CHANT PREMIER

Vous, près de qui les grâces solitaires Brillent sans fard et régnent sans fierté; Vous, dont l'esprit, né pour la vérité, Sait allier à des vertus austères Le goût, les ris, l'aimabie liberté; Puisqu'à vos yeux vous voulez que je trace D'un noble oiseau la touchante disgrâce, Soyez ma muse, échauffez mes accents, Et prêtez-moi ces sons intéressants,

VERT-VEKT.

Ces tendres sons que forma votre lyre

Lorsque Sultane, au printemps de ses jours,

Fut enlevée à vos tristes amours,

Et descendit au ténébreux empire.

De mon héros les illustres malheurs

Peuvent aussi se promettre vos pleurs.

Sur sa vertu par le sort traversée,

Sur son voyage et ses longues erreurs,