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PRE CR ANRT OUEN D EST TATIREE

Quand un geste où l’on sent l’ordre se formuler

Lui tend une quenouille insolemment fragile.

Peut-1il ne pas la mettre en poudre — elle est d'argile ! — Lui qui, dès que sa ruse eut obtenu d’Atlas?.…

Il s'arrête, sentant qu’on ne peut guère, hélas ! Lorsqu’à faire un métier de femme on se refuse,

Se vanter d’un triomphe obtenu par la ruse ;

Mais, comme il a dompté les Cercopes velus

Pour pouvoir effacer l'exploit qu'il n'aime plus Sans que ses douze exploits cessassent d’être douze, IT brise sur le dos de la race jalouse

Sa quenouille.. Et la reine, alors, sautant du lit, Pâlit, blêmit, verdit, rougit et violit,

Se prend ses cheveux, blonds comme les hélikryses, Et les arrache.

Omphale est sujette à ces crises Quand elle a vainement dû jouer tous ses jeux. Hercule ne voit plus qu’un rictus outrageux D'où s’échappent des mots près desquels seraient fades Ceux qu’apprend la Harpie aux marins des Strophades. Qu'il souffre de la voir ainsi se dévoiler !

Il souffre. Et cependant il ne veut pas filer. S'il n’était qu'un dieu, certe, 1l filerait. Mais comme Il est un demi-dieu, son orgueil est d’un homme. Un homme est obligé d’être plus fier qu'un dieu.

«C’est ainsi? » hurle-t-elle. Et, tournant son œil bleu, Elle s’évanouit.

Le vainqueur des Cercopes N'a pas accoutumé de soigner des syncopes.

Gauche, il puise de l’eau qu'il jette sur le sein. Des femmes, en criant, le traitent d’assassin. Et pendant, sur son lit, qu'en hâte il la rapporte, Omphale laisse pendre une tête de morte.

Ï1 lui jure qu'il l'aime, au milieu des sanglots. Et lorsque, lentement, se rouvrent les yeux clos, Et que, d’une voix vague, elle répète : « II m'aime? »

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