LIVRE QUATRIÈME

Bien que la foule, ainsi que nous l'avons dit, eût été surtout immense le matin à l'arrivée de Bernadette, il ne faut pas croire que durant le jour la solitude se fût faite aux Roches Massabielle. Toute l'aprèsmidi, un va-et-vient perpétuel eut lieu sur le chemin de cette Grotte, désormais célèbre, que chacun examinait en tous sens , devant laquelle on priait , dont quelques-uns détachaient des fragments pour en faire de pieux souvenirs.

Ce jour-là, vers quatre heures, il y avait encore cinq ou six cents personnes stationnant de la sorte sur les rives du Gave.

En ce même moment, une scène déchirante se passait autour d'un berceau, dans une pauvre maison de Lourdes, où demeurait une famille de journahers, fean Bouhohorts et Croisine Ducouts, sa femme.

Dans ce berceau gisait un enfant de deux ans environ, infirme, mal constitué, n'ayant jamais pu mar- 5her, constamment malade et épuisé depuis sa nais-

ince par une fièvre lente, une fièvre de consomption, [ue rien n'avait pu vaincre. Malgré les soins éclairés [d'un médecin du pays, M. Peyrus, l'enfant touchait à

m heure dernière. La mort étendait ses teintes livides sur ce visage que de si longues souffrances [avaient rendu d'une maigreur effrayante.

Le père, calme dans sa douleur, la mère au déses-

)ir, le regardaient mourir.

Une voisine, Françonnette Gozos, s'occupait déjà [de préparer des linges pour ensevelir le corps, et, en

même temps, elle s'efforçait de faire entendre à la mère des paroles de consolation.

Celle-ci était éperdue de douleur. Elle suivait avec anxiété les progrès de l'agonie.

L'œil était devenu vitreux, les membres étaient dans une immobilité absolue, la respiration avait cessé d'être sensible.

-— Il est mort, dit le père.

— S'il n'est pas mort, dit la voisine, il va mourir, ma pauvre amie. Allez pleurer auprès du feu pendant que, tout à l'heure, je le plierai dans ce linceul.

Groisine Ducouts semblait ne pas entendre. Une idée soudaine venait de s'emparer de son âme, et ses larmes s'étaient arrêtées :

— Il n'est pas mort! s'écria-t-elle , et la Sainte Vierge de la Grotte va me le guérir.

— La douleur la rend folle ! dit tristement Boufiohorts.

La voisine et lui essayèrent vainement de détourner la mère de son projet. Celle-ci venait de tirer du berceau le corps déjà immobile de l'enfant, et l'avait enveloppé dans son tablier.

— Je cours à la Vierge, s'écria-t-elle en se dirigeant vers la porte.

— Mais, ma bonne Croisine, lui disaient son mari et Françonnette, si notre Justin n'est pas entièrement mort, tu vas le tuer tout à fait.

La mère, comme hors d'elle-même, ne voulut rien entendre.

— Qu'il meure ici ou qu'il meure à la Grotte, qu'importe! Laissez-moi implorer la Mère de Dieu.

Et elle sortit, emportant son enfant.

Comme elle l'avait dit, « elle courait à la Vierge. » Elle marchait avec rapidité, priant à haute voix, invo-