ÉPITRE A MADAME

AD TILLACE DX

•I'aimbeais fort nne beauté touchante, Au doux sourire , au modeste r^;aitl , Qui ne d&t rien au manège de fart, Et dont la grâce ingénue et touchante Sût enchanter, sans savoir qu'elle enchante.

J'aîmersûs fort un esprit délicat.

Profond et fin , Justin avec étendnè ,

Qui , pour ne pas trop éblouir ma vue ,

D*un voile doux sût couvrir son éclat ;

Qui sût pourtant tout voir et tout connaître ,

Sût, avec Locke, analyser son être,

Avec Montaigne, épurer sa raison,

Et, se trouvant toujours ce qu'il doit être,

Pût, au besoin, goûter une chanson.

Mieux vaut encor de penser que de lire : Qui vit d emprunt , bientôt s'appauvrira ; f )n s'instruit mal , à force de s'instruire : L'esprit d'autrui gâte l'esprit qu'on a.

EPITRES. Il

Je voudrais donc que la beauté que j aime , Jugeât y sentit , pensât par elle-niéme , Et n allât point, sous clef, dans un boudoir, Lire , au malin , son esprit pour lé soir.

Qu eUe ait encor, qu elle ait, pour plus de charmes, Cette pitié que Ton doit aux malheurs; Qu'elle n ait vu jamais couler des larmes , Que son bel œil n*y mêlât quelques pleurs.

Ces dons heureux , par la nature avare , Chez les humains , partout sont disper^éis ; Ces dons heureux , dont l'accord est si rare , Belle Ghloé! vous les réunissez.

Que n'étiez- vous cette jeune Pandore , Dont un dieu même avait formé les traits ! On vous dota , comme elle , à votre aurore ; Vous possédez ses dons et ses attraits. Mais, on le sait, d'un vain désir éprise, Elle causa nos maux et nos regrets :

Vous réparez sa fatale méprise , En ne versant partout que des bienfaits.

Témoins ces lieux et ces antres sauvages, Triste désert qu'habite la douleur , Lieux où le temps imprima ses ravages , , Pour y former le séjour du malheur.

Dieu! quel a^ect! cette sombre verdure, D'un deuil aflreux attristant la nature ,

Ces noirs rochers , suspendus dans les airs ,

Ces troncs hideux , blanchis par cent hivers ,

Ces longs débris de roches fracassées ,

Confusément sur la terre entassées ,

Trente torrents qui , du sommet des monts y

Avec fracas , précipitant leur onde ,

Sur les rochers tombent à gros bouillons ,

Et dans Tabyme ouvert à longs sillons ,

Pressent , au loin , leur course vagabonde ;

Ces bois , ces rocs et leur difformité ,

Des monts altiers l'horrible majesté ,

Tout ce chaos , à Tœil épouvanté ,

Parait offrir les ruines du monde :

Ce monde , hélas ! est encore habité.

Dans le vallon j aperçois cent chaumières.

Sont-ce des toits , sont-ce d*afi'reux repaires ?

La pauvreté, couverte de lambeaux,

Semble y gémir, comme au fond des tombeaux.

Dieu ! quel malheur, en ces lieux, d'être mère !

Là , des enfants pêle-mêle entassés ,

Pendant l'hiver, demi-nus et glacés.

Les traits déjà flétris par la misère.

Le jour sans pain , la nuit sur la poussière ,

Et ne pouvant ni vivre , ni mourir ,

En respirant , apprennent à souffrir.

Par le besoin , livrée à la tristesse ,

La fille , en pleurs , consume ses beaux jours ;

Elle languit; et lande vieillesse,

De son printemps interrompant le cours ,

Ride , à vingt ans , le front de la jeunesse.

ÉPITBES. I

Ces malheureux, dans leurs stériles champs , Pour se nourrir, s'en vont à l'aventure; Vont sur les prés, aux bords de leurs torrents. Disputer l'herbe aux animaux errants, De la génisse enlèvent la pâture.... Quel sort, ô ciel! et le temps des Mmas Les prive encor de cet aflreax repas ! C'est vous, c'est vous, ame sublime et pure. Qui réparez, dans ces tiîstes climats.

Les torts de l'homme, et ceux de h nature.

Je vous ai vue , ù spectacle lonrhant!

Porter vos pas de chaumière en chaumière, Interroger la plaintive misère, La r-.issiiror d'un air iittoiidrissant.

Le bon vieillard, sous sa hutte grossière, Par vos bieniàits , je l'ai vu ranimé , J'ai TU l'enfant , de besoin consumé , Ouvrant à peine une faible paupière , Et sur le sein de sa mourante mère , Suçant la vie, ou plutôt le trépas, Par vos bienfaits renaître à la lumière , Et TOUS sourire en vous tendant les bras.

Ah! pardonnez: je tous trahis peut-être, De vos Tertus je trahis le secret.

Mais quoi! peut-on se taire et vous connaître P Non; je suis juste, et non pas indiscret. Quoi! dans des vers, dictés par la mollesse, On pourra donc célébrer les amours!

i4 ÉPITftES.

En madrigaux on pourrai toos les jours Parer de fleurs le front de sa maîtresse, D'nn TÎ} encens fatiguer la richesse.

Et par des tons mille fois rebattus, A la grandeur prodiguer la bassesse.

Et je ne puis célébrer les vertus!

Non ; je dirai que TOtre bienCusance , Du malheureux partout entend les cris ; Je redirai que, même dans Paris, Dans ce Paris tumultueux, immense, Où le temps fuit et manque à Famitié, Ou le fracas étourdit la pitié , Où le Tain £iste appauvrit Topulenice, Vous conservez un cœur compatissant.

Vous pénétrez dans la retraite sombre Où le besoin honteux et gémissant Va, par honneur, s*c^sevelir dans lombre. Et de Torgueil fuit l'œil avilissant.

Vous soutenez la timide innocence , ^ Que, lor en main, poursuit la volupté; En conservant de^ mœurs à l'indigence , Vous conservez son charme à la beauté.

Dans un salon, temple de la richesse,' Souvent Narcisse, ou Séjaja, ou Crassus, Sur des coussin^ où s'endort la mollesse , Dit froidement : « Le pauvre est sans vertus , Le pauyre est dur.... » I^ Fcsst pour vous, barbare , Vous dou^t rprgueil, vous dont le luxe avare Insulte en paix aux cris de ses douleurs.

ÉPITRl^S. ' l5

Ah! laissezrlui sa honte et ses malheur^;

Laissez-le vivre et mourir dans les pleurs;

Mais aux refus li'ajoutez pas Voutrage.

Le pauvre est dur! son crime est votre ouvrage.

Faut"pil, chargé de mépris et de maux,

QuHl aille eacor caresser ses bourreaux?

Changez pour lui : de votre ame inflexible

Adoudssez, S'il se peut, la rigueur;

Par des biei^aits , allez jusqu'à son cœur :

Vous trouverez alors son /cœur sensil^.

Belle Chloé, vous lavez éprouvé.

J'ai vu ce jour , ce jour de votre gloire ;

Ah ! dans mon cœur il restera gravé ,

Et que le yb^e en garde la memoii«.

Lorsque le cLd, poitt* la seconde fois, Vous amenait vers ces rustiques toits ; Lorsqu*à travers les rocs et la bruyère , Vos deux chevaux, gravissant dans les monts, A pas tardifs , traînaient votre litière , Et descendaient dans ces affreux vallons ; Au premier bruit semé dans le village , Vous avez vu tdlit ce peuple attendri , Par vos bienfaits tout ce peuple noiuri , Courir, voler sur votre heureux passage; Femmes , enfants , sortis de leurs foyers , Border de loin la cime des rochers ; Et, suspendus au bord du précipice, Pe toute part Fœil attaché sur vous , Levant les mains , tombant à deux genoux ,

l6 ÉPITRES.

Se prosterner devant leur bien£ûtrice :

Princes et rois, ah ! soyez^en jaloux l En Yons Toyant â touchante et si belle , Tout ce bon peuple , errant autour de vous , Disait: « Quoi donc! n'est-ce qu'une mortelle? Un ange, un ange est venu parmi nous. » Ils disent vrai.... J'en appelle à vous-même. Qui partagez, dans le nœud le plus doux, Son cceur , sa main , et les vertus qu elle aime , Vous , tendre amant , sous le titre d'époux.

O temps heureux! temps d'une aimable ivresse.

Ou la beauté faisait'une déesse,

Où les bienfaits faisaient les immortels !

L'esprit, alors, et la douce sagesse

Avaient aussi le culte des mortels.

Belle Chloé! dans cette heureuse Grèce,

Vous aviez droit à de triples autels.

E PITRE s.