ACTE II, SCÈNE I

ALO>'zo. — Finis, je t'en prie; tes paroles ne me disent rien.

Go^•zALO. — Je crois sans peine Votre Altesse : ce que j'en ai fait n'était que pour mettre en train ces deux nobles cavaliers qui ont les poumons si sensibles et si agiles, que leur habitude constante est de rire de rien.

AA'TONio. — C'est de vous que nous avons ri. • GOXZALO. — De moi qui ne suis rien auprès de vous dan? ce genre de bouffonneries? Ainsi vous pouvez continuer et ce sera toujours rire de rien.

ANTONIO. — Quel coup il nous a porté là !

SÉBASTIEN.— S'il n'était pas tombé tout à plat.

GONZALo,— Oh ! vous êtes des personnages d'une bonne trempe; vous seriez capables d'enlever la lune de sa sphère, si elle y demeurait cinq semaines sans changer.

(Ariel, invisible, entre en exécutant une musique grave et lente.)

SÉBASTIEN.— Oui Certainement, et alors nous ferions la chasse aux chauves-souris.

ANTONIO. — Allons, mon bon seigneur, ne vous fâchez -pas.

GONZALO. — Non, sur ma parole, je ne comproniets pas si légèrement ma prudence. Voulez-vous plaisanter assez pour m'endormir? car déjà je me sens appesanti.

ANTONIO. — Allons, dormez et écoutez-nous.

(Tous s'endorment, excepté Alonzo, Sébastien et Antonio.)

ALONZO. — Quoi! déjà tous endormis! Je voudrais que mes yeux pussent , en se fermant , emprisonner mes pensées : je les sens disposés au sommeil.

SÉBASTIEN. — Seigneur, s'il s'offre pesamment à vous, ne le repoussez pas. Rarement il visite le "chagrin ; quand il le fait, c'est un consolateur.

ANTONIO. — Tous deux, seigneur, nous allons faire la garde auprès de votre personne tandis que vous prendi'ez du repos, et nous veillerons à voire sûreté.

ALONZO. — Je vous remercie. Je suis étrangement v.Z' soupi.

fil s'endort. — Ariel sort )

SÉBASTIEN— Quelle bizarre léthargie s'est cniparée d'eux tous?

ANTONIO. — C'est une propriété du climat.

SÉBASTIEN.— Pourquoi n'a-t-elle pas forcé nos yeux à se fermer? Je ne me sens point disposé au sommeil.

ANTONIO. — Ni moi; mes esprits sont en mouvement.— Ils sont tous tombés comme d'un commun accord; ils ont été abattus comme par un même coup de tonnerre.— Quel pouvoir est en nos mains, digne Sébastien! oh quel pouvoir! Je n'en dis pas davantage, et cependant il me semlDle que je vois sur ton visage ce que tu pom-rais être. L'occasion te parle, et, dans la vivacité de mon ima gination, je vois une couronne tomber sur ta tête.

SÉBASTIEN.— Quoi! cs-tu éveillé?

ANTONIO.— Ne m' en tendez- vous pas parler?

SÉBASTIEN.— Je t'entends, et sûrement ce sont les paroles d'un homme endormi; c'est le sommeil qui te fait parler. Que me disais-tu? C'est un étrange sommeil que de dormir les yeux tout grands ouverts, debout, parlant, marchant, et cependant si profondément endormi.

ANTONIO.— Noble Sébastien, tu laisses ta fortune dormir, qu plutôt mourir : tu fermes les yeux, toi, tout éveillé.

SÉBASTIEN. — Tu Toufles distinctement; tes ronflements

ont un sens.

ANTONIO.— Je suis plus sérieux que je n'ai coutume d l'être : vous devez l'être aussi si vous faites attention à C8 que je vous dis; y faire attention, c'est vous tripler vous

même.

SÉBASTIEN.— A la bonne heure! mais je suis une eau

stagnante.

ANTONIO. —Je vous apprendrai à monter comme le flux.

SÉBASTIEN.— Charge-toi de le faire, car une indolence héréditaire me dispose au reflux.

ANTONIO.— 0 si vous saviez seulement combien ce projet vous est cher au moment même où vous vous en moquez ! combien vous y entrez de plus en plus, en le rejetant ! Les hommes de reflux sont si souvent entraînés tout près du fond par leur crainte et leur indolence même.