L'MOULIN MORT
Pisque l'grand âg1, derlin drelin, M'sonne el' branle au cornet dToreille, J'vîns d'vendanger l'raisin d'ma treille Et j'ai farmé mon vieux moulin...
L'temps est tout blanc, l'air est ben douce Et l'soleil de l'arrièr' saison Allume, au crétiau d'ia maison, Les tuileaux rongés par la mousse.
D'vant l'barriau du jardin brûlé, Y a toujou' la rivièr1 qui passe, Mais chantant eun' chanson si basse Que jTentends seulment point couler!
... Et, Hong du mur, la v'ià, tout' seule,
'bois vermoulu, les fers rouilles, Dans l'étonn'ment de n'pus s'mouiller, La roue qui f sait tourner la meule ! Entermi la pierre et l'talus, Hors de l'iau qui Ta tant lavée, La roue qui trente ans s'est mouvée Et qui n'se mouv'ra jamais plus!
EU', qu'éparpillait ses goutt'lettes Au milieu d'ia menthe et des joncs, Qui fsait « floc! » avec ses plongeons Et « tic tac » avec ses palettes !
EU', qui ronflait comme un fuseau, Qui pleurait comme eun' saint' Mad'leine Et qui, l'soir, à travers la plaine, J'tait son cri comme un gros oiseau!..
JTaperçois! J'm'arrête, ej'frissonne; J'vire, à p'tits pas, tout alentour Et, sous la bell' clairté du jour, JTexamin' pareil eun' personne...
C'est son ch'tit cœur de bois d'sapin Qui, roulant dans l'creux d'sa poitrine, Écrasait en fleur de farine
l'moulin mort. 21
Les grains d'blé dont on fait du pain !
L'iau s'éclaboussait en poussière
Et l'écum', par rubans tordus,
Tournait comme un serpent mordu,
Fertillonnante et jacassière !
... Dret le p'tit jour, à la blancheur,
C'te rivièr' crieuse et grimpante,
Depuis la cav' jusqu'aux charpentes,
Emplissait la maison d'fraîcheur.
Les trois garçons, tendant l'échiné,
Portaient, calés su' l'faît' des reins,
Les pleins sacs de farine ou d'grains
Du côté d'ia chambre aux machines.
Là-d'dans, tout ronronnait à fond:
Mon moulin gagnait sa journée!
Le blutoir lançait sa fumée
Autour des murs vers le plafond...
— « Holà, Sylvain!.. Dis voir, mon Pierre!
« Vins m'aider! Par ici, Janet!»
Au coin l'pus noir, la meul' tournait,
Tout' rond', comme eun' galett' de pierre...
Dans la cour, cont' les boul's de buis,
Les charr'tiers, anc'ieux équipages,
M'naient des cris, des chants, du tapage...; La Jeann1 tirait les siaux du puits; L'vieux Thomas cassait d'ia bourrée ; Pis, sans faute, à l'heur' du couchant, Les bestiaux s'en r'venaient des champs Et les poul's de la picorée...
D'vant la route, el'portail ouvert Laissait bremment passer les bêtes, L'ciel changeait par-dessus nos tètes, Tout doré, tout rosé, tout vert,...
Et, si fraîche ! avec sa manière D'avancer son museau câlin, Paraissait, au seuil du moulin, Solang', ma femme et ma meunière!,..
J'pense à ça, l'esprit chaviré, En r'gardant, darrié la chèn'vière, Le p'tit ch'min mouvant d'ia rivière Qui s'en dévale au bas du pré.
Mes quat' fils ont passé c'te porte,
