CHAPITRE VIII

Nuit de Noël.

C'était veillée de Noél.

Non pas un Noël triste, comme il en est aux pays du Nord, où l'on voit dans les campagnes unies de neige, sous les arbres lourds de flocons, des cadavres d'oiseaux, à qui Dieu oublia de donner la pAture et qui, las de porter des peines trop grandes pour leurs ailes trop frêles, se couclièrent sur le dos cl attendirent la mort, le bec encore entr'ouvcrt, dans Tespérance d'une becquée qui ne vint pas. Et leurs petites pattes, grilles et raidies sont tendues désespérément vers le ciel.

Non pas un Noël grelottant de Paris, oii sous le ruissellement des lumières \v9. vitrines étalent