LACENAIRE POÈTE

Jamais son doigt savant (Thémis en soit bénie I) Sur un front condamné ne palpa le génie.

C'est un roi qu*un poète, et la hache des lois Tua Chénier du temps que l'on tuait les rois...

I Mais chacun peut tracer des lignes parallèles, f Accorder en duo des syllabes jumelles ;

La rime, dont Boileau trouvait le joug pesant,

Au moindre appel (voyez I) obéit à présent,

£t d'Amolphe aujourd'hui la naïve écolière

Au jeu du Corbillon ferait capot Molière.

Badaud qui, sur la foi d'un éloge odieux.

Confonds l'argot du bagne et la langue des dieux,

Admires en tremblant Lacenaire, et souhaites

Un baiser de sa veuve au dernier des poètes.

Admire et tremble moins : sur ton crâne inégal

La sottise en relief eût épouvanté Gall.

Des rêves d'argent seuls ont troublé ton alcôve.

L'arithmétique seule usa ta plume chauve :

Eh bien 1 pendant deux nuits bâille sur un Restant,

Dors sur un Richelet, et tu pourras bientôt.

Apprenti de la veille et déjà passé maître,

Auner dans ton comptoir la strophe et l'hexamètre.

Et pourtant, tout Paris à l'assassin rimeur Sourit, et dévora ses vers dans leur primeur. Qu'un auteur a£Bimé, pour tailler un volume.

Fasse avec le poignard fraterniser la plume; De vin et de biscuit, pour nourrir son caquet,

Qm'oii agace au perchoir Phorrible perroquet, QM*on secoue un album teint de sang rime à rime, De Targot en patois qu'on traduise le crime : Bien 1 il faut que Paris ait du roman nouveau, Que Lacenaire mort renaisse in-octavo, due la presse en travail donne un frère à Justine, Et qu'on batte monnaie avec la guillotine !... Mais sans être argousin, bourreau ni romancier. Aux veilles du cachot on vint s'associer.

Les mains de ce lépreux dégoûtant d'in&mies Tombaient à son réveil entre des mains amies. Et les journaux du temps, souillés de ses envois, A nous dire sa gloire enrouaient leurs cent voix. Pour enivrer cet homme et son pâle complice.

Si Ton eût annoncé, la veille du supplice, A Paris, où l'hiver fait grêler tant de maux. Un raout au profit des assassins jumeaux, La charité dansante, avare de centimes, Eût secoué de l'or i ce bal des victimes.,, Q]ie dis-je ? la comtesse, au sortir de son bain. Caressait dans son cœur le hideux chérubin.

Et sous un pli coquet, à travers les gendarmes, Lui glissait cachetée une aumône de larmes.

O femmes de Paris I sur son grabat désert Un sourire de vous aurait sauvé Gilbert 1

Et dans ses fils nombreux Gilbert respire encore ; n leur souffla, mourant, l'âme qui les dévore. Ah! sur tes échos sourds la lyre est sans pouvoir!