SCÈNE VII

CÉSAR, seul. Il est fou, mon pi're ! et c'est bien heureux pour hii ; lar s'il n'était pas fou, il serait héte. Oh ! oui, il le serait. Mais je l'aime, mon père, je le respecte, mais je ne respecte pas ses préjugés. Pouniuoi veut-il qu'un cuisinier soit insensible?

Air de Célme.

L'umour au foyer de la broche Souvent alluma son Qambeau ; Jadis, tranquille et sans roproclie.

Je ne pensais qu'à mon fourneau:

Mais quand, tout entier à l'ouvraçre, Des réchauds je bravais l'ardeur.

Le feu qui brûlait mon visage A pénétré jusqu'à mon cœnr.