres. — Et vous, mon brave, vous n'avez pas une carriole?

Le Paysan. — J'en ons ben une, de vrai, d'avou un mulet... (Se grattant Voreille.) Seulement, rapport à mes avoines je pourrions pas vous conduire à moins d'eune pièce ed dix-huit francs.

Blonieres. — Je suis du pays, vieux, je connais les prix; mais enfin,' ça ne fait

San. — Comment est-il donc venu s'établir là-haut, l'ermite?

Le Paysan, méfiant. — • Py qu'vous êtes du pays, v's l'savez aussi ben que moi.

Blonieres. — J'habite très loin d'ici... je ne suis pas très renseigné. Il paraît que c'est un homme extraordinaire?... qu'il fait des miracles?

Le Paysan, laconique. — P't-être ben !

SoMMERY. — Qu'est-ce qu'il dit aux personnes qui viennent le voir?

Le Paysan. — Py qu'vous y allez, vous y entendrez.

Somme RY. — Mais enfin, où habitait-il avant? D'où sort-il?

Le Paysan. — Du bon Dieu ou du Dia-

ble,

pour sur

Comprenant qu'ils n'arriveront pas à faire causer le vieux, Sommery et Blonières s'installent pour somnoler, rudement bercés par les soubresauts du véhicule. Vers dix heures, arrivée à un hameau, perché sur des roches. On s'arrête.

Le Paysan. — Nous v'ià rendus. V's avez plus qu'à grimper le raidillon. Dans une couple de quarts d'heure, vous serez chez le saint.

Blonières. — Nous vous retrouverons là?

Le Paysan. — Oui. J'vas dételer la bique... Vous m'retrouverez au débit...

(Se nommant.) Le père Palaud.

Au bout, non pas d'une demi-heure, mais d'une grande heure, Sommery et Blonières parviennent au sommet du mont, une espèce de plateau où est bâtie la case de l'ermite. D'abord ils n'aperçoivent de dos qu'une vingtaine de personnes écoutant une conférence; puis, faisant le tour de la bâtisse, ils voient le conférencier lui-même, en costume quelque peu décadent d'anachorète : grande barbe, sorte de toge de laine, sandales monastiques. Après un moment d'hésitation, le reconnaissant tout à coup, ils ont ensemble le même cri : « La Brette 1 »

Les assistants se retournent scandalisés, mais l'ermite, impassible, solennel, les apaise d'un geste et continue.

Blonières, has^ à Sommery. — Il n'y a pas d'erreur, voyons, c'est bien La Brette? Le La Brette que nous avons connu au cercle?... qui avait mangé deux millions avec Julienne de Montluçon?

Sommery. — Et perdu un troisième million au jeu !... Mais oui, c'est lui !... On disait qu'il s'était suicidé ; il paraît que non.

Blonières. — Elle est vraiment bonne !

Écoutons.

L'Ermite, aux assistants. — Mes chers amis, deux nouveaux frères viennent de nous arriver, qu'il me faut initier à nos premières vérités. Nous reprendrons au déclin du soleil l'étude commencée ce matin, sur la satiété préventive. (Désignant à côté de lui une femme à cheveux blancs, dont on distingue à peine le visage à travers un épais voile de gaze.) Vous remettrez vos offrandes à ma chère sœur, qui vous donnera ce qui est nécessaire pour subvenir aux besoins du corps. Le repas sera frugal, mais rappelez-vous ce que je vous disais

tantôt : « Toute jouissance n'existe que dans l'imagination et par la représentation que l'on s'en crée. Ce qu'on appelle la réalisation est toujours la désillusion ! »

D'un geste bénisseur, il écarte le troupeau et d'un geste discret fait signe aux deux nouveaux venus. Il les introduit dans une pièce de la maisonnette.

Blonières, lui tendant les mains. — Ce bon La Brette !... En voilà une aventure !

Sommery, aussi cordial. — On peut causer, maintenant que vous n'êtes plus avec vos ouailles?

L'Ermite, réservé. — Oui, certes, on peut causer, et je suis heureux de vous voir... Mais auparavant, une question :

Etes-vous venus sachant qui j'étais?

Blonières. — Du tout; nous sommes venus sur la foi de votre réputation.

L'Ermite. — Bon ! Il est indispensable à mon apostolat que je garde le mystère de mon passé. Et, à ce propos, laissez-moi vous dire, avant toute conversation, que je suis profondément convaincu des vérités nouvelles que je professe et que je ne saurais admettre qu'il soit parlé légèrement de ces vérités ou de ma situation.

Blonières, un peu démonté. — Mais, mon cher ami, nous n'avions pas l'intention de plaisanter.

L'Ermite. — Oh ! vous êtes Parisiens, je l'ai été, je connais ce qu'on appelle l'esprit du boulevard.

Sommery. — Au moins, peut-on vous demander, sans irrévérence, ce qui a fait votre vocation, et quelles sont ces vérités nouvelles?

L'Ermite, plus aimable. — Très volontiers. (Montrant une terrine remplie de lait, des œufs, et une jatte pleine de légumes.) Si vous voulez partager mon déjeuner?

Blonières et Sommery, acceptant. — Ah ! ah ! le végétarisme austère.

L'Ermite. — Je ne fais rien par austérité !... J'en suis même l'ennemi, comme je suis l'ennemi de tout ce que le christianisme a quahfié péchés, mettant ainsi une étiquette excitante sur chacun de nos actes qui semble être une jouissance. Or, je combats ces prétendues jouissances, non pas parce que ce sont des fautes, mais, au contraire, parce qu'elles n'ont aucune saveur, produisent des plaisirs nuls, ne sont fer- W tiles qu'en conséquences pénibles. Je leur enlève leur auréole...

Sommery. — Vous les laïcisez?