A MADEMOISELLE GLAIRE M

Forte épée à Berlin conquise, Marbres grecs, ils ont toiit repris.

Et la Diane, svelta et grande.

Flore, Apollon, tous les dieux, tous!

Hélas I hélas! jeune Allemande, Ne resterez-vous pas chez nous ?

Mais, comme pour venger nos larmes.

Tout ce qui mérite un succès, Succès de génie ou de charmes, Nous arrive et se fait Français.

Lorsqu'avec sa magique offrande Nul ne manque au grand rendez-vous.

Hélas ! hélas I jeune Allemande, Ne resterez-vous pas chez nous?

Est-il vrai ? Dantzick vous appelle?

Qu'il appelle!... n'écoutez rien.

Paris est beau pour une belle.

Et votre mère le sait bien.

Oh! si quelqu'un vous y demande Ce oui qui fera cent jaloux...

Hélas ! hélas I jeune Allemande, Ne resterez-vous pas chez nous?

A MADEMOISELLE CLAIRK M***

Quand tout fut terminé, quand la fête éclatante, Gomme après la victoire, allait plier sa tente, Au milieu des bouquets et des sièges déserts, Glissant rêveuse, ainsi qu'un ange dans les airs, La jeune fille, calme, et que j'avais bénie Pour avoir écouté longtemps avec génie, Réveilla tout à coup, d'un arpège puissant, Le piano, triste encor, de Rosenhain absent.

230 OEUVRES D'ÉMILË DESGUAMPS.

Et les gais boléros, les sérénades tendres,

Et les valses sans fin, liarmonieux méandres

De rliythraes et d'allure à chaque pas changeant,

Riaient, pleuraient, sonnaient sous ses dix doigts d'argent.

Et ses lèvres laissaient échapper des paroles

Pleines d'un sens exquis parmi les notes folles.

Et son sourire fin, et l'esprit de ses yeux.

Ses yeux éblouissants et son corps gracieux,

Apparaissaient, aux feux des mourantes bougies.

Gomme une vision en des nuits de magies ;

Et ceux qui s'en allaient, revenus sur leurs pas,

De peur qu'elle s'enfuît, ne respirèrent pas.

Là, sa mère, ou sublime, ou folâtre, ou touchante.

Trois fois avait chanté, chanté... comme elle chante!

Loyse avait donné sa musique du ciel.

Et Beauplan son concert vraiment spiritvsl;

Le violon d'Hauman avait, sous ses prestiges,

De la lyre tbébaine exhumé les prodiges,

Que sais-je encore?... Eh bien! ce qui survit en moi,

Ce qui me reste au cœur avec un tendre émoi,

C'est toujours cette jeune et belle demoiselle.

Dont l'âme tour à tour se voile et se décèle,

Qui fut longtemps cachée et muette à son rang,

Puis vint ressusciter la fête en se montrant.

Enchaînés au clavier où son cœur se promène,

Nous aurions oublié la nuit — et la semaine; —

Mais une voix lui dit : « Venez, Claire ! » Et soudain.

Comme si l'on coupait les roses d'un jardin,

La salle, à mes regards, pâlit, morne et fanée,

Et je sortis... la fête étant bien terminée!

Avril 1841.