V./CI, cher Brumoy , ton immortel ouvrage

Va désormais dissiper le nuage

Où parmi nous le théâtre avili

Depuis trente ans semble être enseveli,

Et , l'éclairant de ta propre lumière ,

Lui rendre enfin sa dignité première.

De ses débris zélé restaurateur,

Et chez les Grecs hardi navigateur,

Toi seul as su, dans ta pénible course,

De ses beautés nous déterrer la source,

Et démêler les détours sinueux

De ce dédale oblique et tortueux , Ouvert jadis par la sœur de Thalie Aux seuls auteurs du Cid et d'Athalie, Mais après eux, hélas! abandonné Au goût pervers d'un siècle efféminé , Qui, ne prenant pour conseil et pour guide Que les leçons de Tibulle et d'Ovide, Et n'estimant dignes d'être applaudis Que des héros par l'amour affadis.

Nous a produit celte foule incommode D'auteurs glacés qui, séduits par la mode, -N'exposent plus à nos yeux fatignés Que des romans en vers dialogues, Et, d'un fatras de rimes accolées Assaisonnant leurs fadeurs ampoulées , Semblent vouloir , par d'immuables lois , Borner tout l'art du théâtre françois A commenter dans leurs scènes dolentes Du doux Quinault les pandectes galantes.

Mais de ce style efflanqué, sans vigueur, J'aime encor mieux l'insipide langueur Que l'emphatique et burlesque étalage D'un faux sublime enté sur l'assemblage De ces grands mots, clinquant de l'oraison , Enflés de vent et vuides de raison, Dont le concours discordant et barbare N'est qu'un vain bruit , une sotte fanfare , Et qui , par force et sans choix enrôlés , Hurlent d'effroi de se voir accouplés.

Ce n'est pourtant que sur ces baliverne* Qu'un fol essaim d'Euripides modernes , Creux au-dedans , boursouffles au-dehors , S'est mis en droit, prodiguant ses accords , D'importuner de sa voix imbéeille Et le théâtre , et la cour , et la ville .

Quoi ! diras-tu , ce privilège exquis

D'un vœu commun leur seroit-il acquis?

Le goût public auroit-il par mégarde Reçu sa loi du leur ? Dieu nous en garde .' Il est encor des juges éclairés , Des esprits sains , et des yeux épurés , Pour discerner , par un choix équitable, L'or de billon d'avec l'or véritable ; N'en doutons point : mais , à parler sans fard , Leur petit nombre extrait et mis à part , Que reste-t-il? qu'un tas de vains critiques, D'esprits légers, de cerveaux fantastiques , Du faux mérite orateurs dominants.

Fades loueurs, censeurs impertinents , Comptant pour rien justesse , ordre , harmonie Et confondant sous le nom de génie Tout mot nouveau , tout trait alambiqué , Tout sentiment abstrait , sophistiqué , Toute morale insipide et glacée , Toute subtile et frivole pensée ; Du sens commun déclarés ennemis , Et de l'esprit adorateurs soumis :

Car c'est l'esprit qui sur-tout ensorcelle Nos raisonneurs à petite cervelle, Lynx dans le rien , taupes dans le réel ; Dont l'oeil aigu, perçant, surnaturel, Voyant à plein mille taches pour une Dans le soleil , n'en voit point dans la lune. Voilà quel est le tribunal prudent De nos prévôts du Pinde. Cependant Si, devant eux commençant sa carrière , D'un jeune auteur la muse aventurière Vient à s'ouvrir quelque obligeant accès , Et peut enfin, par un heureux succès , Dans les rayons de ces grands météores Faire briller ses débiles phosphores , Dieu sait l'orgueil où , prompt à se flatter,

Notre étourdi va se précipiter.

C'étoit d'abord un aspirant timide ; C'est maintenant nu docteur intrépide :

Et, non content d'inonder tout Paris D'un océan de perfides écrits, Et d'étouffer ses libraires crédules Sous des monceaux de papiers ridicules . Tels qu'on pourrait, si la cour des neuf sœurs Pour la police avoit ses assesseurs , Ses sanhédrins et ses aréopages , Le brûler vif dans ses propres ouvrages ; En ses accès , je ne vous réponds pas Qu'ayant déjà mis le bon sens à bas . Il n'entreprenne avec la même audace De renverser tont l'ordre du Parnasse, Et que la rime attaquée en son fort De la raison n'éprouve aussi le sort.

Et ponrquoi non? N'a-t-il pas ses Alcides? Et, sans compter tant d'illustres stnpides , Tant d'aigrefins siir le Parnasse errants, Et tant d'abbés doctement ignorants , Pour s'épauler d'un garant moins indigne, Ne peut-il pas citer l'exemple insigne D'un nourrisson dn Parnasse avoué .

Qui quelquefois dans son style enjoué Sut accorder, quoiqu'avec retenue, Quelque licence à sa muse ingénue ?

Oui, j'en conviens: mais, pour t'bumilier, Apprends de moi . sourcilleux écolier, Qne ce qu'on souffre , encore qu'avec peine , Dans un Voiture on dans un La Fontaine , Ne peut passer, malgré tes beaux discours, Dans l^s essais d'un rimeur de deux jours; Qne la licence, humble, abjecte et soumise , An rang des lois n*> sauroit être admise ; Qu'un sage auteur qui veut se faire un nom

Peut en user , mais en abuser , non ;

Et que jamais, quelque appui qu'on lui prête j

Mauvais rimeur n'a fait un bon poète.

Que La Fontaine ait donc .je le veux bien ,

De quelque règle étendu le ben ;

Pour abolir toute loi prononcée ,

En est-ce assez de l'avoir transgressée?

Et puis , d'ailleurs , par où t'es-tu flatté

Qu'en l'imitant par son mauvais côté

Tu tireras de ta chétive muse

Tout l'excellent qui lui tient lieu d'excuse?

Trouveras-tu , raisonnons de sang-froid ,

Dans les tiroirs de ton génie étroit

Ces grands pinceaux dont sa main toujours sûre

Peignit si bien les traits de la nature?

Sauras-tu, dis-je, ayant bien consulté

Son coloris et sa naïveté ,

Dans tes tableaux , sous cent nouvelles faces,

Nous présenter toujours les mêmes grâces ,

Et comme lui, par cet art enchanteur,

Trouver la clef de lame du lecteur?

Bon , dira-t-il, le plaisant parallèle .'

Le bel emploi pour ma lyre immortelle .'

Outre qu'il est d'un maître tel que moi

De ne connoitre autre guide que soi ,

De s'éloigner des routes anciennes,

Et de n'avoir de règles que les siennes ,

J'ai pris un vol qui m'élève au-dessus

De la nature et des communs abus ;

Et le bon sens, la justesse et la rime

Dcgraderoient mon tragique sublime.

Si ce n'est là sa réponse, du moins

C'est sa pensée; et j'en ai pour témoins

Ces vers bouffis où sa muse hydropique

Nous développe en style magnifique

Tout le pbébus qu'on reproche à Brébeuf,

LITRE IL fs

Et) guenille des rimes du Pont-neuf.

Déjà tout lier de son propre suffrage ,

En plein théâtre étalant son plumage,

Il se panade , et voit le ciA ouvert

Dans son azur au grand jour découvert.

Et par hasard si quelque astre propice

Tient s'en mêler, et fait entrer en lice,

Pour l'appuyer, quelque étourneau titré,

Quelque veau d'or par Plutus illustre,

Ou quelque fee autrefois sœur professe

Dans Amathonte , aujourd'hui mère ahbesse ;

Incontinent vous l'ail ez voir s'enfler

De tout le vent que peut faire souffler

Dans les fourneaux d'une tête échauffée

Fatuité sur sottise greffée.

Ouvrez les yeux, ignorants sectateurs

De mes grossiers et vils compétiteurs.

Ils tirent tous leur lumière débile

Des vains secours d'une étude stérile

Pour moi, l'éclat dont je brille aujourd'hui

Tient de moi seul ; je ne tiens rien d'autrui:

Mon Apollon ne règle point sa note

Sur le clavier d'Horace et d'Aristote :

Sophocle, Eschyle, Homère ni Platon,

Ne m'ont jamais rien appris. Traiment non ;

On le voit bien : mais ce qu'on voit encore ,

C'est que vos fleurs n'ont vécu qu'une aurore :

Que votre éclat n'est qu'un feu de la nuit ,

Qui disparoit dès que le soleil luit ;

Et qu'un seul jour, détruisant vos chimères ,

Détruit aussi vos lauriers éphémères.

Car si jamais, de ses erreurs absous,

L'œil du public vient à s'ouvrir sur vous ,

Tel, dont jadis les faveurs obtenues

Par vanité vous portoient jusqu'aux nues ,

Par vanité mettra tous ses ébats

A vous coeffer dn bonnet de Midas,

Et devant lui votre gloire ternie

Ne sera plus qu'un objet d'ironie.

Voilà le sort et le fatal écueil

Où tôt ou tard vient écbouer l'orgueil

De tous ces nains, petits géants précoces

Que leurs flatteurs érigent en colosses,

Mais qu'à la lin le bon sens fait rentrer

Dans le néant dont on les sut tirer.

Dans le néant ? dira quelqu'un peut-être :

Pourquoi vouloir anéantir leur être?

Lorsqu'un auteur , du public abjuré,

"Voit contre lui tout bon vent déclaré,

Il peut, ailleurs dirigeant sa boussole,

Tenter encor le caprice d'Eole,

Dans la tribune acbalander son art,

De la questure arborer l'étendard ,

Ou chez un grand par qui tout se gouverne

Briguer le rang d'important subalterne.

Oui-da:je sais qu'un mérite commun

Par cent moyens , si ce n'est assez d'un ,

Peut s'élever au rang qu'on lui dénie.

Je sais de plus que le même génie

Qui dans nn art sut nous faire exceller

Peut dans tout autre encor nous signaler.

Mais une fois que la fureur d'écrire

A par malheur établi sou empire

Dans le cerveau d'un rimeur aveuglé ,

Vuide de sens, et de soi-même enflé ,