ROSALBA

milieu de la nuit, pour vous avancer sur le cordon de pierre, et couper de votre uiain gauche les cheveux du premier cadavre qui s'offrira devant vous, je réponds ensuite du reste ; mais personne ne doit vous accompagner : il est nécessaire que vous alliez seule , et que ce soit à l'heure de minuit.

Rosalba réfléchit quelques instans: puis, saisissant avec force la main de la vieille Juive, elle lui répondit: J'irai.

Onze heures sonnaient: Rosalba veut sur-le-champ tenter l'entreprise : elle demande sa mante : Laure tremble en la lui donnant. Elle prend une lanterne sourde, s'arme de ciseaux, d'un poignard, ordonne à la sorcière de l'attendre, défend à Laure de la suivre, et, s' échappant par une porte du jardin , elle sort aussitôt de la ville, prend le chemin de Corlione , et la voilà dans la campagne, seule, au milieu des ténèbres, marchant d'un pas rapide et ferme, en éloignant toule autre idée que celle de son époux.

Elle arrive, voit la chapelle. . . . = Un tremblement la saisit: sans s'arrêter cependant , elle cherche avec sa lanterne l'entrée du pont de bois.

Elle le traverse, s'avance; et, parvenue au cordon de pierre , elle s'arrête pour le regarder à la lueur de son faible flambeau. Ce cordon avait à peine un demi-pied de largeur, il était fait en talus, incliné vers le fossé. La duchesse dirige sa lumière, et jette les veux «ur ce

précipice : des ossemens blanchis se distinguent à vingt toises audessous d'elle.

Rosalba, prête à défaillir, se ranime, fait un effort, pose un pied sur l'étroit cordon; au second pas, elle chancelle: son premier mouvement est de porter la main pour

s'attacher à la muraille Sa main

rencontre la jambe d'un des cadavres suspendus; elle la saisit, elle s'y soutient, passe sa lanterne de la main gauche dans celle qui serrait cette jambe, prend ses ciseaux, et, s'élevant sur la pointe de ses pieds mal assurés, elle s'efforce d'arriver à la tête du cadavre pour couper les cheveux dont elle a besoin.

Au milieu de cette horrible occupation, une calèche à six chevaux passe sur la grande route.

Dans cette calèche était un jeune homme qui conduisait deux cantatrices à sa maison de campagne: il aperçoit, du chemin, l'éclat de la pâle lumière, et distingue bientôt une femme qui semblait vouloir détacher le corps d'un de ces malheureux. Saisi d'horreur et d'effroi, le jeune homme prend cette femme pour une sorcière qui médite quelque maléfice. Il fait arrêter ses chevaux, sort de la voiture, s'avance, et, superstitieux, même dans la débauche , il crie d'une voix de tonnerre: Infâme pjthonisse, laisse en paix les morts, ou redoute les vivans; tremble que je n'aille sur l'heure t'arracher ton affreuse proie, et te livrer ensuite au saint office

NOUVELLE SICILIENNE

Que devînt la duchesse à ces paroles ! c'était la voix de son e'poux. Dans sa surprise, dans sa terreur, elle laisse échapper sa lanterne, qui tombe , roule , s'ëteint ; et l'infortunée, dans l'obscurité, reste suspendue au cadavre, respirant à peine, sentant que ses forces vont l'abandonner.

Le duc redouble ses menaces; il traverse déjà le pont. Obligée enfin de parler, Rosalba, presque mourante, lui dit: Arrêtez, arrêtez , je ne médite point de crime ; Dieu et mon cœur m'en sont témoins. N'outragez pas une infortunée qui ne mérite que la pitié.

Sourtout n'avancez pas vers moi, si vous ne voulez qu'à l'instant je me jette dans ce précipice.

A ces mots, à cette voix, le duc reconnaît son épouse ; il jette un cri, s'élance vers elle en la nommant, en la suppliant de l'attendre, de se rassurer ; il emploja même des expressions d'amour que le danger de Rosalba lui arrachait. 11 parvient enfin jusqu'à elle, la saisit, la prend dans ses bras, l'emporte évanouie à sa voiture, dont il fait sortir celles qui l'occupaient; et, revolant vers la ville , glacé de surprise et d'horreur, il arrive avant que la duchesse ait repris ses sens.

Laure, en revojant sa maîtresse privée de sentiment, entre les bras de son époux, remplit l'air de cris douloureux. Elle la secourt, la rend à la vie , tandis que le duc , hors de lui , ne peut croire à ce qu'il a

vu, cherche en vain à le comprendre, et demande qu'on le lui explique. La vieille alors lui dit ces paroles avec une imposante gravité:

Homme insensible et cruel! tombez à genoux devant votre épouse; adorez le divin modèle des coeurs passionnés et constans. Jamais époux ne reçut de marque d'amour plus vive , plus grande , plus forte que celle qu'on vous donne aujourd'hui.

Apprenez, ingrat, apprenez ce qu'a fait pour vous Rosalba , rougissez de l'j avoir réduite , et emplojez votre vie entière à lui payer ce qu'un seul moment vous impose d'obligations.

La Juive alors raconte en détail sa conversation avec la duchesse, et la terrible épreuve qu'elle exigea d'elle. Le duc ne laissa pas finir la vieille ; il s'élance aux pieds de sa femme : il verse des pleurs d'admiration, de tendresse, de repenlir ; il jure de réparer, par luie constance éternelle, des égaremens qu'il abhorre ; il en demande le pardon, et s'en reconnaît indigne.

La tendre Rosalba le relève avec un douloureux sourire ; elle le presse contre son sein, baigne son visage de larmes de joie; et tous deux, parlant à la fois de reconnaissance, se rendent grâce mutuellement du bonheur qu'ils vont se devoir.

Depuis ce moment, le jeune Castellamare, abandonnant les faux amis qui n'avaient pu tout-à-fait le corrompre , heureux d'une félicité

SELMOURS.

qu'il n'avait pas encore connue, de celle que donnent la vertu, l'amour épuré, la paix avec son cœur; Castellamare, toujours plus épris, toujours plus aimé de Rosalba, coula des jours sans nuages entre sa fidèle épouse, les enfans qu'elle lui donna, et le bon vieillard Scanzano. La Juive, riche des dons que lui prodigua la duchesse , renonça

par ses conseils à son dangereux métier; elle avoua même depuis qu'en proposant à Rosalba d'aller à cette chapelle, elle savait que tous les soirs le duc j passait vers minuit. Elle avait peu compté sur l'effet de cette rencontre ; ce qui ne diminue point la gloire de son succès , et ne peut altérer la foi que nous devons tous aux sorcières.

SELMOURS.

NOUVELLE ANGLAISE

(^'est une belle et respectable nation que la nation anglaise. Le poids immense dont elle fut toujours dans la balance de l'Europe, ce qu'elle a fait d'éclatant dans la pohtique, dans la guerre, ses sublimes découvertes dans les sciences , assureraient assez sa gloire, quand même elle n'y joindrait pas l'avantage plus précieux encore d'avoir été le premier peuple moderne qui ait possédé les deux biens les plus nécessaires au bonheur des hommes, des philosophes et des lois. Les Anglais n'en ont point abusé, ce qui était si facile; ils ont eu l'extrême sagesse de ne pas vouloir tout d'un coup atteindre à la perfection, qui

ne peut-être jamais que le fruit de l'expérience. Ils ont pensé que la raison, peut-être même la vertu, et sans nul doute le bonheur, n'étaient autre chose que la mesure; et , pour conserver le plus beau bienfait dont l'homme puisse jouir, la liberté, ils ont confondu ce grand nom, ils en ont mêlé la subHme idée avec celle d'obéissance à la loi, avec le respect des autorités établies par la loi, avec la crainte religieuse de jamais offenser la loi.

De là s'est promptement formé ce soutien inébranlable de la liberté, ce principe générateur de la félicité d'un peuple, l'esprit public.

C'est par lui seul que les habitans

nouvellp: anglaise.

de deux îles beaucoup moins grandes que la France, se sont vus souvent les arbitres on l'effroi des sou- \erains, les médiateurs de l'Europe ; que leurs Hottes, maîtresses de l'Océan, sont allées dans les deux Indes porter la terreur et chercher des trésors; et que leur pavs heureux , à l'abri des invasions étrangères, des divisions intestines, jouit de la paix, des beaux-arts, possède les richesses du monde, et voit arriver dans ses porls toutes les productions de l'univers.

Voilà sans doute sur quels motifs est fondée cette haute opinion d'eux-mêmes , cette estime trop souvent exclusive de leur nation, que l'on reproche quelquefois aux Anglais. Ils savent tout ce qu'ils valent, et n'ont là-dessus nul secret pour personne. Ils dédaignent d'ouvrir les jeux sur le mérite, sur les qualités qui sont propres à chaque peuple ; cette Insouciance donne à leurs vertus un air d'orgueil qui en diminue l'attrait; enfin ils comptent pour fort peu de chose l'approbation, le suffrage des autres; et le seul moyen d'être aimable, c'est de les compter pour beaucoup.

J'ai connu pourtant un Anglais qui, pour éviter ce défaut, était tombé dans le défaut contraire:

non seulement II attachait un grand prix à l'opinion, à l'estime d'autrul; mais cette estbne était devenue un des premiers besoins de son cœur. 11 ne lui suffisait pas de bien faire, il fallait encore qu'il fut

approuvé. Son but, son désir, sa règle, étaient qu'aucune de ses actions ne put être blâmée de personne. 11 voulait plus ; il aspirait à ce qu'elle fiît applaudie: il prétendait enfin plaire à fout le monde; et cette préiention mettait son bonheur à la merci de tous les humains.

Ce jeune homme, dernier rejeton d'une famille illustre du comté de Middlesex, était né presque sans fortune; mais la nature avait pris soin de le dédommager de ce malheur. Doué des avantages de la figure, Il y joignait mie âme élevée, un esprit aimable, un caractère extrêmement doux. La plus sévère sagesse ajoutait un nouvel éclat à ses qualités. Il avait perdu son père et sa mère à dix ans.

Elevé par les soins d'un cousin fort riche qui s'était fait un devoir de secourir le jeune orphelin, sir Edouard Selmours acheva ses études avec distinction, et fut placé, par !e crédit de son bienfaileur, dans un régiment de cavalerie.

Dès son entrée dans le monde, réfléchissant qu'il était sans bien, sans famille , sans autre appui que ce bienfaiteur, qui ne devait pas lui pardonner deux fautes, Selmours s'était promis de n'en commettre aucune ; et Selmours avait tenu parole. ^ïalgré son extrême jeunesse, malgré les dangereux exemples qui l'environnaient souvent, jamais l'erreur la plus légère ne xinX. le détourner de ses devoirs.

SELMOURS.

Occupé de ses seuls devoirs et des études nécessaires pour les bien remplir, il par\int en peu de temps aux premiers grades, sans autres protecteurs que ses travaux, son courage , ses talens ; et , loin de s'enorgueillir des éloges que ses rivaux eux-mêmes ne pouvaient lui refuser, il leur disait en souriant:

Je ne dois mes faibles succès qu'à l'impuissance où je me suis vu de pajer ma première faute.

Le seul défaut de sir Edouard était cette faiblesse dont j'ai parlé, qui lui faisait attacher une si haute importance à l'opinion des autres sur son compte ; faiblesse excusable sans doute, puisqu'elle devenait la source de beaucoup de vertus. Mais, soit modestie, soit orgueil, ce qui se ressemble assez souvent, le témoignage de sa conscience ne lui suffisait jamais. Une calomnie, un simple soupçon qu'on se serait pei"mis sur sa probité, sur ses mœurs, l'aurait rendu le pins infortuné des hommes; et comme, malgré l'envie qu'il devait exciter, personne n'avait osé porter la moindre atteinte à sa réputation, comme il se vojait aussi respecté qu'il méritait en effet de l'être, sir Edouard avait fini par se persuader que la véritable vertu commande à la renommée; que le public, souvent sévère, ne cesse pourtant pas d'être juste ; que celui qu'il estime a toujours du mérite, et que celui qu'il flétrit par son mépris est digne d'être méprisé.

Selmours, pendant les hivers qu'il venait passer à Londres, fufait le monde et les plaisirs bruyans pour ne vivre que chez son bienfaiteur, chez quelques amis, ou dans la société d'une jeune veuve nommée mistriss Elisa Hartlay , à laquelle il avait eu le bonheur de rendre un léger service. Cette veuve, que sa beauté, son esprit, mille qualités aimables, rendaient l'objet de beaucoup d'hommages, avait distmgué sir Edouard, avait reconnu dans lui les vertus qui convenaient à son cœur. Elle se plaisait à le voir , lui marquait chaque jour une amitié plus confiante, et s'apercevait sans effroi de l'impression tendre et profonde qu'elle avait faite depuis long-temps sur le timide Selmours. Celui-ci n'était occupé que de cacher ses sentimens : il adorait mistriss Hartlaj ; il avait droit de se flatter qu'il était loin d'en être haï: mais mistriss Hartlaj possédait trois mille livres sterling de rente ; que serait devenu Selmours, si le public avait pu l'accuser de rechercher une veuve riche, d'avoir fait entrer ses richesses pour quelque chose dans sa passion .'

Mistriss Hartlaj avait un procès d'où dépendait une grande partie de sa fortune. Sir Edouard en attendait le jugement, pour la fuir à jamais si elle le gagnait, pour lui déclarer son amour si elle venait à le perdre. Heureusement le procès fut perdu. Selmours n'hésita plus à parlfr; il découvrit le

NOUVELLE ANGLAISE

secret de son cœur ; il apprit à mistriss Hartlay ce qu'elle savait aussi bien que lui; et l'aimable veuve, sensible à tant de délicatesse, le paja par sa douce réponse , et de son silence et de son aveu.

Les deux amans , certains l'un de l'autre, et consolés de la médiocrité de leur fortune par cette félicité pure que donne l'amour partagé, n'avaient plus qu'à fixer le jour de leur liymen. Libres tous deux, ils ne pouvaient trouver le moindre obstacle. Selmours voulait seulement prévenir son cousin, M.

Mekelfort, cet ancien bienfaiteur cbez lequel il demeurait à Londres, et qui, sans jamais le gêner, lui avait marqué dans tous les temps une bonté paternelle. Mistriss Hartlaj ne dépendait de personne; mais l'amitié, la déférence, l'espèce de respect qu'elle avait toujours conservé pour un vieillard nommé ^l.

Plkle, frère aîné de son premier mari, hii faisaient un devoir de le consulter sur son changement d'état.

C'était un homme assez extraordinaire que ce M. Pikle. Son caractère était précisément l'opposé de celui de Selmours. Autant le jeune homme respectait, craignait l'opinion des autres, autant le vieux M. Pikle méprisait toute opinion qiii n'était pas la sienne. Ce qu'il avait pensé, ce qu'il avait dit une fois, devenait pour lui une vérité démontrée , un principe , une loi sacrée, à laquelle il ne pouvait comprendre que tous les hommes ne

se soumissent pas. wSi le hasard l'eût fait roi d'Angleterre, il se serait cru de bonne foi roi de France, uniquement parce que, dans son premier édit, il en aurait pris le titre. Il avouait, sans la moindre inquiétude, que, dans tout le cours de sa vie, jamais il ne s'était trompé, que jamais il n'avait changé d'avis sur rien. Depuis soixante et dix ans révolus , il avait raison.

D'ailleurs sévère sur l'honneur, incorruptible, irréprochable, bon parent, fidèle ami, mais disputeur éternel. Sa grande manière pour prouver ce qu'il avançait, était de parler toujours; et, comme il avait une poitrine excellente, infatigable, et qu'à la longue ceux qu'il voulait persuader , s'ennuvant ou de se taire ou de l'entendre, se retiraient sans mot dire, M. Pikle ne doutait point qu'il ne les eût convaincus, et se ilattait d'être le plus habile dialecticien de l'Europe. Il avait éié marié dans sa jeunesse, et s'était conduit avec sa femme comme le plus honnête des époux : mais il avait voulu absolument lui montrer la" dialectique; et, à force d'écouler son mari, la pauvre mistriss Pikle était morte sourde. Elle n'avait laissé qu'un fils, qui faisait ses études à l'université d'Oxford. Son père ne voulait pas qu'il revînt à Londres a^ant l'âge de trente-un ans; encore se proposait- il de lui faire recommencer sa logique. En attendant, il disputait, et ne voyait à Londres que sa belle-sœur, qui,