‹ Œuvres: Amour et foi; Poésie catholique; Hymnes sacrées. 6. éd., augmentée d'un grand nombre de pièces et précédee d'une étude sur l'auteurChapitre 90 sur 132 · INSOMNIE DE CARLO MARIA WEBER · texte numérisé non relu

INSOMNIE DE CARLO MARIA WEBER

A M. HKCTOR nERLîOZ.

Londres, 1826.

Allons, mon âme, fends la brame.

Et, le regard en haut, chercbe un dernier rayon Laisse encore une fois cette froide Albion

Ramper dans sa fangeuse écume,

Aigle, secoue un vil limon. Oh ! le regret m'abat et la torpeur me gagne,

Chaque instant m'arrache un espoir.

0 ma sainte patrie, ô ma vieille Allemagne, Mère, me verras-iu? dois-je encor me rasseoir

Sur la croupe de la montagne, Et chanter dans les vents ces orchestres da soir?. Ici, le sol avare est semé de mensonges,

L'air le plus doux devient mortel :

Ici, l'âme inspirée est un Dieu sans autel ; 0 Carlo Maria ! la fleur de tes beaux songes

p]st morte à jamais sous leur ciel !

' Morte! nh ! non, lua langue froissée

POÉSIE CATHOLIOUE. e

A pu perdre de ^ion ardeur ; Mais, ainsi qu'une femme écoute avec bonheur Son fruit déjà plus fort palpiter de vigueur, Je sens l'immortelle pensée Qui remue au fond de mon cœur.

Relève-toi... brise la chaîne Qui t'étreint de ses durs anneaux.

Vautour, useras-tu ta plume à ces barreaux ? Arbre mélodieux, arbre naissant à peine, Parle, souffriras-tu que l'orgueil et la haine Lacèrent tes derniers rameaux ?

Oh ! qui m'arrachera les deux pieds de la vase?.

Le temps est mûr pour la moisson :

Ne saurai -je, ô mon Dieu ! recommencer l'extase

De ma haute inspiration?

Pitié, mon Dieul... Je sais que tout est illusoire: Mais la jeunesse ardente a tant de rêves d'or !

Mon Dieu 1 ne frappez pas encor

Sur l'édifice de ma gloire ; Laissez-la rayonner quand on veut la ternir,

Laissez-moi vaincre un jour d'orage, VA faire de mon nom, que l'ignorance outrage,

Une étoile pour l'avenir !

Silence au serpent qui me ronge'.

O mon ame! d'où part celte rumeur de l'air?...

If)

278 OEUVRES D'EDOUARD TURQUETY.

On dirait le cri de l'enfer

Quand un damné de plus s'y plono^e...

C'est la voix de Minuit, c'est Minuit qui prolonge Le retentissement de son gosier de fer.

Holà ! qui passe à toute bride

Le long de la vallée aride,

Le long des murs du vieux manoir

Dont la tourelle semble choir? —

Hurlements, coups de fouet sans nombre ; —

Hallali! c'est la meute sombre;

Hallali ! c'est mon chasseur noir.

Bien... les voilà... La trompe sonne, La feuille des forêts frissonne.

Et le sol même a tressailli En écoutant cet hallali ; Hallali, les croix des vallées En sont un moment ébranlées, Mais Freischutz ifa point pâli.

Courage! allons, volez plus vite,

La tempête se précipite,

Et le râle de l'Océan

Se mêle au cri de l'ouragan !

Holà! holà! chasseur, mon frère,

.l'ai vu là Ijas dans la ijoussière

Bondir le cheval de Satan :

Obéron ! Ohéron î mélodie étouffée

Dans un écho vague et lointain ; Voix du ciel e^ui se meurt comme un souffle incertain ■. Murmure qui caresse à travers le jasmin

Le beau sylphe et sa blanche fée,

Jusqu'à l'aube du frais matin :

Obéron î viendras=tu sur ma tête qui plie.

Verser à flots ta douce pluie

De fleurs, de parfums et d'accords, Quand la tremblante lune inondera ces bords

De sa lumière épanouie?...

0 mon jeune Obéron 1 j"ai trop rêvé le mal.

Les yeux sur le gouffre infernal , Avide de tout voir et respirant la flamme. J'ai trop tendu mon corps, trop fatigué mon àme ,

Un passé plus doux me réclame :

Mon Allemagne est là. Reviens, ^e^iens toujours Refleurir .sur ma tête, ô lys de mes amours! 0 ma belle jeunesse: enlacée en couronne, Pose-toi sur mon front, c'est à toi que je donne

Ce qui me reste de mes jours.

Et puis, ô ma vieille Allemagne :

Si je meurs, SI le sort m'éteint fomme un flambeau,

280 OEUVRES D'EDOUARD/rL'RQUETY.

Écoule : je prendrai Taile de quelque oiseau

Pour revenir sur la montagne

Et m'approcher de mon berceau Et dans ces molles nuits dontla fraîcheur enchante, Si l'espace te jette une plainte touchante,

0 mère, alors tu te diras :

« C'est lui ! c'est mon enfant, c'est le cygne qui chante,

« Le cygne échappé de mes bras ! »

Et comme une mère insensée, Des larmes jailliront de ta tête baissée, Car tu me préparais un avenir plus beau ; Car tu croiras me voir, humble et ffiible roseau,

Défaillir à l'heure suprême, Sans témoin, sans secours, et n'espérant pas même

L'hospitalité du tombeau.

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