LE VENT QUI PLEURE

« Mon fils, mon fils, tu ne dors pas; Repose-toi; c'est l'heure.

— Mère, n'entends-tu rien là-bas ?

— J'entends le vent qui pleure !

— Ecoute : on dirait une voix ; Il dit : Je suis la froide haleine, Le soupir errant de la plaine.

Le frisson humide des bois.

Quand j'étends mes ailes funèbres, La saison vermeille s'enfuit ;

Je pousse le jour vers la nuit Et les rayons vers les ténèbres.

Je flétris les fleurs de l'été ; J'emporte la feuille qui tombe ; Et j'entraîne l'humanité

Vers la tombe !

— Mon fils, mon fils, tu ne dors pas ;

Repose-toi; c'est l'heure.

— Mère, n'entends-tu rien là-bas ?

— J'entends le vent qui pleure !