ARTHUR BUIES — APPENDICE I

macien. A peine aperçoit-il Buies, qu'il dit à un de ses commis ! (( Donnez-lui cinquante sous, » sans plus s'occuper du fameux chroniqueur.

— (( Tu Tas vu cet animal r Quelle façon de me recevoir. S'il s'imagine m'humilier, il se trompe de toute la profondeur de ses fioles. »

Chez le marchand X... « Tiens, c'est encore vous, Buies?

— Encore moi, réplique celui-ci, mais je n'ai pas l'honneur de vous voir tous les jours, comme le remarque cet encore. Ma dernière visiie remonte à deux ans.

— Savez-vous que je n'ai pas encore lu le dernier livre que vous m'avez vendu ?

— Peu importe. Acheièz-moi mon dernier-né, et je vous dispenserai de lire l'autre. »

Et la promenade continue tant bien que mal. De temps à autre, Buies s'abandonne à sa verve impitoyable, verse de l'esprit à jet continu. Puis soudain, comme pris de découragement, tout renfrogné, il entre chez ses clients, pose son volume sur la table, avec ces seuls mots : « C'est cinquante sous. »

A certain moment, nous nous trouvons au coin d'une rue en face d'un cocher en quête d'une course.

« Tiens, dis-je à Buies, voici ton affaire. Essaye ton boniment sur ce brave garçon. Il m'a l'air intelligent, et cache peut-être un Mécène sous sa rude écorce.

— C'est une idée. Allons-y. — Dites donc, mon ami, achetez-moi ça.

— Ah ben non ! Qu'est-ce que ça me servirait, un livre }

— Tu le demandes, espèce d'animal ! Ça te rendrait parfaitement heureux, tu aurais une postérité plus nombreuse que celle d'Abraham. »

Après cette sortie qui laisse notre cocher parfaitement ahuri, j'arrache Buies à sa tournée. Je lui conseille de prendre à l'avenir un panier, et de vendre des gâteaux plutôt que des livres, attendu que pour gagner de l'argent, il vaut mieux s'adresser à l'estomac qu'à l'intelligence des gens.

« — Ton conseil a du bon, me dit-il, en ce sens qu'il me fait souvenir que je n'ai rien mangé ce matin. Tu ferais

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mieux de m*olfrir à déjeuner. Saturé d'humiliations, gave de dégoût, j'aspire à me mettre autre chose sous la dent... »

La dernière lettre d'Arthur Buies. Elle est adressée à M^"" Gleason-Huguenin (Madeleine) qui Ta publiée au cours d'une gracieuse étude dans la Revue Canadienne^ (septembre 1905). Cette lettre est datée du 15 janvier igoi, et Buies mourait le 26.

Québec, 15 janvier 1901.

Je suis bien malade ce temps*ci, ma petite amie. Depuis un mois je n'ai pas quitté la maison. Ma faiblesse est très grande, les ressorts plient et cèdent de tous côtés. Pour pouvoir vous écrire, j'ai attendu d'avoir pris un peu d'aplomb, et de pouvoir tenir ma plume.

Chère petite, quand vous vieillirez, vous saurez ce que c'est que cette énervante maladie que Ton sent dans toutes les parties de son être et pour laquelle il n'y a pas de définition possible.

Tout effort m'est interdit ; je me couche à neuf heures tous lès soirs et je vois se dessiner le spectral bonnet de coton que je trouverai quelque bonne nuit posé de lui-même sur ma lête.

Singulier effet de mon état : j'aime à passer de longues heures dans ma grande berceuse, à penser à cette ombre que je fus pendant soixante ans, et à cette poussière qi e je serai bientôt. Les images do mon passé s'obscurcissent, s'effacen% se rapetissent, tandis que je vois s'ouvrir devant mes yeux d'immenses éclaircies vers un monde nouveau qui semble èire ma première étape.

Par moments, je voudrais me dégager entièrement les pieds de cette terre de boue, où je suis enlizé depuis si longtemps. Qu'elle est donc ignoble cette terre ! Et comme en vérité les êtres inférieurs seuls peuvent s'y trouver satisfaits I.... Je suis devenu malade en grande partie d'impuissance de ne

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rien faire. Quand je me suis vu revenir à Québec après une misérable vacance, et que là j'aurai encore à attendre huit mois dont six d'hiver, avant de pouvoir retourner àRimouski, et suivre le progrès de ma maison, le courage m'a manqué. Ajoutez que j'étais déjà très souffrant, et que je n'avais aucun travail à faite pour apporter quelque digression à mes idées ; que les jours diminuaient sans cesse ; que le tombeau hivernal s'ouvrait, que la nature épaisissait son deuil, s'enveloppait de plus en plus dans son implacable linceul qui couvre tout ce qui existe, et qu'il me fallait passer des journées entières avec ce seul spectacle funèbre sous les yeux, et vous vous. demanderez comment je pouvais arriver à la fin de mes journées. Aussi en ai-je fait une maladie, dont je ne prévois ni l'adoucissement ni le terme. Et j'ai voulu vous écrire, dans la pensée que je ne pourrais peut-être pas le faire d'ici à longtemps.

J'ai lu votre petite chronique du jour de l'an ; pous avons été, ma lemme et moi, très touchés de votre bon souvenir. N'oubliez pas, si vous venez à Québec avant la fin d'avril, que vous trouverez ici des bras tout grands ouverts pour vous recevoir.

Nous vous embrassons avec la plus louable émulation.

A. B.uiES.

Dans cette petite maison de Rimouski, sa dernière espérance, Buies voulait écrire ses Mémoires, dont l'achèvement eût assuré à la littérature canadienne un pendant moderne aux œuvres de Gaspé.