DU LOUVRE

Tout en boitant ; El la gloire y jette son maître, Sans le nommer, sans le connaître;

Ils iHaient tant!

Gardien du tertre funéraire, Xnl plaisir ne le peut distraire

De son ennui; Et fuyant la main qui l'attire, Arec tristesse il semble dire :

« Ce n'est pas lui. »

Quand sur ces touffes d'immortelles Brillent d'humides étincelles

Au point du jour, Son œil se ranime, il se dresse, Pour que son maître le caresse

A son retour.

Au vent des nuits, quand la couronne Sur la croix du tombeau frissonne.