LI-S AMOURS DE PARIS

tant do gagné... Mais insultor nR suffit pns, mon |i(Hit, ot... tu m'entondsbien?... Si Foign.int, [lar cxoniiilo, insultait lo fils du roi... et il en est bien capable 1... le fiN du rni no se battrait pas avec lui... ea me paraît bCte, à moi, vois-tu, parce que tous les hommes sont égaux, dès qu'il ne s'agit pas du militaire... mais enfin, ça se fait. Gaston eut un mouvement d'impatience tôt comprimé.

— Je te dis que j'en suis sûr, répcHa-t-il.

— Ça suffit... Mais alors tu ne mo dis pas tout... Il y a autre chose...

Gaston se rapprocha de lui.

— Ecoute, murmura-t-il, — je ne puis pas l'apprendre pourquoi j'ai insulté cet homme;... c'est lo secret de mon père qui est mort... Mais, à toi qui m'as toujours traité comme un ami, je puis le confier la part du mystère qui m'appartient... J ■ suis fils d'une famille, non pas nobleseulement, mais illustre. Mon aïeul élaitducet pair de France... No m'en demande pas davantage... Mon père a emporté notre nom au tombeau.

Nazaire garda un instant le silence.

— Ah! tuesnoble, loi, Paiot?... dit-il ensuite avec un involontaire accent de défiance.

Puis il reprit comme en se parlant à lui-môme !

— C'est pourtant vrai, ça !... A mon idée, s'entend... Pas fier avec les camarades... Ah 1 dam, non, par exemple I... mais pas chaud non plus, pas noceur, pas bavard, pas farceur, quoi 1... et ne se [plaignant jamais, cet enfant-là I... travaillant de bon cœur... Pas do grimaces... pas de dégoût !... Ça ne ressemble pas à ces graines do messieurs qui ont eu des malheurs et qui traînent leurs vieilles bottes par les ateliers... Ah ! mais !... Merci de m'avoir dit ça. Pâlot, ajoula-t-il tout haut et avec brusquerie.

— C'est toi qui m'y a forcé... commença Gaston.

— Je te dis merci : ça suffit... et, vois-tu, je suis sûr que tu ne l'en es jamais vanté...

— Jamais.

— Tu fais un brave enfant, Pâlot, tout de même t reprit Nazaire qui avait de l'émotion dans la voix ; — mais, minute!... ça vous lâche peut-être, à présent, que je t'appelle Pâlot?...

Gaston lui tendit la main en souriant, et Nazaire la serra rudement dans les siennes.

— Ah! dam!... poursuivit-il; — je n'ai vu les nobles qu'aux Folies et à ['Ambigu, où ils sont tous bêtes, menteurs et lâches... Je me méfie, moi, vois-tu, parce que je vas au spectacle tous les dimanches et qu'il y a toujours là un comte ou un baron qui dissimule comme un diable pour victimer les jeunes premières, plonger dans les 1ers, comme ils disent, monsieur Albert ou monsieur Delaistre, et immoler monsieur Saint-Ernest... que ça fait pleurer Mignonne, la pauvre chérie, toute l'eau de ses yeux 1... Mais loi, Pâlot, c'est pas ça 1 tu es bon. C'est pas ta faute si tu es noble, et je l'en aime trois fois plus I... Voyons ! je serai ton témoin, sans savoir pourquoi tu le bats... C'est dur, mais c'est tout de môme... Et quant à ta sœur...

— Ma pauvre sœur 1... murmura Gaston qui courba la tête.

— Voilà-t-il pasl s'écria Nazaire, eachant son émotion sous un éclat do bruyante gaîté ; — elle no saura pas tes fredaines, mon filsl...

— Mais... dit Gaston; — si je suis tué..,

— Tais-loi, Pâlot!...

— Je crois que je serai tué, dit encore Gaston, mais cette fois avec une froideur ferme.

— Tais-toi ! répéta Nazaire ; — ça porte malheur I... Toi, mon pauvre Pâlot!... mourir comme ça !...

La voix de Nazaire tremblait. Il prit brusquement Gaston à bras le corps et lo pressa contre sa poitrine.

Puis il se recula et frappa du pied avec une véritable colère.

— Morbleu ! dit-il en passant le revers de sa main sur ses yeux humides; — tu me fais faire des bêtises... Ta •œur... je ne la connais pas, moi, ta sœur I... mais je l'ai-

me... Si l(î malheur voulait... Ta sœur aurait un père, Pfllot, mon pauvre enfuit chéri I...

Celle fois, ce fut Gaston (pji entoura do ses bras les robustt.'s épaules de Dragon. Ils demeurèrent longtemps embrassés.

— Merci !... merci 1... disait Gaston.

Nazaire faisait des efforts Miouis, mais tout à fait inutiles pour s'empêcher de pleurer.

Au bout de quel(]ui's secondes, il repoussa Gaston et reprit :

— C'est dit. Ne parlons plus de ça où je me fflche... Un trou[iierqui pleure, vois-tu, ça n'est pas conforme... devenons à domain... Sais-tu manier le pistolet î

— Non, répondit Gaston.

— Sais-tu tirer l'épéeî

— Mon Dieu, non.

Nazaire fit une longue gi'imaco.

— C'est égal, dit-il, ensuite.— C'est égal... on a vu des conscrits... pas souvent... Mais je suis préviH morbleu ! et j'aurai bien h; temps de te montrer un bon coup... viens t

Il voulut entraîner Gaston, qui résista.

— Viens donc 1 répéta-t-il.

— Pas à présent, dit Gaston ; — c'est ma dernière soirée... elle sera pour ma sœur...

— C'est juste, répliqua Nazaire, — quoique je sois bien SÛT que nous reviendrons tous deux demam déjeuner au Capucin... Je t'invite. — Mais enfin, c'est juste : la pelito, avant tout I... A demain donci huit heures au plus lard, et je t'en donnerai une Cère leçon I... A propos, sais-tu mon adresse ?

Il arrive souvent que deux amis d'atelier, qui no sont point en même temps compagnons de plaisir, ignorent mutuellement leur domicile. L'atelier est un rendez-vous de chaque jour, qui rend les visites inutiles. Gaston ne savait pas où demeurait Nazaire.

Ils entrèrent chez un marchand de vins, et Dragon écrivit sur un bout de papier celte adresse compliquée :

« Nazaire, dit Dragon, boulevard Beaumarchais, maison neuve, sans numéro, la quatrième après le café, l'escalier du fond, tout en haut, la troisième porte dans lo conidor. Le nom est dessus. »