L'ARBRE DE LA SCIENCE

Léonie. — Il ne s'agissait pas de polluer, mais de prévenir... d'instruire utilement, sainement; et alors, la transition aurait été moins brusque.

MoRiCEAU. — Le fait est que quand je songe à ça !... Passer de l'innocence à cette horreur !

Léonie. — Voyons, mon ami, tu vas trop loin. Après tout, nous l'avons connue, cette horreur... (Plus bas.) Nous la connaissons encore.

MoRicEAU. — Eh ! nous, ce n'est pas la même chose !

Léonie. — Pas la même chose? Prends garde, c'est le mot de tous les parents n'admettant pas que les enfants soient de chair comme eux et, comme eux, aient des désirs, des aspirations, des passions.

MoRicEAU. — Possible ! (Cherchant quoi dire.) Mais nous, nous étions jeunes.

Léonie. — Eh bien ! eux aussi.

MoRiCEAu. — Et puis, nous nous aimions... et puis, surtout, j'avais un caractère capable de m'inspirer les procédés les plus délicats...

Léonie, V interrompant. — Oh! n'empêche que tu n'y as pas été par quatre chemins... Je nous vois encore arriver à l'hôtel de la Cloche, à Dijon !... A onze heures, on soupait, et à minuit vingt j'étais déjà ta femme !

MoRiCEAu, raçi. — Ah ! ah ! je reconnais que je n'avais pas une nature à faire de la psychologie ! J'étais un vrai jeune... la trempe des hommes de la Restauration, des hommes d'impulsion et d'amour franc, net, vigoureux !... Rien d'alambiqué !... Et si j'ai fait de toi ma femme avec cette... rapidité que tu rappelles, cela prouve en ma faveur, car tu étais bien la plus naïve petite personne !...

Léonie. — Ne t'imagine donc pas de pareilles bêtises !... Notre Georgette, oui, est d'une ignorance totale, parce que nous l'avons isolée de tout; mais il est extrêmement rare qu'une jeune fille — qui n'est pas bête — ne sache pas un peu de quoi il retourne.

MoRiCEAU, très étonné. — Alors, tu savais?

Léonie. — Oh ! je ne te dis pas que je connaissais l'arbre de la science depuis la souche jusqu'au faîte... mais enfin, j'avais des notions sur... les branches principales. Moriceau. — Tu ne m'avais jamais dit?...

Léonie. — Naturellement ! Cela fait tant plaisir aux hommes de croire qu'ils nous ont tout appris !

Moriceau, embêté. — Possible ! Mais pour vous apprendre ce que vous ne savez pas, y a-t-il encore la manière ! Et cette manière, les hommes de ma génération et de mon éducation l'avaient au suprême degré. (Se redressant.) Nous étions des gentlemen ! Mais les jeunes gens d'aujourd'hui, avec leurs idées de jouisseurs, leur préoccupation d'être modernes... Ah ! ça doit être du joli !

Léonie. — Les choses de l'intimité sont toujours les mêmes... très faciles quand on s'aime...

Moriceau, malgré lui, furieux — Eh bien ! c'est ça que je ne peux pas admettre !

Léonie. — Qu'est-ce que tu dis? (Il la regarde, interdit.) Tiens, vois-tu, voilà ce qu'il y a au fond de notre prétendue pudeur scandalisée... Nous sommes jaloux !... jaloux que notre Georgette aime quelqu'un d'amour, quand elle ne nous aime que d'affection, jaloux que ce quelqu'un nous l'ait prise, jaloux qu'elle ait éprouvé, avec lui, des sensations inoubliables, supérieures à notre tendresse, jaloux d'avoir modelé pendant vingt ans une œuvre à qui le souffle d'un autre a donné l'étincelle de la vie.

Moriceau, baissant la tête. — Tu as peut-être raison. (Un grand silence. Il arpente le salon, faisant des gestes; puis il allume une cigarette, et la rejetant.) Enfin, sacrebleu ! c'est bien notre droit cependant de savoir comment ça s'est passé 1

Léonie. — Puisque les enfants vont venir, lorsque nous aurons causé, je prendrai Georgette à part : entre une mère et sa fille, on peut se confier bien des choses. Et toi, rien ne t'empêche de parler à Paul.

Moriceau. — Oui, oui n'aie pas peur, je lui parlerai, à ce gaillard-là, et de la bonne manière. Ça no traînera pas.

Ils s'arrêtent à cette résolution, satisfaits et plus

calmes.

Dans le coupé qui les emporte, stores baissés, vers

le domicile paternel, Paul et Georgette s'étrei-

gnent, se grisant de becquetées et de caresses,

comme des pigeons au printemps.

Georgette. — Si maman savait que voilà deux mois que nous nous embrassons comme ça !

Paul. — Et si ton père, l'homme

de 1840, soupçonnait que j'ai trouvé une merveilleuse petite femme, toute désireuse des caresses que son amour lui avait fait presque deviner !

Georgette. — Oui, pauvres parents!

Eux qui s'imaginent que je croyais à la légende du chou ! Oh ! ce qu'ils m'ont amusée souvent avec leurs précautions d'hygiène morale ! Ils s'imaginent donc que notre

Georgette. — Très bien !... Je ferai la sainte nitouche ! A la plus petite allusion, je prendrai des airs scandahsés !... (Riant, elle se blottit contre lui.) Paul, scandalisemoi un peu, en attendant?...

Pau l, ravi, r embrassant. — Vous êtes une petite pohssonne que j'aime, madame !

L'arrivée se fait chez les Moriceau. Chacun prend

pensée, notre cœur, notre nature ne nous soufflent pas le secret du mystère?

Paul. — Que veux-tu? tous les parents sont comme ça. Ils sont instinctivement furieux que le mystère, dont ils ont usé et souvent abusé, devienne le plaisir et crée l'émancipation de ces enfants auxquels ils ont si jalousement caché « l'arbre de la science ». Eh bien ! la bonne tactique, c'est de leur rendre la pareille, et de ne jamais parler des félicités intimes. Faire comme si elles n'existaient pas, puisque c'est la convention de toutes les relations de famille et de monde. Comprends-tu, ma petite Georgette?

un maintien. On dissimule la gêne du premier contact en exagérant les effusions et les exclamations. Les généralités épuisées, la conversation devient difficile à cause de cette satanée question à laquelle tous pensent sans en parler. Sous un prétexte quelconque, maman Léonie emmène Georgette dans sa chambre. Les deux hommes restent seuls.

Moriceau, cordial. — Eh bien ! mon gendre, fatigantes, hein? toutes ces cérémonies et formantes matrimoniales?

Paul, très simple. — Mais du tout, beaupère, je vais à merveille.

Moriceau. — Et dites-moi, entre nous, cette pauvre Georgette, un peu lasse?

Paul, jouant Vétonnement. — Lasse?