FRANÇOIS FABIÉ. — GABRIEL VICAIRE

Donnons un souvenir, au passage, à ces deux poètes, François Fabié, Gabriel Vicaire.

Fabié appartient à la forte race aveyronnaise. Il est de souche rustique ; il se dit fils de la Révolution. Son regret des vieilles mœurs, des vieilles croyances, n'en sera pour nous que plus sincère, sa haine pour les horreurs de la civilisation industrielle plus éloquente. Relisez Les Vieux Chemins, une belle pièce qu'il dédiait à son illustre compatriote, à Mounet- Sully !

D'une autre pièce, La Houille, je retiens ces vers ;

Pourquoi Caïn toujours, pourquoi toujours Abel ?

Pourquoi la moderne genèse A-t-elle, comme l'autre, un damné sans appel

Hurlant au fond de la fournaise ?

Vicaire, le poète bressan, est un délicat. Sa poésie a de l'aisance, de l'enjouement. Qu'on me

permette de relever ces strophes dans Les Cloches du Pays, pièce dédiée à Sully Prudhomme:

Combien je vous aime, ô voix argentines, Cloches du pays, sœurs de mes vingt ans ! Ave Maria, laudes et matines, Combien mon cœur bat quand je vous entends ! Aux jours bienheureux de ma prime enfance, Quand j'étais encor timide et pieux, Mon sommeil était sous votre défense, Et vous me faisiez des rêves joyeux.

Oh ! qui me rendra l'étoile des mages? Où donc croît encor le rameau bénit ?

Quand reviendrez-vous, antiques images, Visions d'amour, rêves d'infini ?

Infiniment douce, infiniment tendre

Est votre chanson de chaque matin ;

Et moi, l'oublieux, rien qu'à vous entendre,

Je retrouve encor un peu de latin ;

Un peu du latin de l'hymne à Marie,

Que disait ma mère en vous écoutant,

A l'heure de paix et de rêverie

Où la lune rose était sur l'étang.

Il me plaît de recueillir ces rappels des émotions du premier âge. L'accent en demeure, dans

tous nos poètes, très touchant ; parfois même, ce sont presque les mêmes mots. Mais voici que, dans le Cimetière de Campagne, à Ernest Renan, Vicaire enveloppe dune ironie douce la cruelle figure de la mort :

Et, sous la mousse et le thym, Près des arbres de la cure, J'ai marqué la place obscure Où, quelque matin,

Quand dans la farce commune J'aurai joué mon rôlet, Et récité mon couplet Du clair de la lune,

Libre enfin de tout Fardeau, J'irai tranquillement faire Entre mon père et ma mère Mon dernier dodo

Point de sombre appel au néant. Rien de tragique. C'est d'un scepticisme un peu triste, mais qui s'efforce à sourire.

Dans Les Rois Mages, dans La Tristesse de la Vierge, on retrouve la même finesse de sentiment, quelques touches exquises, le parfum encore pénétrant du sentiment religieux qui s'évapore.