CÉLESTINE
je n'espère plus retrouver 11
n'acheva pas, et ses lèvres murmurèrent tout bas Ce'lestine.
Célestiue tressaillit en entendant prononcer son nom : elle n'est plus maîtresse de son transport; elle se lève, et va pour se précipiter dans les bras de son amant. ]Mais la présence des témoins l'arrête ; elle détourne les jeux, étouffe ses sanglots, et demande à rester seule avec le prisonnier : elle est obéie.
Laissant alors couler ses larmes avec plus de liberté, elle s'avance vers don Pèdre, le regarde, lui tend la main, et dit en sanglotant: Vous aimez donc toujours celle qui ne vit que pour. .. toi? ... A ce son de voix, à ces paroles, Pèdre lève la tête, et n'ose en croire ses jeux:
O ciel! est-ce vous? est-ce ma Célestlne ou un ange du ciel qui prend
sa ligure? Ah! c'est toi, je n'en
doute plus, s'écria-t-il en la serrant dans ses bras, en la baignant de ses larmes ; c'est mon épouse, mon amie :
tous mes malheurs sont finis.
Non, lui dit Ce'lestine après quelques momens de silence, tu es coupable d'un meurtre, et je ne puis; briser tes fers ; mais j'irai dès demain à la ville tout révéler au juge de qui nous dépendons; je lui découvrirai ma naissance, je lui raconterai nos malheurs; et, s'il me refuse ta liberté, je reviendrai finir mes jours en prison.
Aussitôt Marcélio ordonne que don Pèdre soit tiré du cachot souterrain pour en occuper un autre
moins affreux: il pourvoit à ce qu'il ne puisse manqner de rien; et le tendre alcade, plus tranquille, retourne chez lui disposer son voyage du lendemain. L'événement le plus terrible l'empêcha de partir , et hâta la liberté de don Pèdre.
Quelques galères d'Alger, qui suivaient depviis plusieurs jours le vaisseau de don Pèdre, étaient arrivées sur la côte après son naufrage. Pour ne pas perdre leur course, elles résolurent de faire une descente pendant la nuit. Deux renégats, qui connaissaient les lieux, se chargèrent de les conduire au Alliage de Gadara ; et ces malheureux ne les guidèrent que trop bien.
Vers une heure du matin, temps de repos pour le laboureur, et de réveil pour le scélérat, on entend crier : aux armes ! aux armes ! Les Turcs ont débarqué, ils massacrent nos habitans , ils brûlent nos maisons ! Ces tristes paroles, l'horreur de la nuit, les plaintes des mourans, jettent la consternation dans tous les cœurs. Les femmes tremblantes serrent leurs époux dans leurs bras ; les vieillards vont se réfugier près de leurs fils. Dans un moment le village est en feu. C'est alors qu'à la lueur des flammes on voit briller les terribles cimeterres, et que l'on distingue les turbans blancs des infidèles. Ces barbares, le flambeau d'une main et la hache de l'autre, brisent, brûlent les portes des maisons, se précipitent à travers les débris fimians pour aller chercher
NOUVELLE ESPAGNOLE
des \ictîines ou des dépouilles, et reviennent couverts de sang et charges de butin.
Les uns pénètrent dans l'asile où deux jeunes époux, unis seulement depuis le matin, viennent d'être conduits par leur mère. Plus pressés d'être reconnaissans que d'être heureux , tous deux , à genoux, à côté l'un de l'autre, remercient le ciel d'avoir couronné leurs longues et chastes amours ; tous deux lui demandent le bonheur de l'objet aimé. . . Un barbare ose porter ses mains sanglantes sur la timide épouse; il fait enchaîner son malheureux amant, qu'il épargne par cruauté ; et, malgré ses cris et ses pleurs, il arrache, à ses jeux, le prix qui n'était dû qu'à lui.
D'autres , plus cri:els peut-être, vont enlever l'enfant qui dort dans son berceau. La mère, au désespoir , furieuse , hors d'elle-même, le défend seule contre tous: rien ne l'étonné , rien ne l'épouvante :
elle brave, elle provoque la mort, elle supplie, elle menace ; tandis que le tendre enfant, déjà saisi par ces tigres, les baigne de ses larmes, leur tend ses petits bras, et demande avec des cris que l'on ne tue pas sa mère.
Rien n'est sacré pour ces barbares: ils forcent les portes de la maison de Dieu, brisent les tabernacles, arrachent l'or qui couvrait les reliques, et foulent aux pieds les os des saints. Hélas! de quoi servent aux prêtres leur caractère
Oeuvr. de Floriaii. I.
sacré, aux vieillards leurs cheveux blancs, à la jeunesse ses grâces, aux enfans leur innocence? tout est poignardé ou enchaîné; et bientôt le village ne sera plus qu'un amas de pierres et de cada\res.
Aux premiers cris, au premier tumulte l'alcade réveillé se lève, court à la prison, fait ouvrir les portes, instruit don Pèdre du danger. Le brave Pèdre demande une épée pour lui, et un bouclier pour l'alcade. 11 prend par la main Gélesline, se fait jour à travers le tumulte, et arrive à la grande place.
Là il s'adresse aux fuj ards : Amis, s'écrie-t-il, vous êtes Espagnols, et vous fujez! vous fuyez en abandonnant vos femmes et vos enfans à la fureur des infidèles! Il les arrête, les range autour de lui, leur inspire son audace, et fond le sabre à la main sur un gros de Turcs qui s'avançait : il les rompt , il les disperse: il crie victoire. Les habitans reprennent courage; ils viennent en foule se joindre à leurs compagnons. Pèdre, sans quitter Gelestine, et toujours occupé de lui faire un rempart de son corps, attaque les barbares, les effraie par ses cris, les terrasse par ses coups, immole tous ceux qui résistent, chasse le reste hors du village, reprend les dépouilles, les prisonniers, et quitte la poursuite des ennemis pour venir éteindre l'incendie.
Le jour commençait à naître, quand on vit arriver de la ville prochaine un corps de troupes averti
CELESTINE. NOUVELLE ESPAGNOLE.
trop tard de la descente des infidèles. Le gouverneur les conduisait:
il trouve don Pèdre environné de femmes, d'enfans, de vieillards, qui baisaient ses mains en pleurant, et le remerciaient de leur avoir rendu leur e'poux, leur père, leur fds.
L'alcade, auprès de don Pèdre, jouissait du plaisir si doux de voir aimer l'objet qu'on aime. Le gouverneur, informe' des exploits de Pèdre , le combla d'éloges et de caresses : mais Célestine demande qu'on l'écoute, et déclare au gouverneur, devant tout le village assemblé, son sexe, ses aventures, le meurtre qu'a commis don Pèdre, et les motifs qui le rendent si excusable. • Tous les habitans attendris tombent aux pieds du gouverneur pour obtenir la grâce de celui qui les a sauvés. Cette grâce est accordée; et l'heureux Pèdre embrassait à la fois Célestine , le gouverneur et les principaux habitans, quand un des vieillards s'avance vers lui: Brave étranger, lui dit-il, vous êtes notre libérateur ; mais vous nous enlevez notre alcade, et cette perte est peut-être plus grande que votre bienfait. Doublez nos biens, au lieu de nous en ôter:
restez dans ce %'illage; daignez être notre alcade, notre maître, notre ami; honorez-nous en nous permettant de vous aimer à notre aise.
Dans une grande ville , le lâche et le méchant, qui ont le même rang que vous , se croiront vos égaux :
ici chaque habitant vertueux vous regardera comme son père. Après Dieu , ce sera vous que nous honorerons le plus ; et tous les ans, à pareil jour, nos pères de famille viendront vous présenter leurs enfans , en leur disant : Voilà celui qui a sauvé votre mère.
Pèdre se jette au cou dn vieillard qui lui parlait ainsi. Oui, mes enfans, oui, mes frères, je reste ici ; je ne vivrai plus que pour Célestine et pour vous. Mais mon épouse a des biens considérables à Grenade; notre digne gouverneur nous les fera rendre; et ces biens seront emplojés à rebâtir les maisons brûlées par les infidèles. A cette seule condition j'accepte la place d'alcade: et, quand je vous aurai consacré et nos richesses et ma vie, nous ne serons pas quittes:
vous m'avez rendu Célestine.
Tout le village embrassa les genoux de don Pèdre. Le gouverneur se chargea de tout arranger selon ses desseins. Deux jours après on célébra le mariage de Célestine et de son amant. Malgré les malheurs récens , les habitans leur firent des fêtes; et les deux amans vécurent long-temps heureux, en rendant heureux tout le village.
SOPHRONIME.
NOUVELLE GRECQUE
Il faut être plus Grec que je ne le suis pour oser parler des Grecs :
je me contente d'admirer leurs livres, que je ne lis pourtant que traduits. L'Iliade, et surtout l'Odjssée, me transportent. Je pleure toujours en relisant la scène d'Uljsse et d'Eumée, celle avec la fidèle Eurj clée, la reconnaissance du roi d'Ithaque et de Pénélope. Comme il connaissait la nature, celui qui n'a pas dédaigne' de placer dans un poëme épique Argus, ce bon vieux chien qu'on laissait périr sur du fumier à la porte du palais, et qui meurt de joie en revojiant son maître !
Les Grecs modernes ne font plus de si beaux contes, et malheureusement la nouvelle suivante est l'ouvrage d'un Grec moderne.
SoPHRONIME naquit à Thèbes :
son père , d'une famille ancienne de Corinthe, était venu s'établir dans la capitale de la Béotie. 11 j mourut; sa femme le suivit bientôt : Sophronime à douze ans se trouva sans parens, sans fortune et sans protecteur.
De tout ce qui lui manquait, il
ne regrettait que son père et sa mère. Le pauvre enfant allait pleurer tous les jours sur leur tombe; il revenait ensuite manger le pain que lui donnait par charité un prêtre de Minerve.
Un jour que le malheureux orphelin s'était perdu dans la ville, il entra dans l'atelier du fameux Praxitèle. Il est saisit d'un transport involontaire à la vue de tant de chefs-d'œuvre: il regarde, il admire ; et , s'adressant à Praxitèle avec cette hardiesse et ces grâces qui n'appartiennent qu'à l'enfance :
Mon père, lui dit-il, donne-moi un ciseau, et apprends -moi à devenir un grand homme comme toi. Praxitèle regarde ce bel enfant; il est étonné du feu qui brille dans ses jeux; il l'embrasse avec tendresse:
Oui, je serai ton maître, lui répond-il, reste avec moi, j'espère que tu me surpasseras.
Le jeune Sophronime, heureux et reconnaissant, ne quitta plus Praxitèle, et sentit bientôt se développer le grand talent qu'il avait reçu de la nature: à dix -huit ans, il faisait déjà des ouvrages que son maître aurait avoués.
SOPHPvONIME.
Malheureusement, à celte époque, Praxitèle mourut, et laissa par son testament une somme assez consi>lérable à son élève favori.
Soplironinie fut inconsolable: le se'jour lie Tlièbes lui devint odieux; il quitta sa patrie, et emploja le legs de son bienfaiteur à parcourir la Grèce.
Comme il portait dans toutes les villes cet amour du beau, ce désir d'apprendre, qui l'avaient enflammé dès l'enfance, chaque jour le rendait plus instruit , chaque chefd'œuvre qu'il vojait lui apprenait quelque chose. Le besoin de plaire acheva de polir son caractère et son esprit: plus modeste à mesure qu'il devenait plus savant, pensant toujours à ce qui lui manquait, et jamais à ce qu'il avait acqius , Sophronime, à vingt ans , fut le plus habile et le plus aimable des hommes.
Résolu de se fixer dans une grande ville, il choisit Milet, colonie grecque sur la côte d'ionie.
il y acheta une petite maison , des blocs de marbre, et fit des statues pour vivre.
La réputation , trop lente quelquefois à suivre le mérite, ne le fut pas pour Sophronime. Ses ouvrages furent estimés : l'on ne parla bientôt plus que de son talent. Le jeune Thébain, sans se laisser enivrer des éloges, redoubla d'efforts pour les mériter. Tranquille et solitaire dans son atelier, il consacrait sa journée au travail; le soir
il se reposait en lisant Homère: ce plaisir utile élevait son âme , et fournissait à son génie les idées du lendemain. Satisfait du jour passé, et prêt pour le jour à venir, 'û remerciait les dieux, et se livrait au sommeil.
Ce bonheur ne dura pas : le seid ennemi qui puisse ôter le repos à la vertu ne laissa pas Sophronime en paix. Carile, fille d'Aristée, premier magistrat de IMilct , vint avec son père visiter l'atelier du jeune ïhébain.
Carite effaçait toutes les beautés d'ionie, et son âme était encore plus belle que son visage. Aristée son père, le plus riche des Milésiens, s'était consacré tout entier à l'éducation de sa fille; il n'eut pas de peine à lui faire aimer la vertu:
ses trésors prodigués lui donnèrent tous les talens qui l'embeUissent.
Carite, avec seize ans, un esprit fin, un^ âme tendre, nne figure charmante, pensait comme Platon, et chantait comme Orphée.
Sophronime, en la vojant, sentit un trouble, une émotion qui lui étaient inconnus. H baissa les jeux, il balbutia. Aristée, attribua sit son embarras au respect, le rassura par des paroles pleines de bonté: Montrez-nous, lui dit-il, votre plus belle statue : tout le monde vante votre talent. Hélas ! repondit Sophronime, j'ai osé faire une Vénus dont j'étais content jusqu'à ce jour; mais je vois bien qu'il faut la refaire.
En disant ces mots il découvrait
iNOUVELLK GRECQUE.
sa Venns, et jetait un coup-d'œil timide sur Carite. Celle-ci, qui avait compris ses paroles , faisait semblant de s'occuper de la statue^ et pensait au jeune sculpteur.
Arislee, après avoir admire' les ouvrages de Sophronime, sortit de l'atelier, et lui promit de venir le revoir. Carite, en le quittant, le salua d'un air gracieux: le pauvre Sophronime s'aperçut pour la première fois, quand elle fut parlie, qu'il restait tout seul dans sa maison.
Ce soir -là il ne lut point Homère, il s'occupa de Carile. Le lendemain, au lieu de travailler, il courut toute la \ille, daus l'espérance de revoir Carite. Il la revit; cl, dès ce moment, plus de repos, plus d'étude, les statues imparfaites restaient au fond de l'atelier: Apollon, Diane, Jupiter, n'étaient plus rien pour Sophronime. Toujours songeant à Carite, il passait sa vie d.ins les cirque , dans les lieux publics, dans les promenades. Quand il ne l'avait pas vue, il revenait penser à elle; quand il l'avait aperçue, il re^enait s'occuper des mojens de la revoir.
Enfin sa répuiation, sa constance, son adresse, lui ouvrirent la maison d'Arisiée. Il s'entretint avec Carite; il n'en fut que plus amoureux.
Comment oser le lui dire? comment un sculpteur sans fortune, sans parens, ponvait-il prétendre au [)remier parti de la ville ? Tout, jusqu'à sa délicatesse, lui défendait de parler. Carite était si riche, qu'il
n'était pas permis à un homme ])auvre de la trouver belle. Sophronime savait tout cela: il était sûr de se perdre en se déclarant; mais il fallait mourir ou se déclarer. Il écrivit à Carite. Cette lettre si tendre, si soumise, si respectueuse, fut confiée à un esclave d'Aristée, à quî Sophronime donna tout ce qu'il avait amassé du prLx de ses statues. L'infidèle esclave, au lieu de porter la lettre à Carite, courut la livrer à son père.
Le vieux Aristée , indigné de l'audace, abusa pour la première fois du droit que lui donnait sa charge : il supposa des crimes à Sophronime, l'accusa Ini-même dans le conseD , et le fit bannir de la ville.
Le malheureux attendait chaque [jour, en tremblant, la réponse de i l'esclave : il reçut l'ordre de quitter i Milet. Il ne douta pas que Carite, I offensée, n'eut elie-meme sollicité j cette vengeance : J'ai mérité mon isort, s'écria-l-il, mais je ne puis me : repentir de l'avoir mérité. 0 dieux!
I rendez-la heureuse, et rassemblez sur ma tête tous les maux qui pour- 1 raient troubler sa vie. Sans mur- I murer de la rigueur de ses juges, i il s'achemina tristement vers le port, et s'embarqua sur un vaisseau créj lois.
Cependant le père de Carite crut devoir cacher à sa fille le véritable motif qui avait fait bannir Sophronime. Carite s'en douta ; elle avait lu dans les jeux du Thébain toui
SOPHRONIME.
ce qu'elle n'aurait ose lire dans sa lettre: elle donna quelques pleurs au souvenir d'un homme devenu malheureux pour l'avoir aime'e.
Mais Carite était bien jeune; elle l'oublia bientôt: et Arlste'e, tranquille, ne songeait plus qu'à marier sa fUle, lorsqu'un événement extraordinaire répandit la consternation dans Milet.
Des pirates de Lemnos surprirent un quartier de la ville. Avant que les citojens armés fussent accourus pour les chasser , ces barbares pillèrent le temple de Vénus, et enlevèrent jusqu'à la statue de cette déesse. Celte statue était le palladium de iMilet ; à sa possession était attachée la félicité des Milésiens.
Le peuple , consterné , envoie des ambassadeurs à Delphes pour consulter Apollon. L'oracle répond que Milet ne sera en sûreté que lorsqu'une nouvelle statue de Ténus, aussi belle que la déesse même, aura remplacé celle que l'on a perdue.
Sur-le-champ les Milésiens font publier dans toute la Grèce que la plus belle fdle de Milet et quatre talens d'or seront la récompense du sculpteur qui remplira les conditions de l'oracle. Plusieurs fameux artistes arrivent avec leurs ouvrages ; on les expose sur la place publique; les magistrats, le peuple admirent: mais dès que la statue est posée sur l'autel, un pouvoir surnaturel la renverse. Les Wûésiens, désespérés, regrettent alors
Sophronime ; ils demandent à grands cris que l'on s'occupe de le chercher.
Aristée lui-même est obligé de prendre des informations sur le vaisseau crétois où le malheureux banni s'était embarqué. L'on rapproche les époques, les jours: l'on envoie jusqu'en Crète, et l'on apprend que ce vaisseau a péri avec tout son équipage à la hauteur de rîle de Naxos.
Les Milésiens, désolés, s'en prennent à leur magistrat, et de son peu de vigilance, cause de l'invasion des barbares, et de la mort de Sophronime, qu'il avait fait bannir injustement. Le peuple passe bientôt du murmure à la révolte : il court à la maison d' Aristée, il l'entoure , il la force. Les larmes de Carite, ses cris, ses prières ne peuvent sauver son père: Aristée est saisi, chargé de fers, et traîné dans un cachot. Le peuple décide qu'il n'en sortira que lorsque la statue de Vénus aura été remplacée.
Carite, au désespoir, veut aller elle-même à Athènes, à Corinthe, ou à Thèbes, chercher un artiste qui puisse délivrer son père. Elle prend d'abord des mesures pour adoucir sa prison : un esclave sûr doit veiller à tous ses besoins. Carite, tranquille de ce côté, équipe un vaisseau, le charge de trésors, et part.
Les premiers jours de sa navigation furent heureux; les vents semblaient la protéger. Tout à coup
NOUVELLE GRECQUE
un orage épouvantable de'tourne le vaisseau de sa route, et force le pilote de se réfugier dans une anse qui lui était inconnue.
A peine j est -il que l'orage cesse: le soleil revient; et Carite, invitée par la beauté du temps, veut descendre à terre pour se reposer quelques heures de la fatigue de la mer. Elle est bientôt sur le rivage. Un doux sommeil, sur un lit de gazon, la délasse, et lui fait oublier pour un moment toutes ses peines. Ce sommeil ne fut pas long: Carite s'éveille; et, voyant que ses esclaves dormaient encore, elle ne veut pas les troubler. Seule avec ses chagrins, elle .'-e promène sur la rive; et, désirant de connaître ces lieux inhabités, elle franchit les rochers qui mettaient à l'abri des flols l'intérieur de l'île.
Elle aperçoit une vallée délicieuse, traversée par deux petits ruisseaux, et couverte d'arbres fruiliers : elle s'arrête pour contempler ce beau spectacle. La nature était alors dans les plus beaux jours du printemps : tous les arbres sont fleuris; les gouttes d'eau de l'orage passé pendent encore à l'extrémité de chaque fleur; et le soleil, en les frappant de ses ravons, parsème les branches de pierres précieuses.
Les papillons, heureux de revoir le beau temps, recommencent à voler sur les primevères: des légions d'abeilles bourdonnent audessus des arbres, et n'osent pas encore tou-
cher aux fleurs, de peur de mouiller leurs ailes transparentes. Le rossignol et la fauvette , revenus de leur frajeur, font retentir l'écho de leur ramage, tandis que leurs femelles, plus tendres et ne songeant qu'à l'amour, voltigent sur la prairie, essaient avec leur bec le foin encore trop vert pour elles ; et lorsqu'elles ont trouvé un brin d'herbe sec et flexible, pleines de joie, elles l'emportent à tire d'ailes au nid qu'elles ont commencé.
Carite admira ce spectacle , et soupira. Elle descendit dans le vallon; et, traversant la prairie, elle aperçut une petite cabane entourée de noyers verts. Un bosquet lui en dérobait l'entrée: elle pénètre dans ce bosquet, elle entend le murmure d'un ruisseau qui serpentait à ses pieds. Bientôt les accens d'une lyre se mêlent à ce bruit si doux; elle écoute: une voix douce et tendre chante ces paroles :
.I'ai l'ayé cher ce court moment d'erreur Où j'ai cru que l'amour suffisait pour lui plaire.
" Je ressemble à ce 'téméraire Dont la reine du ciel avait séduit le cœur:
Junon, plus barbare que sage, Feignit jusques à lui d'abaisser ses appas ; Il crut la presser dans ses bras . . .
Le malheureux n'embrassait qu'un nuage.
Tel est mon triste sort, hélas!
Et je sens trop que ma peine cruelle Doit survivre même au trépas:
Si l'âme est immortelle.
L'amour ne fest-il {)as?
SOPHRONIME.
La voix n'avait pas achevé, que Carite, reconnaissant Soplironime, tombe évanouie. Au bruit qu'elle fait, il accourt, il la voit, il la prend dans ses bras, il la regarde encore, et ne peut croire à son bonheur:
il la porte au bord du ruisseau : de l'eau jetée sur son beau visage la fait bientôt revenir à elle. Soplironime était à genoux: Etes -vous Carite, lui dit -il, ou bien une divinité? Je suis la fille d'Aristée, lui répondit- elle avec douceur, mon père est en danger, vous seul pouvez le sauver. Ah! parlez, reprit Soplironime avec transport ; que faut-il faire ? ma vie est à lui comme à vous.
Carite alors lui raconta le service qu'il pouvait rendre à sa patrie et à son père. A mesure qu'elle parlait, la joie brillait dans les veux de Soplironime: ilassurez-vous, lui dit -il d'un air fier; j'ai dans ma cabane un ouvrage qui doit plaire à votre déesse comme à vos citojens : il est à vous, Carite ; mais j'exige que vous ne le \oyicz que dans le temple de Milet.
La fille d'Aristée j consentit; et Sophronime lui raconta comment il s'était sauvé du naufrage, seul avec ses outils de sculpture. Il avait trouvé dans celte île déserte de l'eau, des fruits et du marbre. Tranquille dans la cabane qu'il s'était construite, il avait travaillé au chefd'œu\Te qui devait délivrer Aristée.
Venez, ajouta-t-il, venez voir l'asile où je vivais en pensant à vous.
Carite suit Sophronime, et entre avec lui dans sa chaumière: partout le nom de Carite était écrit; partout son chiffre et celui de Sophronime étaient enlacés. Pardonnez, lui dit le sculpteur; seid dans cette île, j'osais tracer les sentimens de mon cœur; je n'avais pas peur d'être exilé. Ce mot fit venir quelques larmes dans les jeux de la tendre Carite: elle regarda Sophronime ; et lui serrant presque la main: Ah! lui dit-elle, ce n'est
pas moi Elle n'acheva pas ; et
considérant une statue couverte d'un voile qui était sur une espèce d'autel: Hâtons -nous, ajouta -elle, d'aller trouver mes esclaves; ils emporteront ce chef-d'œuvre que je ne dois voir qu'à Milet; vous viendrez avec moi; et, quel que soit l'événement, je sens que nous ne nous quitterons plus.
Sophronime, transporté, osa baiser la main de Carite, qui ne s'en fâcha pas. Ils allaient prendre le chemin du rivage, quand ils furent joints par les esclaves et les matelots qui, alarmés de l'absence de leur maîtresse, parcouraient l'île en la cherchant. Carite leur ordonna de porter avec précaution sur le vaisseau la statue voilée: on lui obéit. Sophronime ne quitta pas sa cabane sans remercier avec des larmes les divinités champêtres qui l'avaient protégé dans cet asile.
11 posa sur l'autel où avait été la statue tous ses outils, et les cronsacra au dieu Pan; ensuite baisant
NOUVELLE GRECQUE
respectueusement le seuil de la porte: Je reviendrai, s'écria - 1 - il, mourir ici, si je ne peux vivre pour Garite. Après ces adieux, ils gagnèrent le vaisseau, et reprirent la route de Milet.
La traverse'e ne fut pas longue, heureusement pour Garite, qui voulait que Soplironime eut délivre' son père avant de lui avouer sa tendresse. Si le voyage eîit dure plus long-temps, peut-être le sculpteur eùt-il été' récompensé, par cet aveu , avant d'avoir mérité de l'être. Mais la sagesse de Garite, le respect de Soplironime, et surtout le vent favorable, firent arriver les deux amans comme ils étaient partis de l'île déserte.
Le nom de Soplironime répandit la joie dans Milet. Le peuple, qui l'aimait, s'assemble, et décide que la statue n'a pas besoin d'être examinée par les citoyens, et qu'elle doit sur-le-champ subir l'épreu^e de l'autel de Venus. On se rend au temple; une foule immense le remplit: Garite suivait en tremblant Soplironime, qui s'avançait avec la statue couverte d'un voile.
Il la pose sur l'autel d'un air modeste, mais non timide: la statue reste debout. Alors il la découvre; et tout le monde reconnaît les traits de Garite. G'était elle, c'était sa maîtresse que l'amoureux sculpteur avait prise pour modèle de
sa Vénus. Le portrait de Garite était si bien dans son cœur, que, loin d'elle, dans son île, il avait pu se passer d'original; et, en la faisant ressemblante, il avait rempli les conditions de l'oracle , qui exigeait une statue aussi belle que Vénus même.
La déesse, satisfaite et non jalouse, accepte l'offrande, et manifeste, par la bouche de son grandpretre, que l'oracle est accompli.
Le peuple pousse des cris de joie; il environne Soplironime, il lui demande avec transport de choisir sa récompense. Délivrez Aristée, répondit-il, et je suis trop pajé. On vole à la prison du vieillard. Garite veut être la première à briser les fers de son père; elle l'embrasse, elle l'instruit de son bonheur, et baisse les jeux toutes les fois qu'elle prononce le nom de Sophronime.
Aristée , reconnaissant , demande son libérateur; il se jette dans ses bras, il le baigne de ses larmes:
jMon ami , lui dit - il , je fus bien coupable; mais Garite doit réparej mon crime. En disant ces mots, il joint dans ses mains celles des deux amans. Tout le peuple applaudit; tous sont heureux de leur bonheur; et Sophronime et Garite vont se jurer une éternelle fidélité au pied de cette statue, preuve certaine de la beauté de Garite et de l'amour de son époux.
NOUVELLE PORTUGAISE
JjES Portugais avaient bien leur nie'rite quand ils doublaient le cap des Tourmentes, qu'ils découvraient le Brésil, soumettaient les rois de rinde, défendaient Dieu, et gardaient leurs conquêtes malgré l'Europe jalouse. Us ont eu des Gama, des Albuquerque, des Almejde, des Silveira, et un Camoëns. Tant de gloire n'a pas duré: leurs héros sont morts en prison, leur Virgile à l'hôpital; leurs découvertes ont passé à des républicains marchands.
Le Portugal a vu détruire sa pviissance presque aussi rapidement qu'elle s'était formée. Il ne lui reste plus, de tant de prospérités, que les diamans du Brésil, quelques villes dans l'Asie, le souvenir de tant d'exploits, un poëme épique, et un inquisiteur à Goa.
Ce qui vaut peut-être mieux que tout cela, c'est le caractère de tendresse qui a toujours distingué les Portugais. Ils semblent nés pour l'amour; c'est la grande affaire de leur vie : les plus grands sacrifices ne leur coûtent rien dès qu'il s'agit de cette passion. Chaque peuple a ses qualités: et la France, l'Espagne et le Portugal ont de
quoi fournir aux dames les trois choses les plus nécessaires au bonheur; car les époux français sont assurément les plus aimables, les amis espagnols les plus sûrs, et les amans portugais les plus tendres.
Le petit conte suivant, dont je garantis la vérité, prouvera ce que j'avance.
Du temps qu'Aliaton régnait en Portugal, Sanche de Guimaraëns était le plus terrible et le plus aimable des guerriers. Dès sa plus tendre jeunesse, la gloire avait été le besoin le plus pressant de son cœur: son âme de feu n'était jamais assez rempUe. Il avait beau parcourir rapidement les Espagnes, vaincre des géans, forcer des châteaux, délivrer des belles, l'inquiet guerrier se plaignait de n'être pas assez occupé ; l'amour ne tarde guère à venir au secours de ces bouillans désœuvrés.
Un jour qu'il traversait la forêt de Tomar, fameuse par mille détours où les vojageurs s'égarent, Sanche atteignit un chevalier qui faisait la même route que lui, mais qui la faisait phis doucement. Notre
SANCHE. NOUVELLE PORTUGAISE
héros n'allait si vite que parce qu'il s'ennujait. Charme' de trouver un compagnon de voyage, il ralentit sa course, et salua le chevalier. Celui - ci lui rendit son salut en détournant son cheval pour le laisser passer. Sanche lui demanda s'il n'allait pas à Lisbonne. Non, lui répondit l'inconnu. En suis- je encore loin ? reprit Sanche. Oui, lui dit le chevalier. Et l'entretien -aurait fini , si notre paladin n'avait brûlé de le continuer, précisément parce que l'autre paraissait ne pas s'en soucier.
Après plusieurs questions inutiles, Sanche prit le parti de louer l'inconnu sur la beauté de ses armes et de son cheval. Celui-ci le remercia très modestement, et surtout très laconiquement. Sanche était au désespoir; il donnait cent coups d'éperon à son coursier, pour que l'inconnu en demandât au moins la raison. Le pauvre cheval faisait des bonds inutiles: le tranquille voyageur allait au pas sans seulement tourner la tête de son côté. Les deux guerriers firent ainsi une lieue, qui fatigua davantage Sanche et son cheval que dix journées de route.
Enfin notre héros ne put y tenir; et s'adressant au taciturne chevalier : Seigneur, lui dit -il d'une voix très animée, la froideur avec laquelle vous me traitez prouve clairement que vous avez peu d'estime pour moi. Je ne puis souffrir un pareil mépris ; et, puisque vous
ne me trouvez pas digne de causer avec vous, vous me ferez au moins la grâce de rompre tnie lance. Je ne puis vous mépriser, lui répondit l'inconnu sans s'émouvoir, puisque je ne vous connais pas: les longues conversations me fatiguent; mais un défi ne me déplaît jamais. Dépêchons -nous seulement ; car la nuit vient , et je veux aller coucher loin d'ici. Je suis fâché de vous retarder , dit Sanche d'un ton piqué: aussitôt, mettant la lance en arrêt, il vole pour prendre du champ , et revient comme un tonnerre sur le tranquille inconnu. Les lances des deux guerriers se brisent; leurs cimeterres brillent, et mille coups redoublés font jaillir le feu de leurs armes.
Sanche était jaloux de la beauté des siennes. Sa cuirasse, de l'acier le plus poli, était parsemée de clous d'argent: son casque était surmonté d'un coq d'or qui soutenait un panache superbe ; ce même coq était sur son bouclier , avec ces mots :
GUERRE ET AMOUR. Les coups d'épée de l'inconnu avait déjà défiguré le beau casque de Sanche.
Furieux de voir sa parure brisée, il abandonne les rênes de son cheval; et, prenant son épée à deux mains, il la fait tomber sur la tête de son ennemi de tout son poids et de toute sa rage. Le coup fut terrible ; mais il glissa sur l'acier, et ne brisa que le morion. Le casque se détache et roule sur la pous-
