A BORD DU SARNIA

en arrière, qu'une haute muraille verdâtre surmontée de créneaux blancs. Maintenant, du sommet d'une vague immense, nous découvrons au loin et dans toutes les directions une vaste étendue de la plaine liquide, soulevée ici, creusée là, bouleversée, tourmentée partout.

Hi summo in fluctu pendent ; his unda dehiscens Terram inter fluctus aperit.

Que l'homme se sent petit en face de ces grands déploiements des forces de la nature qui ne sont, après tout, qu'une faible manifestation de la puissance divine. Car pour la main qui a lancé dans les espaces des millions de mondes, soulever et abaisser ces flots si redoutables à nos yeux, n'est qu'un jeu d'enfimt.

A part cette tempête, la ti*avei*sée a été sans incident remarquable. Les trois premiers jours, vent du sud, chaleur humide et fatigante, souvent de la binime, surtout la nuit. Nous traversons le giUf-stream et les bancs de Terreneuve. Quand la brume devient trop épaisse, on marche à petite vitesse, et le sifflet d'alarme se fait entendre toutes les minutes. Parfois, un autre steamer répond, dans le lointain. Il n'y a rien de plus sinistre; car alors toutes les histoires d'abordages dont vous avez jamais entendu parler vous reviennent à la mémoire.

Parmi les passagera, rien de bien intéressant. Mon confrère de cabine est un jeune Anglais aussi inoffensif que peu remar quable. Impossible de lier une conversation qui dépasse les lieux communs les plus désespérants. A notre table, il y a un commis-voyageur écossais nommé Bowei*s qui ne manque pas d'esprit et de jovialité. Il achève de faii*e le tour du monde. Sans lui, nous n'aurions rien pour nous dérider. Car les quelques Américains et Anglais qui veulent bien parler un peu sont d'une insignifiance marquée. Les autres se drapent dans leur raideur britannique et ne sont bons qu'à exciter la verve inépuisable de Bowers.

Dimanche, à peu près tons les passagers de cabine, à part votre humble servitem*, se réunissent dans le grand salon pour un divine service quelconque. En quoi cela a-t il consista ? Je l'ignore naturellement ; mais ça dû dtre ti*è8 varié pour convenir à toutes les sectes qui doivent être plus ou moins repi'ésentëes à bord.

Vendredi et samedi, le 14 et le 15, il a fait un temps superbe, ni chaud, ni froid. La mer est calme et d un si beau bleu I Elle paraît nous sourire. On ne dirait pas que c'est la même mer qui, hier encore, semblait, dans sa fureur, vouloir engloutir notre navire. Onde perfide I Si j'étais poëte, vous m'inspireriez dos vers, sans doute. Mais comme je no suis qu'un pauvre prosateur et un misérable terrien, vous ne m'inspirez qu'une chose, c'est une très grande envie d'être débarrassé de vos charmes I Vive la teiTC ferme. L'océan est sans doute grandiose, majestueux, imposant, tout ce que vous voulez ; mais pour que l'homme puisse en jouir réellement il faut qu'il le voie de son élément naturel. Ne voir que de l'eau pendant huit jours, cela devient monotone et l'on a hâte de voir autre chose, ne fdt-ce qu'un i-ocher nu.

Ce qui m'a surpris, c'est le petit nombre de navires que l'on rencontre pendant la traverséa Pour moi, bien que j'aie passé sur le pont autant de temps que possible, je n'ai vu pendant les huit joui*s, qu'un seul steamer ; et je n'ai entendu parler que de deux ou trois autres que nous avons rencontrés pendant la nuit. Cela dépend, paraît-il, de ce que chaque ligne a sa route particulière afin de diminuer, autant que possible, le danger des rencontres. Du reste, à cause de la rondeur de notre globe, l'horizon en pleine mer est relativement très borné.

Autre chose qui m'a fVappé, c'est la distance considérable que parcourent les oiseaux aquatiques de toutes sortes. J'en voyais encore mai*di matin, et, dès vendredi matin, le navire en

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^tait de nonvean entouré. XJn vieux matelot à qui j'en parlais m*a dit que les goélands se rendent parfois jusqu'à mille milles des côtes (1).

Terre enfin I Samedi soir, vers huit heures, nous apercevons la première lumière sur la côte sud-ouest de ITrlande. Bientôt d'autres lumières se dessinent à l'horizon ; nous voyons. môme les falaises assez élevées et arides qui bordent cette partie de nie. A dix heures, le steamer montre des signaux. On lui répond de terre, et la nouvelle de notre arrivée est aussitôt télégraphiée à Queenstown afin que le bateau qui doit venir à notre rencontre puisse appareiller. A deux heures du matin, dimanche, nous sommes au large de Queenstown. Le tender nous accoste, prend les malles et ceux des passagers qui ne se rendent pas jusqu'à Liverpool. Nous sommes encore à dix ou douze milles de Queenstown où nous arrivons vers trois heures. Il ûàt une très belle nuit heureusement, car l'heure est peu propice pour débarquer. Il faut faire examiner nos bagages à la douane : encore une simple formalité. Décidément, je n'ai pas l'air d'un contrebandier. J'insiste sur ce point. Un policier prend nos noms et notre adresse pour le cas où nous serions jugés suspects j car nous sommes dans le district de Cork, qui est proclaimed en vertu des lois de coercition, c'est-à-dire, mis sous une surveillance plus particulière. On nous demande si nous avons des armes à feu, mais une simple négation suffit pour rassurer le repi*ésentant de Sa Majesté. Je dis nous, car sur le steamer j'ai lié connaissance avec M. Deady, excellent Irlandais catholique employé dans une banque près de Dublin. Il connaît bien son monde, et je me laisse guider par lui. A quatre heures du matin nous sommes finalement installés dans une chambre bien confortable à l'hôtel Bob Boy, et nous essayons de goûter quelques instants de sommeil, tftche assez difficile pour moi, car me voici dans le nouveau pour tout de bon.

(t) Au voyage de retour j'ai vu un goëland à peu près à mi^hemin entre Liverpool et New-York.

QuEENSTOWN, dimanche le 16 septembre.

Le soleil se lève radieux sur la baie, et ses premiers rayons, dardant dans ma fenêtre sans rideaux, me réveillent en sursaut, n me faut quelques instants pour me rendre bien compte de la situation et me persuader que tout ceci n'est pas un rêve, que je suis réellement sur un autre continent, à des centaines de lieues de mon pays, de ma famille.

Je suis donc en Irlande, en irlandais Erin^ ce qui signifie, paraît-il, île verte, de sorte que, quand nous disons la Verte Erin^ nous commettons un pléonasme. Pauvre Irlande, pays de douleurs et de souffrances, Je te vois pour la première fois en la fête des Sept Douleurs de Notre-Dame !

Je n*ai que quelques instants dont je puisse disposer, avant le départ du courrier qui doit porter nos lettres au steamer parti de Liverpool hier soir et que l'on attend tout à l'heure.

A sept heures et demie j'entends une messe basse avec mon excellent ami M. Deady, à la cathédrale en voie de construction sur la colline qui domine la baie. Cai* Queenstown est la résidence de l'évêque du diocèse de Cloyne. La cathédrale, dont une partie de la pierre vient de France, sera, une fois terminée, un magnifique temple. L'église est remplie de fidèles qui prient avec ferveur et recueillement. Nous sommes en pays aussi catholique que la province de Québec : tout le monde va à la messe, le dimanche. Après la messe, courte mais très substantielle instruction sui* la fête du jour.

* * Queenstown est une petite ville de dix mille habitants,

qui s*élèvo en amphithéâtre autour de la baie de Cork. Cette dernière ville est située à une dizaine de milles au noixi : la rivière Lee rejoint les deux endroits. Autrefois Queenstown s'appelait tout simplement : Tke Cove of Cork, Le nom actuel lui a été donné à la suite d'une visite de la reine Victoria, en 1849. Il va sans dire que je n'ai pas encore eu le temps de rien visiter. Du reste il y a peu de choses à voir ici. De ma fenêtre, j'ai une belle vue du port qui est vaste et sûr, tout encaissé par des promontoires.