LA MORT DE M}^ DE SOMBBEUIL

OÙ poixrront du inëcliant se reposer les yeax? N^enlère pas au monde un espoir salutaire ,

Laisse des justes sur la terre!

N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux

Je ne sais quel destin trouble l'esprit des mortels : semblables à des cylindres, ils roulent çà et là , accablés d'une infinité de maux... mais prends courage, la race des hommes est divine ; lorsque , dépouillé de ton corps , tu t'éleyeras dans les régions éthérées , la mort n'aura plus sur toi de pouvoir , tu seras un dieu immortel et incorri^tible.

Vers dorés de Pythogore.