S66 SATIRE DIX IK ME

Daigne placer mon nom , dit tout jeune écolier Qui , par des vœux naissants , commence à supplier La Minei^e d'argile, hochet de son enfance; Qui va chez un rhéteur acheter l'éloquence , Et qu'un esclave enfant , né sous le même toit, Suit , modeste gardien d'un portefeuille étroit. Mais ces deux orateurs , qui n'en connaît l'histoire ! Tous deux ils ont péri victimes de leur gloire ; C'est leur vaste éloquence épandue à grands flots , Leur génie immortel qui creusa leurs tombeaux. Sur la tribune en deuil le génie a , dans Rome , Mis la tête sanglante et la main d'un grand homme. Jamais mince avocat n'eut un si triste honneur. Oh ! que n'a-t-il toujours chanté pour son bonheur :

O Rome fortunée , Sous mon consulat née !

Ce ton qui des tyrans trouble peu les desseins ,

Put armer les rieurs, et non les assassins.

Oui, j'aime mieux ses vers et sa muse innocente.

Que cette philippique altière et menaçante ,

Où d'un style vengeur son génie irrité

Court dénoncer Antoine à la postérité.

Même sort t'attendait, éloquent Démosthènes,

Quand du peuple assemblé ta voix guidait les rênes.

Et que, pour ranimer son courage expirant,

Ton style impétueux roulait à long torrent.

Infortuné, quel astre éclaira ta naissance!

Qu'avais-tu fait aux dieux, pour que, dans ton enfance,

Ton père, tout noirci du feu de ses métaux ,

DE JTJVÉNA.L. 'iGy

A ta débile main fît laisser les marteaux,

Le charbon enfumé , la tenaille mordante ,

Et l'enclume où du fer brillait la masse ardente,

Pour aller d'un rhéteur entendre les leçons?

Un autre , de lauriers veut cueillir des moissons.

Un chêne revêtu de dépouilles guerrières ,

Les cuirasses , les dards , les lances meurtrières ,

Et les casques brisés suspendus aux rameaux,

Et les débris des chars , et l'airain des vaisseaux,

Et les fleuves captifs sur leur urne troublée ,

Et des vaincus en pleurs l'image désolée ,

Voilà pour les mortels le suprême bonheur !

Grec, Romain , étranger, aspire à cet honneur;

Pour lui l'on brave tout, les travaux, la mort même;

Ce n'est pas la vertu , c'est la gloire qu'on aime ;

Otez la récompense et la vertu n'est rien ;

Que de crimes commis pour ce fragile bien ,

Cette gloire , un vain nom , attachés à la pierre

Qui couvre de la cendre et garde une poussière !

Encor ces titres vains seront-ils effacés ,

Et pour faire éclater les marbres dispersés

Que faut-il P d'un figuier les rampantes racines.

Les tombeaux sont mortels, toutmeurt jusqu'aux ruines.

Approche , et descendons dans ces vieux monuments. Mon œil cherche Annibal. Eh quoi î ces ossements , Cette poudre , c'est lui ! que sa cendre est légère ! Jadis il fut trop grand pour que l'Afrique entière Le contînt. Il s'élance hors de ces régions. A des peuples noircis par de briMants rayons,