CHAPITRE IX

ONZE ireuniîs do soie.

LS SIECLE. — VU

On voit d'après ce qui précèd" que monsieur le duc d' Compans-Maillepré n'était point un homme heureux.

11 n'avait plus que2.')0,000 fr.chai|ue année sur le demimillion de revenu de Maillepré. — De plus il était dornini' par trois personnages, lui dont l'esprit absolu no soufTrait point autrefois de contradicteurs.

Il était aux ordres du faux marquis; il faisait bon visage à du Chesnel ; il baisait à l'occasion la main de sa femme.

Ce triple métier lui donnait bien du mauvais sang.

Mais tels sont les succès en ce monde. Nous prenons la permission do le faire remarquer une seconde fois. Oui donc réussit complètement? Où est le triomphe absolu I

Monsieur le duc, vu d'eu bas, faisait certes bien des envieux.

On se remue, on s(! hâte, on s'épuise; — on arrive. Que de joie ! — Mais derrière le but se cachaient les mécomptes, la joie est courte, et bien longs sont les jours qui suivent la victoire.

S'il reste au-dessus de vous des degrés à franchir, vous vous dites: là-haut est le bonheur. — Et vous recommencez la lutte, qui est la vraie jouissance.

Mais si vous êtes au sommet, buvez la ciguë.

Là encore sont les ennuis, les dégoûts, l'amertume, — e! nu-deisus, il n'y a rien.

Rien I nul prétexte de désirer, d'espérer, de vivre. *• Les sages, arrivés là, pensent à Dieu et descendent.

Monsieur le duc ne pouvait plus monter. Il se trouvait mal à sa place. Et Dieu était la moindre de ses soucis.

Il mordait sa chaîne quand il était seul. En public, il savaitsourire. Et, tantqu'il pouvait, il s'étourdissaiten d'obscures débauches. Monsieur Burot était sa philosophie.

11 avait pourtant un espoir.

Sept ans s'étaient écoulés depuis le meurtre de la rue Ncuve-dcs-Bons-Enfans. 11 commençait à se faire aux menaces de cet épouvantail.

D'un autre côte, le faux marquis n'avait entamé aucune action civile contre lui qui pût interrompre le délai de trente ans que la loi donne aux héritiers de l'absent pour se représenter. — Passé ce délai, il faut le retour de l'absent lui-môme pour détruire les efl'etï de la possession.

Le délai de trente ans expirait dans quelques jours, puisqu'on était àla fin de novembre 1833, et que le jugement d'envoi définitif avait été prononcé en décembre 1803.

Ce délai expiré, le duc perdait toute crainte de la vraie famille de Maillepré, dont les droits étaient entièrement périmés. Quant au faux marquis, il était toujours à craindre, mais sa position changeait. Il n'avait plus pour arme que la menace de dévoiler l'assassinat.

Or, c'était là une mesure déses|iérée, tout-à-fait dans son rôle sept ans auparavant, lorsqu'il avait tout à gagner, mais qui, dans sa brillante position actuelle, devenait, de sa part, peu probable.

Il parlementerait; de vaincu, le duc se ferait dominateur; et quand une tète se courbe durant sept années, comme elle se redresse avec volupté !...

C'était un espoir, — un espoir si doux que le duc tremblait de le voir renversé par queliiue démarche utile du marquis; et il tremblait davantage à mesure que le moment fatal approchait.

Ce fut celte crainte arrivée à l'état de fièvre qui motiva l'ouverture faite à Denisart. — Les titres ! Le duc pensait n'être à l'abri qu'avec les titres dans son portefeuille... ' Il ne connaissait pas encore monsieur le marquis do Maillepré. — Celui-ci s'embarrassait peu vraiment de^ dé-

PAUL FËVAL.

lais et actes judiciaires.il comprenait mieux sa situation i 3t voyait dans tout tribunal l'écucil oîi sa barque eût assu- I rément fait naufraRe.

Sa force était cefie du marin qui, la mèche en main, se place auprès de la soute aux poudres.

Sept ans de jouissances, do luxe, de plaisirs, ne l'avaient point changé. 11 était prêt comme jadis à se faire sauter avec son ennemi.

Madame la duchesse do Compans-Maillopré était à gronder du Cliesnel, et lui reprochait amèrcraent d'être le mari de sa femme.

C'était la miilicme édition do cette scène de jalousie qu'est obligé de subir chaque jour l'èh-e misérable et dégradé qui a vendu ses soins à une femme.

Burot venait d'entrer chez monsieur le duc.

— Etes-vous en train do parler afiaires ce matin ? demanda-t-il en clignant de l'œil.

— Affaires, oui', répondit le duc, —mais pas des vôtres, monsieur Burot... Revenez ce soir, je suis très occupé.

Le drôle s'approcha, jeta un regard sur le code ouvert et fit claquer ses doigts avec dédain.

— Dire qu'il y a des gens, murmura-t-il, — qui feuillettent ce bouquin-là toute la journée et qui n'ont peut-être jamais lu les Règles du billard!

11 haussa les épaules, se mit dans un fauteuil au coin du feu et tisonna paisiblement.

Au bout de trois minutes, il reprit :

— Etes-vous encore occupé?

Le duc, qui avait oublié sa présence, se retourna impatienté.

— Que faites-vous là? dit-il sévèrement.

— Je m'ennuie, répondit Burot.

— Je croyais vous avoir dit de revenir ce soir I...

— Penh 1 fit Burot, — ce soir il y a la povle d'honneur,— une pipe d'écume montée en argent... pas moyen de manquer ça! Et, après la poulo, la besogne... Ecoutez donc, monsieur le duc, soyons raisonnables... Moi, j'ai mes petites affaires aussi... Y sommes-nous?

— Non, répliqua le duc; si vous ne pouvez ce soir, revenez demain.

— Ah ! c'est comme ça ! dit Burot d'un air de mauvaise humeur insolente ; —de manière que vous n'y pensez pas plus qu'au Grand-Turc... et que j'ai perdu pour rien deux dents, ma pipe et ma peine... C'est propre 1

— De qui parles-tu ? demanda le duc en fermant à demi son code.

— Ehl parbleu ! de la petite... Vous savez bien... lèvres de corail, dents de perles, cheveux blonds, yeux bruns... un Ircrc qui n'est pas un amant...

— Ah I... fit le duc.

— Mais oui... la petite de l'Opéra, quoi donc!

Le duc ferma son code tout à (ait, retourna son fauteuil et s'approcha du feu.

Monsieur Burot sourit très malicieusement en voyant cette soudaine vivacité succéder à l'humeur indifférente de son maître.

— Nous en tenons 1 grommela-t-il.

— Je vois bien qu'il me faut t'écouter, dit le duc, — si je veux me débarrasser de toi... Tu saisoii elle demeure?

— Où elle demeure, où elle travaille, je sais tout, et le reste... Ah I mais, monsieur le duc, je vous fais mon compliment... C'est un joli cadeau que vous allez v.jus faire là... Rien n'y manque... Je l'ai vue courir sur le pavé de la rue Saint-Louis... Une taille de danseuse, parole d'honneur 1... Et un pied... mais un pied !

Monsieur Burot mit sa main sur sa bouche et imita lo bruit d'un baiser pour ponctuer comme il faut sa tirade. Le duc souriait à l'entendre.

— Oui, oui, oui, dit-il, — oui, oui... J'ai le coup d'œil assez bon... Et... voyons 1 Je vous connais, monsieur Burot... vous n'ôles jamais si gaillard que quand il y a quelque obstacle diabolique... Aurons-nous bien de la peine?

— Juste assez pour épicer le plaisir, répondit monsieur Burot, qui prit à poignée sa bouche et la caressa d'un air content; — d'abord vous aviez bien jugé... le grand mince était son frère...

— Parbleu 1 dit naïvement loduc.

— Mais l'autre... la moustache courte... Ah ! ah! dam 1 je n'en répondrais pas.

— La moustache courte?... répéta le duc.

— Le tranche-montagne... lo vigoureux... celui qui m'a privé de ma pipe et de mes deux dents.

— Ah I... ce sculpteur du Marais?... murmura monsieur de (^ompans, dont la figure se rembrunit.

— Précisément... rue Saint-Louis, 26... Non, je n'en répondrais pas.

— Ce sculpteur, dit le duc, en a agi avec moi fort impertinemment... S'il l'aime, raison de plus!

— A la bonne heure 1... Mon devoir est de vous dire la fort et le faible... Si ça vous convient, en avant !... Quant au sculpteur, s'il a été impertinent avec vous, il n'a pas été poli avec moi... du tout, du tout !... Je n'en travaillerai que mieux si ça peut l'offusrpier un peu cruellement.... En attendant, j'ai poussé doux pointes au fin fond du Marais, et voilà ce que j'ai reconnu... la petite est gardée par une façon de cerbère qu'on ne peut ni endormir ni gagner.

— En lui jetant un os?...

— Pas moyen... mais la maison a plus d'une entrée. . et vous devez avoir quelque part une clef de la porte de derrière...

— Moi !...

— Oui... c'est un hasard tout à fait comique... Nous sommes les maîtres de ces lieux, comme on dit à l'Opéra.

— Je ne te comprends pas.

— En d'autres termes, vous êtes le propriétaire des vieux murs entre lesquels notre colombe respire...

— Elle habite l'hôtel de Maillepré?...

— Ni plus ni moins... l'aile droite... et le cerbère est Jean-Marie...

— Ah !... fit le duc avec étonnement.

Puis il ajouta :

— En effet... Jean-Mario a loué l'aile droite sous son nom... Serait-ce sa fille, par hasard?

— Le fait n'est pas des plus importans... Ce qui est drôle, c'est que voilà un portier, un petit jeune homme, une vieille dame et deux demoiselles qui n'ont entre eux tous qu'un nom de baptême... car je me suis informé... La famille do l'aile droite se compose de quatre membres... et personne dans le quartier ne sait leur nom... pas même certain Auvergnat qui garde la loge quand ce Jean- Marie va prendre ses repas avec ses eiifans... ou ses amis... Mais bah I... mademoiselle Jean-Marie, soit! elle est charmante, voilà le principal 1...

Le duc réfléchissait.

— Ceci est grave, dit-il ; — ce Jean-Marie me fait l'effet d'un homme de grande énergie...

— Un balourd I... interrompit Burot; ces Bretons resp semblent à des ours... ça leur donne naturellement un air crâne...

— En somme, poursuivit monsieur de Compans, — ce n'est pas à mon âge qu'on se jette à l'étourdie dans une mauvaise a faire... Comment comptes-tu t'y prendre?... Tout dépend de là.

— 11 n'y a pas trente-six manières, répondit Burot; — je compte l'enlever.

— Prends garde!...

— Laissez donc !... j'ai mon plan... Il y a la petite porte de la rue Payenno, dont nous avons conservé une ciel... Jean-Mario n'a rien à faire là-dedans...

— Mais le frère...

— Voilà justement pourquoi la chose doit être coulée cette nuit même... Mon Auvergnat m'a dit que le jouvenceau était parti hier de grand matin... Il n'a point couché à l'hôtel... Donc les règles de l'art les plus simples nous engagent à brusquer l'aventure...

LÏÏS AMOURS DE PARIS

lis

Monsieur d(!("oinpans spinhlail liosilpr.

— Après ça, insinua Burot hyiiociilcinpnt, — on n'en trouve pas lous les jours de pareilles, r;e.4 vrai... Mais à la t;u('rro cumniu à la guerre... Nous pouvons cherelicr ailleurs...

— Ah 1... nun-nuira ledno dont les yeux caves s'allumèrent; — pkisjo pense à die, plus je la vois ravissante... Ma toi, linrot, lais ce iiue tu. voudras.

— Coqueje veux? réplii|ua lu drùle avec un niervoil- Jcux h-propos, en tirant do sa poelie une énorme bourso do tricot, parlaitenieul vide. — l'uisijue vous avez la bonté de me le demander, je veux bourrer un peu le ventre de madame...

Il se leva et fit glisser dans la bourse un rouleau d'or qui était sur la cheniini'e.

— Voilà I dit-il ; — inainlcnant la cli^f... je la connais... elle doit ôtre dans ma chambre avec celle do votre nppart<'mpnt en ville... Monsieur le duc, j'ai riioniiour de vous présenter mon respect... Demain, j'aurai gagné mon argent.

Romée avait passé tout le jour à tâcher de joindre le marquis. Lui et Nazaire, depuis le malin, s'élaicnt ri'layés au numéro 9 de la rue Royale-Saint-Honoré et leur surveillance n'avait pas fait détaut un seul in«tant.

Mais le manpiis n'avait pas paru à son domicile.

Ses gens ignoraient complètement ce qu'il était devenu.

C'était mexplicable...

Roméo et Nazaire cependant étaient résolus à ne point ahandormer la partie. Us ne se lassaient point.

A la nuit, Nazaire vint relever Homée dans l'antichambre du marquis.

Les gens de ce dernier s'étonnaient fort de cette persistance obstinée.

Le marquis, en effet, quoiqu'il fût homme à la mode, n'avait point de créanciers.

Romée, en quittant le numéro 9 de la rue Royale-Saintllonoré, moula en fiacre et se fit conduire chez lui. Lh, il prit ses lettres du jour et les mit dans sa poche sans se donner le temps de les décacheter, pour courir tout de suite à l'iiôtel de Maillepré.

11 avait grande bâte do savoir des nouvelles de Sainte, et craignait l'effet de ces deux jours d'angoisse sur lo cœur de la pauvre enfant.

lit, tout le long du chemin, il cherchait quelle consolation apporter à cette souffrance si cruelle. — Cette journée n'avait amené aucun incident, et, dans les circonstances extrêmes, la pire chose est la prolongation de l'incertitude.

Il no trouvait rien, parce que la seule consolation possible c'était d'apporter do bonnes nouvelles de Gaston. Or, la position actuelle de Gaston lui était tout aussi inconnue que la veille.

Qu'était-il devenu? Pourquoi cet enlèvement étrange? où l'avait-on mené?...

Romée était d'autant moins apte à consoler, que son inijuiétude augmentait à chaque instant. Plus il cherchait à se rendre compte du dcnoùincnt extraordinaire de ce duel où la vie de Gaston avait été vingt fois h la merci de son adversaire, plus il sentait son esprit douter et son entendement s'obscurcir.

A mesure qu'il avançait vers l'hùtcl de Maillepré, sa course, d'abord si vive, se ralsntissail involontairement. — Il avait hâte encore d'arriver , mais il avait crainte aussi et se désolait en songeant que sa présence n'apporterait avec soi ni espoir ni remède...

Lorsqu'il entra dans la loge, Jean-Mario Biot le regarda comme s"il ne l'eût point reconnu.

Jean-Marie était debout et lisait à la lueur du quinquct qui pendait au centre de sa loge.

11 lisait un petit cahier de papier fin que recouvraient les lignes serrées d'une écriture de femine. Il u--r<\\ In cahier d'une main. — Son autre main, fer-

mée convulsivement, s'entourait d'un réseau noueux de. muscir'set do V(!ines (|uo la contraction nerveuse do si'S doigts fai-ait sortir en saillie.

Il épelail avec d'autant plus de poino colle écriture fine et peu foriiH'o, ijue des larmes venaient mcltrcun voile à cliaipie instant au rebord de ses paupières.

Ces larnu!s se séchaient h mesure, ainsi que la sueur qui coulait de son Iront.

11 était très pâle. Ses sourcils, froncés violemment, so choquai(>nt et proj(!taient jus(pi'au bas do son visage des ombres |)ro!bn(l(!S. Au-dessus de ses sourcils étaient do grandes rides ondées et creuses.

Ses longs cheveux tressaillaient sur .ses puissantes épaules.— Sa bouche aux lignes mobiles cl heurtées murmurait, tout en é[ielant, des paroles .sans suite.

Tout cet ensemble avait une expression de sourde colère et menaçait terriblement.

lit inaliieur à ceux cpii excitaient jusqu'à la colèr* celte nature paisible cl lounle, mais (jui trouvait au dedana d'elle, au besoin, une énergie prodigieuse servie par une irrésistibleviguourl...

Ces redoutables symptômes n'échappèrent point à Romée, qui se demanda quel nouveau malheur il allait apprendre.

Mais ce malheur il ne devait point le connaître. C'était le secret de Bertbe, et Diot savait garder un secret.

Romée attendit un instant que Biot discontinuât sa lecture.

— Je vous salue, mon brave monsieur Jean-JIarie, dit-il enfin, voyant que le paysati s'enfonçait de plus en plus dans son manuscrit; — comment va mademoiselle Sainte?

— Je n'en sais rien, répondit Biot ; laissez-moi... Romée s'approcha de lui et lui toucha le bras.

Biot tit an haul-le-corps et prit d'instinct une pose menaçante.

— Mon bon monsieur Jean-Marie, dit Romée,— vous ne me reconnaissez donc pas?

Le paysan releva ses paupières contractées. Il y avait de l'égarement parmi sa colère.

— Ah 1... murmura-t-il ; — j'écraserai sa tête sous mon pied... Le misérable qui l'a déshonorée... je le connais, moi, je le connais!...

— Sainte?... dit Romée en prdissant.

Biot le regarda fixement durant une seconde; — puis il cacha précipitamment le manuscrit sous les revers de sa veste bretonne.

— Le malheur est dans notre maison, dit-il ; — je les aime trop pour les voir tant souffrir... ma tète s'en va... Je ne sais pas ce que vous venez faire ici , monsieur Romée....

— Je suis l'ami de vos maîtres, Biot... j'étais le témoin... Biot ne lo laissa point achever. 11 so précipita sur sa

main.

— Oui, oui!... s'écria-t-il; —notre monsieurl... vous savez ce qu'il est devenu !...

Romée secoua la tète.

Biot se couvrit le visage de ses mains.

— Berthe... Gaston... Sainte! murmura-t-il ;— car elle mourra s'il meurt!...

Sa poitrine so souleva en un gi'missement profond.

— Mais il ne mourra pas! dit Romée; — oh ! monsieur Biot, reprenez un peu de force... il lui faut une voix amie, à la pauvre enfant...

— La petite demoiselle d'hier est avec elle, répliqua lo paysan ; — elles prient ensemble.

— Mignonne ?... dit Romée ; elle sera heureuse si je puis quelque chose pour son bonheur...

— C'est une enfant du bon Dieu, monsieur Romée I reprit le paysan, dont la voix s'attendrit; — sans elle, mademoiselle Sainte pleurerait toute seule, car moi, je ne sais pas la consoler... Mais vous ne savez donc rien, mon Dieu!...

— Je ne sais rien 1 prononça le sculpteur, qui baissa la têlo ; —écoutez, monsieur Riot... cberrhons pisPT.Me... !!

l'AL'l, FEVAL.

faut trouver quelque chose à lui dire pour diminuer les angoisses do sa nuit... Demain, nous aurons sans doute des nouvelles, mais d'ici là, pauvre enfant! elle a le temps de bien soufirir...

— C'est vrai, répliqua Biot; — nos nuits sont longues!.. . Il faut chercher... Ah ! si je pouvais prendre pour moi toutes leurs souffrances I....

Romée avait gardé à la main par hasard une des lettres qu'il avait prises chez lui. Celle lettre, il la tortillait entre SCS doigts, sans savoir, comme on lait aux instans do trouble.

L'enveloppe, mille et mille fois tordue en tous sens, céda à la fin. Mncliinnleme nt, Romée porta les yeux sur le papier froissé qu'elle conten dt.

Aux premiers mots, il fît un saut de joie.

— lîiot, mon brave ami I s'écria-t-il ; — voici de quoi sécher pour aujourd'hui leslarmes de mademoiselle Sainte I...

Il lut avec une précipitation joyeuse la lettre dont l'écriture, lui était inconnue et qui contenait seulement ces mots:

« Monsieur Romée apprendra avec plaisir que la blessure de son ami, monsieur Gaston de Naye, ne présenle aucune espèce de danger, et qu'il est en un lieu où les soins ne lui manquent pas. »

Point de signature.

Mais au-dessous, deux lignes d'une autre écriture irrégulière et tremblée :

« Ce qui précède est la vérité. Dites à Sainte que je l'aime...

» Gaston. »

— Y a-t-il bien cela ! s'écria Biot, écrasé sous son allégresse imprévue. — Y a-t-il bien cela!... Gaston!...

Romée lui tendit le billet.

Biot essuya ses yeux.

— Gaston! répéta-t-il. — Il a écrit... Je reconnais bien I... Ah! lécher enlant! que Dieu est bon! le cher enfant! le cher jeune monsieur !

Il prit Romée à br.is le corps et l'embrassa rondement. Puis il s'assit, défaillnnt, sur son cscabelle.

— MoncœurI mon cœur! nuirmura-t-il en pressant à deux mains sa poitrine. — Y avnit-il Ion-temps que tu ne savais plus battre de joie.... Ah I merci, bonue Vierge! Merci, Seigneur Dieu, merci!

— Mon brave ami, dit Roméo qui partageait l'émolion du bon serviteur.— 11 faut aller chez mademoiselle bainte...

Biot se lova avant qu'il oui achevé.

— Je devrais y être! s'écria-t-il. — Chère demoiselle- '' a- t-clle être heureuse !... ' :

Il s'élança, pressant la pesanteur habituelle de ses pas, 1 et monta l'oscalior de l'aile droite à grandes enjambées... !

Ce qui touchait Maillepré, uniquement cola, pouvait in- ' flui'ncer ce digne cœur, où tout était abnégation dévouée et paternel amour.

Son finie s'était emplie d'une immense colère à la lecture du testament de Berthe; la pensée de Gaston avait mis la douleur à la place de la colère. M.iiiitenant c'était de la joie, une joie folle et à la fois recuediie, une joie sans bornes comme sa colère et sa douk'ur.

En tout cela, rien pour lui-môme; toutpour Maillepré!...

Il était plus de onze heures du soir lorsque Romée quitta rhOtei.

Il avait voulu attendre le retour de Biot pour savoir Sainte consolée, pour entendre parler de son sourire...

En sortant, il tourna l'angle de la rue des Francs-Bourgeois pour voir la lumière à travers les rideaux blancs de ia fenêtre de Sainte.

Les amoureux sont ainsi faits,— et foin do ceux qui trouvent fades pes détails où se cache la vraie poésie do le leiiilres.sel

Nous avons décrit quelque part en ces pages la nuit du Marais. Bien que la rue des Francs-Bourgeois soit une des plus fréquentées, les passans s'y l'ont bien rares déjà vers onze heures du soir et les boutiques sont depuis longtemps

CIuSLS»

En se retournant après avoir regardé la fenêtre de Samte ou brillait encore une lumière, Romée aperçut trois hommes immobdes, non loin d'une voiture arrêtée le Ions des grands murs de l'hôtel de Maillepré.

Il n'y avait là aucune porte qui pût motiver la station de cette voiture attelée de deux forts chevaux.

Romée connaissait son Marais; la présence de ces hommes à cette heure l'étonna.

Puis elle l'effraya, parce que, dans tout cœur épris, il y a toujours une porte ouverte à l'inquiétude.

Les trois hommes en l'apercevant s'étaient misa l'ombre des murs de l'hôtel.

Romée resta debout au milieu de la chaussée.

Et ils demeurèrentainsi s'observant mutuellement.

Le groupe suspect se composait de monsieur Burot, de Denisart et d'un joueur de poule nécessiteux que Burot employaitau rabais dans les conjonctures délicates.

Ces trois messieurs était réunis là pour prendre le frais ou pour toute autre chose.

Si leur présence intriguait Romée, la présencede Romée les désobligeait considérablement.

Monsieur Burot faisait assez bonne contenance; le joueur de poule avait l'air d'un intrépide (il s'appelait Roby), mais Denisarttremblait de tousses membres. Pours'empècher de trembler, il portait à ses lèvres de temps en temps un flacon de capacité convenable, où il y avait de l'eau-de-vie.

Denisart commençait à solaire ivre assez bien, mais il ne pouvait point se corriger de trembler.

Le ciel était couvert. La lune, néanmoins, se montrait de temps à autre entre deux nuages, pour disparaître presque aussitôt après.

— Qui diable avons-nous là ? demanda Burot.

— Je ne sais pas, dit Denisart.

— On peut aller le prier de disparaître , fit observer Roby.

— Du tout ! s'empressa de dire Burot; — la prudence est la règle fondamentale de notre art...

— Alors, répliqua Roby, attendons la lune. Denisart ne dit rien, mais il but un coup.

La lune, on ce moment môme, passa d'un nuage à l'autre et jeta ses rayons sur la chaussée qui se trouva illuminée vivement.

Burot vil durant uno seconde le profil do Romée. ,

— Malédiction ! grornniela-t-il avec dépit ; — c'est l'assassin de ma pipe et de mes deux dents 1 il n'y a rien à faire ce soir 1

— Allons nous coucher, appuya Denisart.

Burot penchait vers cet avis.

Romée restait toujours au milieu du pavé. Burot mit le pied sur le montoir de la voilure. Roméo était pour lui un vorilable opouvanlnil.

— Que le diablo l'oniporto !... reprit-il ; nous pourrions bien faire une feinte et revenir... Àlais je le connais... il no s'en irait pas... Fcoutez !...

On entendait au loin, sur le trottoir, ce pas rctontis.sant et cadencé que Dieu a donné à nos patrouilles pour les rendre moins préjudiciables aux voleurs...