TROISIÈME PARTIE. — LE CAVEAU PERDU

JOB

Pcux-tu donc hésiter? D'un côté, moi, front chauve,

Vieux damné, qu'à finir tout semble convier,

Moins héros que brigand, moins aigle qu'épervier.

Moi, dont souvent la vie impure et sanguinaire

A fait aux pieds de Dieu murmurer le tonnerre!

Moi, vieillesse, ennui, crime! et, de l'autre côté,

Innocence, vertu, jeunesse, amour, beauté!

Une femme qui t'aime! une enfant qui t'implore!

O l'insensé qui doute et qui balance encore

Entre un haillon souillé, sans pourpre et sans honneur.

Et la robe de lin d'un ange du Seigneur!

— Elle veut vivre, et moi mourir! — Quoi! tu balances Quand tu peux d'un seul coup faire deux délivrances!

Si tu nous aimes!...

OTBERT.

Dieu!

JOB

Délivre-nous tous deux!

Frappe! — Pour le guérir d'un ulcère hideux. Saint Sigismond tua Bolcslas. Qui l'en blâme ? Mon Otbert, le remords, c'est l'ulcère de l'âme. Guéris-moi du remords!

OTBERT, prenant le couteau.

Eh bien!...

Il s'arrête.

JOB

Qui te retient?

OTBERT, remettant le poignard au fourreau.

Savez- VOUS une idée affreuse qui me vient ? —

Vous eûtes un enfant qu'une femme bohème

Vola. — Vous l'avez dit ce matin. — Mais, moi-même.

Une femme me prit tout enfant. Nous voyons

Se faire en ce temps-ci d'étranges actions!

— Si j'étais cet enfant? Si vous étiez mon père?

JOB

A part.

Dieu!

Haut.

La douleur, Otbert, t'éeare et t'exaspère. Tu n'es pas cet enfant! Je te le dis!

OTBERT. I

Pourtant, Souvent vous m'appelez mon fils!

Je t'aime tant!

C'est l'habitudej et puis; c'est le mot le plus tendre.

OTBERT.

Je sens là quelque chose. . .

JOB

Oh! non!

OTBERT.

Je crois entendre Une voix qui me dit. . .

JOB

C'est une voix qui ment.

OTBERT.

Monseigneur! monseigneur! si j'étais votre enfant!

JOB

Mais ne va pas au moins croire cela, par grâce!

J'eus la preuve... — O mon Dieu! que faut-il que je fasse .^ —

Que des juifs ont tué l'enfant dans un festin.

Son cadavre me fut rapporté. Ce matin

Je te l'ai dit.

OTBERT.

Non.

JOB

Si ! rappelle ta mémoire.

Non, tu n'es pas mon fils, Otbert! tu dois m'en croire. Sans les preuves que j'ai, c'est vrai, je conviens, moi. Que l'idée aurait pu m'en venir comme à toi ! — Certe! un enfant que vole une main inconnue... — Je suis même content qu'elle te soit venue Pour pouvoir à jamais l'arracher de ton cœur! Si, quand je serai mort, quelqu'un, quelque imposteur. Te disait, pour tr^ohlcr la paix de ta pauvre âme, Que Job était ton père... Oh! ce serait infâme!