LA MAUVAISE TERRE

Enfant, vois-tu ce champ tout parsemé de pierres Dans lequel un semeur de fécondes poussières Va, vient, ouvrant à l'air la paume de sa main? A chaque pas qu'il fait, une part de bon grain S'échappe de ses doigts et sur la terre vide Verse le doux espoir d'une moisson splendide. Après lui surgiront d'autres saints donateurs; Les zéphirs printaniers épandront leui*s chaleurs, Le nuage, les flots de son urne trop pleine, Le soleil, ses traits d'or ; mais hélas 1 faveur vaine, On aura beau donner, ce sol ne rendra pas.

Ce sol dur'est, enfant, le champ'des cœurs ingrats.