CHANT DE L ANGLETERRE. IO

Ses travaux , ses chantiers , le berceau de sa gloire , Ce port d'où tant de fois s'élança la victoire. Il voit un peuple immense, actif, indépendant, Humain , quoique emporté par son génie ardent , Qui , sûr de son bonheur , et fier de sa richesse , Des esclaves polis dédaigne la souplesse ; Qui ne sait ni flatter , ni craindre , ni servir , Instruit que la loi seule a droit de l'asservir; Qui , superbe héritier des droits de ses ancêtres , Ose sur les abus interroger ses maîtres , De l'État dans sa marche observe les ressorts. Fier comme l'Océan qui gronde sur ses bords , Comme lui quelquefois il s'élance et s'irrite , Mais comme lui toujours reste dans sa limite ^ En bravant le pouvoir , par les mœurs réprimé , Qui , dans un magistrat tranquille et désarmé , Respecte de la loi le caractère auguste, Et cède sans terreur au besoin d'être juste.

Tout ce peuple, à son tour, contemple un Souverain , Dont jamais le pouvoir n'a reconnu de frein. Malgré lui sa grandeur l'intéresse et l'attire, Et le respect se mêle à l'effroi qu'elle inspire. On veut le voir , l'entendre , et l'observer de près. Ainsi l'heureux Batave , au bord de ses marais , Du sommet d'une digue aux flots inaccessible , Se plaît à contempler la mer vaste et terrible Et des flots menaçants qu'il ne redoute pas.

Le Czar à Westminster a dirigé ses pas.

Io8 LE CZAR PIERRE.

Là, depuis sept cents ans, échappé des ravages, S'élève un monument consacré par les âges. Le silence habitait sous ces dômes obscurs , Et le souffle du temps avait noirci ses murs. C'est là que trente rois , montant au rang suprême , Sont venus , tour-à-tour , ceindre le diadème ; Et du trône au cercueil , c'est là que , descendus , Par les mains de la mort unis et confondus , Ils reposent ensemble au bout de leur carrière ; Souverains d'un moment, éternelle poussière! Ce séjour formidable est peuplé de tombeaux.

Là , dorment près des rois les cendres des héros ;

Là , tous les citoyens dont la noble industrie

Sut défendre les lois , sut venger la patrie ;

Ceux qui , s'éternisant par un long souvenir ,

Ont légué leur génie aux siècles à venir.

Tous, dans ce temple saint, retrouvent des hommages;

Les arts reconnaissants ont tracé leurs images.

Partout , l'œil attendri voit des marbres en deuil ,

Voit le bronze pleurant courbé sur un cercueil.

Plus loin , des noms gravés , de pieux caractères

Distinguent sans orgueil des tombes solitaires.

Cependant le héros , d'un jour faible éclairé , Perce la sainte horreur de ce séjour sacré. Auprès de lui marchait sa divine interprète; Il parcourt à pas lents cette vaste retraite. « Tu vois ces monuments , lui dit la Liberté , « Vain et fragile honneur! triste immortalité!