LIVRE IV, ODE XVII I

De mile autres l'excellence, 50 Et l'honneur est abatu ' :

Tousjours l'envieus silence S'arme contre la vertu ^.

Les plumes doctes & rares Jusque au ciel ont envoie 55 Araché des eaus avares

Achille presque noie 3.

C'est la Muse qui engarde Les bons de ne mourir pas, [135 r^]

Et qui nos talons retarde 60 Pour ne dévaler là bas 4.

La Muse l'enfer défie, Seule nous élevé aus cieus Seule nous béatifie Ennombrés aus rengs des Dieus>.