A ANGE-MARIE D'EYMAR

I 01, chez qui la raison aux talents est unie ;

Toi qui , dans l'âge des erreurs , Échappé de Paris, en rapportas des mœurs,

Le goût des arts et du génie;

Qui sais et penser et sentir,

Et dont la noble inquiétude, Par un heureux besoin , cherche, au sein de L'étude,

Des voluptés sans repentir :

Du jour où je te vis paraître, Fou cœur sensible et pur, d'Eymar , vint me charmer.

Qui peut te voir sans te connaître,

Et te connaître sans t'aimer?

Ta muse , facile et légère ,

Qui, sur le luth d'un troubadour, En couronne de rose, en habit de bergère,

Chanta les Grâces et l'Amour,

Par l'Amitié seule inspirée,

Vient donc aussi dans ce séjour, A crser sur nous les Heurs dont sa tête esl pai< • Zoé, même a ta voix, unit ses sons flatteurs.;

épures. 27

Zoë, dans des vers séducteurs,

Devina l'art de Deshoulière.

Comme elle et ses touchantes sœurs Ont deviné, sans art, l'heureux talent de plaire! Vos luths harmonieux ont retenti pour nous

Sous les ombrages de Fougère :

. J'écoutais des accents si doux.

Félicité trop passagère !

Je vois, avec regret, s'écouler les beaux jours

Que j'ai comptés dans cet asyle.

Je voudrais qu'appuyé sur sa faux, immobile, Le Temps pût de son vol interrompre le cours.

Hélas! le vieillard indocile

Trompe ce désir suborneur :

11 fuit, et sur son aile emporte mon bonheur.

Mais , en quelque lieu qu'il m'entraîne , Quoiqu'il verse, en courant, la coupe du Léthé,

Sur le plaisir et sur la peine ,

Jamais ( crois-en la vérité ) , Jamais l'ingrat oubli , jusqu'à mon dernier âge,

N'effacera la douce image

De ce séjour que j'habitai.

C'est ici que j'ai vu les mœurs et la bonté. Dans ce brillant Paris, qu'a connu ta jeunesse ,

Dans cette reine des cités,

Une tumultueuse ivresse

Fatigue les cœurs agités.

L'un sur l'autre précipités, L'un à l'autre inconnus, le tourbillon qui roule, \ oûs fait tous, au hasard , circuler dans la foule ,

2<î ÉPIÏBES.

Pressés, flottants, criants, ramenés, écartes.

Là, tout s'oublie et tout s'efface :

Sur un sable orageux, que disperse le vent,

L'empreinte d'un tableau mouvant

Laissa-t-elle jamais de trace?

Ce n'est point là le sol où croissent les vertus. Les germes délicats de ces plantes divines , De souffles opposés sans cesse combattus ,

N'y sauraient fixer leurs racines.

La triste personnalité ,

Sentiment froid et solitaire,

Dénaturant le caractère , l'ait un vaste désert de la société, Où la douleur de l'homme à l'homme est étrangère

Là , l'idole est l'amusement ; Tout est enthousiasme, et rien n'est sentiment.

Celui que nul malheur ne touche,

Veut s'attendrir par vanité.

On amollit sa voix, en parlant de bonté; Le mot de bienfaisance enorgueillit la bouche : Le vice au fond des cœurs laisse la dureté.

O touchante simplicité!

Console ici mes yeux et reçois mon hommage :

De l'aimable hospitalité

J'y retrouve l'antique usage ;

Dans les discours la vérité,

Les grâces sans frivolité,

Le sentiment sans étalage.

Bienfaits, soins généreux, voilà vos passions;

Et vous mettez en action

Ce que Paris met en langage.

Les monts helvëtiens, leur inculte âpreté, D'un peuple antique et fier gardent la liberté.

Et vos montagnes protectrices , Offrant à vos vertus un asyle écarté , Ont mis une barrière entre vous et les vices. J'aime encor, j'aime à voir vos champêtres tableaux.

Dans ce vallon qui m'environne ,

Sur ces espaces inégaux , Qu'épargnent les torrents et la chute des eaux ,

Et du laboureur qui moissonne,

Et du laboureur qui sillonne

J'aime à contempler les travaux.

Mon œil, avec plaisir, suit les pas des chevaux,

Qui , comme au temps du bon Homère ,

Pour secouer l'or du froment ,

D'un uniforme mouvement,

Pressent leur marche circulaire ;

De son enveloppe grossière

Dépouillent l'épi frémissant, Et , loin des longs tuyaux de la paille légère ,

Font jaillir le grain bondissant.

Dans ma rêverie indolente, Quelquefois je m'égare au bord de vos ruisseaux.

Sur le penchant de vos coteaux , Je suis, dans ses écarts, la chèvre pétulante, Dont la dent affamée insulte aux arbrisseaux ; Sous les cris répétés de vos tendres agneaux ,

J'entends la montagne bêlante.

Le soir, je vois le bœuf lassé,

Ralentissant encor son pas lourd et tranquille,

Traîner vers son rustique asile , Et la charrue oisive, et le soc renversé.

J'entends la flûte pastorale,

Et ses monotones concerts. Quelquefois dans la nuit, lorsque d'un rayon pàl<

La lune blanchit l'univers , Une voix , jeune encore, attendrissant les airs

D'une romance provençale , Retentit sur mon cœur dans ces vallons déserts.

Plaisirs innocents des campagnes , De ce cœur inquiet vous trompez les désirs.

Souvent , pour charmer mes loisirs , Déserteur du vallon , je m'écrie : O montagnes ! Sommets religieux , précipices , torrents , Formidables amas de roches entassées, Vous , dont l'aspect auguste élève mes pensées ,

Ouvrez-vous à mes pas errants.

Qui peut fixer sur vous des yeux indifférents ? Séjour fier et terrible , où l'aigle seul habite , Où lame, avec effroi, se recueille et médite;

Où les regards ne sont frappés Que de vastes débris , de rocs entre-coupés , Où la brute nature ébaucha ses ouvrages , Sur l'empire de l'homme, empires usurpés,

Par des solitudes sauvages, Qui n'êtes qu'à demi du chaos échappés,

D'un brouillard sombre enveloppés , Mrs pas , avec lenteur, escaladent vos cimes; M'v voilà parvenu : de vos bords escarpés,

Mon œil, en frissonnant, plonge dans vosahymes. Mon œil suit, au hasard, vos torrents vagabonds,

Tombant par cascade et par bonds,

Sur vos roches retentissantes ,

Et dont les ondes blanchissantes Courent s'ensevelir dans des gouffres sans fonds. Cher d'Eymar, c'est ici le berceau des orages; Je touche, de ma main , ces fleuves suspendus ,

Ces mers errantes de nuages, En rideaux ondoyants dans les airs étendus. \ ois les vents balancer leur humide poussière :

Vois , sur ces hameaux , sur ces prés , Tour à tour rembrunis , tour à tour éclairés , Courir, en se jouant, et l'ombre et la lumière.

De cette sublime hauteur, Mon œil, plus fier, s'élance et plane avec audace;

Là, le regard dominateur Rétrécit les objets, en dévorant l'espace. Les immenses forêts semblent des arbrisseaux , Qui tapissent au loin une insensible pente ; Les timides buissons , une mousse rampante , Le fleuve étroit, roulant ses indigentes eaux,

N'est qu'une ligne qui serpente.

Alors l'imagination ,

Du séjour des dieux plus voisine,

Croit s'éclairer de leur rayon , Les ose interroger sur ce monde en ruine , Sur ces amas confus , l'un sur l'autre exhausses ,

Dont vos climats sont hérissés ;

Et fière de ses erreurs même,