VIE

Des premières années du bienheureux Suso , et des tentations qu'il éprouva au oommencementde sa conversion.

Il y a maintenant au ciel un bienheureux que vit naître autrefois TAllemagne. Dieu Tappela dès son enfance à Tctat religieux, et le revêtit, à Tâge de treize ans, dans la ville de Constance , de Thabit du glorieux père saint Dominique. L'Église le nomma frère Henri, et le monde Suso.

Les commencements de son noviciat furent éloignés de la perfection religieuse; sa pieté fut faible d'abord, son cœur s'abandonna aux futilités de la terre; il ne s'appliqua point à éviter les petites fautes , et à pratiquer les règles de son Ordre, quoiqu'il évitât pourtant les péchés plus graves et tout ce qui pouvait ternir la réputation d'un religieux. 11 persévéra dans sa dissipation et ses négligences jusqu'à l'âge de dix-huit ans.

La divine Sagesse Téclaira alors , et le conduisit merveilleusement des ténèbres de son imperfection a la grande lumière de la vérité. Pendant ces cinq années d'un noviciat peu exemplaire , Dieu , qui Tavait choisi pour l'élever à un haut degré de sainteté, ne Tabandonna jamais; il Tassista et le sauva en troublant miséricordieusement son âme. 11 n'y avait pas de paix et de tranquillité pour Suso toutes les fois qu'il se laissait trop captiver par les affections de famille, par la société de ses amis ou par les plaisirs et les jouiss.inces matérielles. Il sentait alors qu'il devait chercher quelque chose qui calmât mieux les besoins de son cœur; ce trouble intérieur, ce dégoût continuel, ces pénibles remords le tourmentèrent jusqu'à ce que Dieu, dans sa bonté, visita le silence de sa cellule et blessa si amoureusement son cœur, qu'il le détacha de toutes ses anciennes habitudes et de toutes les créatures. Frère Henri , vaincu par cette force mystérieuse et toute- puissante, sentit enfin son àme heureuse et tranquille.

Sa vie fut dès lors changée, et ses compagnons, qui ne savaient pas la cause de cette diflcrence, Texpliquaient de mille manières, sans découvrir la vérité. Comme ce saint jeune homme, touché de la grâce divine , se senUiit fortement porté à fuir tous les obstacles qui pouvaient l'éloigner de Dieu, et voulait se détacher violemment de toutes les créatures , le démon lui livra un grand combat et s'efforça de lui faire abandonner la sainte résolution quMl prenait de laisser le monde et de se vaincre lui même: aussi les tentations vinrent-elles l'assaillir, etTennemi de nos âmes s'achar-

nait surtout à lui murmurer sans cesse : Frèie Henri , |)ourquoi cherches-tu avec tant d'em|K)rtement à quitter ton genre de vie? Souviens-toi donc que commencer le hien est facile, mais y persévérer est vraiment impossible. Frère Henri lui opposait les inspirations de Dieu lui-même: TEsprit-Saint, qui m'appelle et qui est toutpuissant, peut faire en moi ce qui estfacileet ce qui est difScile. Lie tentateur continuait: Oui , on ne peut douter de la puissance de Dieu ; mais ce qui est bien incertain , c'est la correspondance à la grâce : peux-tu y compter? Suso répondait : Puisque Dieu m'a appelé , c'est qu'il ne veut pas m abandonner. Je le sens qui m'invite à le ser- , vir et qui me promet son secours. Conmicnt, lorsquMl m'attire , lorsque je me donne h lui et que je me jette dans ses bras , comment se retirerail-il i>our me laisser tomber?

Cette tentation vaincue, une autre se présenti à son àme; semblable à la voix d^un ami qui ne voulait que son bien, elle disait: Certainement il ne faut point changer de résolution , et lu dois régler mieux ta conduite à l'avenir; mais entreprends ta conversion doucement et avec prudence , sans te jeter tout à coup dans une vie austère et trop rigoureuse; c'est en modérant ton ardeur que tu pourras réussir. Personne ne devient saint tout à coup, et les choses violentes ne sont pas durables. Donne à ton corps ce qui lui est nécessaire de sommeil et de nourriture, traite-le doucement et applique-toi seulement à éviter le péché. Sois dans ton intérieur aussi bon que tu le voudras; mais reste en public dans de sages limites, et ne te fais pas remarquer de

±1 TŒ DC NES^HETILEIT

isinkfte 1 rc%c4k:r loat kr mooJe. Ta sus ce qu'on dit : P«:<;rni qœ le ccEor «oit saint, tout le reste va bieo. Ne peoi-ta «iùoc pi$ cocserrer de< nebtioiis agréables tout <a pnîîquiDt h Tertu? Vr-îs donc les aotnes ; ils espèfif^t liizi se singer, ssbs suirre U i^ie pleine de rigueurs q9f m £5 k Jefseia J^atrep^odre. Mais b divine Si;z«»c. yi: \i-*ilû\ Lire Je Su<o son confident et son 1**^— lîsK . lui JcOKi^ht Ir dinçer de ces conseils en isir: 1 >::: inie : (jului qui veut owuDencer une vie silrv joj h t.iiur. Tcm bie£lk:4 ser^ bonnes résoluîÎTCS ?'ci t::><iîr : «xi quitte ^tc k fcies qu^oo entreprend i^-K îKctî^sce. GrIiïL qui pense ^ncre son coqps rév^ri'jf • -it W v^ir 5«i5 li W deTesprit, en rivant au sein ifs iiiîoLrîcSéef r{ i;:^ satîfiK'boos sensoeUes . est un izîîtfcs^ iipcon-'j. i V:<ii£ ç<p:v>: Ai ju^naent: Touloir picL*: il ^vcot <\ seoir Di-eu tst une îssptxîsîktlilêdont Il ri-ilisiil-rc i^ir-^iim; ii et-x-iW et b parole de Jésus- Chrisî:: si ri v^ici !i>: seoîr, il iii: W hir^ iTec courue - ^fi v:^:ciz^"':rv>îr vr. yu^tv ^a rî:>xxarî in monde •te I jrtoïŒW .

Frirt Ikcn . S.ctii; cor c^ cv'csefU de li divine SîiKSse . if cis lv^c^leJLUo:c;f• n^dtvti . âiit pur prendre îLii* i.cv r:<ci"i6.x! : il se vvcdi ea^^tensect i Dieu, se s*;ï«in ies b.cijres. ?r< rvc-croi â >,Hi5tS k^ o?es«:litîons 'fil pi:<ivL.: -ja i»c*inf.

Dieu fortifie notre bienheureux par une vision céleste.

Frère Henri vivait dans la plus profonde retraite, mais son âme ardente et avide de doux épanchements éprouva, en s'éloignant de ses compagnons , de grandes tentations et des peines plus cruelles que la mort. Quelquefois, vaincu par la nature, il retournait à ses anciens amis pour se distraire un peu ; mais dans leur commerce il ne trouvait aucune joie , et il les quittait plus triste encore, parce que leurs divertissements lui déplaisaient, et que leurs reproches étaient pleins d'amertume. Henri, lui disait-on, pourquoi ces nouveautés? pourquoi cette vie bizarre que vous voulez entreprendre? La vie ordinaire est la plus sûre ; c'est déjà beaucoup de faire ce que font les autres ; votre façon d'agir ne peut vous conduire qu'à de mauvais rébullats. Mais lui se taisait et s'éloignait en pleurant, et en disant dans son cœur : 0 Dieu, qui êtes si bon , voyez quels combats me livrent mes amis; je le sais bien, le meilleur parti eût été de les fuir, parce que les hommes ne peuvent me donner la paix; si je ne les avais point recherchés, aurais-je vu et entendu ce qui fait maintenant le sujet de ma peine? Au milieu de ses chagrins , la croix la plus pesante était de ne trouver personne qui partageât ses sentiments et qui pût l'écouter; aussi, ses jours s'écoulaient dans l'afiliction et les larmes, son âme souffrait de la solitude

26 VIE DU BfEMIEUREUX

et languissait dans risolcmcnt. Cet état finit pourtant |>ar lui paraître délicieux.

Un jour (pi'il ressentait vivement sa peine et qu'il était seul dans Téglise à pleurer et à gémir, Dieu se plut à le consoler par une vision céleste. Son àme fut transportée dans une des régions pures et resplendissantes du ciel, et il y vit des choses divines et ineffables; dans cette contemplation son cœur était brûlé d'une flamme si ardente, son esprit était si heureux et si absorbé, que tout sentiment humain s'éteignit, qu'il ne pensa ni à lui ni au monde, et qu^il ignora si œ ravissement eut lieu le jour ou la nuit, avec ou sans son corps. Cet état dura une heure et demie, et cette goutte délicieuse de la vie éternelle qui coula du sein de Dieu sur le cœur d'Henri, calma ses peines et le fortifia dans ses résolutions, en lui donnant un avant-goût des douceurs célestes. Quand il revint à lui, il sembla sortir d'un autre mo.idc, et son corps était si abattu, si douloureux, qu'il disait : Je ne sais si , à l'heure de ma mort , je souffrirai davantage. 11 tombait et retombait à terre; des soupirs profonds sortaient de sa poitrine, et sa bouche laissait échapper ces cris plaintifs : 0 mon Dieu ! mon Dieu ! où étais-jeî où suis-je maintenant? Qui m'a ravi les biens ineffables que je possédais? Quand jouirai-je encore de cette éblouissante clarté? Oh! bien certainement, mon Jésus, ni le temps, ni l'éternité ne pourront effacer de mon àme la grâce que vous venez de me faire. 0 douceur délicieuse ! ô beauté incomparable ! ô source d'éternelles jouissances! si ce n'est point là le ciel lui-même, je ne sais pas ce que peut être le séjour de Dieu , le paradis.

Frère Henri conserva longtemps dans les puissances de son âme la mémoire et le goût de cette extase, comme un vase conserve Todeur d'un parfum ; et le souvenir de celte vision , de celle lumière céleste , excitait toujours davantage la soif ardente qu'il avait de Dieu.

Frère Henri se passionne pour l'éternelle Sagesse.

Aidé par ce secours divin , frère Henri s'affranchit des affections humaines, et se livra tout entier à la solitude et au silence de Tâme. U parvint à consacrer tous ses instants à une contemplation intérieure qui tendait sans cesse à jouir de la divine Sagesse. Ce violent désir naquit dans ce jeune cœur, si enclin à aimer, en voyant dans les saintes Ecritures que Télernelle Sagesse s'offre aux hommes comme une tendre vierge qui les séduit par des charmes incomparables , et qui gagne leurs âmes par ses saintes et douces leçons ; car elle leur découvre la fausseté y Tinconstance des autres affections, et leur fait comprendre la félicité , la douceur ineffable de son amour.

Ce jeune homme, captivé comme le cerf Test par Todeur de la panthère , se passionna pour Téternelle Sagesse. Un jour, entendant lire à table quelques-unes de ses délicieuses paroles , dans les livres de Salomon, il se prit à gémir, à soupirer, à brûler d^une véritable flamme pour une vierge si adorable. Mon cœur, disait-il

S8 VK Dt BIENHEUREUX

en lui-aiènie y nioo cœur est jeune , ardait el porté à Famour; il m*est impossible de TÎvre sans aimer ; les créatures ne sauraient me plaire et ne peuvent me donner la paix; oui , je veux tenter fortune , et lâcher d*obtenir les bonnes grâces de cette divine et sainte amie dont on nconte des choses si admirables et si sublimes: que je serais heureux si je pouvais avoir son amitié et jouir de sa tendresse!

Peu iprès il entendit encore lire à table ces autres paroles de la di%ine Sîigesse : • La Sagesse est plus écla- •« tante que le soleil , elle est plus belle que Thannonie € des cieux: et quand on la compare à la lumière, on '-- la trouve supérieure. Aussi je Tai aimée^ je l'ai recher- € chée dès mon enfance > je Tai demandée pour épouse, € et je suis devenu Tadorateur de ses charmes I ' . Avec € cette épouse , je resplendirai devant les peuples; tous « m'honoreront « les jeunes gens comme les vieilLirds ; « je rendrai mon nom inmtoriel , et je laisserai à mes « descendants un souvenir qui nesVRacerapas:etpuis, c quand cette épouse céleste viendra habîttr mon cceur, • comme mon âme se reposera doucement en elle ! Sa « présence et ses entretiens ne peuvent causer d*ennui m et d amertume ; elle apporte toujours^ au contraire . c une paix et une joie continuelle. C'est avec la sagesse c que le Seigneur a bâti la tenv au-dessus des abîmes, € et c'est sa prudence qui a ordonné les cieux; c'est la

hncn: laa xcnpanii aT-'a:î;ir çr.or.Hiix inaLT: ^ç fx^xifià^i ij^T^aj^un ':-raiJF iHisç. Sip.. m. S : tui . i . U . 13 . U et ptSEÙn.

« Sagesse qui rend féconds les fontaines et les gouffres; « c^estelle qui nourrit les nuages de rosées. Oh! celui « qui Taime , celte Sagesse , qui Tembrasse , la possède « et la suit dans tous ses sentiers , n'a pas à craindre les « égarements et les chutes. Quand il voudra dormir, « il ne sera point réveillé par les fantômes de réjH)U- « vante; son repos sera assuré et son sommeil toujours a délicieux. »

De quelques tentations du démon p<)ur le distraire de l'amoui de leteruelle Sape.-se.

L'âme d'Henri se nourrissait de ces paroles de Salomon écrites à la louange do réternclle Sagesse , et cette méditation augmentait son amour. Mais le démon, qui déteste la lumière et la vérité, le tourmentait, et cherchait à le détourner de sa route; il lui présentait des pensées opposées à ses saints désirs. Que fais-tu? disaitil : à quoi penses-tu , Henri? quelle folie de vouloir aimer ce que tu ne connais pas , ce que tu n'as jamais vu ! Ne vaut-il pas mieux posséder une ))etite chose certaine que d'^en tenter une grande qui est bien douteuse? Quand on recherche Tamitié d'un homme puissant et illustre, on travaille des mois et des années sans réussir : que sera-ce donc pour toi , qui es si petit devant Dieu! Comment pourras-tu jamais obtenir l'amitié de la Sagesse étemelle? Ce qu'elle ordonne n'est-il pas même trop difficile pour la jeunesse? Si c'était une amie discrète qui

le permît de penser à toi et à ton bien-ôlre , tu pourrais justifier ton amour. Mais ne veut-elle point que ses amants soient les ennemis d'eux-mêmes, qu'ils se privent de sommeil, de nourriture, devin, de délassements, de plaisirs? et, ce qui est plus cruel, ceux qui n'obéissent pas à ses ordres seront dans les adversités et les pièges de la mort. Il est écrit : « Celui qui aime le vin et « la bonne chère sera dans la misère (1) ; » et encore : i< Paresseux, quand quitteras -tu ta couche? quand « sortiras- tu de ton sommeil? Tu épargnes tes mains , a et tu te reposes. Mais voici la (lauvreté qui vient à a grands pas, et le l)esoin qui t'attaque comme un « homme armé (2). » Une amie peut-elle dire à ses amis des choses si dures ?

L'inspiration lui venait d'en haut pour répondre a ces attaques : Quel est l'amant qui n'a point souffert? N'est-ce [xis une loi de l'amour que celui qui veut aimer se soumette à la peine et à la douleur? Aimer est d'ordinaire un martyre, et ne vaut-il pas mieux supporter les rigueurs de ce martyre en aspirant à une amie , à une épouse si noble , si glorieuse et si divine? Vois quelles fatigues, quels dégoûts et quels déboires endurent les amants du monde.

C'est ainsi qu*il encourageait son âme à la persévérance; mais le grand combat intérieur ne cessait pas: tantôt il se sentait plein d'un saint courage; tantôt il se

(ï) Qui amalvinumel pinguia, non ditabitur. (Prov., xxi, 17.)

(i) Usuuequo, pib'er, doraiies? quando coosurges esomno tuo?paulu ■

lum conscresmanus , ut dormias j et veniet tibi quasi vialor, egestas, et

pauperies quasi vir armatus. (Prov., vi, 9, 10, 11.)

loyaît abattu et captivé par les choses terrestres et pasagères. Cette agitation , cette fluctuation entre Dieu et le Bonde Taffligeait et le troublait; mais à la fin pourtant b résolution de se donner entièrement à Dieu triomphait et Farracbait aux affections d'ici-bas. Un jour, sa force s'accrut beaucoup en entendant lire à tihie ces paroles de Péternelle Sagesse : « Comme le térébintbe, j'ai i étendu mes rameaux, et ce sont des rameaux d'hon- « oeur et de grâce. Je suis comme le liban dans sa « jeunesse; je remplis les lieux que j'habite, et ma f bonne odeur est un baume sans mélange. Celui qui « me trouvera, trouvera la vie, et le Seigneur sera la « source de son salut (1). » A ces paroles étaient opposées celles qui parlent des amours profanes : « J'ai «< trouvé la femme plus amère que la mort; elle est a semblable au piège du chasseur, son cœur est un filet « tendu et ses mains de véritables chaînes ; lami de o Dieu la fuira, mais le pécheur deviendra sa proie (2). »

(1) Ego quasi terebinthos extendi ramos meos, et rami raei honoris etgratise. (Eccl., xziv, 22.)— Quasi libanus non incisus vaporavi habitationem meam, et quasi balsamum non mislum odor meus. {Ihid., 21 ) — Qu\ me iuvenerit, inveniet vitam , et hauriet salutem a Domino. (Prov., VIII, 35.)

(2) Inveni amariorem morte mulierem, quae iaqueus venatorum est, et sagena cor ejus, vincula manus iilius. Qui placet Deo, efTugiet iiiam ; qui antem peccatorest, capietur ab illa. (Eccl., vu, 27.)

L'éternelle Sagesse lui nppanît.

Alors le jeune Henri s*écriait : Que ces paroles sont vraies! lafennne, c*est la mort; lYîlernelle Sagesse, c'est la vie.'Aussi, je veux décidément la prendre pour épouse et me donner tout entier à son service et h son amour. Oh! si je pouvais la voir au moins une fois, si j'obtenais la grâce de lui parler, combien je m'estimerais heureux! Que doitélre celle qui ptirle si éloquemmentd'elle même, et qui promet de si grands biens à ses adomteurs! Estce Dieu, est-ce une science, un symbole, une créature de la terre ou du ciel?

Au milieu de ces élans, la divine Sagesse lui apparut au loin , élevée sur une colonne de nuée et sur un trône d'ivoire, avec une majesté plus brillante que le matin , plus éblouissante que le soleil ; sa couronne était l'éternité; son voile et son vêtement , la félicité ; son langage, la douceur; et ses embrassements, l'abondance et la possession de tout bien. Elle paraissait à la fois éloignée et proche, sublime et humble, évidente et cachée, simple et pourtant incompréhensible; plus élevée que les hauteurs des cieux, plus profonde que les abîmes de la mer; c'étiiit comme une reine qui régnait avec puissance jusqu'aux limites de la terre , et qui gouvernait toute créature avec douceur. Tantôt il lui semblait une pure et charmante vierge ; tantôt un jeune homme d'une exquise beauté; tantôt c'était une maîtresse sa-

vante en toute chose; tantôt une tendre amie qui se tournait doucement vers lui et lui souriait avec grâce et majesté, en lui disant: Fili, piœbe mihi cor tuum: « Mon (ils, donne-moi ton cœur.» Alors il se précipitait à ses pieds et lui rendait les plus humbles , les plus amoureuses actions de grâces.

L'éternelle Sagesse disparut, et laissa son cœur plein de pensées célestes et d'enthousiasme pour sa beauté. D'où peut donc, disait -il, venir tant d'amour, d'amabilité, de beauté, de splendeur, de grâces et de charmes î Tant de choses précieuses peuvent-elles avoir une autre origine que le sein fécond de la Divinité même? Me voilà donc , éternelle Sagesse , tout entier à votre amour! Oui, je vous veux, je vous choisis pour ma bien -aimée, pour la souveraine de mon cœur ; et c'est avec les sentiments les plus vifs de mon âme que je vous embrasse, que je m'attache à vous. En vous est réuni d'une manière ineffable tout ce qu'on peut imaginer de beau, de précieux, d'aimable, de parfait; vous seule êtes un fleuve éternel de délices, une fontaine d'où s'échappent tous les biens , un abime incompréhensible de grâce et de bonté.

Depuis ce moment, dès que le jeune Henri entendait des paroles ou des chants d'amour, il se recueillait en lui-même et sentait aussitôt une force divine entraîner son esprit et son cœur vers sa chère et bien douce amie. Qui pourrait dire combien de fois , les yeux pleins de larmes , il l'embrassa au fond de son cœur , et la pressa contre sa poitrine dans une sainte ardeur? II s'attachait à sa bien -aimée, semblable au petit enfant qui, dans

les bras de sa mère « s'attache à ses Diamelles et se cache dans son sein; cet être laibie agite sa tète et son petit corps pour atteindre celle qui le ncMirrit, et lui témoigner par des caresses et des baisers la joie de son lœur: ainsi s* agitait et se tourmentait rame d^Henri en |Nrv5ence de Li divine Sagesse , tout enÎTrê qu*il était par le torrent des consobtions cèlestc-s. O très -doux Jésus ! disait-il en lui-même « si cette reioe tonte - puissante devenait ma tiancêe« que je serais heureux! O Ssige<^ étemelle ! soyez donc la dame et b souTeraine de uu>u âme , b sounce féconde de toute grâce. En tous je tn>uTe les richesses, les honneurs, b vertu , b puissance , Il gloire , tous les biens à b lois: puis-jc vouloir autre cha^e? ai-je encore un désir à iccmer en ce monde? ilh non ! vous seule serv-i nu beauté , ma lumière , mon tr^r^v. Et dans Texalkation de sa îoie il s*écrîait : « J^aiuie b Sagesse pir-destsus U santé , par-dessus b X kraute; je Tai choisie pour mi lumière, parce que « c^cs4 une lumière intirtssible . et So«s les biens me * soct venus avev* elle I . »

C^i^epJUnt Tinx Xlfcrruri Jev^&iit use foomaise i>*s^ . ^< swi cvmr se wtisuirjùl Jacs V^s ttunnies îm-

iiZi.'ii;> >'Tiii :-:r-'«' -ini 'jIîil S»iç .«t . •! ft •?

pétueuses de l'amour. Une fois qu'il ressentait plus vivement l'ardeur de la charité de noire Seigneur Jésus- Christ, il se retira dans le secret de son oratoire pour donner issue par ses soupirs à cet incendie intérieur , et pour passer tout le jour dans la douce contemplation de son bien -aimé Sauveur. Ah! disait-il , si je pouvais, tendre Jésus , imaginer un signe d'amour qui fût une marque éternelle de la réciprocité de nos sentiments, et une preuve pour le ciel et pour la terre que moi , je suis à vous , et que vous, vous êtes h moi ! Tout à coup, rempli de ferveur , il se découvre la poitrine , et prenant un canif, il dit à Dieu : Maître tout- puissant , donnez-moi la force d'accomplir le désir que j'ai de vous graver jusqu'au fond de mon cœur. Et en disant ces mots, il se met avec le tranchant du fer à se couper et se lacérer la poitrine jusqu'à ce qu'il ail formé les lettres du saint nom de Jésus et qu'il l'ait gravé dans la cbiir qui recouvrait son cœur. Le sang ruisselle de son sein sur tout son corps, la douleur est vive ; mais son amour est si violent, qu'il l'oublie et qu'il se contemple avec bonheur , ainsi tout ensanglanté. Il sort de sa chambre dans cet état et court aux pieds d'un crucifix; là il se prosterne en disant: 0 amour unique de mon cœur et de mon âme ! 0 mon Jésus! voyez donc l'ardeur de ma passion pour vous! Je vous ai imprimé dans ma chair; mais je ne suis pas satisfait, je voudrais aller plus loin et arriver jusqu'au centre de mon cœur; je ne le puis , mais que votre tendresse accueille ma prière; qu'elle supplée à ce qui me manque , et puisque vous le pouvez, gravez vous-même votre saint nom au

fond de ce cœur , et cela avec des lettres étemelles que rien ne puisse ciïaccr et détruire en moi.

Ces blessures de Tamour saignèrent longtemps; qucind elles se cicatrisèrent , le nom de Jésus i*csUi imprimé sur sa chair ainsi qu^il Tavait désiré, et ces lettres, longues comme une articulation du petit doigt, parurent sur sa poitrine jusqu'à sa mort; h chaque Imttement de son cœur , le nom de Jésus se faisait sentir d'une manière toute particulière. Il eut grand soin , pendant toute sa vie , de cacher cette gnice aux hommes; iHa confia seulement à un de ses amis intimes, auquel /il montra une fois dans le plus grand secret sa poitrine, 011 était le nom de Jésus. Quand il lui survenait quelques épreuves cruelles , il découvrait son cœur, et la contemplation de c^tte marque d'amour le consolait tout à coup et Taidait à porter ses croix ; alors il disait à Dieu: «Mon très-aimable Jésus, les amoureux du « monde ont coutume d'attacher à leur vêtement le porte trait, l'image de leurs amies; moi, j'ai fait plus, « puisque je vous ai gravé sur mon cœur et dans ma « chair même.»

IV quelques autres consolations qu'il reçoit du Ciel.

Frère Uenri reçut encore d'autres consolations. Un jour qu'il étiiil assis dans sa cellule, il entra dans une extase oii il vit sortir de son cœur un rayon d'une pure

HENRI SUîSO. 37

lumière , et dans son cœur même briller et resplendir une croix d'or magnifique, toute garnie de pierres précieuses, sur lesquelles était gravé le nom de Jésus. Cette lumière envahissait toute sa poilrine, et il cherchait à la voiler avec ses vêtements ; mais les rayons en étaient si abondants et si vifs, qu'il ne pouvait en cacher Téclat. Une autre fois , étant retourné le malin à sa cellule pour se re{)Oser , il conmiençait à fermer les yeux pour prendre un peu de sommeil, lorsqu'il fut réveillé par le tambour et les voix des gardes de la citadelle qui saluaient Taurore : il secoua aussitôt sa somnolence , se leva de son siège et se prosterna contre terre en saluant son Étoile d'amour, la Reine souveraine du ciel; il lui chanta dans son âme un cantique délicieux avec celle eflusion de joie que font paraître pendant l'été les oiseaux des champs, quand ils saluent le lever du soleil. Une voix mélodieuse lui répondit intérieurement par ces mots : Maria, Stella matis, hodie pt'OcessU ad artam : « Voici Marie , l'Étoile de la c( mer, qui se lève.» Alors son allégresse n'a plus de bornes; il chante avec Marie, qui chante dans son cœur; il repète les paroles qu'il avait entendues; et, tout entier à celle qui lui parle, il s'efforce de s'unir à elle par ses adorations , par ses aspirations les plus fortes et les plus passionnées. Et Marie, se penchant avec bonté vers son serviteur, lui dit : « Plus tu m'em- « brasseras amoureusement sur la terre, plus je t'em- « brasserai tendrement en paradis ; plus ton âme (c m'aura poursuivie d'un amour chaste et dégagé des a sens, plus aussi, au jour de l'éternelle clarté, tu

^ VIE Dt BIEMIEURELX

« régneras attaché et uni à mon cœor. » Ces paroles anéantirent d'amour le saint jeune homme, et de ses yeux s* épanchaient deux fontaines de lannes.

Des grâces semblables lui étaient accordées pendant ses prières du matin « lorsqu^â Taurore il se prosternait trois fois en embrassant la terre et en saluant ainsi Tétemelle Sagesse : « Mon àme a soupiré après tous toute « la nuit « et dès le matin mon esprit s'est empressé « de \ous louer du plus profond de son être ;1\ — Tantôt il s'adrvrssait à sa chère Étoile de lumière et d*anH>ur. à Mirie, la Mène du Verbe incarné, tantôt an Séraphin le plus éleré do ciel . à celui qui , de t MIS les esprits bienheureux , ressentait daTantage l'aiDoor de retemelle Sagesse; et il activait leUement son jmieur p.Hir Dieu, qu'il deTenait comme on foyer d^amour , et que ses paroles étaient des flammes qui embrisiîent U>u> les ca?ur^.

Au lem|xs du csimaT^al . ipnt pois^ tonte one noit en enis*i>n . le nvitin. à rinsUnt oti le jonr allaît paraître, les inivs ifesoendirent daBs si cellule et chanlènent : • Le^ei-^VHis, illumi:îei~^ous, Jérusalem, parte que < tv><nr lua^krv a ptm , et que U gloire do Seigneur « brilW >i:r ^iviis i , * FrtMre llenri , en entendant ce cbirt iu juTJklîS, |4iHirA i^ w tuBt d^ak!«duice« qoe son bistre çriiît K>«t ioo«>de %le brtmwi. Si» eni^mnent fut si irjLi>J, qw :5v«i vvq^ ne pnt le sn^pixin' . et le$ anges

se virent forcés de se taire. Une autre fois il fut trans- |x>rté au sein d'une grande lumière , et il se trouva près de son ange gardien. « Esprit tout aimable , lui dit- il , « vous que Dieu a bien voulu me donner pour gardien <c et pour consolateur, je vous conjure, par Tamour <K que vous avez pour votre créateur et votre Dieu , de a ne me quitter jamais, et de ne point m'abandonner a tant que je vivrai dans cette vallée de larmes.» L'ange lui répondit : « Pourquoi fadresser à moi? « crains- tu de te confier à Dieu? Apprends et crois que ff du sein de son éternité il t'a aimé et t'aime avec un a amour si grand, qu'il ne veut jamais t'abandonner, f( et qu'il se plaira toujours à résider dans ton cœur. » Frère Henri demanda à l'ange qu'il lui fût permis de voir comment Dieu habitait son cœur , et il lui fut répondu : « Fixe tes yeux sur ta poitrine , et tu verras n ce que l'amour divin opère en toi. » Et le saint vit sa [loitrine transparente comme du cristal ; et il aperçut dans la retraite la plus intime de son cœur l'éternelle Sagesse qui s'y reposait dans une paix profonde. A ses cotés, et s'appuyant sur son sein , l'àme d'Henri s'efforçait de se transformer en elle , et de se cacher dans les bras de son Rédempteur , pour s'y endormir dans les délices de l'extase.

Ces visites du ciel se renouvelaient souvent pour notre cher Henri , pendant sa jeunesse et surtout lorsqu'il se trouvait triste et abattu par la rigueur de ses austérités. Alors les anges venaient le consoler par leurs chants, et l'invitaient à chanter lui-même ; ils le prenaient par les mains pour le faire danser et chanter

àO VIE DU BIENHEUREUX

avec eux. Ces danses n^étaient pas humaines et ne ressemblaient en rien aux nôtres ; elles étaient spirituelles et intelligentes; c'était comme un élan de Dieu, une joie avec Dieu , un retour à Dieu , un flux et un reflux dans cet abîme immense de la Divinité. Ces plaisii^ célestes lui faisaient si bien oublier toutes ses peines , qu'il lui semblait ne les avoir jamais souffertes; et son ange gardien lui disait : «Reste avec nous, Henri , et « la douleur, la tristesse déserteront ton âme; chante « joyeusement dans notre compagnie y participe à nos « divertissements, et tu ne sentiras plus le poids de tes <i afllictions. Henri , le bonheur et Tallégresse que tu « ressens en nous entendant, nous Réprouvons , nous, «quand tu souffres pour Tamour de Jésus-Christ, « quand tu chantes et que tu bénis Téternelle Sagesse « au milieu de tes peines.»

Les anges rendirent témoignage devant les hommes de la sainteté d'Henri, et la firent connaître particulièrement à un grand serviteur de Dieu, qui le vit en esprit entouré d'une foule de petits anges qui le caressaient au moment où il célébrait à l'autel. Ce serviteur de Dieu leur demandant pourquoi ils l'entouraient ainsi et l'embrassaient avec tant d'affection : «Ce jeune homme, réi)ondirent-ils, est notre plus « cher ami, et nous lui témoignons la familiarité et les *< sentiments les plus tendres, parce que Dieu entre- « tient dans son âme des vertus ineffables, et lui porte « tant d'amour, que tout ce qu'il demandera il l'ob- « tiendra sans être jamais refusé. »

De ses rapports avec les âmes du purgatoire.

Frère Henri vivait dans une si grande pureté d'ànie , un tel détachement de la terre et un tel goût du ciel, que Dieu lui faisait connaître les choses de l'autre vie et lui apprenait ce qui se passait dans le paradis, Tenfer et le pui^atoire; les âmes innombrables de ceux qui mouraient lui apparaissaient et lui révélaient leur état, leurs joies ou leurs peines. Il vit entre autres l'âme d'un nommé Eckard; ce saint homme lui raconta qu'il était dans le ciel, heureux , inondé d'une gloire inetTable et réellement tout transformé en Dieu. Frère Henri lui demanda comment se reposent en Dieu ceux qui désiraient ici-bas satisfaire la Vérité suprême par un abandon total et une confiance véritable et prfaite envers le Créateur. L'âme d'Eckard lui répondit: « Ceux-là sont a les bien-aimés , et leurs âmes sont dans le ciel déli- H cieuseroent unies à Dieu et toutes submergées dans « Tablme de son essence divine; et comme cetabime « de la Divinité n'a pas de forme, de mesure et de « limites, aucune expression ne peut rendre la félicité « de ces âmes bienheureuses qui sont toutes noyées en «( Dieu. — Dites-moi au moins, répliqua Henri, quel a est, dans notre pèlerinage , l'exercice spirituel le plus « utile et le plus efficace pour arriver à cette parHiite « béatitude? — L'âme répondit : C'est de renoncer à

fcs n£ ce 1

9 Ihmi €tst -itt vtC3t%mx iMit Cft ^ UTÎve cxNiilue « ««sRAt^iaCrtakor «i aoadt h cnfatBrt:c'cstil*élre t piikst «1 JoGi 4¥«t ccn *{Bi z^^i^xç- pocrsoiTent « cncBiiK de« kop^ farievx. «

D vît usH i^iuK dt fr«T^ Jean FEKn*r Au SCivboai);, ^ la Ai-mh kmlt b kanlf Je si stoirr. Heoiî loi 4fm>ii q«elk etût U plos sranle ikolnir qpe put soppirter le jvsie et b pfat« mêntoire pCMr «>biewr le ciel? El rame loi repoodil: « La plus sniMleckNileiirda juste « ei h pittf nérilotre est de se lrosi«r akmdooiié de

• Ilîe« « de s'oaUîer soî-aiêflDe et de se faire Tiolence « m point de se rési^nKr pir amour à rester prÎTé de

• Dku, aotuit qu'il plait a Dieu lui-fliéme; » puis elle disparut.

Une autre lois, |armi beaucoup d antres àmc$ , il vît Yàmt de son père, qui aiaît Têcu três-aHatliê au monde; elle lui apparat toute ^ouOrante et foule affligée^ lui £ûlant comprendre pr la les peines cruelles qu^il endurait dans le pnr^toire. et lui demandant le secours de ses prières ; notre Henri répandit des Urmes si ferrentes, qu'il la diUiTra bientôt , et elle revint le remercier de son bonheur. L'ànie de 5a mere« qui avait été une femme d*nne -grande siintetc* , le visita au5$i pour le cousoler et Tentretenir des ioeflables récompenses dont elle jouissait en paradis. Ces visites des anges et des âmes rencouraçeaient beaucoup, et le Ibrtifiùent de plus en plus dans le service de Dieu.

HEiNRI SUSO. /|3

Comment frère Henri se tenait à table et se nourrissait.

Frère Henri avait coutume de prendre la nourriture de son corps en se recueillant profondément en Dieu. Avant de se mettre à table, il se prosternait en la présence de Téternelle Sagesse et la priait au fond de son c^ur de vouloir bien lui tenir compagnie et partager son repas. «0 mon très-doux Jésus ! disait-il , c'est de toute « raffection de mon âme que je vous fais cette invita- « tion, etqueje vous conjure dédaigner vous asseoir à « ma table, vous qui me nourrissez avec tint de bonté à (c la vôtre. » Et quand il s'y plaçait, il s'imaginait qu'il ét;iit en face ou à côté de Jésus, et que cet bote divin lui accordait une grâce toute particulière en l'honorant de s:i présence. Aussi tenait-il les yeux de son âme sans cesse fixés sur lui, et il baissait quelquefois humblement la tète comme pour se pencher cl se reposer sur ce sein percé d'une lance à cause de nos crimes. A chaque chose qu'on lui servait, il levait ses regards au ciel {KDur offrir cette nourriture à Dieu et demander à la divine Sagesse qu'elle voulût bien la bénir. « Oui , disait-il , vous qui m'aimez « tant, vous , mon Jésus et mon Dieu, mangeons cn- « semble ; bénissez mon repas et partagez-le avec moi . » Lorsqu'il buvait, il présentait son verre à Jésus-Christ, en le priant de vouloir bien y boire aussi. Le peu qui lui était absolument nécessaire pour étancher sa soif,

^ VIE DL BIELMIEURECX

il le prenait en cinq fois pour honorer les cinq plaies du Rédempteur, et la dernière fois était partagée en deux gorgées, parce que du côté de notre Seigneur avaient coulé de Teau et du sang. Pendant ses repas , il s'occupait à chaque bouchée de quelques pensées pieuses ; mais il prenait toujours la première et la dernière en union de la charité ardente du Séraphin le plus élevé du ciel , et en pat ticipation avec le cœur le plus enflammé de la tonne , et il sup|>liait Dieu de vouloir bien pénctner son àiue de ce$ deu\ amours. Quand il trou^Tiit quelque mets désagréable, il le mettait d^abord dans le cœur san:!lant de Jésus , et le man«;eait ensuite avec courage.

11 aimait beaucoup les fruits et les pommes; mais Dieu lui en acconlait rarement. In jour qu'il priait, il lui $emUa \oir quelqu^un lui oflirir une poiuine en disint : « Prvnds cette pouime , |HÛsque ton bonheur « est de manger des fruits. — Non ^ rtrpoodit lleuri , « nKMi unique bonheur est dans réiemelle Sagesse. — « Tu |iarlesa>ntrx^ la écrite « repliqua>l-<Mi , car tu aimes « hcaucdup les fruits. » Henri, plein de honte, pleura amèrement « et voulut rv^er d^ui ans sans en manger, sais en toudier. Lu lr\>isième année , comme les fruits étaient lrè:s-nin>s^ et qu\Hi n\^n donnait |ias au réfec- KMr>r ^ le saint ^lenumla à Dieu qu^il en envo}^t à lui et a kms les rx'^lipeux ; cx^tte ^rrioe lui fut accordée , car le lejndcnuin matin il ;^ |wx^Hita au CMiveat une peri^Mine incMinue api^vriant au supérieur heaiucMip d'arpt^nt^ qui i^missait Kmt neuf; elle le lui donna à la 0iM)Jili4>n qu'il acKi^lerJiit des fruits (^MirWiS religieux , et

HENKI SUSO. tib

qu'il en fournirait abondamment le réfectoire pendant plusieurs jours. Frère Henri mangea de ces fruits et remercia Dieu; il divisait les plus belles pommes en quatre morceaux , trois en Thonneur de la très-sainte Trinité , et le quatrième en mémoire de Tamour avec lequel la sainte Vierge donnait des fruits a Tenfant Jésus. Quand il mangeait ou buvait avec trop d'empressement et qu'il allait au delà du strict nécessaire, il se mettait en la présence de sa divine fiancée, le chagrin dans le cœur, la honte sur le visage, et il lui demandait pirdon en s' engageant à expier sa faute par de rudes pénitences.

Dans quel esprit et avec quel amour de la Sagesse fr^re Henri commeuçail le premier jour de i/annéo.

Dans la ville de Souabe oii il naquit, se conserve la coutume de fêter le commencement de chaque année. Pendant les premières nuits de janvier, les jeunes gens du monde vont chanter et faire de la musique à leurs amies, dans l'espoir d'obtenir d'elles des couronnes ou quelques fleurs. Frère Henri se rappela cette coutume, et voulut, comme l'aurait fait le plus jeune et le plus passionné , aller trouver aussi sa sainte amie et réclamer d'elle les fleurs du premier jour de l'an.

Prosterné devant une image de la sainte Vierge qui pressait son fils sur son sein, il se mit à chanter avec

66 VIE nu BIENHEUREUX

raccent de Tàme les louanges de Marie y la suppliant les bnncs aux yeux de demander à son fils une couronne, e( de suppléer à ce qui pouvait lui manquer pour l'obtenir. Puis, quand il eut fini le cantique à Marie, il s'adressa à son amie la Sagesse , et la salua humblement du plus profond de son cœur; il exalb sa vertu, sa noblesse , s:i grâce et sa miséricorde , unie à son élemelle majesté , sa l^eaulé st^uveraine , préférable à la beauté de toutes les jeunes fiUeset de luules les liancéesdu monde. Il employait Uintot les chants, tantôt les paroles , tantôt les i^ensées et les dt'sirs les plus ardents; il lui demanliait à étrt? le chantre céleste de ses vertus auprès de tous les ctvui^ qui savent aimer. 11 voulait réunir en Uù-mèuH^ les jvns^vs, les i^wnciles, les aflections de Unîtes les àuH^ saintement |ussîonnees, pour s*en com- |x\$er un cantique subliUH' trauKMir qui louerait digne- Wknit U divine Sa^x^ss*^ , :îsI noble fiancée.

« O nvt sainte et chamiante amîe« lui disait* il,

* s^ncf U l\tqUf:^Fk uiie , Tett* jim-ux de mon cœur, « le aMumeiHvment dt n>on année H Theure qui « ui'ai^xvrle kms k>s ^h iis« l>tti ^ 5«>^ef lamie la phis «^ diMKViueni aiuHv . U (4ns «lesiixv de n)OQ eurar dans «. S3I )t^)nes^)e . Tj^mie qui hk (ait nraoncer à tous les « AiiKHii^ tron^|vurs. \jN^ vv«e nmt <^^lit^îe par vos «> frky*s W }4«is xk^^-y^ ; jiocvf\ieJ-ttm vue de vos <k AL>ii)iv«ncs ^: t^^^^'^J^^!lM «ne Mie furlande qui c p«i:$^ j^nwr WK^ Ar«r Ar nnenle et de veitn. Votre

* ïr.iiïiïc hber4ihU'. xv>tJY K^x»^ KMftie. ^«4ie grande

* n-iïs.sî^AMNic thr iw ut^fs^^MV^t junjus fartir suis avoir «^ ;>ov; oi4er.)î> l>. xvsf^. ivnviwir an sràrt hdl , ae se

HENRI SUSO. ta

ff trouve point à la fois le oui et le non (1 ) ; vous dites

« oui toujours. Vous m'accorderez donc ce que je dé-

« sire , ô ma souveraine; et tandis que ces amoureux

« aveugles et insensés reçoivent une couronne faite par

« les mains profanes de leurs maîtresses, vous me don-

« ncrez aujourd'hui , au lieu de cette récompense fri-

tf vole , une grâce toute spirituelle et une lumière divine

a sortie de vos mains, pour que je puisse vous posséder

« et vous aimer pendant toute Téternité. Ainsi soit- il. »

De quelques autres dévotions lie frère Henri (2).

Lorsque notre Bienheureux était jeune, toutes les fois qu'il se faisait saigner, il se metbit en présence de Jésus crucifié , et lui montrait son hras en disant : « 0 Jésus , le plus doux, le plus cher des amis, vous savez que parmi les hommes les amis vont visiter leurs amis quand ils se font saigner, afni que leur sang reçoive une heureuse influence. Vous savez hien , Seigneur, que je n'aime personne autant que vous : aussi je viens à vous pour que vous bénissiez mon sang. » Lorsqu'il se faisait raser, et que son visage brillait de tout l'éclat de l'adolescence , il allait trouver Notre Seigneur et lui disait : « Doux Jésus , si mon \isage et ma bouche sur-

vl) Non est in illo Est et Non. (H Cor., i, 18.) (2) Ce chapitre ne se trouve pas dans l'édition italienne; nous le douuons d'après le texti* latin publié par les Boilandistes.

passaient la fraîcheur des roses, votre serviteur n'offrirait cette beauté qu^à vous seul. Je sais bien que vous ne regardez que le cœur , et que vous ne vous arrêtez pas à Textérieur ; aussi c'est mon cœur qui vous donne cette preuve d'amour et qui ne s'adresse qu'à vous. » S'il mettait une robe nouvelle, il se retirait dans son oratoire et priait Dieu y dont la bonté lui donnait ce vêtement, de lui accorder aussi la grâc^ de l'user en faisant toujours sa sainte volonté.

Quand le printemps venait, et que les fleurs commençaient à paraître, il ne voulait jws en jouir avant d'avoir fait une belle couronne à la Sagesse éternelle; il y mettiit en l'honneur de la Mère de Dieu la première fleur qu'il avait cueillie; il arrangeait ses fleurs en s'entretenant de pensées pieuses, et quand il avait terminé sa couronne, il allait au chœur, à la chapelle de la Vierge , et il la plaçait sur la tête de Marie , en la proclamant la plus belle de toutes les fleurs et la joie la plus douce de son àme; il la conjurait de ne pas mépriser ces prémices du printemps que lui présentait son petit serviteur.

Un jour qu'il avait honoré ainsi la sainte Vierge , il lui sembla que le ciel était ouvert, et qu'il voyait de beau< anges revêtus de robes magnifiques, qui volaient d'en haut vers lui; il les entendait faire une musique céleste d'une douceur ineffable, et chanter à la louange de Marie une hymne d'une harmonie si ravissante, qu'il en mourait de plaisir. Celte hymne ressemblait à celle qu'on chante le jour de la Toussaint: lUic Regina virginum Iramcendens culmcn ordi-^

fUitn : « Au ciel , la Reine des vierges surpasse tous les anges. » Le Bienheureux unit sa voix à leurs voix , et son âme fut inondée de délices et d amour pour Dieu.

Une autre fois, au commencement du mois de mai, il avait dévotement offert , selon sa coutume , une couronne de roses à la Reine du ciel ; le matin il voulait se reposer et dormir, parce qu'il éLûl revenu de la campagne très-fatigué, et ne comptait pas faire ce jour- là ses prières accoutumées à Marie. Mais , lorsque riieuic de son lever fut arrivée, il lui sembla qu'il était au milieu d'un concert céleste où Ton chantait le Magnificat. Lorsqu'il fut iini , la sainte Vierge s'avança vers lui et lui commanda de chanter ce verset : 0 vernalis rosula...: 0 rose du printemps. Il obéit avec joie, et aussitôt trois ou quatre beaux anges , qui faisaient partie du concert, s'unirent à lui ; et leurs voix étaient plus admirables et plus ravissantes que tous les instruments de musique réunis. Le Bienheureux ne put supporter tant de bonheur, et revint à lui.

Le jour qui suivit l'Assomption , il lui fut encore permis d'entrevoir les joies du paradis. Ceux qui en étaient dignes pouvaient seuls entrer, et quand le Bienheureux voulut se présenter , un jeune homme le prit par la main et lui dit : « Frère, aujourd'hui la porte vous est fermée; il faut rester dehors, car vous avez une dette à payer , et bmt que vous n'aurez pas expié votre faute , vous ne pourrez pas entendre les concerts célestes.» Il le mena ensuite, par un chemin difficile, dans une caverne obscure et horrible à voir. Le Bienheureux ne pouvait faire un pas dans celle prison, et il

n'y voyait ni ie soleil ni la lune; il gémissait de son sort et pleurait amèrement sa captivité. Le jeune homme revint quelque temps après, et lui demanda comment ii se trouvait. « Très- mal, répondit- il. — Sachez , dit le jeune homme , que la Reine des cieux et très-courroucée contre vous , à c^use de la faute pour laquelle vous êtes ici.» I^ Bienheureux, eiïrayé, lui dit: « Hélas! misérable, comment ai -je donc puToflenser? — Klle est fâchée de ce que vous prêchez h conlrecuHir le jour de st^s fêtes; et hier encore, qui était son plus Ihviu triomphe , vous avez répondu à vos supérieurs que vous ne vouliez pas prêcher sur elle. — Ah ! c'est que j'ai une si haute idée de son excellence et de sa ^nmdeur , que je me si'ns indignt- de parier d'elle en public ; et aloi-s je le laisse fîiire aux plus âgés et aux plus éUH|ueuts « |virce que je pense qu'ils le feront Uviucoup nùeuv que n)oi« qui ne suis rien. » Le jeune honuue lui assura au contniire que la Mère de Dieu uiuuùt lH\uic\nip s<'s s<'nuous« et qu'il ne dtfvait jamais ;i l'avenir rx'fuser de {urècher en son houneur. Le Bicuheur^^uv s^ mit à jUeurer , et dit : * Cher luni , je vous eucxnyurv. r\\vucilîei-nKH ;i\ec U glorieuse Mère de Uîeu : j^ \ous {wontets bien que je ne fooifaerai plus J;iu^ une siHubljdiJe Èiule. ♦ Ij^ j^uiie homme 5e mil à sourtrv et i k» vvus^^er : il le tin ile pnsoa et le ramena cfce* lui . en Jis.i?tt : * J^* me sui* i{:vrvu m vîsa^ de b Heure ik> oe^iv. «rt du\ {Mrok':^ qu elle disul de \oa:^^qu\flW otiil jquuiee jl K»tre cf^>ini. et i|u^rlle ^v.»<i;:^ jLiîrten Vuji.^<ir«i cvmuîe utie ïtfc.Te. •»

Quelles pensées notre Bienheureux avait quand il célébrait la messe.

H esl impossible de dire avec quelle dévotion sensible frère Henri célébrait le saint Sacrifice de la messe, et combien il étVit embrasé d'amour, surtout lorsqu'il disait à la préface : Sursum carda ! Grattas agamm Domino Deo noslro: « Élevons nos cœurs. Rendons grâces au Seigneur notre Dieu. » Une fois il fut ravi en extase à ces paroles, et il les prononça sous Tinfluence de cette grâce avec tant dWdeur, que Icsassistants s'aperçurent de son état et lui demandèrent quelles pensées Toccupaient alors.

Le saint leur répondit : « Trois pensées surtout agi- « tent et enflamment mon cœur, tantôt Tune après a Tautre, tantôt toutes ensemble. D'abord je contemple « en esprit tout mon être , mon âme , mon corps , mes « forces et mes puissances, et autour de moi toutes « les créatures dont le Tout-Puissant a peuplé le ciel, a la terre et les éléments, les anges du ciel, les bêles « des forêts, les habitants des eaux, les plantes de la « terre, le sable de la mer, les atomes qui volent dans « l'air aux rayons du soleil , les flocons de neige, les a gouttes de la pluie et les perles de la rosée. Je pense « que jusqu'aux extrémités les plus reculées du monde, <x toutes les créatures obéissent à Dieu et contribuent (c autant qu'elles peuvent à cette mystérieuse harmonie

« qui s'clève sans cesse pour louer et bénir le Créateur. « Je me figure alors être au milieu de ce concert comme « un maître de chapelle, et j'applique toutes mcsfacul- « tés à marquer la mesure; j'invite, j'excite par les « mouvements les plus vifs de mon cœur, les plus in- « times de mon âme , à chanter joyeusement avec moi : « Sursum corda! Habemus ad Dominum. Gr alias « agamus Domino Deo noslro : « Elevez vos cœurs ! « Nous les avons vers le Seigneur. Rendons mille « actions de grâces au Seigneur notre Dieu. »

« Je considère ensuite mon cœur et ceux de tous les « hommes; je pense à la joie, à l'amour, à la paix de ceux c< qui se consacrent uniquement à Dieu ; puis aux mal- « heurs, aux tortures, aux remords, à l'agitation de ceux « qui se passionnent pour le monde avec tant de soUi- « cilude et d'ardeur. Alors j'appelle de toutes mes forces « tous les hommes qui peuplent la terre à s'élever avec ce moi jusqu'à Dieu pour le louer et le bénir. Je m'écrie: a 0 pauvres cœurs des hommes , surmontez donc le flot « qui vous entmine; sortez enfin du vice et de la mort, « rompez les chaînes de votre dure prison , secouez le « sommeil de votre apathie; qu'une sainte et véritable « conversion vous conduise à Dieu pour le remercier « et le servir! Sursum corda! Graiias agamus Do^ « mino Deo nosiro.

« Enfin je m'adresse à ces âmes innombrables qui ont « bonne volonté, mais qui ne s'abandonnent point en- « tièrement à Dieu. Je pleure et je gémis amcrcmtut « sur elles, |K\rce que, dans leur déplorable erreur, « elles ne peuvent jouir ni de Dieu ni des créatures,

« mais qu'elles s'égarent à la vai ne iK)ursuiie des choses « de la terre. Je les invite , je les excite à mépriser avec « courage Tamour frivole des créatures, à se donner à « Dieu pour toujours, à Taimer avec confiance, et à le « remercier en disant : Sursum corda ! Grattas aga- « mus Domino Deo noslro. »

Comment le Bienheureux honorait la Purification de la vierge Marie.

Au temps de la Purification de la Vierge , pour se préparer dévotement à la recevoir dans le Temple, frère Henri choisissait les trois jours qui précédaient cotte fête, et il honorait symboliquement la virginité, Thumilité , la maternité de Marie , en faisant brûler un cierge à trois branches et en récitant chaque jour trois fois le A/agmfical. Le matin de la solennité, avant que le peuple vint à Téglise, il allait se prosterner devant le mailrcautcl , et il y méditait les gloires de Marie jusqu'au moment où elle vint apporter son cher Fils au Temple ; alors il se levait, et, s'imaginant qu'elle était arrivée à la porte de Téglise, il appelait tous les amis de Dieu et allait avec eux jusqu'à la porte et sur la place à la rencontre de la sainte Accouchée. Quand il l'avait trouvée, il la priait de vouloir bien s'arrêter un peu avec son cortège pour entendre un cantique que son cœur voulait lui chanter dans le silence de son âme , avec l'aide de tous ceux qui l'aimaient; et il entonnait

avec tendresse cette hymne spirituelle : « Vous êtes « pure , vous êtes chaste et sans tache , ô Marie ! aussi « vous êtes devenue la porte éblouissante da eiel. « Recevez le pieux tribut de nos louanges , ô Vierge « compatissante, qui seule avez conservé votre pu- « reté(l)! » A ces dernières paroles , il baissait humblement la tète , et suppliait Marie d'avoir compassion de son cœur, si pauvre et si chargé de péchés ; puis il se levait et, se dirigeant vers Tautel, il la suivait en tenant son cierge, dont il faisait briller la clarté mystérieuse ))our demander à Marie qu'elle ne laissât jamais éteindre dans son cœur la lumière de Téternelle Sagesse et la flamme du divin amour. 11 s'adressait à tous les amis de Dieu , les engageant à chanter avec lui l'hymne Adorna thalamum...y et à recevoir le Sauveur et sa Mère avec les sentiments les plus vifs d'amour et de louanges.

Arrivé à Tautel, au moment où Marie allait offrir son cher Fils au vieillard Siméon, il la suppliait, humblement prosterné à terre , les yeux et les mains levés vers le ciel, de lui montrer son enfant, de lui permettre d'embrasser ses pieds , ses mains , de le confier un instant à son àme. Marie consentait, et frère Henri, tout tremblant de joie et d*amour, prenait Jésus dans ses bras, le pressait sur son cœur, l'embrassait et Tembrassait encore, comme s'il Teùt réellement |x)ssédé. Il contemplait avec bonheur ses yeux

{V InviolaUi, inle*nra et casta es Maria, qiup es eifecU folgida «bU porta ; so^cipe pia laudam proKonia, o benigna! qiup sola ioTiolata per-

riENBI SUSO. 55

éblouissants , son visage pur comme le lait , sa bouche ravissante y ses petites mains , son corps blanc comme ia neige y ses membres enfantins, et divinisés par quelque chose de céleste. Dans son ravissement et son extase y il était tout ému et tout étonné de voir le Créateur de toutes choses à la fois si grand et si petit , si beau et si sublime dans le ciel , si faible et si p«'iuvre sur la terre. C'était au milieu de ses chants, de ses pleurs, de ses actions de grâces qu'il rendait le divin Enfant à Marie, et qu'il l'accompagnait au chœur et dans les cérémonies de la fête.

Comment il passait l'époque du carnaval et fêtait le mois de mai.

Quand venait la Septuagésime , et commençait le carnaval , ce temps où les mondains se livrent plus que jamais à leurs folies , frère Henri recueillait son âme et commençait dans sa cellule un carnaval bien différent.

Il pensait d'abord combien sont courts, fugitifs et passagers les plaisirs du carnaval , etcommenlse perdent les âmes qui échangent alors une jouissance éphémère contre un malheur éternel; il pleurait amèrement tous les péchés et les injures qui se commettent contre Dieu, et récitait avec l'esprit contrit de David le psaume Miserere met Deus. Après avoir ainsi pleuré , il méditait les consolations célestes que la divine Sagesse accorde, à ceux qui l'aiment, lorsqu'elle se récrée pour ainsi dire

avec eux et fait goûter à leurs cœurs les prémices de la vie bienheureuse; il se rappelait avec quelle bonté sa divine Fiancée avait bien voulu le consoler et le combler de faveurs ; et il la bénissait , la remerciait.

Comme pendant le carnaval il châtiait son corps plus qu'à l'ordinaire , et se laissait presque mourir de faim , de soif et de froid, il se sentit un soir trembler et faiblir au point quMI fut obligé d'aller se réchauffer près du feu ; mais il s'en éloigna bientôt en pleurant et en gémissant. Intérieurement conduit parla divine Sagesse, il retourna bien vile à sa cellule, et la nuit il fut ravi en extase ; il lui sembla être dans une infirmerie pour se refaire un peu, et il entendit au dehors la voix mélodieuse d'un enfant de douze ans qui chantait avec tant de douceur, qu'aucune musique humaine ne lui était comparable. Le Saint, vaincu par ce charme, ne pensa plus à boire , à manger et à se chaufTcr; mais il disait avec ardeur: « Qui chante ainsi au dehors? Je « n'ai jamais entendu sur terre un chant si doux et si « agréable. » Un beau jeune homme, plus âgé, qui était présent, lui dit: « Cet enfant chante pour toi, c< Henri , et c'est pour te plaire que sa voix est si douce, a — Puisque Dieu veut bien se souvenir de moi , ré- « pondit-il, qu'il commande à ce chantre céleste de « chanter encore. »

Et l'enfant chanta trois airs d'une voix enfantine et gracieuse ; et quand il eut fini , il s'approcha du lieu où était Henri et présenta s^ins se montrer une branche de fruits qui ressemblaient à des fraises. Le jeune homme, qui était près du Saint, prit des mains de l'enfant cette

branche 9 cl la lui offrit en disant : « Prends, mon cher « ami y les fruits de ton aimable maître ; le bel enfant, « le Fils de l'Éternel, que tu as entendu chanter, te les « donne ; si tu savais combien tu lui es cher ! » Le Saint prit les fruits avec une grande joie, et dit en se voyant entouré d'une multitude d'anges : « Que je suis « heureux d'être l'objet des faveurs de ce divin enfant ! <^ cette grâce m'excitera toujours à l'aimer. Dites-moi « donc , mes bons amis , qui êtes venus du ciel avec lui , « s'il n'est pas bien juste que j'aime beaucoup ce graa cieux et céleste enfant. Oh! si je pouvais faire quel- « que chose qui lui fût agréable , si je pouvais connaître « ses désirs , comme je tâcherais de les satisfaire l » Puis , s'adressant à celui qui lui avait déjà parlé : a Ce « que je pense et ce que je dis ne vous semble-t-il pas « juste? — Très-juste, répondit l'ange en lui souriant « avec douceur; tu as mille raisons pour l'aimer, puisa qu'il te regarde et t'aime avec tant de bonté ; aime-le « donc de toutes les forces, de toutes les puissances de « ton âme , et apprends que son désir est que tu souf- « fres à l'avenir des douleurs et des croix accablantes « pour l'amour de lui. — Me voilà prêt, dit Henri; « mais ne pourrais-jc point obtenir la faveur de le voir « pour le remercier de son présent? » L'ange lui répondit : « Approche-toi de la fenêtre de cette chambre , a et tu le verras. » Henri s'approcha, ouvrit la fenêtre et aperçut un enfant d'une beauté si ravissante , qu'on ne pouvait trouver et imaginer rien qui pût lui être comparé; il voulait s'approcher davantage et se jeter à ses pieds: l'enfant, le regardant aflectueusement, le

bénit et disparut. Frère Henri sortit de son extase , revint à lui et remercia Dieu d'un si saint carnaval.

11 avait aussi coutume de fêter le premier jour du mois de mai, comme les jeunes gens du monde, qui portent en chantant des chansons sur les places et dans les rues, un rameau vert et fleuri qu'ils appellent le mai; frère Henri choisissait pour son mai la sainte Croix , pensant que jamais les champs et les forêts n^avaient produit un arbre si beau et si riche en fleurs , en feuilles et en fruits. Il plaçait donc la Croix sous ses yeux et chantait : Salve, Crwc sancta ! salve , fnundi gloria ! « Salut , Croix sainte ! salut, gloire du monde ! » Et il ajoutait: Salve, cœleslû arbor salutispeiT^eUiœy in qua a^esni fruclus Sapieniiœ:* Salut, arbre céleste du « salut éternel, sur lequel a mûri le fruit de la Sagesse.»

Puis, comme il se pratique dans son Ordre, il Tadorait en s'inclinant profondément devant elle , et son imagination cherchait à la parer de six manières. Il offrait, au lieu de toutes les roses du monde, un amour sincère et ardent; au lieu de toutes les violettes, une humble obéissance; au lieu de tous les lis, ses chastes embrassements ; au lieu de toutes les fleurs qui naissent dans les champs , les prairies et les bois , les baisers spirituels de son cœur; au lieu du chant des oiseaux qui voltigent et se posent sur les rameaux des arbres , les louanges les plus affectueuses de son âme ; enfin, au lieu des ornements et des beautés dont s'embellit le printemps, son cœur, plein de joie et d'amour, tressaillait dans ce cantique : « 0 arbre précieux et béni , soyez ma « force pendant cette vie qui passe comme un instant,

« et faites que je puisse toujours vous célébrer et vous « bénir, jusqu'à ce que je savoure enfin vos fruits de « vie et (iMmmortalité. »

Dans quel esprit notre Bienheureux assistait Jésus-Christ sur le Calvaire.

Dans les couiiuenceincnls de sa conversion et i)endant les premières années de sa jeunesse, Dieu entoura frcrc Henri de consolations intérieures et le nourritavec le lait du ciel sans y mêler Tamertume de la terre. Tout enivré des douceurs d'en haut, il se sentait plein d'aïtrait pour les choses divines ; mais lorsqu'il fallait imiter et partager la douloureuse Passion de Jésus-Christ , la chose lui paraissait difficile et dure. Jésus -Christ le reprit une fois avec sévérité : « Ignores-tu donc, Henri, « lui dit-il, que je suis la porte par laquelle doivent « passer tous les vrais amis de Dieu qui veulent arriver « à l'éternelle félicité? Comment veux-tu parvenir jusci qu'à ma divinité, si tu ne suis d'abord la voie rude a et douloureuse de mon humanité?» Le Saint fut épouvanté de ces paroles , et , quoiqu'elles fussent pénibles, il voulut en occuper continuellement sa pensée, et il comprit des choses qu'il avait ignorées jusqu'alors.

Son âme , parfaitement résignée , s'abandonna au gré de la volonté divine, et se laissa conduire où Dieu voulait le mener. Depuis cette époque, toutes les nuits après

matines, il se retirait dans un coin du Chapitre, pour s'exercer sur la Passion de Jésus-Christ et prendre part à toutes SOS douleurs en les méditant et en y compatissant; il se promenait d'abord de long en large dans la salle, afin de secouer Tengourdissement du sommeil , et de se préparer à la contemplation des souffrances de notre Sauveur. Puis, commençant à la dernière cène , il suivait Jésus-Christ d'un lieu dans un autre, et après avoir été chez Pilate et assisté à son jugement , il l'accompagnait, la croix sur les épaules, du prétoire à la montagne du Calvaire.

Arrivé à la porte extérieure du Chapitre, il se mettait à genoux comme pour baiser les traces de son divin Maître , qui après sa condamnation se traîna jusqu'au lieu de son supplice, et il récitait le vingt-unième psaume : Deus, Deus meus, respice in me. Quand il avait fini, il allait au cimetière du couvent; et pour s'aider dans ses méditations, il imaginait quatre endroits par lesquels il devait passer avec le Sauveur pour arriver à la porte de Jérusalem. Dans le premier endroit, il s'excitait fortement à abandonner ses amis, ses biens , et toutes les jouissances temporelles pour vivre dans une pauvreté volontaire et pour souffrir, en l'honneur de Jésus-Christ, un exil sans aucune consolation. Dans le second , il se proposait de mépriser tous les honneurs, tous les emplois, et de rechercher au contraire , pendant toute sa vie , le mépris du monde en pensant à son divin Maître , qui sous le poids de la Croix était devenu plus vil qu'un ver de terre et s'était rendu volontairement l'opprobre des hommes et la dérision du peuple. Dans

le troisième endroit, ii embrassait la terre, et il renonçait généreusement, pour remercier et hono* rer son Sauveur sanglant et abattu , au repos, à toutes les aises, jouissances et satisfactions de la chair. Il méditait le verset du vingt-unième psaume, où Jésus-Christ s^écrie : « Ma force se dessèche comme « Targile dans la fournaise; ma langue s'est attachée à « mon palais, et vous m'avez réduit en poussière des « tombeaux (1). »

H contemplait alors son Sauveur marchant couvert de sang , accablé de douleur, d'angoisses, et livré à la fureur des soldats, qui ne lui laissaient seulement pas reprendre haleine, et il s'étonnait de ce que tous les yeux ne se remplissaient pas de larmes et tous les cœurs de gémissements à la vue d'un spectacle si lamentable. Enfin, au dernier endroit, et près de sortir de la ville, il devançait Jésus, se mettait à genoux et baisait la terre en demandant au Seigneur de ne point aller à la mort sans lui. Cette prière était fervente comme s'il avait vu réellement cette scène douloureuse; et il laissait passer le cortège de mort en disant : A^>e , Rex nosler, fUi David: « Salut, fils de David, notre Roi. »

11 fixait ensuite ses regards sur la sainte Viei^e; quand il voyait passer devant lui cette pauvre mère , et qu'il avait contemplé son visage tout bouleversé et abattu , sa pâleur, ses gestes attendrissants, le déluge de ses larmes , ses profonds soupirs et ses cris déchirants , il se prosternait par terre et embrassait la trace

(I) Aruit tanquam testa virtus mea, et lingiui mea adhaesit faucibus meis^ et in pnlverem mortis dednxisti me. (Ps. xxi, 16.)

as VIE DF BfEXHEntEn

Ah UA j^% en disant : Sahe^ Regma,muUermi$erieor' dùjff: « Snloty Reine y mère de misérieoide. » Et il h laisiuiit passer; puis il se relevait et se hâtait laot, qu'il rejoignait Notre Seigneur et montait arec loi an Cahraire, en ri;citint 11 prophétie d'isaîe qui dépeint si bien Jésos allant à la mort, et qu'on lit à TofBce du Vendredi Saint (i). Il protestait alors à Jésus que janmis il De n*riiM!rait de souffrir pour lui, et qu'il s'abandonnerait tout entier à sa volonté divine. Passant entin par la porte (lu chœur, «l montant jusqu'à la chaire de l'église, il conl(;niplail en versant un torrent de larmes son Rédempteur (lé])Ouillé, crucilié, élevé en l'air, déchiré et mourant; il se prosternait devant la Croix, et il suppliait JéHUH , puisqu'il se donnait à lui de toute la sincérité d«) son ccrur, de ne jamais jHjrmettre qu'il s'éloiguAt d(« lui f ni dans la prospérité, ni dans le malheur, ni dauH la vie , ni dans la mort.

\prcs les dtMihMiiHMiscs funérailles de Jésus-Christ, notre Itienheurenv iniaj^inait le soir, pendant le Salve IO*{ima tien Compiles , un autre voyage spirituel pour ctuïHolt^r Marit* , la ramener du C^alvaire et la reconduire à >u^ maison. Il allait d'aUuxl an sépulcre où se tenait la siÙMte Vieiye, et il Tavertiss^ut qu'il était temps de ivtouruorchev elle, ^hiand on entonnait le Sa/ee/{«9fina, il s'iiielin^nit lunuMement. oITrait dans son àme un a|^mi à wUe more altii^tV. (nnulanl la procession qui se Ï^i5«iit aUMTs; et la ^initenaul tiMij^mr^. il s^apitoyait sur w tnste \\v«r Kn-tun* jvir K^ fJus cnielles angoisses ,

t*i " Ole. InA . IMt '

HENRI SIISO. 03

sur cette âme maternelle abreuvée de mépris et de confusion sur le Calvaire. « 0 bonne et tendre mère ! lui « disait- il pour la consoler, sou venez- vous que c^est « par cette voie douloureuse que vous êtes parvenue au « royaume d^amour où vous êtes maintenant une reine « toute-puissante, une mère pleine de miséricorde, « notre vie, notre douceur et notre espérance! » Arrivé à la porte de Jérusalem, il contemplait Marie enlisant dans la ville , tombant en défaillance, toullnondée du sang qui avait découlé des plaies de son Fils crucifié; il la saluait encore et Tembrassait respectueusement à ces paroles : Eia ergo, Advocata nostru, « Consolez- vous , a lui disait-il, consolez-vous et reprenez courage: « n'est-ce pas par ce sang précieux que vous devenez a l'avocate , la protectrice de tous les fidèles ? Au nom a de cette scène douloureuse , au nom de Jésus cruce cifié , mort et déposé sur vos genoux , jetez un regard « bienveillant sur mon âme ; et quand elle sortira du « corps qui l'emprisonne, présentez-la au doux, au a tendre Jésus, à Jésus mon Rédempteur, à Jésus le « fruit béni de votre sein virginal. » Son imagination le conduisait jusqu'à la porte de la maison de Marie; il la saluait encore humblement à ces paroles : 0 clemms! 0 pia 1 o dulcis Virgo Maria! U la suppliait de vouloir bien le défendre des assauts de l'ennemi et le sauver à rbeure de la mort. Après avoir ainsi loué la clémence, la bonté, la douceur de celte Mère de toutes les grâces, il lui disait adieu , et la laissait se retirer dans sa maison*

t ■ 6& VJE DU BIENHEUREUX

De sou rigoureux silence.

La divine Sngcssc excitait sans cesse Tamê d^Henri à rechei^cher avec soin le calme de l'esprit et la tranquillité du cœur. Sachant que le silence était le moyen d'y parvenir, il s'appliqua si scrupuleusement à l'observer, que pendant trente ans il ne parla jamais à table, excepté une fois, dans un bateau qui le ramenait avec ses frères du Chapitre général. Pour dompter mieux sa langue et n'être jamais empressé et bavard , il se proposa trois grands modèles de silence: saint Dominique, saint Arsène et saint Bernard , s'obligeant à ne jamais parler sans leur permission. Quand il éUiit dans la nécessité de le faire , il leur demandait leur bénédiction dans cet ordre : à saint Dominique , lorsqu'il s'agissait d'une chose qu'on pouvait faire en temps et lieu convenables; à saint Arsène, lorsqu'il savait que ses habitudes et ses exercices n'en pouvaient pas souffrir ; à saint Bernard, lorsqu'il jugeait qu'il n'en pouvait résulter aucun trouble, aucune inquiétude pour son àme. Dans les autres cas , il fuyait toujours et se renfermait dans le plus absolu silence.

Les étrangers l'appelaient -ils au parloir du couvent, il s'appliquait, 1° à les recevoir tous avec bonté; 2* à les satisfaire en peu de paroles; 3° à les renvoyer avec quelques consolations; 4"* à se maintenir toujours dans

la modestie la plus parfaite , et à se préserver de tout ce qui pourrait troubler son repos en rattachant au monde et aux créatures. Puis il retournait dans sa cellule, pur et tranquille comme il en était sorti . Son imagination n^y rapportait aucun fantôme, aucun souvenir des choses humaines ; il semblait n^en avoir rien vu , rien entendu , parce qu'il ne s'occupait dans toutes les affaires que de ce qui pouvait intéresser le service de Dieu et le salut des âmes. On comprenait combien il aimait à se taire , en voyant avec quel soin il mesurait ses paroles et calculait leur effet, avec quelle attention et quelle vigilance sur lui - même il conversait et traitait avec les hommes.

De ses grandes mortifications.

Frère Henri était dans la fleur de sa jeunesse , d'une nature vive, ardente et fortement portée aux plaisirs; il ressentait sans cesse les attaques et les combats de la chair, et pour la soumettre à Tesprit il inventa des pénitences si rigoureuses, si impossibles à imiter, qu'elles feront frémir le lecteur. D'abord il se revêtit d'un cilice et se ceignit d'une chaîne de fer qui lui déchirait le corps. Il la garda jusqu'à ce que la quantité de sang qu'il perdait l'obligeât à la quitter; mais pour la remplacer il se (it une espèce d'habit tissu de cordes dans lesquelles étaient cent cinquante pointes de fer si

aiguës et si terribles , qu'appliquées sur la chair , elles la perçaient et faisaient autant de douloureuses blessures. Ce vêtement y avec lequel il dormait la nuit, lui couvrait et lui serrait les côtés et une partie des reins et du corps.

On ne peut dire le supplice qu'il endurait en été lorsque, épuisé par le voyage, la prédication ou la lecture , il étendait sur son lit ce corps tout haletant, tout couvert de blessures et tout dévoré par les vers qui s'engendraient dans sa chair et s'y nourrissaient de ses sueurs et de son sang. Aussi pendant la nuit il se contractiiit, se repliait sur lui-même, et, vaincu par la douleur, il se tournait tantôt d'un côté, tantôt d'un autre, comme un ver que le fer a blessé. Quelquefois il se trouvait dévoré d'une si grande quantité de ces animaux dégoûUints et aflamés , qu'il lui semblait être au milieu d'une fourmilière , et dans ce tourment il disait avec raison : « 0 Dieu , que cette mort m'est amère ! si des « lions et des tigres me dévoraient, je mourrais sur-le- « champ et d'un seul coup; mais avec ces vers qui me «rongent la chair et s'abreuvent de mon sang, je « meurs à chaque minute sans pouvoir jamais mourir «^entièrement. »

Sa constance fut admirable: l'été et ses chaleurs, l'hiver et ses longues nuits , la fatigue et la violence de la douleur ne purent jamais l'ébranler et lui faire abandonner ou adoucir la rigueur de ses pénitences. Pour se priver de tous les adoucissements qu'il aurait pu se donner en touchant aux endroits malades, il se fit une esi^èce de collier d'où pendaient deux courroies ou plutôt

deui anneaux de cuir où il plaçait ses mains et ses bras pendant la nuit , et qu^il fermait et serrait ensuite avec un cadenas. Par ce moyen , ses poignets étaient tellement liés et enchaînés au cou , qu'il ne pouvait se servir de ses mains et se secourir lui-même, sa cellule eût-elle été toute en flammes ; il passait ainsi la nuit , et c'était seulement lorsque paraissait le jour qu'il s'en délivrait en ouvrant le cadenas.

Il supporta ce martyre jusqu'à ce que ses mains , blessées par ces entraves , commencèrent à trembler et se paralyser ; mais pour n'y rien perdre y il imagina deui gants grossiers comme ceux que prennent les paysans pour couper la vigne et les broussailles y et il les garnit de pointes de fer de telle manière qu'ils ressemblaient à des étrilles ou à des cardes. Il mettait ces gants la nuit y et si par hasard en dormant il voulait ôter son cilice, éloigner les pointes de fer et se soulager d'une manière quelconque , les vers, qu'il avait irrités par cet attouchement, le tourmentaient et le rongeaient plus que jamais. Souvent pendant son sommeil , en se grattant la poitrine et le corps, il se déchirait tant, qu'il semblait avoir passé par les griffes des ours. La chair de ses bras s'en allait en lambeaux, et tout son corps était rouge, sanglant et enflammé. Quand il était trop déchiré , et que les plaies couvraient les plaies, il se soignait pendant plusieurs jours ; mais bientôt il rouvrait ses blessures en les touchant et les déchirant avec ses gants terribles. Ces souffrances ou plutôt cet affreux martyre dura seize à dix - sept ans , c'est-à-dire jusqu'au moment où , la nature ne pouvant résister davan-

tage, un ange Tavertit et Tassura que Dieu ne voulait pas qu'il continuât de semblables pénitences. Le Saint ol)éit aussitôt et jeta tous ses instruments dans la rivière.

Il porte pendant plusieurs années une croix garnie de pointes.

Notre Bienheureux était si touché de la Passion et delà mort de Jésus-Christ, son divin Maître , qu'il lui sembla n'avoir rien fait s'il n'imprimait pas sur son corps quelque signe sensible qui fut pour lui un souvenir continuel du supplice de la Croix. Il se fit donc une croix de bois , longue d'une palme et large en proportion , sur laquelle il planta trente clous en honneur et reconnaissance de toutes les plaies que Jésus-Christ souiïrit pour nous prouver son amour, il plaça cette croix sur ses épaules, de telle sorte que la pointe des clous appuyait sur ses omoplates, et il la porta ainsi nuit et jour pendant l'espiice de huit ans; la dernière année il y ajouti au milieu sept pointes fortement rivées et tournées contre sa chair, de manière à la déchirer et à la mettre tout en sang , voulant honorer ainsi le cœur de Marie, blessé sur le Calvaire et déchiré par la cruelle mort de son Fils. Lorsqu'il commença à porter cette croix sur ses épaules nues, la violence du mal lui lit croire qu'il ne pourrait jamais tant souiïrir, et il se mit h émousser et aplatir les clous avec un caillou ; mais il s'en repentit bientôt, et, tout honteux de son

I1£NHI SUSO. 69

peu de courage , il commença à refaire les pointes avec une lime. Cette croix, clouée sur sa chair et ses os, était comme un bourreau qui le torturait et le couvrait de blessures. Quand il marchait ou qu'il était couché, il lui semblait avoir un vêtement d'épines , et toutes les fois qu'on le touchait quelque part , il souiTmit mille morts. Il n'employa pourtant qu'un moyen pour tempérer et adoucir l'excès de ses douleurs , ce fut d'écrire sur la croix qui les causait le doux nom de Jésus.

Gomme si ces pénitences n'étaient point assez rigou* reuses , il se donnait la discipline deux fois le jour, la première en méditant Jésus-Christ flagellé; la seconde en le contemplant mourant sur le Calvaire , et il re* commençait encore lorsqu'il croyait avoir fait quelque faute en mangeant , en buvant ou en parlant. Enfin , il inventait tant de disciplines et d'instruments armés de balles, d'éperons et de pointes de fer, pour torturer son corps , que le récit en fait horreur , et qu'il parait impos* sible qu'un homme puisse èe traiter si durement. Un jour , se trouvant en public avec deux jeunes personnes , il leur serra la main sans aucune intention mauvaise ; mais , dès qu'il fut éloigné, il en eut un grand chagrin et crut avoir commis une faute qui méritait le plus grave châtiment. Se retirant aussitôt à l'écart, il se frappa contre la croix qu'il portait sur ses épaules, se jetant dessus avec une telle force que les clous lui entrèrent dans la chair et dans les os. Puis il se priva d'aller au Chapitre, où les anges venaient assister à ses méditations, et il chercha à expier sa faute en demandant pardon à Dieu et aux saints , en se donnant la discipline

et en se frappant plus de trente fois contre sa croix comme nous venons de le dire.

Le Saint avait IMiabitude de se retirer après matines dans la chapelle du Chapitre , et là , seul , il se prosternait cent fois la face contre terre , embrassant le pave et méditant chaque fois la Passion de Notre-Seigneur. En se baissant et en se relevant si souvent, il remuait dans sa chair les clous de sa croix et s'occasionnait des douleurs incroyables. Puis il se frappait avec des fouets garnis de fer et de molettes avec tant de force, que le fer en était aplati , et qu'un jour sa discipline s'étant brisée en trois morceaux, les molettes s'éparpillèrent au loin. Quand il voyait son corps si maltraité, il prenait compassion de lui-même; il demandait à Dieu avec larmes de vouloir bien lui pardonner ses péchés , et il cherchait à se consoler en pensant qu'il ressemblait à Jésus flagellé. Les religieux de son couvent, effrayés d'entendre les coups qu'il se donnait, cherchaient à l'arrêter; Henri cessait dès qu'il se voyait découvert ; mais il lavait alors ses blessures avec du vinaigre et du sel , et il trouvait, en paraissant ne rien faire, un remède plus douloureux que ses blessures mêmes.

Le jour de Saint-Benoit, qui était l'anniversaire de sa naissance , il alla se cacher au sortir de table dans un lieu obscur et secret. Puis il se dépouilla de ses vêtements et commença à se donner une cruelle discipline. Mais en se frappant, il s'ouvrit une veine du bras gauche, d'où jaillit sur le plancher une grande quantité de sang. Son bras resta noir, enflé et paralysé. Il eut si grand'peur, qu'il ne savait que faire et qu'il cessa de

se battre. Il se passa alors une chose miraculeuse : une sainte religieuse, nommée Anne, qui était en oraison dans une YÎlle éloignée, fut transportée en vision à Tendroit où le Saint se flagellait. Ayant vu les coups cruels qu'il se donnait , elle en eut compassion et avança le bras pour recevoir le coup qu'Henri se destinait, il lui sembla être frappée elle-même, si bien qu'au sortir de son eitase elle vit son bras toutiivide et tout noir, et elle le garda malade pendant quelque temps.

De la dureté de son lit.

Le lit sur lequel dormait frère Henri était d'une extrême dureté; il n'avait dans sa cellule ni matelas, ni couvertures, et ses meubles consistaient en une vieille porte sur laquelle il étendait une petite natte de jonc qui lui arrivait seulement aux genoux ; c'est là qu'il se reposait, ou plutôt qu'il se torturait. Au lieu d'un oreiller, il mettait à son chevet un sac plein de paille d'avoine, et il se couchait habillé comme il était pendant le jour; il ne quittait que ses chaussures. Aussi son repos était loin d'être une jouissance. Il portait des bas de crin tout hérissés , une chemise grossière et pesante, des caleçons garnis de pointes de fer; les clous de sa croix déchiraient ses épaules ; la dureté de son lit et de son oreiller brisait ses membres; ses bras étaient liés et ses mains recouvertes de fer. 11 était obligé de

dormir dans cet état , replié sur lui-même et immobile , parce que, s'il avait le malheur de remuer , il souflniit bien davantage de sa croix, et les clous qui perçaient ses os lui causaient des douleurs inexprimables. Aussi poussait - il alors vers le ciel de profonds soupirs et des cris déchirants. Pendant Thiver, le froid rigoureux de son pays le faisait souffrir encore davantage. Ses pieds nus et découverts se crevassaient et se couvraient de tumeurs; ses jambes s'enflaient comme celles des hydropiques , ses cuisses étaient couvertes du sang qui tombait de ses flancs déchirés par les pointes de son cilice, son dos était lacéré {)ar les clous de la croix, ses bras, ses mains étaient liés et tremblants; enfin tout son cor(>s épuisé était brisé par la dureté de sa couche. Voilà le repos et le sommeil que notre Bienheureux s^accordait. 11 avait beau mourir de froid , il se tenait pendant la nuit, après les matines, plus d'une heure sur un marbre glacial , devant le maitre-autel , et il supporta avec tant de constance les plus rigoureux hivers, que pendant l'espace de vingt-cinq ans il ne s'approcha jamais du feu. Jamais il ne se permit un mouvement qui pût alarmer la chasteté de son ànie ou de son corps. Il ne faisait qu'un repas très-frugal par jour, s'abstenaitt de [)oisson, de viande, d'œufs, et se contentant de pain , de légumes et de fruits. Il observa scrupuleusement son vœu de pauvreté, et ne voulut jamais recevoir ou toucher d'argent, qu'il en eût ou qu'il n'en eût pas la permission. Ses vêtements étaient très -pauvres , et nous avons dit quels étaient les meubles qui décoraient sa cellule.

Gomment notre Bienheureux souffrait le tourment de la soif.

Plus frère Henri se torturait par ces cruelles inortilicationSy plus son âme désirait ardemnoent trouver quelques nouveaux moyens de souiTrir davantage. Sachant que la soif est le plus terrible des supplices , il commença par diminuer ce qu'il buvait ordinairement , et se réduisit à une très-minime quantité de vin. Pour ne point outre-passer la mesure qu'il s'était fixée , il se procura une petite tasse qu'il portait toujours avec lui. Quand la soif devenait intolérable , il s'humectait la bouche avec quelques gouttes d'eau, comme le font les malades et les fiévreux. Mais augmentant peu à peu son abstinence , il finit par se priver entièrement de vin , et n'en but pendant longtemps que le jour de Pâques; il s'accordait un peu d'eau, et encoi*e au diner seulement. Celte mortification lui fut tiès-pénible , et il la pratiqua avec tant de sévérité, qu'il ne voulut jamais soulager sa soif en s'accordant quelques gouttes de plus. Dieu voulut bien le soutenir par sa grâce toute-puissante. Un jour qu'il levait les yeux vers le ciel, il entendit une voix d'en haut qui disait dans son cœur : « Rappelle-toi , « Henri , combien fut terrible ma soif lorsque j'étais « sur la Croix, dans les dernières angoisses de la mort. « Quoique je fusse le créateur de toutes les fontaines, « je n'ai pu obtenir alors pour me soulager que du fiel

7k VIE DU BIF.N11ËUHËUX

« et (lu vinaigre. Supporte encore avec patience la soif ix que tu éprouves , si tu veux suivre mes traces. »

Le Bienheureux, pour imiter Jésus- Christ et lui obéir, passa encore tout le jour sans boire, quoiqu'on fût au fort de Tété. Le soir , il ressentit une soif ardente; son corps, affaibli et haletant, soupirait après un peu d'eau ; ses lèvres se desséchaient à Tintérieur et à l'extérieur; sa langue s'entr'ouvrait , se crevassait, et sa soif devenait si violente, qu'au moment où on jette à rOfTice de Teau bénite sur les religieux , il ouvrait avidement la bouche pour en recueillir quelques gouttes. A souper , il quitta la table sans toucher le vin qu'on servait, et au milieu des ardeurs qui le tourmentaient, il levait les yeux au ciel en disant: « Recevez, ô Père « céleste, ce vin en sacrifice , comme si c'était le sang « de mon cœur , et offrez-le à votre cher Fils altéré et <x mourant sur la Croix. »

Quelquefois il s'arrêtait à la fontaine du couvent , et contemplait cette eau qui jaillissait claire et limpide et s'écoulait en mille ruisseaux; il gémissait et soupirait en sentant augmenter sa peine , et il disait à Dieu : « 0 « Bonté éternelle! que vos jugements sont cachés! je « suis près du lac de Constance et du Rhin ; je touche à c( cette fontaine, et de toute cette eau il n'y en a p:is « une goutte pour moi ! » Il continua longtemps cette mortification, et jamais elle n'aurait été adoucie, si Dieu ne l'avait adoucie lui-même.

Le dimanche des Noces de Cana, frèi*e Henri étant à table et ne pouvant rien manger à cause de la sécheresse de sa bouche, quitta le réfectoire des religieux, et

llENn[ SUSO. 75

alla se cacher dans sa cellule; là , vaincu par la violence de la soif, il pleura amèrement sur lui-même, et ne pouvant davantage supporter son supplice , il cria vers Dieu : « Seigneur tout- puissant, vous qui connaissez « les peines et les douleurs de ceux qui vous servent , « prenez pitié de la soif qui me dévore , et voyez comme A je souffre sur cette terre. J^aurais pu me procurer tout « ce qui me fallait pour vivre , et me voilà réduit à un (( tel état de besoin et de misère, que je ne puis rien « prendre , pas même une petite goutte d'eau pour cal- <Y mer ma soif brûlante. » Au milieu de ses gémissements, il entendit une voix divine qui disait à son âme : « Du courage , frère Henri , cesse tes gémisse- « ments et ranime ton cœur et tes forces : tu touches à « la tin de tes peines; voici venir les jours de joie et de a rafraîchissement. »

Frère Henri est consolé par notre Seigneur Jésus-Christ et par sa sainte Mère.

Dès la nuit suivante , frère Henri reçut les consolations promises. Étant en oraison, il fut ravi en extase , et la vierge Marie lui apparut ayant à ses côtés son cher Fils sous la forme d'un enfant de sept ans. Cet enfant tenait à la main un petit vase rempli d'une eau céleste ; alors la vierge Marie prit des mains de son Fils le vase y et l'offrit à frère Henri en lui disant d'y boire;

frère Heori le prit avec une sainte avidité, et y but une liqueur d'une saveur, d'une douceur, d'une vertu si grandes, que sa soif se calma, et qu'il se trouva, selon son désir, tout rafraîchi , tout consolé.

Le Saint, revenu à lui, conserva la plus vive reconnaissance d'une si grande grâce; il bénissait sans cesse Marie avec amour, et pensait à elle toutes les fois qu'il voyait une femme. Le jour suivant il en rencontni une dans la rue la plus sale de la ville , et il se mit aussitôt dans la boue pour la laisser passer par le seul endroit sec qu'il y avait. La femme remarqua cet acte d'humilité et lui dit: «Mon Père, que faites-vous! Vous êtes « prêtre et religieux : pourquoi me céder le chemin à « moi qui ne suis qu'une pauvre femme? pourquoi me « traiter ainsi et me faire rougir de confusion ? » Frère Henri répondit: a Ma sœur, j'ai l'habitude d'honorer « et de vénérer toutes les femmes parce qu'elles rap- « pellent à mon cœur la puissante Reine du ciel , la « Mère de mon Dieu, envers qui j'ai tant d'obliga- (( tions. » La femme leva les mains et les yeux au ciel en disant : <c Je supplie cette puissante Reine que vous « honorez en nous autres femmes de vouloir bien , avant « votre mort, vous favoriser de quelque grâce partice culière. i»

Peu de temps après , frère Henri étant sorti du souper sans boire , revint à sa cellule tourmenté par la soif, comme à l'ordinaire ; la nuit, une femme belle et majestueuse lui apparut et lui dit : « Je suis la Vierge « Mère que tu aimes. C'est moi qui ai déjà soulagé ta c< soif en t'abreuvant d'une liqueur céleste, et doré-

cnaTant toutes les fois que lu souffriras ce tourment, 8 j'aurai compassionr de toi et je te soulagerai. » Frère Henri s'écria : « Auguste Souveraineté ne vois dans vos « mains ni tasse , ni vase d'eau ou de vin, comment « soulagerez-vous ma soif? — Je te donnerai , répondit «la sainte Viei^e, une liqueur salutaire, et cette « liqueur découlera du fond de mon cœur même. » Ces paroles troublèrent le Saint ; et tout accablé de son indignité il tremblait et n^osait plus rien dire. Alors la sainte Vierge le consola avec bonté en sijoutant : « Puisque Jésus- Christ a bien voulu Raccorder les « douceurs de Tamour et se reposer dans ton âme pour « récompenser la sécheresse de cette soif dévorante que « tu souffres pour lui , ne puis -je pas aussi te consoler « et te rafraîchir? Ce ne sera ni de Teau , ni du vin que « je te verserai; mais de mon cœur s'épanchera dans a ton cœur une liqueur précieuse, une liqueur spiritf tuelle d'une pureté incomparable et divine. » Alors le Saint goûta cet ineffable breuvage dont lui parlait Marie ; sa soiffut soulagée , et il lui resta dans la bouche un grain de manne d'un goût délicieux et d'une blancheur semblable à celle de la neige. Le bonheur qu'il éprouva le fit fondre en larmes, et son âme s'épuisait à remercier la sainte Vierge d'une si grande grâce.

Marie ne s'arrêta pas à cette faveur : la même nuit , elle apparut à un grand serviteur de Dieu et lui commanda d'aller trouver frère Henri et de lui dire de sa part : « Jadis, j'ai allaité saint Jean Chrysostome , lors- « qu'il était enfant, une fois qu'il priait devant une de « mes images; je l'ai pressé dans mes bras et je lui ai

tt permis de porter les lèvres à mon sein pour y savouc< rer mon lait virginal. Je fai fait la même grâce cette <c nuit, et pour gage de cette faveur, tout ce que tu « diras sera plus pur, plus fervent, et la foule accourra < pour Tentendre. » Le serviteur de Dieu répéta ces paroles de Marie au Bienheureux, qui s^écria en levant vers le ciel ses mains , ses yeux et son cœur : « Que « bénie soit cette source divine qui s^élance sans cesse « du sein de Dieu même ! (jue bénie soit la Mère de « toutes les grâces, qui a bien voulu accorder un si « grand bienfait à son indigne serviteur! » Le saint homme , son ami , ajouta : a Apprenez aussi que Jésus a et Marie ont bien voulu me visiter et me parler de t< votre tendresse et amour. La sainte Vierge avait à la « main une coupe remplie d'eau ; elle ToiTrit à son fils « en le priant de la bénir. L'enfant Jésus la bénit, c( changea Teau en vin , et dit : Jusqu'à présent , mon « serviteur s'est abstenu de vin et a souffert beaucoup de « la soif; à l'avenir, je veux qu'il boive du vin et qu'il a rétablisse ses forces épuisées. De plus , je veux avec « cette coupe pleine de mon sang le laver entièrement a pour guérir toutes ses plaies, le délivrer de ses croix « volontaires et en faire un homme selon mon cœur. » Frère Henri fut grandement consolé par la visite de cet ami , et se remit par obéissance à boire du vin comme il le faisait autrefois ; il était alors si abattu et si usé par les rigueurs continuelles de ses pénitences, qu'il ne lui restait réellement plus qu'à mourir. Dans l'impossibilité de supporter davantage ces mortifications excessives, il les abandonna , aprèsles avoir pratiquées pendant vingt-

deux ans, c^estrà-dire depuis Tâge de dix-huit ans jusqu^à Tâge de quarante. Il y renonça parce que Dieu lui Gt comprendre que toutes ses pénitences et ses combats contre ses sens et son corps , n^étaient point un grand progrès dans la perfection chrétienne , mais seulement un bon commencement, un acheminement vers la vertu, et quMl fallait s^exercer d'une manière plus élevée , s'il voulait devenir parfait.

Comment le Bienhenreux fut conduit par un ange à l'école d*ane plus haute sagesse et d'une plus grande perfection.

Frère Henri se reposait donc de toutes ses souffrances corporelles, et souhaitait ardemment se conformer au bon plaisir de la volonté divine. Une nuit, après matines, étant assis dans sa cellule, il fut ravi en extase pendant qu'il méditait; il lui sembla voir venir à lui un ange sous la forme d'un ravissant jeune homme qui lui dit: (c Frère Henri , il y a assez longtemps que tu étudies à « une petite école et que tu suis les basses classes ; il « faut maintenant t'instruire à une école supérieure : a donne-moi la main , viens avec moi, et je te conduirai « à un maître d'une sagesse sublime. Ses leçons t'ap- « prendront une science divine qui éclairera ton esprit , « donnera une véritable paix à ton cœur, et te fera heua reusement achever ce que tu as si heureusement « commencé. )>Le Saint se leva tout joyeux, et prit la main du jeune homme, qui parut le conduire dans un

80 VIE DU BÎENHEUREUX

pays spirituel, et dans une maison immense qui ressemblait à un couvent, et où demeuraient des hommes d'une intelligence .merveilleuse. Il fut introduit par Fange et reçu par tous avec une grande bonté. Le supérieur de cette réunion Taperçut et lui dit avec un sourire: « Certainement ce nouvel arrivant deviendra un grand « maître dans la science que nous enseignons , pourvu a quMl ait le courage et la constance de porter des « chaînes. »

Henri, ne comprenant pas ces paroles, se tourna vers l'ange cl lui dit : « Quelle est celte académie, et que « peut on y apprendre? » L'ange répondit : « La science « sublime de cette école est une abnégation parfaite de « soi-même, une résignation qui nous fait tellement « renoncer cl mourir à notre volonté, que dans toutes « les circonstances où Dieu nous met par lui-même , « par les créatures, par le malheur et la prospérité, « nous nous efforçons de conserver notre courage et « l'égalité de notre âme, en restant aussi indifTérent « que le permet la faiblesse humaine, et en n'ayant « d'autre but que celui de louer et d'honorer Dieu , a comme Jésus-Christ a loué et honoré son Père cé- « leste. » Ces choses plurent beaucoup à frère Henri , et il dit sur-le-champ qu'il voulait étudier avec ardeur, et vaincre toutes les dillicultés pour apprendre à cette école une si haute sagesse. Il commençait déjà à se fatiguer et à entreprendre beaucoup de choses, lorsque l'ange l'arrêta en lui disant: « Cette science demande un « esprit tranquille, et oblige à un grand calme. Moins « on travaille, plus on avance, parce que la propriété

ilENBI SUSO. 81

M des actions empêche d'acquérir cetle science, qui « regarde uniquement l'honneur de Dieu. »

L'extase cessa , et frère Henri , revenu à lui , réfléchit et trouTaque tout ce qu'il avait entendu était conforme à rÉvangile de Jésus-Christ, a Jette les yeux sur toi-même, Henri , se disait-il ; examine avec droiture l'intérieur de ton âme y et tu verras qu'avec toutes les afflictions et les pénitences que tu as choisies selon ta volonté , tu n'as encore rien fait, et que tout est à recommencer, parce que jamais tu n'as renoncé à toi-même ; parce que jamais tu ne t'es livré à la main de Dieu afin de souffrir pour son amour toutes les peines extérieures et intérieures qui peuvent t'attaquer. Tu as toujours été comme un lièvre timide et peureux qui se cache dans un buisson et qui tremble, qui redoute la mort h la chute de la moindre feuille.

« Vois combien tu crains les persécutions des hommes, et tu es bouleversé quand tu rencontres des personnes qui te contredisent. Tu devrais te livrer volontairement aux injures et t'exposer à la mort , et tu prends la fuite; tu te caches au lieu d'aller au-devant du mal. Si on te loue , tu souris; la joie anime aussitôt ton cœur et ton visage. Si on te blâme, tu t'affliges , et tu laisses paraître ton chagrin , même à l'extérieur. Il est donc bien nécessaire d'aller à une plus haute école de sagesse pour entrer dans la voie du Seigneur. Dieu éternel y s'écriait-il avec un profond soupir, comme je vois maintenant clairement la vérité! Hélas! hélas! qimnd mourrai-je à moi-même? quand m'abandonnerai je donc véritablement à Dieu? »

Comment fipère Henri reçut d*nn ange l'épée et les armes de chevalier

Le bienheureux Henri avait, par Tordre de Dieu , renoncé à ses rigoureuses pénitences, qui avaient usé ei presque détruit ses forces. Sa santé délabrée commençait à reprendre et à reverdir ; il pleurait de joie en se rappelant les cruelles et sanglantes chaînes qu^il avail portées pendant tant d^années , et il ne pensait pas au^i maux qui pouvaient venir. « Soyez béni , mon Dieu^ disait- il, voici Thiver qui a passé, qui s'est éloigné; Jam hiems Iransnt et recessU. Je vais maintenant vivre des jours tranquilles, sans combattre si durement; je calmerai ma soif avec Peau et le vin , je coucherai sui un lit meilleur, et mon paisible sommeil ne sera pai troublé par toutes ces pointes de fer, qui souvent me faisaient soupirer après la mort comme après la fin de mon supplice. J*ai bien assez, j'ai même trop usé mei forces, je puis maintenant prendre du repos. »

Tout cela éUitle langage trompeur des sens, et il ne savait point encore ce que Dieu voulait faire de lui. Cette paix dura quelques semaines; mais un jour qu'il étai assis dans sa cellule, ctqu'il méditait sur ce texte de Job « La vie de l'homme sur la terre est un combat (1), » i entra comme à l'ordinaire tout h coup en extase , et il vi

(1) Militla est vita hominis super terram.(Joh, vu, 1.)

un jeune homme qui portait une armure de chevalier, et qui Ten revêtit en disant : a Tu as assez combattu a comme soldat , désormais Dieu veut que tu le serves tt comme un généreux chevalier. » — Le Bienheureux regardait ces armes, et disait dans son étonnement: « Que faites-vous de moi? pourquoi ce changement et « comment devenir chevalier? comment vais-je être « chevalier, moi qui jouis maintenant du repos et de « la tranquillité ? Je me soumets, puisque Dieu Tor- « donne ; mais ma nohlesse me serait plus chère , si I j'avais pu la gagner dans quelque glorieux combat. »

Le jeune homme lui répondit en souriant : <c Ne te « tourmente pas de cela; les occasions de bien comc battre ne te manqueront pas ; les soldats de Jésus- « Christ ont à soutenir des guerres plus terribles , et à « remporter des victoires plus brillantes que les Hcc- « tor, les Achille , les César, que tous les capitaines et « les héros que les poètes et le paganisme ont tant « célébrés. Si tu crois que Dieu t^a déchargé de tes « pénitences pour que tu suives tranquillement ton « plaisir et tes aises, tu es dans une grande erreur. « Dieu t'a délivré non pas pour que tu sois ton maître, « mais pour remplacer tes mortifications par des (c chaînes plus lourdes et plus douloureuses. y>

Ces paroles ébranlèrent frère Henri et l'épouvantèrent, a Seigneur, dit-il à Dieu , à quoi me destineztt vous donc? Je pensais avoir-fini, et je n'ai pas com- « mencé. Vous voulez me faire souffrir et appesantir « votre main sur moi. Serais-je le seul pécheur dans u le monde, le seul misérable indigne de consolation?

8à VIE DU BIENHEUREUX

a Les autres seraient- ils justes et saints , puisque vous « les épargnez et que vous tournez contre moi toute a votre colère? Ne suffit-il pas de m'avoir accablé d'in- « firmités et de tentations pendant ma jeunesse , tt d^avoir combattu de tant de manières ma chair délice cate? Il me semble pourtant. Seigneur, que vingtce deux ans de souffrance devraient vous satisfaire. — a Non , répondit le Seigneur, tu n^es point assez u éprouvé ; si tu veux que les choses aillent bien pour « toi, il faut que tu sois tourmenté de mille façons, « et jusque dans les parties les plus intimes de ton a cœur. — Mais au moins , répliqua Suso, je vous prie « en grâce d'être assez bon pour me découvrir quelles a sont les croix que vous me préparez. »

Le Seigneur répondit : ce Lève les yeux au ciel , et

ce si tu peux compter les étoiles , tu sauras le nombre

« des afflictions qui t'attendent; et de même que les

ce étoiles sont immenses et qu'elles paraissent petites

<e aux yeux des hommes , de même les croix que tu

ce porteras paraîtront légères à ceux qui ne les connais-

« sent point, tandis que tu sentiras combien elles sont

ee dures et pesantes. — Seigneur, dit Suso, faites-les-

a moi connaître d'avance, pour que je puisse m'y

ee préparer. » — Et Dieu répondit : « 11 vaut mieux

ce pour toi que tu les ignores , parce qu'elles te décou-

« rageraient. Pourtant je veux bien t'en découvrir trois

« parmi toutes celles que je te prépare.

« La première croix sera celle-ci: Autrefois tu te

« frappais de tes propres mains tant que tu voulais, et

« tu l'arrêtais quand tu avais pitié de toi*même. Main*

HENiU SUSO. 85

« tenant tu seras entre les mains des autres , tu seras

« maltraité et frappé sans pouvoir te défendre. De plus

« tu perdras l'estime et la considération de beaucoup ,

« et cela te sera plus pénible que cette croix pleine de

« clous qui déchirait ta chair et tes épaules. On le

« louait, on t'admirait dans tes mortifications volon-

« taires; mais désormais , quand tu souiïriras, tu seras

« abaissé y méprisé et tourné en ridicule par tout le

« monde.

c< La seconde croix sera celle-ci : Quoique tu te sois

« martyrisé par de nombreuses et cruelles tortures , tu

a as conservé ton cœur d'homme et ta nature aimante;

« tu jouis de l'affection de beaucoup de monde. Mais

(( là où tu avais trouvé de la confiance y de l'estime et

« de l'amour y tu rencontreras désormais une insigne

« déloyauté ; tu seras tellement joué et accablé y que

K tu deviendras le chagrin et le désespoir du petit

ce nombre qui te restera fidèle.

<K Voici la troisième croix : Jusqu'à présent je t'ai

« nourri comme un petit enfant du lait de ma divine

a grâce y et cela avec tant d'abondance y que lu te sen-

« Liis souvent plongé dans un océan de délices. Désor-

« mais je retirerai mes grâces et mes consolations; je

« te livrerai à la pauvreté, à l'aridité spirituelle; lu

« seras abandonné de Dieu et des hommes, tourmenté

a de toutes les manières par tes amis et tes ennemis ,

« et ce que tu rechercheras, ce que tu tenteras pour

(c te consoler et te soulager dans tes angoisses , tour-

« nera toujours contre loi. »

Cette extase glaça Henri d'épouvante et le fit Irem-

bler de tous ses membres. Il se leva et se précipita par terre en étendant les bras en croix. 11 cria vers Dieu , le cœur tout déchiré et la voix pleine de larmes , conjurant sa Bonté de vouloir, s'il était possible, lui épargner tant de misères; mais se soumettant humblement , s'il le fallait, à Faccomplissement de «on éternelle volonté. Pendant qu'il était ainsi prosterné dans les soupirs et les pleurs, il entendit une voix qui lui disait intérieurement : « Aie bon courage, car je serai avec toi et je « te rendrai victorieux dans tous tes combats. » Alors il se releva et se remit entièrement entre les mains de Dieu.

Quelque temps après, se tenant un matin dans sa cellule , toujours triste et préoccupé des peines qui l'attendaient, une voix lui dît : « Ouvre la fenêtre , regarde et « apprends. » Il obéit et vit à l'entrée du couvent un chien qui avait dans sa gueule un mauvais morceau d'étoffe. L'animal jouait avec ce lambeau, le jetait en l'air, le reprenait, le mordait et le mettait en pièces avec ses pattes et ses ongles. A cette vue , frère Henri comprit toutes ses douleurs dans l'avenir; il tourna les yeux au ciel et gémit profondément. Alors une voix lui dit : <( C'est ainsi que tu seras traité par la bouche et « les langues de tes frères. » Comme je ne puis éviter ces croix , pensa frère Henri , que mon âme se confie en Dieu et qu'elle souffre sans se plaindre comme ce morceau d'étoffe. Il quitte la fenêtre et va à la porte du couvent ramasser lechiffon, qu'il conserva pendant plusieurs années; et lorsque dans ses peines il était tenté d'impatience 9 il le plaçait sous ses yeux en se rappelant

le silence qu'avait gardé cet être insensible entre les dents du chien; il rentrait en lui-même et {K)riait patiemment sa croix sans parler et sans se plaindre.

Le BieDhenrenx se prépare dans la solitude à bien souffrir.

Les croix arrivèrent bientôt y et lorsque Henri éliiit injurié par les siens et qu'il détournait la télé par dégoût et |)ar indignation , il entendait au fond de son âme les reproches de Jésus-Christ y qui lui disait : « Ai-je dé- « tourné la tête quand les hommes m'injuriaient et me « crachaient au visage? » Il se corrigeait alors, allait trouver ceux qui l'avaient maltraité et leur parlait avec douceur. Au commencement de ces épreuves y il s'adressait à Dieu et le suppliait de vouloir bien le délivrer.

Jésus-Christ y qui voulait l'instruire , lui apparut le jour de la Puriûcation sous la forme d'un enfant, et le reprit ainsi : « Henri y tu n'as pas encore appris la vcria table manière de souffrir. Quand , pour mon amour, tt tu supportes une croix, ne pense pointa rinstanloù « tu la quitteras et où tu le reposeras, mais endure-la « avec patience, supporte-la avec courage; qu'elle te « soit une expérience pour l'avenir , et que la constance a te prépare à en recevoir une autre lorsque celle-là « sera passée. La jeune fdle qui, dans un champ, « cueille des roses pour sa parure ne se contente point « d'en prendre une seulement, mais elle retourne chez

88 VΠDU BIENHEUREUX

« elle avec tout un bouquet. Ces croix font le mérite y « la beauté de Ion âme. Ne crains pas que ce buisson « d'épines et de fleurs arrête les rayons de ma grâce; « à travers les ombres de ces branches, ma lumière a t'arriveracn si grande abondance, que tu pourras, au a sein même de Taflliction, convertir beaucoup de « pécheurs. »

Fortifié par les leçons d'en haut, frère Henri attendait avec résignation les croix que le Seigneur lui réservait. La solitude lui parut favorable à ces nouveaux combats; il résolut de fuir pendant dix ans la conversation de tous les hommes , et de vivre dans un entier isolement du monde. Au sortir de table , il courait s'enfermer dans son oratoire, n'allait jamais à la porte du couvent et ne sortait pas dans la ville pour voir et entretenir qui que ce fût. 11 s'imposait , quand il marchait, le recueillement et la retenue la plus grande , ne levant jamais les yeux et ne les laissant errer sur la terre qu'à la distance de quatre ou cinq pas. Il fit peindre dans l'étroite cellule où il s'était emprisonné les images des saints Pères , avec quelques-unes de leurs maximes et de leurs pensées; mais à peine le peintre avait-il esquissé au charbon son ouvrage, qu'un mal très-grave lui vint aux yeux. Il eût été arrêté pendant plusieurs mois si le Bienheureux ne l'avait guéri sur-le-champ en touchant du doigt d'abord les images des saints Pères , puis les yeux de l'artiste.

Cest dans cette retraite , qu'il avait choisi pour conserver la paix , que commença précisément la guerre. Il y vécut dans de tels combats et de telles afflictions intérieures , qu'il n'avait pas un instant de repos , et

qo'il semblait que Dieu eût permis à tous les démons de l^eofer de le tourmenter le jour et la nuit. Un matin , se sentant malade ^ il crut devoir aller diner à rinfirmerie pour manger un peu de viande, dont il se privait ordinairement; il y alla y dîna et revint à son oratoire; mais voici qu^nne troupe de démons se présentèrent à lui , et l'un d'eux se mit à déclamer ce texte de TÉcriture : « Leur nourriture était encore dans leur bouche, et la « colère de Dieu descendit sur eux (1 ). » Il ajouta \ « Ce « religieux est digne de mort, et je serai son bourreau. » Il voulut le tuer; mais les autres démons ne s'entendirent pas sur les moyens de le faire souffrir davantage. Alors le démon qui en voulait au religieux lui dit : « Puisque je ne puis t'ôter la vie, je te torturerai avec « ce fer, et tu vas sentir autant de douleur et de tour- « ments que tu as eu de plaisir à manger de la viande, n Et lui mettant son fer dans la bouche , il lui déchira tellement les gencives, et lui causa un si grand mal de dents, que pendant trois jours il ne put absolument rien manger.

Comment Dieu instruisit le Bienheureux par l'exemple d'un jouteur.

Dans sa jeunesse, frère Henri désirait ardemment plaire à Dieu et mener une vie sainte, mais sans fatigue

(I) Adhuc escae eonmi erantin ore ipsorum, et ira Dei ascendit super

e06. (PS. LZXVII, 80.)

90 VIE DU BIKNHEURELX

et saus douleurs. Dieu lui lil coinpreudre sou erreur |Kir le uioude lui-même. Un jour qu'il allait prêcher, il monta sur ud bateau pourtiavei^serle lac de Constance. Parmi les passagers se trouvait un jeune homme richement vêtu. Frère Henri Taborda et lui demanda qui il était et ce qu^il faisait. Le jeune homme lui répondit qu'il était maître d'escrime et de joute, et qu'il apprenait aux nobles et aux chevahers à jouter et à combattre corps à corps. Ces joutes se faisaient devant les dames, et le vainqueur obtenait de la plus belle un anneau d'or pour récompense. Le serviteur de Dieu lui demandant quelques autres détails , il ajouta : a Pour obtenir cet « anneau d'or, il faut combattre sans jamais faiblir, « supporter de nombreuses blessures , et i*ecevoir les « coui)s de ses rivaux avec sang-froid , générosité et « courage. Il ne suflit pas de commencer, il faut sou- « tenir le combat jusqu'à la lin et montrer toujours aux «t dames un visage joyeux , serait-il tout couvert de « sang. Celui qui se plaint devient la risée de tous les « spectateurs. »

Alors le serviteur de Dieu quitta le jeune homme et médita ces paroles pendant toute la nuit. Cet exemple le remplissait de confusion , et il disait en soupirant et en gémissant : « 0 Dieu ! quelle leçon je reçois ! ces cheva- « liers, ces hommes du monde , pour plaire à une « femme, pour en obtenir une frivole récompense, « s'exposent à tant de fatigues, à tant de dangers! ne « serait-il pas plus juste que nous, serviteurs de Dieu, M nous supportions avec courage les peines les plus « dures |K)ur gagner une éternité de jouissance ! Sei-

HENKI SUSO. 9!

a gneur, vous avez bien voulu me compter au nombre a des soldats de votre sacrée milice. Divine Sagesse, et Miroir d'étemelle clarté. Image de Dieu même, Fleur « de beauté. Dame la plus gracieuse et la plus aimable, « vous qui régnez au ciel , oh ! si je pouvais obtenir de « vous un anneau de chastes fiançailles, comme je « supporterais volontiers tout ce qu'il vous plairait fc d'ordonner! » Ces pensées faisaient couler ses larmes , et le remplissaient d'ardeur.

Lorsqu'il fut arrivé au lieu de sa prédication , Dieu lui envoya de telles douleurs, qu'il tomba presque dans le désespoir. Ses amis étaient touchés de son état, et il oubliait déjà l'exemple des jouteurs et les résolutions qu'il avait prises; son esprit bouleversé se laissait aller à l'impatience. Pourquoi Dieu , disait-il , me traite-t-il ainsi! Le jour suivant, comme il priait au matin , son cœur entendit ces paroles : « Henri , où est donc ton humeur « guerrière et ta valeur? Serais- tu un soldat inu- « tile et poltron , un vrai chevalier de théâtre ? Tu es « joyeux dans la prospérité, mais quand le malheur « arrive tout est perdu, et tu te laisses abattre comme fc une femme. Est-ce ainsi que tu veux acquérir de la « diviue Sagesse l'anneau de son amour? — Mais , a Seigneur, répondait le Bienheureux, je puis bien « m'abandonner à vous et souiïrir pendant quelque « temps; mais les croix ne me laissent aucun relâche. « — Mais aussi , l'anneau de gloire que je destine à mes « braves est un bien éternel. — Je le sais bien , et je me <c repens de mon péché: puis-je cependant, au milieu a de mes afQictions, m'empècher de pleurer etdegémir?

« — -0 honte, 6 bassesse de sentimenls, tu veux donc « te montrer faible comme une femme ! Que diront dans « le ciel tous les saints» qui te regardent? ne vois-tu pas « que tu vas devenir la fable de cette noble assemblée , « de tous les grands du paradis? Allons , essuie tes a larmes, montre un cœur et un visage contents; et « que Dieu , que les anges et les hommes ne te voient <c jamais pleurer au sujet de tes croix. »

Le Bienheureux secoua son chagrin, la sérénité et le sourire reparurent sur son visage ; il remercia Dieu de ses afflictions, et prit la résolution de ne se jamais laisser abattre dans ses épreuves.

Dei croix et des ientatioas intérieures de notre Bienheureux.

Ainsi quMl lui avait été annoncé, les croix qu^il eut à supporter d'abord furent intérieures et ii*ès-|>énibles. Les trois plus pesantes furent celles-ci : T une tentation continuelle contre la Foi et les principaux inystèi^es. Plus il cherchait à la combattre par Tétude , et plus il en était tourmenté. Cette affliction dura neuf ans ; on ne saurait dire les larmes qu'elle lui lit réj)audre j>our obtenir le secoui*s du Ciel. Mais en (in Dieu eut com[>assion de lui , le délivra et lui accorda une croyance claire et surnaturelle de tous les mystères de la Foi. T Une tristesse profonde qui pendant huit ans pesa sur son âme comme une lourde montagne. ^ Une tentation de désespoir.

HENRI SLSO. 93

Le démon lui persuadait qu^il était réprouvé dans les décrets étemels, et qu^il aurait beau faire, toutes les bonnes actions imaginables ne pourraient le sauver de la damnation.

S'il se mettait en prière , s'il allait à Téglise ou s'il assistait au chœur, les mêmes pensées désespérantes le poursuivaient, et toujours le démon le tourmentait en lui criant : « Malheureux, à quoi te sert donc ce que tu a fais pour le ciel , puisque tu es déjà maudit et que tu « mourras maudit? Comment veux-tu lutter contre un « décret du Tout- Puissant? pourquoi chercher à te « racheter de l'enfer? Souviens- toi que tu t'es rendu « dès le commencement coupable du crime de simonie, « puisque tu es venu dans le couvent par intérêt et dans « l'espérance de posséder des biens temporels. Ne sais- « tu pas que les choses saintes , et surtout la vie monas- « tique, demandent d'autres pensées? Avec un si crimiff nel commencement , peux-tu prétendre à une bonne « fin ? Sois donc mieux avisé ; car c'est une grande folie « de faire le bien inutilement, et de supporter tant de « fatigues pour n'en tirer aucun fruit. »

Frère Henri souffrit cette tentation pendant dix ans , et son âme en fut tellement accablée, qu'il s'écriait parfois en gémissant : « Malheureux que je suis! que faire? « où me réfugier? Si j'abandonne le cloître et si je « retourne dans le monde , je suis damné ; si je reste a ici , je ne me sauverai pas davantage. Mon Dieu , a mon Dieu ! fut-il jamais créature plus à plaindre que «c moi! Pourquoi suis-je né, si je dois être toujours « malheureux? oui , malheureux dans le temps et maU

^à VIE ra BIENHEUREUX

« heureux dans réternilé! » Il soupirait ainsi, il gémissait, il frappait sa poitrine. Dans son doale et son désespoir, il ne trouva aucune consolation jusqu^au moment où il se décida à découvrir son état à Eckard, théologien d^une grande sainteté , qui le calma par ses conseils et le délivra enfin de cet enfer quMl avait enduré pendant tant d'années.

11 ne convenait pas que cette lampe brûlât toujours dans l'obscurité, et que frère Henri vécût ainsi dans le silence et la solitude. Dieu lui fit connaître sa volonté par plusieurs révélations, et l'envoya travailler dans le monde au rachat des âmes. Il rencontra dans sa mission des croix sans mesure et sans nombre; mais aussi ses prédications gagnèrent à Dieu des âmes innombrables, comme Tapprit d'en haut une sainte religieuse qui étiit sa fille spirituelle. Elle vit frère Henri sur une montagne où il célébrait la messe. Il était entouré d'une grande foule qu'il avait convertie, et il priait pour cepeuple avec imi de puissance , qu'aucun ne de^Tiitètre damné. Une aut;pe fois elle le vit couronné de roses blanches et de roses rouges, et Dieu lui révéla que frère Henri, son serviteur, était arrivé à une haute sainteté par sa pureté intérieure et par les croix excessives qu^il lui avait envoyées pour en faire une image vivante de son Fils cmcifié. Ainsi, (allai t-il considérer comme desfoveors de la grâce divine les occasions continuelles de soufifrir, les travaux, les persécutions, les calomnies, les mépris, les £iux lêmoignagt^s de tout le monde, les inlamîes, et le danger de mort auquel il avait été toujours arraché. Le diadème d*or dont on orne la tète des saints fignre

la béatitude éternelle dont ils jouissent dans le ciel , tandis que la couronne de roses rouges que portait frère Henri représentait la grandeur de ses afflictions et le mérite de ses peines. Frère Henri fut délivré de ses travaux , et, pour le consoler dans ses douleurs, Dieu lui accordait des rapports continuels avec les anges, qui s'entretenaient familièrement avec lui, le fortifiaient et Tencourageaient d'une façon merveilleuse.

De quelques-unes des persécutions que souffrit le Bienheureux.

Dès que le Bienheureux eut quitté la solitude pour travailler au salut des âmes, les persécutions des hommes vinrent Tassaillir en toutes sortes de manières et d'occasions. Un soir quMl était agenouillé dans une petite chapelle y devant un crucifix en grande vénération parmi le peuple à cause des nombreux miracles qu'il avait opérés , il y fut aperçu seul et à une heure avancée , par ime petite fille de sept ans. Lorsqu^il eut fini sa prière, il se retira à Fh6tellerie; mais, la nuit, des voleurs forcèrent la porte de la chapelle et la dépouillèrent entièment. Le matin , la nouvelle s^en répandit dans toute la ville et y causa une indignation générale. Le gardien de la chapelle chercha le voleur, et la petite fille qui avait vu la veille frère Henri devant le crucifix Taccusa du sacrilège. Malgré le peu de crédit qu'aurait dû trouver ce témoignage, on y cnit, et tout le monde se déclara

96 VIE DU BrENHEUREUX

contre le serviteur de Dieu. Le peuple, qui se laisse toujours guider plutôt par la passion que par la raison, ne chercha point à examiner la vérité et à obtenir Faveu du coupable, mais ne s'occupa que du genre de mort qu'on devait lui infliger, chacun s'érigeant en juge et prononçant sur le châtiment que méritait un si grand crime.

Quand le Bienheureux apprit que Teffervescence du peuple se tournait contre lui , il fut si affligé de se voir sur le point de perdre à la fois la vie et Thonneur, qu'il se plaignità Dieu d'une accusation si infâme et si calomnieuse. « Seigneur, s'écria-t-il , si vous m'envoyez des « souffrances, je les recevrai avec joie : mais pourquoi « voulez-vous que je perde l'honneur et larépuUition? « Comment pourrai-je vous servir et travailler au salut a des âmes si je suis déshonoré et regardé comme un a voleur? J'aurais le courage de supporter toute antre a affliction , mais celle-ci est trop forte pour mon âme. » Après cette prière, il se décida à se cacher dans cette ville jusqu'à ce que la tranquillité fût revenue. Dieu vint à son secours, et le délivra heureusement de cette calomnie.

Frère Henri quitta ce lieu , et alla dans une ville voisine 011 cette accusation de vol s'était déjà répandue. C'était pendant le carême, et il arriva qu'un crucifix de marbre versa du sang par le côté. Ce miracle attirait un grand concours de peuple. Le Saint y alla , s'approcha du crucifix, recueillit du sang sur son doigt, et appela les assistants en témoignage de ce qui s'était passé, sans décider si c'était une chose surnaturelle ou feinte. On

commença à douter dans la ville au sujet de ce sang qui découlait du marbre ; les opinions se partagèrent, et on Gnit par dire que ce religieux s^était coupé le doigt avec lequel il avait touché le cruciGx , pour obtenir de l'argent et des aumônes. On Taccusa de supercherie , et les magistrats de la ville ordonnèrent qu'on le cherchât et qu'on Temprisonnàt pour avoir si indignement trompé le peuple. Frère Henri fut forcé de prendre la fuite , et le sénat lança contre lui une sentence qui promettait une forte somme à qui le livrerait mort ou vivant , et il ne fut en sûreté que lorsrpi'il eut quilté le territoire de la ville.

On ne saurait dire tous les jugements téméraires et injustes que le peuple portait contre lui partout où il allait; si quelqu'un moins précipité ou mieux informé prenait sa défense et le disait innocent, tout le monde se soulevait avec tant d'acharnement, qu'on était forcé de se taire ou de laisser croire à la calomnie. Sans cesse frère Henri était soumis à de nouveaux outrages. Une personne respectable qui savait combien ces mauvais traitements étaient injustes , et qui se sentait émue de compassion y l'engageait à se justifier près du sénat, et à obtenir des attestations légales de son innocence avec lesquelles il pût sauver son honneur. Frère Henri répondit : « Si je ne recevais pas de Dieu d'autres croix «que celle-ci, peut-être pourrais-je me défendre « avec des lettres du sénat ; mais j'en reçois de sem- « blablesen si grand nombre, que je ne veux faire autre « chose qu^obéir et souffrir. Je remets ma cause entre « les mains de Dieu sans résister ni me défendre. »

Des lannes qu'il répand ponr ramener une sœur perdue.

Le Bienheureux avait une sœur religieuse dans un monastère; elle oublia le saint état qu^elle avait choi» et les promesses qu'elle avait faites. Elle négligea Dieu pour se livrer aux amitiés mondaines , qui conduisent toujours à la perte de Thonneur et de Tâme. Cest ce qui arriva à cette malheureuse : elle tomba dans le péché, et en arriva au point de laisser le cloître et Thabit religieux pour prendre la fuite. Quand frère Henri apprit la conduite de sa sœur, il en futsi aflligé, que la douleur le mit hors de lui -môme ; il allait à travers le couvent, la figure bouleversée et méconnaissable; il tachait de savoir où elle s'était réfugiée , et comme il n'apprenait rien de certain , il s'adressait aux autres religieux pour avoir leurs conseils j mais tous le repoussaient et le fuyaient. Alors se recueillant en Dieu : «Voici « bien une autre croix , se disait -il : vois comme tout « le monde te fuit; mais ne perds pas courage , il sullit ce que Dieu t' écoute. Offre -lui cette perte de ton hon- « neur et de ta réputation , foule aux pieds toute honte « humaine , prends des informations, et tâche de sauver a cette ftme qui se perd ; affronte pour elle tous les préce cipices , et parcours s'il le faut le monde entier. »

Ayant enfin découvert où elle s'était réfugiée, il se mit en route le jour de la fête de sainte Agnès. C'était

alors l'hiver; les chemins étaient remplis dé boue et tout rompus par les pluies: aussi, le voyage fut pénible, et il tomba dans un fossé ; mais l'amour de sa sœur lui faisait braver toutes les peines et les fatigues; il trouva enGn dans une hôtellerie celle qu'il cherchait. Lorsqu'il la vit sans voile et avec le costume d'une femme de mauvaise vie , et qu'il l'eut abordée , il tomba en défaillance à ses pieds; et quand il fut revenu à lui , il versa un déluge de larmes , poussa des gémissements , descris déchirants. « Mon Dieu, mon Dieu, disait-il , « pourquoi m'avez-vous abandonné? » Puis la voix lui manquait, la chaleur et la vie le quittaient encore; et quand il revenait à lui, il embrassait sa sœur en lui disant : « Ma fille, ma sœur, dans quel état vous trouveza vous ! dans quel abîme épouvantable étes-vous tom- « bée! 0 Agnès, ô vierge si pure, que le jour de votre « fête m'est douloureux et cruel ! » Et il tomba encore évanoui , pftle et mourant.

Quand la sœur d'Henri vit ses larmes , ses évanouissements, entendit ses cris lamentables, elle fut changée et se jeta aux pieds du Saint en criant : « Mon maître , « mon père! ô jour fatal de ma naissance , pourquoi aije « vu la lumière, puisque je devais perdre mon Dieu, a ma virginité, mon honneur; puisque je devais vous a causer tant d'angoisses? Hélas! puissé-je expier sans « cesse ma faute et mourir de confusion et de douleur! « Comme je suis maintenant misérable et odieuse au tt ciel et à la terre 1 Oui , j'ai perdu ma réputation et la «1 vôtre , j'ai déchiré votre âme , je ne pourrai jamais a me dire votre sœur. Mon père, vous qui êtes Tami

« de Dieu, au nom de son amour y pardonnez -moi et ce remettez-moi dans mon premier chemin ! »

Frère Henri, un peu consolé par ces paroles, répondit : « Ma fille , la joie de mes premières années, venez , « pressez mon cœur sur votre cœur et ressuscitcz-le, car € vous Tavez tué ; laissez - moi baigner votre visage de « mes larmes , et pleurer ma pauvre sœur. Oh 1 qu'elle « est grande , qu'elle est pénible la perte que nous avons « faite de Dieu , de Tâme et de la réputation 1 Miséri- « cordieux Jésus, de quel coup ai -je été frappé ! Mais « ne pleurons plus, puisque votre âme est retrouvée. « Oui, venez, mafiUe-aimée, aujourd'hui je recouvre « une sœur cJiérie, et je vous pardonne vos égarements « avec la douceur et la miséricorde que jeréclanne moi- « UH^iiio do Dieu à Theure de ma mort. Non*seule- « UKMit j'oublie toutes les peines et les btigues endurées « )Kmr vous^ mais je veux encore prendre sur moi toutes « les ilettes que le i^xho vous a taii contracter envers « Dieu ; jo ne cesserai janvùs de vous aider à y satîs- « (aiiv« et je vvmis défendrai encore auprès de tous les « homnKTS. « l«a sœur n^penlante 5e remit entre les mjiins de ^vd fr^iv, qui la pbça dans un couvent |Jus :î^vxHrv ; elW \ vwut sainltiuent josqu^à sa mort. Frère lliMiri » coii^4a et nnidit grkcs à Dieu; «car pour \V«\ qui Taimont « kmt devimt un hîeo J\ »

Frère Henri est aocnaé d'avoir empoisonné les fontaines.

Un jour frère Henri ayant quitté le couvent pour une affaire dont il était chargé y arriva dans un lieu où étaient réunis un grand nombre de marchands à l'occasion d'une foire. Le bruit courait alors que les Juifs empoisonnaient toutes les eaux de l'Europe. Le compagnon du Sainty qui l'avait quitté un instant, fut soupçonné, pour quelques paroles indifférentes ou pour quelques raisons frivoles, d'être de leur complot. On l'entraina sur-le-champ , et comme il cherchait à se défendre en disant que pareil projet ne s'était jamais offert à son esprit y et qu'il était seulement venu pour accompagner frère Henri , qui était chargé d'une affaire importante, on l'emprisonna et on tâcha d'arrêter le religieux dont il parlait , dans la persuasion que c'était là le principal coupable. Le peuple se répandit dans les places et dans les rues en criant : « Mort, mort au traître! Cherchons-le et tuons- le ! » Chacun courait où il espérait le trouver, rompant les portes, bouleversant les maisons, ouvrant les meubles, défaisant les lits, entrant partout sans rien épargner. Quelques personnes de la ville qui connaissaient le Saint rendirent témoignage de ses vertus, et protestèrent que ce religieux était si bon , qu'il lui eût été impossible de songer seulement à un crime si abominable ; mais leurs discours firent peu

i02 Vl£ DU BIENHEUREUX

d'impression sur cette foule égarée , qui n'écoutait que le premier bruit et ne songeait qu'à saisir le prétendu coupable. Frère Henri , ne voyant pas revenir son corn- |>agnon y demanda simplement où il était ^ et quand il sut qu'il était en prison , il ne craignit pas le danger qu'il pouvait y avoir pour lui-même, et fit tant auprès du gouverneur, qu'il obtint sa délivrance malgré tous les obstacles.

Mais à peine était- il sorti de chez le gouverneur , qu'une grande fermentation s'éleva parmi le peu[de; on chargeait frère Henri de malédictions et d'imprécations , on tâchait de le découvrir pour le jeter dans le Rhin. Au milieu du pressant danger qui le menaçait, lui et son compagnon , le Bienheureux ne savait quel |NurU prendre. 11 résolut de fuir secrètement pour laisser caluHT le tumulte, et de se retirer dans une ville voi- ;sàao ; mais {personne ue voulut le recevoir et le cacher. AkMT^ il alla ^ rvfugior ilans la haie d'un jardin , et là , à tn\er$k$ opiner, il lev;iil vers le ciel ses yeux encore |Ju$ n^ul|di$ do saïur que de Unues. « 0 Père d*éler- « nello honlt'. disait-il « que Eùles-vous? CDDiinent ne « ;s^xmnM-\\Mi$ |vi$ \oUy malheureuse créature, lors- « qu\'IW $^ Umiw diiQ$ de telles angoisses? Miséricor- « dhrui Se^riMtir^ uf jivei-uHis donc tant oublié? Mon « I\y^« qui tMii^ $i tendra et $i Kmi « je voos en conjure, « ^s^vuK^-iiKM dws cvtle irjilraniW: ummi orar se « meurl de crMule ; je pei^ liMl esfw« et pour rem- « plir le >%¥U le«\vv sW oMir f^pubce. il ue me reste « (4;^ ^« â èuv ui>\«^ . «Ml hnàle . <« pnof i*me bnce

HENBI SUSO. 103

« mande mon âme désolée. Qae votre tendresse s'a- « larme enfin de la mort cruelle qui me menace : « hélas! ceux qui me cherchent pour me tuer ne sont « pas loin. »

Dieu n^abandonne jamais réellement ses serviteurs; un prêtre qui passait par le jardin aperçut le Bienheureux et entendit ses plaintes déchirantes; il le retira du buisson , Tarracha des mains de la populace , le conduisit dans sa maison et le garda toute la nuit. Le lendemain frère Henri partit avant l'aurore , et échappa ainsi à la mort qui le menaçait

Comment le Kenheareux convertit an assassin et court de grands dangers.

Frère Henri revenait de Flandre par T Allemagne et côtoyait le Rhin, lorsqu'un soir il arriva dans un bois. Il était seul ; son compagnon , plus jeune que lui , avait pris les devants et l'attendait plus loin. En avançant dans le bois y il aperçut une belle jeune femme et un homme terrible , ayant une grande épée à son côté et une lance sur ses épaules. Frère Henri trembla à cette vue, parce qu'il savait que cet endroit était infesté de voleurs et d'assassins. Aussi forçait -il le pas pour fuir cette mauvaise rencontre ; mais la jeune femme le rejoignit et lui dit : « Mon Père , je vous connais , et je vous « conjure par l'ardeur que vous avez de sauver les âmes, « de vouloir bien entendre ma confession.» Le Bien-

heureux lu confessa, mais en tremblant pour sa vie, surtout quand sa pénitente lui dit: « Mon Père, ayez « compassion de mon malheur ; cet homme est on « assassin de grande route, qui tue, dépouille tous les « voyageurs et ne vit que de brigandages. Il m'a trom- « pée , il m'a enlevée de la maison de mon père, il m'a « emmenée de force et m'a contrainte d'être sa femme: « voyez dans quel malheur je me trouve.» Sa confession étant terminée, elle alla parler en secret au voleur et lui persuada de se confesser.

Frère Henri trembla de tous ses membres et crut sa mort certaine en voyant le brigand venir à lui tout armé : fuir était impossible, crier était inutile. Mais ayant appris de sa femme que ce religieux était un saint et que ceux qui se confessaient à lui feraient une bonne mort , le brigand pria frère Henri de vouloir bien le confesser. Celui-ci y consentit; ils se retirèrent sur la lisière du bois et sur les bords du Rhin. Parmi ses péchés, le voleur raconta que, peu de jours avant, il avait rencontré dans le même chemin un prêtre vénérable, qu'il avait feint de vouloir se confesser , mais qu'après avoir dit quelques péchés il lui avait percé le cœur et la gorge de sa lance, qu'il l'avait tué, dépouillé, puis jeté dans le fleuve. Frère Henri crut entendre sa sentence de mort , et quand le voleur eut fini , il tomba par terre de frayeur, et, les yeux fixés sur l'épéede l'assassin, il se recommanda à Dieu et attendit le nouveau crime de son terrible pénitent. Mais le voleur avait été tellement touché des [Viroles du Bienheureux , qu'au lieu de le tuer il le releva, le rassura, se reoonuBanda à ses

prières, Taocompagna avec sa femme jusqu'à Textrémité de la forêt , et le laissa s'éloigner sans lui faire aucun mal. Frère Henri pria Dieu avec tant de ferveur, . que le brigand se convertit plus tard , et le saint confes* seur reçut dans une vision l'assurance qu'il était sauvé. En revenant un jour de prêcher à Strasbourg , notre- Bienheureux tomba dans Peau avec un traité spirituel qu'il avait composé ; sa vie était en grand danger et le courant l'emportait avec une force irrésistible , lorsqu'un jeune homme de Strasbourg arriva et vit le péril de Suso. Il se déshabille sur-le-champ, se jette à la nage et sauve le livre et son auteur. Mais il courut pendant l'hiver un bien plus grand danger; il voyageait alors par obéissance dans une voiture et côtoyait un lac profond , grossi par des pluies abondantes ; le cocher négligent laissa les chevaux trop s'approcher du bord , et la voiture versa dans le lac. Le Bienheureux tomba dessous, et les chevaux l'entraînèrent jusqu'à un moulin où quelqu'un le secourut et le retira avec beaucoup de peine et d'efibrts. Frère Henri , tout mouillé et tout glacé par la rigueur de la saison , ne découvrit au loin aucun endroit pour se sécher, et fut obligé de continuer sa route quoique ses vêtements gelassent sur lui. Il arriva eufln à un faubourg où il frappa de porte en porte en demandant un gîte pour l'amour de Dieu; mais on le chassa partout , et il fut obligé de s'éloigner. 11 tomba par terre mourant de froid , et il se mit à gémir vers Dieu en disant: « Ne valait- il pas mieux, Seigneur, périr dans l'eau? Que vais -je maintenant devenir, si les personnes de ce bourg me rebutent? Du moins ne

m'abandonnez pas, vous qui êtes mon guide.» — Ces plaintes furent entendues d'un pauvre paysan qui passait par le chemin. Ce brave homme le voyant pleurer ainsi au milieu des frissons de la mort , eut compassion de lui, le prit et le conduisit à sa demeure » où il le réchauffa toute la nuit et lui prodigua tous les soins possibles.

Dieu accorde à uotre Bienheureux un peu de repoe.

Dieu réglait ainsi les peines de son serviteur , lui accordant le remède comme il voulait et quand il voulait , mais ne Tabandonnant jamais entièrement. Pour l'ordinaire, un péril en précédait toujours un autre, et une aHliction était la préparation à une affliction plus grande encore. Frère Henri était si accoutumé aux croix, qu'il s'étonnait quand Dieu lui accordait quelque trêve , et il répondit à des religieuses qu'il visitait et qui lui demandaient comment allaient ses affaires: «11 me semble «qu'elles vont mal et que Dieu m'oublie, puisque « voilà un mois tout entier que je n'ai rien souffert, et « que je n*ai élé lésé ni dans ma personne , ni dans « mon corps, ni dans mon honneur et ma réputation. « C'est vraiment là une chose extraordinaire. »

A peine avait-il dit ces p'iroles qu'un frère de sou Ordre arriva pour l'avertir qu'un seigneur d'un lieu qu'il nommait le cherchait tout en fureur et voulait le tuer. Il avait juré devant lui de le frapper partout où

il le rencontrerait , et beaucoup de parents ou amis de ce jeune seigneur avaient fait le même serment; et cela , parce qu^une de ses filles avait embrassé avec d'autres les exercices spirituels de la vie contemplative , et qu'il avait persuadé à une jeune mariée de ne regarder son mari qu'avec une grande retenue et à travers un voile. Le religieux ajoutait que ce seigneur et ses amis étaient persuadés que toutes les personnes qui fréquentaient frère Henri se perdaient et se corrompaient. En entendant ces choses Je Bienheureux leva les mains au ciel, rendit grâces à Dieu , et quitta tout joyeux le couvent. Dieu se souvenait de lui, puisque la calomnie des hommes le poursuivait avec tant d'acharnement, et que leur ingratitude seule le payait des services qu'il leur avait rendus.

Frère Henri se plaint à Dieu de ses afflictions.

A cette époque si féconde en afflictions , frère Henri se sentit une fois si malade et si faible, qu'il alla chercher quelques secours à l'infirmerie. Il prit à table la dernière place et s'y tint humble et silencieux suivant sa coutume. Mais là, comme ailleurs, il trouva l'occasion d'exercer sa patience ; car ceux qui servaient l'accablèrent de mépris, d'outrages, et joignirent même les mauvais traitements aux injures. Cette épreuve était dure, et le pauvre Henri ne put retenir ses larmes.

« Miséricordieux Jésus y s'écria-t-il du foad de son a cœur, n'est-ce point assez de m'accabler de peines le « jour et la nuit? pourquoi changer encore en fiel amer « le peu de nourriture que je veux prendre? »

Il ne put supporter son affliction et quitta précipitamment la table pour aller se cacher dans son oratoire , oii il se plaignit amoureusement à Dieu. « 0 mon doux « Mailrc, lui dit- il , vous qui êtes le père de tous les « hommes , jetez les yeux sur votre pauvre serviteur, « et veuillez , je vous en prie , vous expliquer avec moi. « Je sais bien que votre souveraine Majesté n'a envers « moi ni grandes ni petites obligations; mais il me « semble que votre Bonté infinie doit consoler les âmes te affligées, et que vous ne vous offenserez pas, si un « cœur accablé et abandonné espère en votre grâce et « vous adresse ses plaintes. Seigneur , vous connaissez « toutes choses, et je puis invoquer votre témoignage: « ci>iument vous ai -je servi? N^ai-je point commencé « dos le soin de ma more à montrer un cœur tendre et « ^Misiblo? Ai -je jauKiis pu voir un de mes frères dans « ralTIiction sans otre ému jusqu'au fond de moi- « inouH'? Comment aurais -je donc pu contrisler volon- « laiix'mont quoiqu'un? Ceux avec qui j'ai vécu le « s^iwiU Im^n; jamais jo n'ai mal pensé de personne, « janviis jo n'ai mal interprété les actions des autres; je « W« ai KmjtHif^ ovcusôes au cootraiie , el lorsque je « n'ai (Hi k" £uiv et en dire du bien , j'ai gardé le Il siWmv et je n>e suis ek>ù?fte.

« O^iand i\ii su que quelqu'un avait êlê blessé dans « ^Mi iHM^ueur^ ihHi - j«f<uWtue«il j'en aï c« compassion,

a mais enoire je me suis fait son ami pour quMI re- « couTràt (adlement Testime qu'il avait perdue. Ne « m*a-t-on pas appelé le père assuré des malheureux, « Tardent ami des amis de Dieu ? Tous les affligés qui « se sont adressés à moi m'ont quitté joyeux et consolés; « car je pleure avec ceux qui pleurent y je mêle mes « gémissements à leurs gémissements Je les reçois tous « avec une tendresse de mère , et je parviens toujours à « leur rendre la joie et la tranquillité. Quand quel- « qu'un m'a offensé^ je lui ai pardonné sur-le-champ, « comme s'il n'avait pas eu l'intention de le faire. « Mais pourquoi parler des hommes , puisque je n'ai « jamais pu voir un animal même, un agneau, un in- « secte souffrir sans en être véritablement ému, et sans « vous demander à vous, mon Dieu, qui êtes toutce puissant, de vouloir bien le soulager? Oui , tout être « vivant a trouvé en moi un sentiment de tendresse et a d'amour. Commentdonc, miséricordieux Jésus, per- « mettez -vous si souvent que je sois méprisé, injurié, « outragé par ceux qui m'entourent? Voyez, Seigneur, « mon affliction , et consolez-moi , puisque vous le « pouvez. »

Lorsque frère Henri eut ainsi soulagé son cœur dans le sein de son Dieu , la paix revint , et il entendit en luimême ces paroles célestes: « Henri, les plaintes que « tu m'adresses sont bien puériles, et ce n'est pas éton- « nant , car tu n'as jamais bien médité les paroles et « les actions de Jésus-Christ, ton Sauveur. Il ne suffit « point à Dieu que tu aies un cœur tendre et sensible , a c'est le courage et la perfection qu'il te demande ; ce

c< n'est pas assez que tu souffres avec résignation les a offenses , il veut encore que tu meures véritablement c< à toi-même, et que, quand tu auras été injurié, tu a ne te couches jamais sans avoir été trouver celui qui a t'a offensé , pour fléchir sa colère et calmer sa dureté « par la douceur de tes paroles, la sérénité de ton « visage , et par tes manières tendres et affectueuses. f( Cette conduite humble et patiente désarme la haine , « la fureur, et rien ne peut arrêter son triomphe. C^est a là Tétemelle voie de perfection enseignée par Jésus- « Christ, lorsqu'il dit à ses disciples : Voici que je vous « envoie comme des agneaux au milieu des loups. »

Frère Henri fit un retour sur lui- même et médita celle doctrine céleste. 11 éprouva d'abord beaucoup de peine, d'ennui et de répugnance à la suivre; mais il se fit violence et finit par s'y soumettre entièrement. L'occasion de la mettre en pratique ne tarda pas à se présenter. Un laïque l'outragea contre toute raison. Frère Henri supporta toutes ses injures et garda le silence ; mais dès qu'il fut seul , il se repentit de n'avoir point fait ce qui lui avait été ordonné. Le soir il attendit le laïque à la porte , se jeta à ses pieds, et le conjura humblement de vouloir lui pardonner pour l'amour de Dieu tout ce qui l'avait irrite contrelui. Le laïque, vaincu par tant d'humilité, se repentit de sa conduite, et à son tour lui demanda pardon en pleurant. Depuis, il triompha toujours ainsi de ses ennemis et de ses détracteurs, en employant contre eux des paroles affectueuses, un visage tranquille et les actes d'une humilité profonde.

HENRI SUSa lit

Le nombre et la pesanteur de ses croix le réduisent à Textrémité.

SouTeDt il anÎTa que notre Bienheureux , dans le cours de ses afflictions , se réveillait pendant la nuit tout rempli d'une terreur extraordinaire et inexplicable. 11 commençait alors le psaume : Deus, Deusmeus, respicemme: «Mon Dieu, mon Dieu /jetez les yeux sur moi : » parole que Jésus^hrist lui-même prononça sans doute sur la croix ^ quand il se vit abandonné de son Père et des hommes. Il achevait le psaume sans pouvoir calmer son effroi , et il comprenait que Dieu lui préparait de nouvelles et rudes épreuves. « 0 mon Jésus, « disait -il devant le crucifix , de quelle croix , de quel a supplice suis- je menacé? Venez à mon aide, etapplitt quez-moi les mérites de votre mort sainte et innoa cente !» Et les croix arrivaient bientôt , non pas une à une y mais par torrents; et on ne saurait les raconter, parce qu'elles surpassent l'imagination et tout ce qu'avait déjà souffert le Bienheureux ; il suffit de dire qu'il faillit y succomber.

Il était alors éloigné du couvent, étendu sur un lit , comme privé de vie, près de rendre le dernier soupir, et si pâle, si insensible, qu'un de ses amis ne sentant en lui aucune chaleur et aucun mouvement, croyait qu'il n'existait plus et le pleurait en disant : « 0 mon « Dieu , le voilà donc éteint ce cœur si parfait, ce cœur

i< qui VOUS aimait avec tant d^ardeur, et qui vous a c< gagné des âmes en si grand nombre ! Pourquoi n'a- « vez-vous pas prolongé cette vie pour votre gloire et « pour le bonheur des hommes?»

Frère Henri , au milieu de son anéantissement extatique, se sentant défaillir ^ et sur le point d^expirer, s'adressait à Dieu , et lui recommandait son âme par ces paroles suppliantes : « Éternelle Vérité, abîme iné- « puisable et impénétrable à toute créature, voici votre « pauvre serviteur à Tagonie. Mon dernier soupir esl a une prière, et je vous adore , Dieu tout -puissant, c< qui connaissez tous nos secrets et que personne ne « peut tromper; vous connaissez seul Tétat de mon a âme et ce quMl y a entre vous et moi. Par moi - même a je n^ai qu^à implorer les trésors de votre miséricorde, a Père plein de clémence et de tendresse , je me repens a amèrement des fautes que ma volonté a commises <x contre votre Vérité suprême. Lavez mes erreurs dans « votre Sang précieux, rappelez -vous combien jePai «aimé, combien je Tai exalté. Et vous, très -chaste « Marie, tendez- moi une main secourable et accueillez « mon âme avec douceur, puisque , après Dieu , vous « êtes ma joie , ma force et mon unique espérance. a 0 ma maîtresse et ma mère, je remets mon esprit a entre vos mains : 0 domina et matei^ mea, in maa nus tuas commendo spifitum meum. Et vous, grands « saints que j^ai aflectionnés d'une façon toute spéciale, <x saint Nicolas, mon protecteur, intercédez pour moi « dans ce dernier passage. Esprits bienheureux , anges « purs, vous qui si souvent m'avez visité et consolé dans

« mes afflictions, Yoici le moment de m'assister, et de « me défendre contre les assauts terribles de mes en- « nemis.

« Je vous rends mille actions de grftces , ô Jésus y de « mourir Tesprit tranquille avec toute ma connais- « sance, dans Punion de la foi catholique , sans douter « et sans craindre. C'est de bien grand cœur que je « pardonne à tous ceux qui m'ont offensé , comme vous « aves pardonné à vos bourreaux sur la Croix.Quc votre « très-saint Corps, que j'ai reçu aujourd'hui en disant « la messe malgré mon indignité, me soit un viatique « et me conduise à la douce contemplation de votre < visage. Je vous recommande mes enfants spirituels « avec les sentiments que vous avez eus en recomman- « dant vos disciples à votre Père. Oui ; maintenant je « vais abandonner les créatures et me plonger tout a entier dans le sein de votre Divinité, dans la source « de mon salut étemel, o Après cette prière, le Bienheureux resta imnnobile et sans vie. Mais Dieu, qui l'avait réduit en cet état pour glorifier sa miséricorde dans son serviteur, le ranima, le guérit, le fortifia et lui rendit le courage , la force et une nouvelle existence.

Frère Henri invite tons les affligés à souffrir avec joie.

Notre Seigneur, qui voulait accroître les mérites du Bienheureux par toutes les épreuves, lui apprit dans une vision comment il devait bénir Dieu et rapporter à

sa gloire toutes ses croix , qui, semblables à des épines cruelles , lui déchiraient Tàme et le corps. Aussi , il disait : « Seigneur, dans mes prédications et dans mes tt écrits, j'ai toujours loué et publié votre Grandeur; je « vous ai célébré pour tout ce que j'ai trouvé de bon et a de beau dans vos créatures. Maintenant je veux entt tonner un nouveau cantique que vous m^avez appris « au milieu de mes afflictions.

a Oui , je le désire de toutes les forces de mon âme, « puissent toutes les croix et les peines que j'ai souf- « fertes dans ma vie , puissent les douleurs , les chaa. grins de tous les hommes, les souffrances des blessés, a des malades , les gémissements des aflligés , les larmes « des malheureux , les mépris et les outrages des opii primés, les besoins des veuves, des orphelins, la a soif ardente et la faim de tous les nécessiteux; puis- « sent le sang versé par tous les martyrs, les mortifia « cations et les rudes pénitences de vos amis, les a douleurs , les afflictions secrètes et publiques que les « justes ont souHertes dans leur âme , leur corps et leurs « biens, au sein des honneurs, de l'adversité ou de la « gloire ; puisse enfin tout ce qu'on a souffert et tout « ce qu'on souffrira dans le monde être à la louange et <( à la gloire de notre Seigneur Jésus-Christ dans tous « les siècles des siècles ! Je veux suppléer tous ces afllic( gés qui n'ont point su profiter de leurs afflictions et a reconnaître votre bonté par leur résignation et leurs a actions de grâces; et je vous prie d'agréer leurs « peines, afin qu'elles glorifient votre Fils unique et tt qu'elles les soulagent dans la vie ou dans la mort.

HENRI SUSO. il5

i Pïiuvres affligés qui êtes attachés à la Croix avec

« moi , écoutez bien, je vous en conjure : Jésus-Christ

I notre grand modèle y n'a pas eu dans cette vie un

c seul jour joyeui , sans cesse il a souffert pour nous ;

c ne devons-nous pas supporter nos afflictions avec

ff allégresse » puisque par elles nous avons le bonheur

« de lui ressembler? N'entendez-vous pas ces douces

« paroles : « Mes enfants , réjouissez-vous y et dans vos

« peines fixez vos yeux et votre esprit sur moi. Mon

« origine était céleste, et pourtant j'ai vécu pauvre et

« dépouillé dans ce monde ; j'étais délicat, et j'ai

« beaucoup souffert. Je quittais des joies infinies , et

« je n'ai connu parmi vous que les douleurs et la

« Croix. »

« Allons donc , soldats courageux et invincibles , « revêtez-vous de force et d'ardeur. Quelqu'un hési- « teraitril à porter sa croix à la suite de son chef vicie torieux? C'est une faveur inappréciable que de pou- « voir vivre couune Jésus-Christ, et si nous étions libres « de dioisir , dans le chemin qui mène à la gloire , les « épines ou les fleurs, il faudrait préférer les épines. « Quel amant ne désire point ressembler à ce qu'il ff aime? Assemblez -vous donc, affligés, opprimés, « malheureux , vous tous qui souffrez dans le monde , ff venez former une couronne à notre Sauveur. Ouff vrons tous ensemble nos cœurs desséchés à cette M source vive de toutes grâces, comme une terre altérée ff s'entr'ouvre pour recevoir du Ciel les trésors de la « pluie: notre aridité , nos désolations, nos douleurs, ff nos croix nous feront entrer dans les plaies de Jésus;

« noire sang nous méritera son sang précieux , qui lave « et purifie toutes les âmes souffrantes. »

Quelles sont les grâces que Dien accorde à ses amis affligés.

Frère Henri fut si bien consolé par la divine Sagesse, qu^il supporta depuis ses peines avec une véritable joie. « Si quelqu'un , disait- il, souffre quelques peines, je « le plains beaucoup; car pour moi, je puis dire qu'il c( me semble n'avoir pas souffert en ce monde; j'ignore « vraiment ce que c'est qu'une croix, qu'une affliction, c( tandis que je connais bien la joie et le bonheur. « Il s'adressa un jour à Dieu et le supplia de vouloir lui révéler les grâces qu'il répandait en celte vie sur les affligés, et Dieu lui répondit dans une vision : « Mes « amis que j'afflige vivent dans l'allégresse et suppor- <c tent tout pour mon amour avec un généreux courage, « parce qu'ils savent bien que leur patience aura son a jour de triomphe et que leur récompense sera d'un (( prix inflni. N'est-il pas juste que ceux qui souffrent « beaucoup et qui sont sans cesse malheureux au milieu (( du monde, deviennent les délices de mon cœur et <c vivent dans un océan de grâces , au sein d'une joie « spiritueUe inaltérable?

« Apprends donc que tous mes serviteurs qui sont « morts et ressuscité^ avec moi jouissent surtout de « trois grâces particulières. Ia première est la permis-

« sion de désirer et demander tout ce quMls veulent « dans le ciel et sur la terre : j'accorde tout à leur ina lercession. La seconde est une paix intérieure et délite cieuse que ne peuvent leur ravir ni les anges ni les « hommes, ni aucune créature. La troisième est une « abondance de douceurs et de caresses divines que je « leur prodigue intérieurement , de sorte quMls sont une « même chose arec moi. Sans cesse ils vivent en moi, et « moi je vis en eux. Ainsi, pour ce moment d^affliction « si court et si passager, Tamour qui me lie à Pâme qui « souffre ne s^éteindra jamais ; il commence dans cette « vie et dure dans l'autre éternellement. »

Le bienheureux Suso désira savoir de la divi ne Sagesse comment les serviteurs de Dieu souffrent et ne sentent pas pour ainsi dire leurs souffrances. Dieu lui répondit dans la même vision : « Il faut d^abord que mon servi- « teur aime la mortification et l'abnégation , et qu'il « meure entièrement à lui et à toutes les créatures. Ce « degré de perfection est bien rare , mais celui qui y est « arrivé s'élève rapidement à Dieu et se transforme « tellement en sa première origine , qu'il ne songe à « lui et aux autres créatures qu'en Dieu seulement; « cela fait naître en son âme un amour et une vive « jouissance des œuvres de Dieu, comme si Dieu n'avait « rien fait dans ce monde , mais qu'il lui eût abandonné <c sa puissance pour tout créer lui-même. L'amour « et la joie font régner l'âme sur les œuvres de Dieu « comme si elles étaient les siennes, et dès lors elle peut « désirer et obtenir tout ce qu'elle veut, puisqu'elle « s'est approprié le ciel , la terre et toutes choses. Est-

ce il étonnant alors que les afflictions et les croix ne <x rimpressionnent point comme elles impressionnent <K ceux dont le désir formel est de ne pas souffrir T

« Les saints ne sont pas plus que les autres hommes « insensibles à la douleur; elle a même plus de prise « sur eux , car le plus souvent de longues pénitences « ont épuisé leurs forces. Mais leur âme est à Tabri de <f toute atteinte, puisqu'elle ne recherche et n'aime que « la Croix . Aussi , rien au dehors ne dénote Fimpatience. « Jamais le moindre geste, la moindre parole contraire « à la résignation et à la douceur. Leur corps souffre, n mais leur àme s'enivre de Dieu et savoure dans « Textase un bonheur ineflaUe. Comment , an sein de « cette essence divine dans laquelle ils sont toat trans- « formés , pouvoir ressentir la tristesse et la dooleor? « L'amour qui les anime fait qu'ils ne peuvent plus « prendre la douleur pour une doolenr, raffliclioo pour « une afllictiou; ils ne connaissent en Dieu qu^nne « |V!Ù\ profonde et inalleFable: et tout cela Tient de ce « qu'ils ont en;'h;)iné et détruit leur Tolonté propre pour « ^'appliquer a^ec une immense ardeur à accomplir la « volonté de Dieu. Son bon pbisîr leur est sî cher« qoe « loulou W$ laines et le$ afflictioDS leur deriennenl

* %ielioieu$e:«^« et qu^ik ne peuvent alors désirer el tou-

♦ k4r Autre clhwe.

« Il no but pâs cn>îre potiriuit qu^il est ddeoda lox « Siùub JedeuvMidefÀDîeud'jiioacirleurs^ « et Je W délivrer du mal. Dîe« liù-fanoe a nmln « qu^ib W JeQUQdmil «iufes^ leurs ptiètes. Maïs ik ne « k k«l i|ifte iaifes k« hwnlif: iTi

HENRI SDSO. H9

« sion de leur jugement et de leur volonté à la divine (c Providence; ils ne s'y opposent jamais, parce qu'ils a savent que les croix viennent d'un père sur la bonté « duquel ils peuvent se reposer; et puisque Dieu est « un bien essentiellement plus intime et plus présenta c sa créature que la créature ne Test à elle-même, il « leur est impossible d'agir contre sa volonté, ne fut- « ce qu'un instant.

« D'ailleurs, ne connaissent-ils pas mieux que perce sonne les tourments inévitables qui attendent ceux « qui s'opposent à la volonté divine et veulent la faire « plier à leurs caprices? Ceux-là ne goûteront que la «c paix des damnés et seront à jamais rongés d'un « sombre désespoir, tandis que ceux qui se sont défi pouillés de leur volonté propre jouissent d'une piix « continuelle et inaltérable dans la prospérité comme a dans le malheur. Dieu, qui habite en eux, y fait ce « qu'il lui plattet les gouverne en toutes choses. Comn ment une croix peutelle être dure et pesante, si dans « cette croix même ils voient Dieu , ils trouvent Dieu , « ils se réjouissent du bon plaisir de Dieu , sans res- « sentir la moindre opposition de leur volonté? Aussi « toutes les délices du ciel les inondent, et leur vie a intérieure est une fête éternelle. »

Des fruits admirables que produisaient les prédications du Bienheureux.

Les Pères de TOrdre de SaiatrDoaiiDique oonnaissanl rémioente sagesse, la grande verta de frère Henri et la grâce toute particulière qu*il avait pour convertir et sauver les âmes, s'empressaient de l'envoyer dans les différentes villes et contrées de TAllemagne pour qu'il consacrât son talent à l'édification des peuples. Le Bienheureux remplit sa mission avec tant de xèle et de sagesse, qu'il devint bientôt le plus célèbre prédicateur de son temps. Ses paroles célestes triomphaient de tous les cœurs, les arrachaient à Tamour du siècle, et fiiisaient embrasser une vie exemplaire à ceux même qui étaient souillés des vices les plus honteux ; le démon , qui se voyait arracher toutes ses conquêtes, entrait en fureur, et suscitait une foule d'obstacles au Bienheureux.

Une sainte religieuse nommée Anne , que dirigeait frère Henri, le vit dans une extase, tout entouré d'une multitude de démons qui criaient en rugissant : « Moine « maudit! allons, que faut- il lui faire? Unissons-nous, « foulons-le aux pieds, jetons-nous sur lui et mas- « sacrons-le. i» Et ils juraient au milieu de leurs blas-' phèmes de se venger et de le tourmenter dans son corps, dans son honneur, dans sa réputation , par toutes sortes de moyens et de violences. Quand frère Henri eut appris cette conjuration de Tenfer, il craignit une noo-

velle épreuve et se retira dans sa chapelle, dont il fit

neuf fois le tour en priant et en invoquant le secours des

neof chœurs des anges contre tant d'ennemis cruels qui

eo voulaient à son honneur et à sa vie. Les anges lui

apparurent et lui dirent pour le consoler : « Ne crains

« rien , Henri , parce que le Seigneur est avec toi et ne

« ^abandonnera point au moment du péril. Poursuis

« ton entreprise, et rappelle lésâmes à la vérité et à la

c vertu.» Le Saint, consolé, consacra de nouveau toutes

ses forces à exhorter, a prêcher, à confesser ; et là où

se trouvait une âme perdue, il y courait aussitôt pour la

conquérir.

Prêchant une fois dans un monastère , il rencontra un prêtre et une religieuse qui , sous des prétextes spirituels , avaient entre eux une dangereuse amitié. Le démon les abusant, ils ne croyaient faire aucun mal, parce que leurs rapports avaient un but religieux. Leur aveuglement était si profond , qu'ils voyaient dans leur intimité une chose sainte et divine. Le Bienheureux, interrogé si la conscience pouvait permettre ces rapports , répondit que non , et prouva que les amitiés des religieux et des religieuses ont toujours une fin déplorable et ne sont que des pièges de l'enfer. 11 fil comprendre que les raisons fondées sur des apparences de vertu étaient mauvaises et contraires à l'esprit de Dieu et du christianisme. Alors cette amitié cessa, le prêtre et la religieuse changèrent de conduite , évitèrent toute espèce de rapports , et le démon rugit comme un lion déchaîné, appelant à lui tout l'enfer pour se venger d'avoir ainsi perdu sa peine.

i23 VIE DU BIENHEUREUX

Frère Henri alla aussi visiter un homme qui ne s'était point confessé depuis dix-huit ans, et il le pressa avec tant d'instance et de larmes, que ce pécheur finit par se repentir; mais avec une contrition si parfaite, qu'il se confessa en versant un torrent de larmes, et qu'il mourut peu de temps après comme un saint. Une autre fois il convertit douze femmes de mauvaise vie. Cette conversion lui attira beaucoup de peines et de dangers; et encore ces malheureuses furent tellement poursuivies par leurs corrupteurs, que dix retombèrent dans leur péché , et que deux seulement persévérèrent dans le bien. Les pays où il prêchait étant livrés au libertinage , beaucoup de dames et même beaucoup de religieuses s'y abandonnaient. Elles gémissaient de ne trouver personne pour confesser leurs fautes secrètes et soulager leur conscience; mais dès qu'elles apprirent l'arrivée du Bienheureux, elles coururent à lui, sachant combien il était doux , compatissant , et avec quel amour et quelle charité il s'occupait du salut des âmes. Frère Henri les accueillit avec bonté. U pressentit bien pourtant que cette démarche pourrait nuire à sa réputation, et qu'il lui serait difficile d'éviter les mauvais propos du peuple, toujours prêt à calomnier les religieux qui sont en contact avec le monde.

Une dame d'une haute naissance qui était malheureusement tombée dans le péché, s'en était repentie amèrement , mais sans l'avouer à un confesseur ; elle pleurait dans le secret de son âme, et se recommandait à la sainte Vierge, qui daigna lui apparaître et lui ordonner d'aller se confesser à frère Henri. Cette dame

rî'pondit qu'elle ne le connaissait pas ; alors la sainte Vierge ouTrit son manteau et lui dit : a C'est ce relic gîeux que tu mis sous mon manteau ; regarde-le, et c tu le reconnaîtras. Je Taîme et je le prot^e ; adresse* i loi à lui , car il est le père des malheureux, et il te i consolera. » Cette dame ayant pris des informations, alb trouver firère Henri , et le reconnut pour le religieux de sa vision. Notre Saint Técouta, la confessa et la rendit i sa première vertu.

D'une grande épreuve qu'eut à supporter ie Bienheureux.

Frère Henri ne cessa point d'être en butte à la calomnie que Tenfer soulevait contre lui. Un jour qu'il ét<iit en extase, il se sentit comme forcé de chanter la messe des martyrs, quoique ce ne fût pas le temps , et il entonna rintroît : JUnliœ tt^Umlationes juslorum : « Les c tribulations des justes sont innombrables. » Il comprit que Dieu lui préparait une épreuve cruelle et un nouveau martyre. La tristesse et l'accablement le saisirent , et le cœur tout agité il s'écriait : « 0 mon Jésus, « mes croix ne sont donc pas finies! y> Son imagination ie torturait sans cesse par la pensée de peines menaçantes; ses jours s'écoulaient dans l'amertume la plus profonde , quoiqu'il ignorât encore le supplice que Dieu luitlestinait. Voici enfin ce qui lui arriva.

Parmi les personnes qu'il avait ramenées à Dieu se

trouvait une femme de Satan , impie et débauchée, mais habile et dissimulée. Elle trompa le Saint pendant longtemps. }Ienri , croyant qu'elle était sincèrement dans le chemin de la vertu » non-seulement lui serrai t de direoteur, mais encore s'intéressait à elle et fournissait à tous ses besoins , dans la sainte pensée qu'il la fixerait par la davantage dans le bien . Cette femme avait eu un fils, que par intérêt et pour sauver Thonneur d'un homme , elle voulait attribuer à un autre. Le Saint s'y opposa comme il le devait, mais ne l'abandonna point pour cela. Plus tard, ayant découvert qu'elle vivait dans le dérèglement comme par le passé , il l'abandonna peu à peu , ne s'occupa plus de ses aflaires et ne fournit plus à ses besoins. Alors cette méchante femme entra dans une grande colère, et menaça frère Henri de se venger s'il ne relirait le tort qu'il lui faisait en cessant ses aumônes, et de le couvrir de honte lui et tout son Ordre en soutenant qu'il était le père de son enfant.

'Le Saint fut effrayé , et ne sut d'abord quel parti prendre ; mais il se décida à abandonner entièrement celte femme , et à remettre entre les mains de Dieu le soin de son honneur et de sa réputation. Aussitôt ce monstre, que le démon semblait animer et conduire, alla publier dans tous les couvents et par toute la ville qu*ellc avait eu un enfant de frère Henri. Cette infâme calomnie occasionna un grand scandale. Le serviteur de Dieu fut si sensible à ce coup, qu'il en pensa mourir de douleur; il n*osa plus paraître en public et se retira dans la solitude , où il priait sans cesse avec larmes. « Voici donc , Seigneur, disait-il , voici le moment

« terrible, Toici mon dernier jour. Comment sera-i-il

« possible que je supporte cette honte qui me torture

K et me déchire Tàme? et pourquoi ne suis-je pas mort

c avant d'être ainsi déshonoré aux yeux du monde?

« Tendre et miséricordieux Jésus, vous savez avec quel

« ardent amour j'ai toujours honoré votre saint nom ,

« avec quel zèle j'ai cherché dans mes prédications

t à le iaire aimer et louer en tout lieu. Comment per-

c mettez-vous que le mien subisse un tel affront? que va

« dire l'Ordre auquel j'ai l'honneur d'appartenir? Mon

« cœur éprouve une angoisse insupportable et ne peut

« arrêter ses gémissements. Et mes amis, mes enfants

t spirituels, qui m'ont toujours cru sage et vertueux ,

c tous vont s'éloigner de moi comme d'un fourbe et

c d'un corrupteur. Tous ceux qui me rencontreront

« fuiront en me méprisant et m'insultant. >»

Pendant qu'il se désolait ainsi, une femme vint le trouver et lui dit : « Ne vous afQigez pas, mon Père ; je « vais prendre cet enfant, je le tuerai ou je l'enterrerai « vivant; et dès qu'il aura disparu , on ne parlera plus tt de vous, et j'aurai sauvé votre réputition. — Dieu me « préserve , répondit frère Henri , de faire périr un « innocent pour sauver mon honneur! — Mais si vous « ne voulez pas qu'il périsse , laissez-moi l'emporter « demain matin , je le déposerai dans l'église avec les « enflants trouvés : on ne me verra pas, et il sera imposât &ible de le içeconnattre. — Non , je ne le veux pas « davantage. —Mais vous allez vous nuire en mettant « contre vous les apparences, et vous verrez s'accréditer ^ le mensonge de la mère. — J'ai confiance en Dieu,

iS6 VIE DU mENUEUR£UX

c< et j'espère qu'il m'aidera à nourrir cet enÊint. Dontt nez-ie-moi , je veux le voir. »

Quand il l'eut pris entre ses bras , Tenfisuit lui sourit. Le Bienheureux , l'embrassant et le pressant sur son cœur, disait: c< Pauvre petit enfiuit, ta cruelle mère « t'abandonne , et Dieu veut que je te serve de père ; tt je suis heureux de lui obéir, et je te reçois non pas a des hommes, car je suis innocent, mais des mains de c( Dieu même. Oui, tu seras l'enfant de Dieu et le mien, (( devrais-tu m'occasionner mille tourments. Le Sei- (( gneur te bénira , les anges te protégeront. Le même tt pain nous servira, et je te ferai tout le bien possible tt pour l'honneur et la gloire de Dieu. » Dès ce jour il fit pourvoir aux besoins de cet enfant, qu'il retira à sa mère. Cette femme, surprise de tant de sainteté , rougit de honte et disparut.

Cependant la calomnie se propageait. Un des parents du Bienheureux vint le trouver et lui déclara qu'il voulait se venger de celte femme , la tuer et jeter son corps à la rivière, a Oh! ne le faites pas, répondit Henri , et a qu'on ne fasse jamais mal à personne à cause de moi. a Une telle action serait odieuse et barbare. Laissez- « moi souffrir et obéir à Dieu en tout ce qu'il ordonne, tt J'ai remis cette affaire entre ses mains, et je me confie tt à son secours. » II voulut au milieu de cette aCQictiou aller visiter deux amis intimes dans l'espérance d'en recevoir quelque consolation. Mais celte visite eut un tout autre résultat; car l'un d'eux l'accabla d'injures, lui reprocha sa faute, et le chassa en lui disant de ne jamais reparaître devant lui. a Mon cher frère,

H£NRI SUSO. i27

« Ini dit Henri , si Dieu avait permis que tous fassiez « tombé dans le malheur que j'éprouve , je serais bien « vite aooouni pour vous aider à en sortir: et vous , au « lieu de me consoler, vous m'accablez de vos injures « et de vos mépris. » L'autre ami lui dit: «Sortez d'ici « et que je ne vous voie jamais. Non-seulement vous « êtes perdu , mais encore vos sermons ne seront plus « écoutés, vos livres même et vos écrits seront rejetés et « brûlés. » Le Saint répliqua : « Dieu me fait espérer « que mes livres et mes écrits seront un jour plus « aimés et plus recherchés que jamais. »

La seule chose qui le consolait dans son malheur était de penser que les bruits publics n'étaient point parvenus à son Ordre. Dieu lui ôta même cette espèce d'adoucissement , car le Général de son Ordre et le Provincial de l'Allemagne vinrent dans le pays où demeurait la méchante femme qui l'avait déshonoré. Le Bienheureux souffrit beaucoup quand il l'apprit, car il pensa que celle qui l'avait calomnié partout ne l'épargnerait point auprès de ses supérieurs, et qu'il serait perdu à tout jamais dans leur esprit. Le démon le tenta alors de désespoir et de défiance envers Dieu , qui retardait tant son secours, et qui semblait l'abandonner et se jouer de ses peines. Frère Henri résista avec courage , mais il éprouva la vérité de ces paroles de Dieu : c< Qu'il « est bien difficile à l'homme de renoncer à soi-même, « et de supporter avec calme et patience les coups « redoublés de l'adversité. »

Sa douleur était si profonde, qu'il passait le jour à pleurer, h gémir et à se plaindre à Dieu dans la prière.

iS8 VIE DU BlEl^HEUREUX

a Mon tendre Jésus, disait-il, que voulez-vous donc « faire de moi? » Et une voix intérieure lui répondait: « Henri , où est donc ta confiance en Dieu ? où est donc a cette égalité draine dans la bonne et mauvaise foret tune que tu prêchais toi-même? — Mais, Seigneur, « répliquait-il , vous demandez où est ma résignation, a et moi je vous demanderai où est votre miséricorde. « J'ai perdu Thonneur, et je n'attends plus de mes a supérieurs que ma condamnation , l'arrêt de mon « supplice , et vous vous taisez encore. J'ai pensé que <c vous êtes un père tendre et fidèle qui n'abandonnez « jamais ceux qui se confient à vous , et voilà que vous « me refusez toute espèce de secours. Est-ce pour moi <K seul que les trésors de votre bonté seraient fermés? a Votre cœur, célébré partout comme le plus compatisa sant et le plus dévoué, m'aurait-il abandonné? Qu'ai- (( je donc fait pour que vous détourniez de moi votre « doux visage , et les yeux clairvoyants de votre misé- « ricorde? 0 regards de mon Dieu, cœur de mon « Jésus, non, jamais je n'aurais cru que vous vousdo- <( tournassiez ainsi de vos serviteurs. Du sein de votre (( miséricorde infinie , venez au secours de votre enfoni <i qui est perdu , qui expire. Et vous, justes affligés, u amis de Dieu, ne vous scandalisez point de mes a plaintes. J'étais résigné aussi , et lorsque l'affliction « ne faisait sentir son amertume qu'à ma bouche, à « ma langue , il m'était doux d'en parler. Mais maiiH « tenant mon cœur n'est plus qu'une plaie , et les « blessures que Dieu m'a faites ont atteint mes en- « trailles et le centre de mon être. Je ne suis plus que

HENRI SUSO. i39

f dooieur. Comment puis -je encore être calme et

i résigné? »

Ao milieu de ses plaintes il fut rairi en extase , et la religieuse qui lui airait prédit autrefois ces afflictions lui apparut au milieu d'une grande lumière , et lui dit de «e réjouir parce que Tépreuve allait finir, que la justice divine frapperait ses détracteurs, et le rendrait, en Usant éclater son innocence , plus cher que jamais à son Ordre et au monde. Cette prédiction ne tarda point à s'accomplir : la femme qui Tavait calomnié mourut subitement, ainsi que beaucoup de ceux qui Tavaient persécuté; les autres perdirent la raison ou moururent sans sacrements. La mort frappa aussi un supérieur de son Ordre qui Tavait maltraité. Tout le peuple reconnut Pianocence du Bienheureux, et fut grandement édifié de sa patience , de sa foi et de sa charité.

Des fatigues que la charité du Bienbeoreux lui taisait supporter pour le salut des personnes religieuses.

Cette tempête contre son honneur s'étant ainsi dissipée , frère Henri rendit à Dieu les actions de grâces les plus tendres et les plus vives. La paix et la joie revinrent dans son cœur, et il disait souvent que, pour tout au monde , il ne voudrait pas avoir perdu cette occasion de souffrir, parce qu^il savait bien que la grâce de Dieu lui avait fait acquérir plus dans cette seule épreuve que dans toutes celles de sa jeunesse , et quHl se sentait plus animé que jamais à la conversion des âmes.

idO VIE pu BIENHEUREUX

A cette époque , dans ua grand nombre de couvents d'hommes et de femmes, la règle s'était relâchée; l'esprit du monde se glissait partout , et souvent un saint habit couvrait un cœur bien profane. Frère Henri s'en atBigeait beaucoup, et ressentait plus de peine du peu de vertu des religieux que de la perte des mondains. Aussi , apportait- il le plus grand zèle à les gagner a Jésus-Christ. Il eut occasion de rappeler à la vertu une religieuse égarée et livrée à de coupables affections. Il Téloigna des frivolités du siècle , et lui fit prendre Dieu pour son unique appui. Cette personne , vaincue parle zèle et les discours du Bienheureux, se laissa persuader ; mais , poursuivie sans cesse par ceux qui l'avaient perdue, elle retourna bieni6tà ses anciennes habitodes. Alors le Bienheureux lui annonça que sa résistance à la grâce tournerait à sa honte. En effet, ayant fût pour elle beaucoup de prières et de mortifications, Dieu l'exauça. Cette religieuse fit une grave maladie qui la rendit bossue et difforme, lui ôta tous ses charmes, et l'obligea , bon gré mal gré , à changer de conduite.

Daus le même couvent se trouvait une autre religieuse d'une haute naissance qui menait une vie dissolue. Elle abhorrait et détestait le Saint, dans la crainte qu'il ne la retirât du bourbier où elle était enfoncée, et où elle se complaisait, comme dans un paradis; entant de ténèbres, elle fuyait la lumière. Sa sœur, qui était d'une grande vertu , suppliait frère Henri de vouloir bien la secourir et la ramener à une vie plus honnête. Le Saint lui répondit : « Je sens qu'il me serait plus facile « d'abaisser les cieux que de convertir cette malheu-

« reusc. — PouHanty lui disait la sœur, si vous iater-

« eédiez bien auprès de Dieu, vous ne seriez pas

« repoussé. » Le serviteur de Dieu pria pour la pé-:

cheresse , et se présenta une fois pour lui parler; mais

celle-ci, furieuse, lui jeta des regards menaçants , et lui

cria : « Que voulez-vous? Retournez à votre cellule,

« et ne me parlez jamais de changer de vie ; j'aimerais

t mieux perdre la téie que de me confesser; j'aimerais

« mieux être enterrée toute vivante que de vous obéir

€ et de quitter mes habitudes. » Sa sœur cherchait

toujours à la faire consentir à écouter frère Henri.

Enfin , elle trouva une occasion de la mettre dans Tim-

possibilité de Téviter. Alors le Saint lui dit en versant

des larmes : a 0 vous , qui êtes toute belle , vous l'épouse

« choisie de Dieu , jusques à quand laisserez-vous cette

« âme si noble et ce corps si parfait sous la puissance

« du démon? Dieu vous a faite si aimable et si gra-

« cieuse pour que vous vous donniez à lui , qui est la

« fleur des amants. Les roses du printemps n'appar-

« tiennent-elles pas à Celui qui les a fait nattre? Sou*

« venez-vous de ce chaste amour qui commence sur la

« terre et qui dure toute l'éternité ; goûtez un peu de

« cette douce paix que donne une vie sainte et pure;

« et puis réfléchissez aux misères, aux infidélités, aux

« peines, à la perte de la fortune, de la santé, de

« l'honneur, de Tâme , à tous les malheurs enfin qui

c abreuvent ceux qui boivent à la coupe empoisonnée

« de l'amour profane. Songez surtout aux tourments

« éternels qui les attendent dans l'autre vie. Allons,

« ma fille, vous, si douce et si charmante, donnez

« tout ce que vous avez en vous de bon et d'aimable à « ce Dieu qui fut de toute éternité votre bon Maître , « et je vous promets que vous serez sa bien-aimée et « qu'il vous sera fidèle en cette vie et en l'autre. >

Pendant qu'il parlait d'une manière si toucbante, la religieuse pleurait , et quand il eût fini elle leva les yeux au ciel, et déclara hautement qu'elle se confiait à ses soins ; puis , se tournant vers ses compagnes , elle dit : « Adieu , mes sœurs , je me détache de vous et du n monde , pour me consacrer jusqu'à la mort à Jésua- « Christ, et pour pleurer mes fautes dans la solitude. « Hélas ! que j'ai jusqu'à présent follement dissipé d mes jours! » Frère Henri la dirigea, et pendant plusieurs années la vit s'avancer à grands pas dans la perfection. Longtemps après elle tomba malade , et le Saint entreprit un voyage pour l'assister et la consoler. La route était longue, et comme il était accablé de fatigue, son compagnon lui conseilla de demander à Dieu de vouloir bien lui envoyer le secours de quelque monture. « Implorons sa divine bonté, répondit-il en demandant lui-même cette faveur. » Comme ils étaient en prière , ils virent sortir d'une forêt qui était à leur droite un cheval sans maître, tout sellé, tout bridé, et il s'approcha de frère Henri comme pour l'inviter à monter sur son dos. Frère Henri comprit que c'était un présent du Ciel , et l'accepta ; il arriva bientôt au monastère où l'appelait son ardente charité , et quand il fut descendu , le cheval disparut par le même chemin , sans qu'on ait pu découvrir à qui il appartenait.

Notre Bienheareiix est nommé priear d'un convent.

Dans toutes ses prières , frère Henri demandait à Dieu de lui apprendre à souffrir ; aussi , la divine Sagesse ne lui enseignait que les croix et les arflictions. Un jour qu'il était dans son oratoire, Jésus ^Christ lui apparut crucifié sous la forme d'un chérubin ayant six ailes. Sur les deux ailes d'en bas était écrit : Afftictiih nem gpanlemsscipe; sur les deux ailes du milieu : Feras crucem œquanimiler; et sur les deux d'en haut : Disce pati Chrûti formiier, c'est-à-dire : Reçois avec plaisir les afflictions ; porte la croix avec résignation , et apprends à souffrir à l'exemple de Jésus-Christ. Ces mots indiquaient les degrés de perfection dans la souffrance; soumission prompte de la volonté /égalité de rame, toujours calme dans le malheur ou le bonheur, et souffrance en union avec la charité de Jésus-Christ.

Le Bienheureux comprit dès lors que Dieu Tappe- IfOit à une nouvelle croix ; et en effet, les Pères de son couvent l'élurent prieur. C'était une charge d'autant plus pesante , que les religieux l'avaient choisi , non pour qu'il rétablit la règle, mais pour qu'il soutint la maison , qui se trouvait surchargée de dettes et de besoins. Frère Henri accepta cette dignité en gémissant, et déclara dans le premier Chapitre que pour le temporel il ne ferait pas autre chose que de se confier

i3i| VIE DU BIEPiHEOREUX

au père saint Dominique , puisqu'on mourant il avait promis d'assister ses religieux ; il ordonna de prier pour la maison , et de chanter le lendemain l'Office du glorieux Fondateur. Les religieux murmuraient de sa confiance; mais le lendemain , pendant qu'on chantait la messe et que le prieur était encore au chœur, un chanoine de ses amis le fit appeler, el lui donna une grande somme d'argent , en lui disant que Dieu lui avait ordonné pendant la nuit de l'aider, et que pour obéir il lui apportait de l'aident , et lui en apporterait davantage , parce qu*il connaissait la pauYreté de la maison et son peu d'expérience dans les aflaires temporelles. Ainsi , le Bienheureux , dès les premiers jours de sa charge , pourvut pour toute l'année la maison de grains et de vin ; et les religieux furent confondus.

Non-seulement Dieu et saint Dominique le secoururent dans cette occasion , mais ils l'assistèrent encore pendant toute la durée de sa chai^. Les aumônes furent si abondantes, qu'il put, sans toucher aux revenus du couvent , le fournir abondamment de tout. Le chanoine mourut, et laissa une grande somme d'ai^ent à frère Henri pour qu'il la distribuât aux serviteurs de Dieu qui étaient dans le besoin , et surtout à ceux que le Bienheureux connaissait pour les plus saints. Ce legs fut la cause de beaucoup d'ennuis; car un homme débauché, héritier du chanoine, vint trouver le prieur, et lui déclara que, s'il ne lui donnait pas une grande partie de cet argent qui lui revenait , il le frapperait et le tuerait, comme il avait déjà fait à un autre religieux. Mais frère Henri {persista à suivre fidèlement la volonté

do chanoine, tout en craignant beaucoup pour sa vie. Dieu le rassura en faisant mourir le jeune homme luimême. Vinrent ensuite plusieurs personnes d^un collège auquel le chanoine avait fait espérer une partie de sa succession ; elles le prièrent de distribuer à rétablissement une portion des aumônes ; et comme frère Henri résista , elles commencèrent à murmurer partout, et à calomnier les choix qu'il faisait, de manière à nuire à son honneur et à sa réputation. Le Bienheureux, accoutumé à soufFriri supporta patiemment cette croix , et continua à distribuer, avec la permission de ses supérieurs , l'argent qui lui était confié, en suivant toutes les formalités prescrites, et sans s'écarter des intentions du donateur. Peu de temps après , Tâme du chanoine lui apparut, le remercia de sa fidélité et des désagréments qu'il avait eu à essuyer pour l'amour de lui, et promit de le protéger du haut du ciel, dont il jouissait déjà.

De la sainteté de sa mère et de ses amis.

Au nombre des grâces que Dieu fit au Bienheureux, OD peut compter celle d'avoir une mère d'une éminente sainteté , qui le consola souvent dans ses peines ; ellemême souffrit beaucoup dans son intérieur, car elle avait un mari méchant et dissolu, qui ne lui ressemblait en rien. Cette femme s'appliqua avec tant d'amour

à méditer la Passion du Sauveur, que pendant trente ans elle ne put assister au saint sacrifice do la Messe sans verser des torrents de larmes sur les mystères de Jésus crucifié. Elle Tavoua elle-même à son cher fils avant de mourir. L'amour de Jésus-Christ et la vivacité de ses sentiments lui occasionnèrent une maladie qui dura près de trois mois, et qu'elle supporta avec tant de résignation et avec tant de désirs de Dieu , que toute sa maison en fut édifice; notre Bienheureux surtout se réjouit de voir sa mère arrivée à un si haut degré de perfec^ tion. Un jour qu'elle était à l'église devant un autel où était représentée la descente de Croix , elle se mit à méditer ce sujet , et elle ressentit une telle douleur, que son cœur en fut tout brisé. Elle défaillit, et on la transporta sans connaissance chez elle, où elle resta an lit depuis le commencement du carême jusqu'au Vendredi saint. Elle mourut au milieu de ce jour, au même instant que notre Seigneur, et son âme s'éleva au ciel. Frère Henri étudiait alors à Cologne ; sa mère lui apparut pendant la nuit toute resplendissante de gloire, a Mon fils, lui dit-elle, aime de toutes tes forces le « Dieu tout-puissant , et sois bien persuadé qu'il ne a t'abandonnera jamais dans tes travaux et tes peines. « J'ai quitté le monde, mais ce n'est pas là mourir, « puisque je vis heureuse dans le paradis, où la misé- « ricorde divine a récompensé l'amour immense que a je portais h \\ Passion de notre Sauveur Jésusce Christ. — 0 ma sainte, ma tendre mère, s'écria a Henri, aimez-moi toujours dans le ciel comme vous a l'avez fait sur terre, et ne m'abandonnes jamais

BËNIU SUSO. 137

« dans mes afflictions, i» La Bienheureuse disparais et son fils resta inondé de bonheur.

A cette même époque, il se lia d^amitié ayec un religieux de son Ordre et de son âge; leurs épancheroents et leurs saints entretiens lui procurèrent des instants délicieux. Ce fut à ce confident qu'il montra le nom de Jésus qu'il avait écrit sur son cœur et dans sa chair même. Ces deux amis convinrent ensemble que quand un d'eux mourrait , Tautre serait obligé de dire à son intention une messe le lundi et le vendredi de chaque semaine. Son compagnon étant mort le premier, frère Henri remplit fidèlement le pacte sacré , mais finit par Tonblier pourtant quelquefois. Le défunt lui apparut la nuit et lui reprocha en gémissant de manquer à sa promesse. Frère Henri Tassura qu'il ne Tavait jamais oublié dans ses prières. « Cela ne me sufGt pas, dit le mort, ce sont des messes qu'il me faut; le sang de Jésus-Christ peut seul éteindre les flammes qui me brûlent. » Le Bienheureux lui promit de nouveau de célébrer pour lui le saint Sacrifice ; il le fit, et délivra cette âme , qui revint le remercier de l'avoir tirée du purgatoire.

Suso avait aussi deux amis d'une grande sainteté , mais dont les vies étaient bien différentes : l'un avait des jours heureux et tranquilles , et jouissait d'une grande réputation dans le monde; l'autre, au contraire , restait inconnu et vivait sans éclat au milieu des épreuves nombreuses que Dieu lui envoyait. Tous deux moururent, et Frère Henri désirant savoir quel était leur partage dans la gloire, Dieu permit que le

premier lui apparût , et lui dit qu^il était dans le purgatoire pour avoir ressenti quelques mouvements d'orgueil au milieu des honneurs dont on l'entourait; qu'il n'y avait pas assez résisté, et que le feu le purifiait de cette iaute, mais qu'il, touchait au moment de sa délivrance. Celui , au contraire , qui avait vécu dans des épreuves continuelles, s'était envolé au ciel sans obstacle et sans expiation.

Du bien que foisait frère Henri , et de sa mort glorieuse.

Dieu , qui , dans sa bonté , envoyait tant de croix à notre cher Henri , l'affligeait et le consolait tour à tour, pour que l'expérience lui apprit à consoler les affligés qui accouraient à lui de toutes parts. Cet habile maître leur prodiguait les secours de sa sollicitude et de son immense charité. 11 nous suffira d'en citer quelques exemples.

Une sainte religieuse nommée Anne, dont nous avons déjà parlé, ayant imploré saint Jean l'Évangéliste, son maître et son protecteur, et lui ayant demandé de vouloir bien la soulager dans ses peines , le saint Apôtre lui apparut et lui dit qu'il voulait lui-même lui donner un confesseur d'une vertu et d'une habileté très-grandes, qui la soutiendrait dans toutes ses croix; il lui nomma frère Henri , et lui commanda de se mettre sous sa direction. Elle le fit, et le Bienheureux la soutint

BENRI SUSO. 139

dans toutes ses peuies, jusqu'à la mort. Une autre religieuse, qui vivait loin de lui dans Taflliction la plus profonde, fut consolée ipav le secours de ses prières, et le Saint lui écrivit qu'il avait , dans une vision , acquis la certitude que Dieu lui avait pardonné tous ses péchés. Un homme qui ressentait de grandes peines intérieures en fut tellement accablé, qu'il tomba dans le désespoir, et voulut alors se jeter à la rivière. Mais il entendit tout à coup la voix de son bon ange qui lui disait : « Éloigne-toi vite de cette rivière, et va trouver frère c Henri Suso; écoute ses avis , et tu seras consolé. » Cet homme obéit à la voix du Ciel , et vint ouvrir son cœur au Bienheureux, qui changea ses tentations continuelles et ses chagrins en une paix profonde et une grande joie spirituelle.

Un religieux était poursuivi et tenté du démon de tant de manières, qu'il pleurait sans cesse et ne savait pas comment se guérir de ses peines. Il alla trouver frère Henri, qui en eut compassion, et promit de le secourir ; il le recommanda en effet à Dieu toute la nuit ; le matin , le démon lui apparut sons la forme d'un Éthiopien ; ses yeux étaient enflammés d'une fureur infernale, et ses mains étaient armées d'un arc. Le Bienheureux lui ordonna au nom du Dieu vivant de dire qui il était. Le démon répondit : a Je suis ff l'esprit de blasphème, et tu sauras bientôt ce que je « veux. » Le religieux parut en même temps , et le démon , tendant son arc, lui tira dans la poitrine une flèche qui le renversa par terre. Le démon insulta le serviteur de Dieu , et voulut frapper aussi frère

lâO VIE DU BIENHEUREUX

Henri , qui invoqua le nom de Marie en disant : Nos eum proie pia benedtcatVirgo Maria. « Que la sainte « Viei^e et son divin enfant nous bénissent ! » Ces paroles glacèrent d'épouvante Tennemi infernal , qui disparut aussitôt. Frère Henri raconta au religieux Tatlaque du démon , le fortifia et lui donna de très-sages avis.

En finissant de raconter la vie du bienheureux frère Henri Suso , il est impossible d'omettre les témoignages d'amour que Jésus-Christ lui donna en récotiipense de la fidélité inébranlable avec laquelle ce tendre cœur se remit tout entier entre les mains de son Dieu. U lui prodigua sans cesse les lumières de la divine Sagesse , et le chérit au point qu'il lui dit dans une vision de sa jeunesse : « Henri , ne crains rien, je serai avec toi, « je te secourrai dans toutes tes peines , parce que je « t'aime d'une manière toute spéciale. Pour preuve de « ma tendresse , je veux changer ton nom : tu ne seras « plus frère Henri , tu seras frère Amant; si le monde « l'ignore, les anges du ciel le sauront, et les hommes a même rapprendront un jour, afin qu'ils voient com- « bien mes serviteurs me sont chers. » Frère Henri ne voulut point par humilité faire connaître ce nom que Dieu avait bien voulu lui donner ; un ami intime connut seul ce secret, et ses écrits ne le dévoilèrent qu'après sa mort.

Ainsi , dès sa naissance il fut l'objet des complaisances du Ciel , les anges le visitèrent continuellement, les saints l'assistèrent dans tous ses travaux, et la sainte Vierge lui donna un breuvage céleste pour le

récompenser de ses rigoureuses pénitences; la divine Sagesse l^éclaira de mille manières ; le saint nom de Jésas brilla sans cesse sur sa poitrine et dans son coeur: en un mot, il vécut toujours dans Tunion et Vamour de son Dieu. Qui pourrait raconter ses visions, ses extases, ses saintes défaillances et les révélations qu'il obtint du ciel? — Ces célestes faveurs étaient pour lui des choses ordinaires et continuelles, comme pour nous le sommeil et la nourriture.

Son Ordre, édifié de ses merveilleux exemples, j'admira pendant sa vie comme après sa mort. A Col(^ne, 011 il avait étudié, on voulut honorer ses talents du titre de Maître. Mais le Saint refusa toujours cet honneur, parce que Jésus*Christ le lui avait défendu, en lui disant que ce grade était au dessous de lui, puisqu'il avait appris et savait la grande science de ramener à Dieu et de convertir à la vérité les âmes par ses prédications. Ses supérieurs apprécièrent son humilité , et le nommèrent Prédicateur général de TAUemagne. Les résultats de son apostolat furent immenses, parce qu'il sut joindre à ses prédications un grand zèle à confesser et une onction qui pénétrait toutes les âmes.

11 composa dans la langue de son pays un grand nombre d'ouvrages qui furent examinés par son Provincial, docteur d'une science profonde, qui les approuva et les recommanda comme remplis de l'esprit des saintes Écritures. Ce docteur étant mort, et ayant eu pour successeur un frère nommé Barthélémy, le Bienheureux se plaignit dans ses prières de la perte

i/i2 VIE nu BIENHEUREUX

qu'il avait faite, puisqu^il ne pourrait plus commaniquer ses ouvrages afin de les faire revoir et corriger. Mais son supérieur lui apparut glorieux et resplendissant de lumière, et lui dit que ses œuvres contenaient une sainte doctrine, et qu'il ferait une chose agréable à Dieu en les communiquant aux personnes pieuses; ce qu'il fit dès lors.

Les miracles que Dieu opéra par son moyen , et les efTets surprenants de ses prédications rempliraient tout un livre; son Ordre ne les nota point, peut-être parce que sa vie tout entière était une grande merveille. Préchant une fois à Cologne, son visage devint par trois fois resplendissant comme le soleil, et tout le peuple qui vit cette lumière en fut frappé d'étonnement. 11 arriva un jour dans une hôtellerie où le vin manquait; on lui en avait donné un peu par charité; il le bénit et le multiplia tellement, que vingt. personnes qui étaient avec lui en prirent tant qu'elles voulurent. Les grands voyages qu'il faisait, le plus souvent à pied, le nombre et la gravité des peines qu'il éprouva, le mirent deux fois à l'agonie, et deux fois Jésus-Christ et son ange gardien, qu'il invoquait, le ranimèrent et le guérirent en un instant. Enfin il rendit la santé à une foule de malades; car tout ce qu'il demandait à Jésus-Christ lui était accordé.

Après avoir, pendant de longues années, saintement travaillé au service de Dieu et de l'Eglise, après avoir versé des torrents de larmes en méditant continuellement la Passion et la mort de Jésus-Christ, après avoir adressé a la Majesté divine les élans de l'amour

QENRI SUSa 1A3

le plus pur, après avoir été ramant de Péternelle Sagesse, et s^ètre soumis à la solitude, aux jeûnes, aux cîlices, aux chaînes, aux glaces, aux clous et aux croix; après avoir été poursuivi par mille tentations extérieures et intérieures , diiïamé par tout le monde , méprisé, injurié, outragé par les étrangers et par les siens , éprouvé de Dieu en mille manières et crucifié avec Jésus-Christ, frère Henri, rassasié de la vie, et brûlant des désirs du ciel, termina sa carrière au milieu de regrefs universels, et mourut dans le couvent d'Ulm en Allemagne , riche de grâces , armé des sacrements de rÉglise et les yeux levés au ciel. Il passa de cette vie mortelle à la gloire du paradis le 25 janvier 1365. Son corps fut enseveli dans l'église de son couvent devant Tautel de saint Pierre martyr, et Dieu attesta par de nombreux miracles la gloire et la félicité de son serviteur. Son Ordre le présenta au souverain Pontife en même temps que saint Thomas , pour que son nom fût inscrit au catilogue des Saints.

Comment Dieu attire à loi des âmes qui s'entendent appelées sans reconnaitie sa Toiz.

Le Disciple. — 0 Dieu qui êtes la douceur même , ^008 savez que dès mes premières années , mon ftme a ressenti un désir, une soif d'amour dont elle ignorait la cause. Depuis longtemps mon cœur soupire après un bienquUl ne peut voir, qu^ilne peut atteindre; et dans cet instant même , je sens que je désire, que j'aime, et je De sais ce que je désire et ce que j'aime. Il faut que ce soit une grande chose, puisqu'elle attire mon cœur avec une telle puissance, et je sens que tant que je ne la possèderai pas, je ne pourrai vivre tranquille.

Je me souviens qu^aux jours de mon eniance , je m'adressais aux créatures, dans lesquelles j'espérais trouver l'apaisement de mes affections; mais je me trompais : plus je m'attachais à elles, plus le bien que

i&6 LE LIVRE

je cherchais me fuyait; ces créatures, qui m^avaient séduit, me disaient toutes: Nous ne sommes pas le bien que tu cherches; cherche -le ailleurs, si tu veux le trouver.

Et ce bien , je le désire , je le Yeux plus que jamais. Je sais ce qu'il n'est pas , mais j'ignore ce qu'il est. Dites-moi donc, Dieu tout-puissant, ce qui m'appelle a?ec tant de charme , ce qui m'attire , ce qui me captive ainsi.

La Sagesse. — Ce bien , tu ne le connais pas! c'est cependant lui qui t'a si doucement pressé, qui t'a si souvent arrêté dans tes égarements, qui t'a poursuivi, éclairé jusqu'à ce que , dégagé des choses créées , tu lui aies été uni par les liens de Tamour.

Le Disciple. — Mais si je ne l'ai jamais vu, si je n'ai jamais eu le bonheur de le rencontrer, qu'y a-t-il d'étonnant que je ne sache pas ce qu'il est}

La Sagesse. — C'est ta faute si tu as vécu dansceUa ignorance. La familiarité des créatures fa rendu néglv- gent et paresseux dans tes recherches. Mais maintenant, ouvre les yeux intérieurs de ton âme, et vois qui je suis. Je suis le Bien suprême. Dieu, la Vérité, la Sagesse éternelle, qui t'ai choisi par amour du sein de mon éternité, et qui te réclame comme le prédestiné de ma Providence.

Le Disciple. — C'est donc vous , ô très^iouce Sagesse, qui êtes le bien que je cherchais depuis si longtemps et que j'appelais jour et nuit par mes larmes et mes soupirs? Pourquoi tant différer la grâce de votre lumière? pourquoi ne pas vous révéler pluA tôt à oion.cœur?.

Hélas! quels chemins difficiles j^ai parcourus sans vous atteindre !

La Sagesse. — Si je m^étais montrée dès l'origine , tu ne goûterais pas, tu ne comprendrais pas ma bonté^ comme tu peui maintenant la goûter et la comprendre; c'est par le désir qu'on acquiert la jouissance, et jamais on n'arrive à ma lumière sans de pénibles oiïorts.

Le Disciple. — 0 Bonté immense, comme yous' ni^nez traité avec tendresse! Lorsque je n'étais pas, Vf)us m'avez créé; lorsque je vous abandonnais, vous me olerchiez; lorsque je vous fuyais, vous m'arrêtiez et "v-ous me ranimiez dans votre charité. Si je pouvais ^nultiplier mon cœur pour vous aimer mille fois davantage , pour vous louer sans cesse , que je serais content! dombien est heureuse l'Ame qui est l'objet de votre 'uiséricorde et que vous embrasez tellement de votre ^roour, qu'il n^y a plus pour elle de repos qu'en vous! Puisque vous êtes cette Sagesse étemelle que j'aime et que j'adore , ne méprisez pas votre créature , mais regardez avec compassion mon pauvre cœur tout glacé par les vanités de ce monde. Délivrez-le de ses liens et de ses ténèbres; éclairez-le et faites-moi la grâce de pouvoir m'entretenir avec Vous. Peut-on s'aimer et ne rien se dire? vous le savez bien , mon cœur n'a d'autre plaisir que de penser à vous , de soupirer après vous. La seule ambition de celui qui aime est de jouir de ce qu'il aime; si vous voulez que je vous aime seul et que je vous aime davantage , montrez-vous dans une plus vive lumière et donnez-moi une plus grande intelligence de votre bonté.

ii8 LE LiVUE

La Sagesse. — Quand les créatures quittent Dieu, elles descendent par une pente naturelle , des choses supérieures aux choses inférieures ; mais lorsqu'elles retournent à leur principe , elles doivent aller des plus humbles aux plus élevées. Si donc tu veux connaître et contempler ma divinité , commence à me connaître et à m'aimer dans les tourments de ma douloureuse humanité. C'est pour toi le plus court chemin de la béatitude.

Le Disciple. — Eh bien ! Seigneuri au nom de cet amour qui vous fit abandonner pour cet exil le trône et le sein de votre Père , au nom de cet amour qui vous fit endurer les angoisses d'une horrible mort, daignez montrer à mon âme ces formes touchantes que votre amour a voulu revêtir sur l'arbre sanglant de la Croix.

La Sagesse. — Plus je me suis laissé vaiucrc par l'amour, plus la mort qu'il m'a fait endurer a été affreuse , plus aussi je dois être aimable aux âmes droites et pures. C'est dans l'horreur de ma Passion que brillent la force et la puissance de ma charité ; le soleil se connaît par son éclat ^ la rose par son parfum et le feu par sa chaleur. Ecoute donc avec quel amour et quelles angoisses j'ai souffert pour ton salut.

Gomment on parvient à la divinité de Jésos par les douleurs de son humanité.

La Sagesse. — Médite ma Passion , ô mon fils , pour grayer en toi les supplices cruels auxquels je me suis soumis. Tu sais qn^aprës la dernière cène, dans le jardin des Oliviers, j*ai accepté, pourobéir à mon Père, la plus horrible mort. La Croix qui m'attendait m'épou- 'vantait tellement, qu'une sueur de sang découla de tous vnes membres ; je fus pris , chargé de liens , traîné dans la ville , couvert de coups et de crachats , injurié , calomnié, jugé digne de mort et conduit à Pilate, devant qui j'étais comme un doux agneau parmi les bétes féroces ; rappelle-toi cette robe blanche dont on me revêtit par dérision chez Hérode ; et mon corps flagellé, ma tête couronnée d'épines, et ce boisd'inlamie avec lequel je sortis de Jérusalem, aux cris du peuple: Crucifiez-le! crucifiez le! Que ton âme me contemple ainsi humilié, méprisé et regardé par tous comme un impie, un misérable , digne de la mort la pins cruelle.

Le Disciple. — 0 mon Jésus! si les commencement de votre Passion sont si affreux, quelle sera donc sa fin? Si je voyais un pauvre animal traité de la sorte, je ne pourrais en supporter la vue. Oh ! combien plus doit déchirer mon âme le spectacle de votre Passion! Mais pourquoi , 6 Sagesse étemelle , lorsque je désire

i50 LE LIVRE

contempler les joies de votre di^iniléy pourquoi m'offresvous au contraire les déchirements de Yotre humanité! Vous me présentez Tamertume , lorsque j'ai soif de vos douceurs. Quelles sont vos intentions? Je soupire après le lait de votre tendresse y et vous m'excitez aux combats j vous donnez le signal des blessures et des douleurs.

La Sagesse. — Lia douceur s'acquiert par Tamertume I et on n'arrive aux grandeurs de ma divinité que par les humiliations de mon humanité. Plus celui qui veut s'élever sans le secours de mon sang (ait d'eSbrts, plus il tombe misérablement dans les ténèbres de l'ignorance. Mon humanité sanglante est la porte lumineuse que tu désires; dépouille- toi donc de tes faiblesses de cœur^ et prends les armes pour marcher à mes côtés. U ne convient pas que le serviteur se repose dans les délices y lorsque son maître combat vaillamment au milieu des glaives ennemis.

Viens avec moi et ne crains rien ; je te revêtirai de mes armes y et tu partageras mes peines et mes blessures. Que ton âme soit forte et généreuse; apprends que pour soumettre la nature au joug de la perfection , il faut souffrir bien des croix et bien des morts dans ton cœur. Je te ferai ressentir vivement ma sueur de Gethsémani, et ton jardin portera des fleurs rouges et sanglantes; tu seras arraché de ta vie paisible, insulté et chargé des liens des méchants ; tes ennemis te tourmenteront par de secrètes calomnies , et tu seras publiquement couvert de confusion. Les jugements téméraires t'accableront, et tes proches deviendront les

DE LA SAJf^ESSE ÉTERNELLE. 161

détredeur» dètt Vie sainte. Ta serMfhiftellé pak* \eii matmises lengaes ; eoofonné par les mépris , et ta poarras de la sorte porter a? ee amour ma Passion dans ton OQSur. Enfin tu prendras avec moi le chemin du Calvaire, eoorbé sons le poids de la Croix , lorsque tu auras renoncé: à ta volonté, lorsque tu te seras quitté entièrement toi-roéme, vivant libre et affrandii de toute créature comme celui qui va mourir, et qui cesse eli eipinmt toat commerce avec le monde.

Le Disciple. — ^ 0 mon Jésus, que ces choses sont ^ares, et qoe ces voies sont difficiles à suivre ! La frâyedr me saisit, et je tremble de tous mes membres: jamais je ne pourrai supporter de semblables travaux.

Des lùotiU de l'incaroatioa et de U Paasto de Jésus-Ghiiat. .

Le Disciple. -^Permettez -moi de vous iaire une demande. Ne pouviez-vous pas trouver, 6 Sagesse éter^ nelle , un plan plus £aicile et plus doux pour vous et pour mm? Pourquoi ne pas prendre un autre moyen de me sauver et de me prouver votre amour sans vous condamner à la souffrance et sans m'obliger à souffrir avec TOUS?

' La Sagesse. — L'abîme impénétrable des desseins avec lesquels ma providence gouverne le monde , ne pent être compris ni par toi ni par aucune créature. J'avais certainement mille moyens de sauver' le genre

IftS LE LIVAB

humain ; mais daos Télat où étaient les cbofles, il ^ impossible d*en trouver un plus convenable. L^an de la nature ne recherche pas ce qu'il peut &ire , i bien ce qui convient le plus à chaque chose; et tov qu'il £ait est plutôt fiour satis&ire aux besoins d( créatures que pour montrer sa toute-puissance, hommes pouvaient -ils mieux comprendre les sei de Dieu qu'en me voyant revêtu de mon humaniU

L'homme s'était privé des joies éternelles pai amour déréglé; il ne pouvait remonter à la so de la béatitude que par la voie de la douleur. , comment l'homme pouvait-il entrer dans une vo nouvelle et si dure sans y avoir été précédé pcir 1 même ? Si tu étais condamné à mort et qu'un ami lut mourir à ta place, ne dirais-tu pas : Oui , mon ne pouvait pas me prouver davantage la sincérité grandeur de son affection ; rien ne pouvait me le re plus cher que ce qu'il veut faire pour moi. Et c\ le but de mon amour infini, de mon ineffable mil corde , de ma divinité , de mon humanité, de ma dresse pour toi.

Tout ce que j'ai fait est pour t'appeler, t'attire persuader de m'aimer comme je t'aime. Quel < de rocher n'attendrirait pas un amour sembk Examine et cherche si , dans Tordre de la créatioi pouvais trouver un moyen plus magnifique de satis la justice , de prouver la miséricorde , d'élever ta ni et de t'ouvrir les trésors de ma bonté. Non, rie pouvait réconcilier le ciel et la terre comme la saj de la Croix et les douleurs de ma mort.

Le Disciple. — 0 Saigesse! mes yen s^ouTrent main* lenaiit k la lumière , et j'aperçois les rayons de TOtre térité. Je reconnais que TOtre Passion et Tofre mort sont les preuTes les plus évidentes que vous puissiez donner de Tardeur de votre amour. Mais, hélas! ô mon Jésus y pour un corps faible et Iftche comme le mien , il me semble bien difficile de vous suivre au Calvaire.

La Sagesse. — Ne crains pas de défaillir dans le chemin de ma Croix. Pour celui qui aime Dieu de tout son cœur et qui lui est uni par Tesprit d'amour, la Cnrix même rend tout si facile , si léger, si supportabh*, qa*il n'est jamais tenté de se plaindre. Personne n'est plus consolé que celui qui partage ma Croix , et mes douceurs coulent en abondance pour l'âme qui s'abreuve an calice de mes amertumes. Si i'écorce est amère, le fruit est d'un goût délicieux , et l'on ne regrette jamais h peine quand on songe à la récompense. Arme-toi donc de lumières, médite mes promesses et regarde la couronne. Viens avec confiance , et sois persuadé que l'âme qui commence à combattre avec moi est presque déjà victorieuse.

Jéra»<3iri8t a souffert poar être imité.

Le Disciple. — 0 mon très-doux Jésus, combien je vous remercie de m'avoir consolé et encouragé par vos (Miroles! 11 me semble qu'avec votre aide et yotre com-

pagnie je pourrai tout faire et tout supporter : coDliuuez donc à me découvrir les trésors de votre Passion.

La Sagesse. — Je fus doué à l'arbre de la Croix, où nravait étendu Tamour, et sur ce bois du sacrifice, tout mon corps fut défiguré , toute ma beauté disparot. J'avais les yeux ternes et livides , les oreilles remplies d'injures et de blasphèmes , Todorat tourmenté par des odeurs immondes , la bouche abreuvée d'amertume , et toute ma chair délicate était sillonnée de plaies affreuses.

Je ne pouvais trouver dans l'univers entier le plus léger soulagement. Ma tête , appesantie par la douleur, pendait sur ma poitrine, mon cou était gonflé de meurtrissures, mon visage était couvert de crachats, tout mon extérieur était d'une horrible pâleur, et la majesté de tout mon corps avait tellement disparu , que je ressemblais à un misérable lépreux ; et cependant j'étais la Sagesse éternelle , plus belle que le soleil.

Le Disciple. — 0 miroir resplendissant de toutes les grâces, vous qu'aiment et que désirent les anges! ô Verbe de lumière , les délices du paradis et la gloire du ciel! si du moins j'avais pu dans ce moment avoir sur ma poitrine votre aimable visage, si pâle, si sanglant, si défiguré, je l'aurais lavé avec les larmes de mon cœur, et mon âme se serait un peu soulagée par ses sanglots. Oh! que n'ai -je en moi tous les gémissements et tous les pleurs des saints !

La Sagesse. — La manière la plus vraie de compatir à ma douleur est de l'imprimer par des actes dans son âme et dans son corps. J'aime mieux le détache-

nent de tout amour terrestre, Tétude fidèle de mes temples, et la transformation d'une âme qui imite ma Passion , que tous les gémissements du monde y que outes les larmes possibles, fussent-elles plus abonlantes que toutes les gouttes de pluie qui sont tombées lu ciel. Car c'est avant tout pour être imité que j'ai roulu souffrir; c'est pour imprimer dans mes élus ma louloureuse image que je suis monté sur la Croix. Je mis loin cependant de rejeter les larmes d'une sainte sompassion.

Le Disqple. — Seigneur, je veux à l'avenir m'appliquer plus à imiter votre vie et votre Passion qu'à la plaindre et à la pleurer; mais enseignez-moi, ô Sagesse éternelle, comment je dois vous ressembler dans vos tourments.

La Sagesse. — Refuse*toi tout plaisir et toute satis- Eaiction des sens ; fuis toute curiosité des yeux et des oreilles; Eais ce qui te répugne, mon amour te le rendra doux et agréable. Refuse constamment tout adoucissement à ton corps ; ne trouve de plaisir et de repos qu^en moi; supporte avec douceur et humilité les déhntsd'autrui ; aime qu'on te méprise; combats tous tes ai^tits ; foule aux pieds et détruis tes désirs ; ce sont là les premières leçons qu'on reçoit à l'école de la Sagesse. Elles se trouvent et se lisent dans le livre ouvert de mon corps crucifié. Lorsque tu seras arrivé à laire ces choses, examine bien si tu es pour moi ce que je suis pour toi , et tu verras l'infinie différence.

Areo quel excès d*amoar Jésos^COirist sooftrit poar nons.

Le Disciple. — Ce que vous dites est vrai , Seigneur; mais je suis si insensible à vos douleurs , si oublieux de vos bontés et des trésors que tous nous avez acquis par votre Passion , que je vous prie de m^expliquerencore votre amour, afin de me porter davantage à tous aimer, à vous glorifier, à vous imiter.

La Sagesse. — Médite donc avec quelle constance j'ai souffert, et tu comprendras mon amour. Tu sais quece qui augmente un bienfait c'est Télan du cœur qui le donne: eh bien! non -seulement j'ai voulu souffrir pour vous, mais, par excès d'amour, j'ai voulu souffrir tout ce qu'il était possible de souffrir. Je voulais pouvoir dire aux hommes : Voyez si dans tout l'univers vous trouverez un cœur plus plein d'amour que le mien. J'ai voulu que toutes les parties de mon corps fussent frappées, blessées, déchirées comme mon cœur, afin qu'il n'y eût rien en moi qui ne souffrit pour vous et qui ne vous prouvât ma tendresse infinie.

Le Disciple. — 0 très-doux Jésus, quels désirs, quelle ardeur pour souffrir, quelle immense charité! Mais, encore une fois, ne pouviez-vous pas racheter l'homme et sauver mon âme sans ces excès d'amour? ne pouviez-vous pas choisir des peines plus douces et des preuves de tendresse moins éclatantes?

La Sagesse. — SoQ\ieas-toi que je suis Dieu , et que mon amour ne peut être qu'infini. Non, le malade consumé par la soif de la iiètre ne soupire pas dayantage après les boissons rafraîchissantes; le mourant ne désire pas plus se rattacher à la vie et jouir encore de la lumière du ciel , que je n*ai désiré secourir les pécheurs et montrer à toutes les âmes combien j'aime et combien je mérite d'être aimé. On pourrait plutôt faire recommencer les jours qui ne sont plus , et rendra leur beauté aux fleurs desséchées , que mesurer mon amour pour toi et pour les autres hommes.

Il D^y a pas une partie de mon corps qui n'ait eu sa douleur et qui n'ait été marquée du signe de mon amour; mes mains et mes pieds étaient percés par les doua, mes jambes brisées de fatigue, tous mes membres étendus immobiles sur la Croix ; mon dos , déchiré de blessures, n'avait pour se reposer qu'un bois dur et raboteux; mon corps, afiaissé sur lui-même, était penché vers la terre ; mon sang y ruisselait en abondance, ma vie et ma jeunesse s'obscurcissaient et s'échappaient par toutes mes blessures : et cependant mon âme était calme, et mon cœur se réjouissait de tant souffrir pour toi.

Le Disciple. — 0 douleur ineffable, ô amour admi« rablcy incompréhensible, ô mon Jésus, quand pourrai-je vous aimer comme je le dois et comme je le désire?

i5S LE LIVBB

Gémifseinents dn Disciple.

Eh bien, mon âme, rentre en toi-même, chasse au loin toutes les choses extérieures , et renferme-toi dans le silence de ton cœur; il faut toutes tes forces et tes puissances pour suffire à cette immense douleur et pour sonder ces abîmes de misère où tu es tombée. Que de mon sein noyé de larmes s'élancent des gémissements et des cris si perçants, qu'ils retentissent à travers les vallées, les montagnes , les eaui , et qu'ils soient entendus dans le ciel par tous les saints du paradis! Oui, je dirai : 0 vous qui êtes insensible, que ne puis-je vous émouvoir par les sanglots de mon cœur et par les flots de mes larmes amères ! que ne puis-je vous faire partager ma douleur en dévoilant les peines qui me consument et me déchirent !

Malheureux que je suis! Le Père céleste avait créé mon âme au-dessus de tous les êtres corporels, il l'avait ornée de ses dons, il Pavait choisie pour son épouse bien-aimée, et je me suis éloigné de lui, je l'ai perdu. 0 Père, ô amour! hélas! hélas! infortuné que je suis, qu'ai-je fait? qu'ai-je perdu? En vous perdant, je me suis perdu moi-même, j'ai perdu l'amitié des anges du ciel, tout bonheur s'est évanoui ; mon âme est restée seule et dépouillée.

Tous ceux qui prétendaient m'aimer m'ont indi-

DE LA SAOfiSSS ÉTERNELLE. 159

gnement trompée et sont devenus mes bourreaux. Ils n'ont tout rati en m'ôtant la grâce de mon unique et véritable ami. N'ai-je pas bien raison de pleurer maintenant? où trouverai-je quelque consolation, quelque aecours? Le monde entier m'a abandonné, et moi j'ai quitté mon Seigneur et mon Dieu? Comment suis -je tombé dans une si profonde misère?

0 jour et heure déplorables de ma chute ! Vous , «Mes d'aiâQîtr, lis d'innocence , entendez mes gémiscéments , et en voyant ma tige desséchée et* stérile, comprenez combien fanent vite les fleurs que le monde a touchées, il faudra donc à l'avenir que ma vie soit une mort, ma joie une tristesse, ma jeunesse une langueur, et cependant tout ce que je puis souiïrir n'est rien à comparer à ma faute. Le pli» grand de mes tourments, l'enfer de mon pauvre cœur, c'est d'avoir, oflensé Dieu.

Hélas! malheureux qne je suis, moi que vous aviez prévenu avec tant de bonté, que vous aviez averti avec tant de douceur, que vous aviez traité avec tant de familiarité, j'ai pu mépriser vos grâces et vous oublier! 0 dureté do cœur humain qui peut commettre de semblables fautes ! ô cœur plus insensible qne le rocher^ comment n'es-* tu pas brisé par la douleur? Autrefois mon âme était appelée l'épouse bien-aiméo du Roi de gloire , elle ne mérite pas maintenant le nom de sa plus vile servante. J'ai honte de lever les yeux au ciel, et ma langue est muette en sa présence.

0 mon Dieu , comme le monde me pèse , et que je voudrais être au fond d'un bois épais où personne ne

160 LE LIVUË

ine verrait ni m'enleodrait ! Là, mon cœur pourrait soulager par des cris et par des pleurs. Ma seule eoi solation est dans les gémissements. 0 péché ! ô pécb où m'as-tu conduit? Monde trompeur, malheur à i\ te sert 1 J'ai déjà reçu de toi ma récompense , le p de mon esclavage ; car je suis odieux à tout le mooc et je me fais horreur à moi-même.

0 vous qui êtes riches des dons de votre royal Époi âmes pures et saintes qui évitez nos fautes*«^('qui sai conserver votre première innocence, vous êtes hé reuses et bien heureuses ! Vous ne comprenez pei être pas votre bonheur, parce qu'avec une consciei toujours pure on ignore le tourment d'un cœur soui par le péché. Moi, je gémis je suis inconsolab Quelles délices je goûtais lorsque j'étais avec vov mon Jésus, mon bien-aimé! que j'étais joyeui et tra quille! et je ne connaissais pas mon bonheur. Qui i donnera les moyens d'exprimer toute ma peine? 0 si j'avais l'étendue du ciel , les eaux de la mer, plantes de la terre pour rendre ce que souffre m pauvre cœur et les malheurs irréparables que je i suis attirés en offensant l'Epoux bien-aimé de m âme! Pourquoi donc ai-je reçu le jour? et que i reste-t-il, sinon les abîmes d'un éternel désespoir?

L'étemdle Sagesse console son Disciple.

La Sagesse. — Pourquoi te désespérer? Ne suis-je pas Yeoue dans ce inonde par amour pour toi y pour te réconcilier avec mon Pèrei et pour te rendre une gloire plus grande que celle de l'innocence ?

Le Disciple. — Quelle est cette voix qui parle si doucement à mon cœur et qui console mon âme rejetée du ciel et de la terre 7

La Sagesse. — Tu ne me reconnais pas? Pourquoi tomber dans rabattement? L'excès de ta douleur Végare, mon fils bien-aimé : ne sais-tu pas que je suis la Sagesse du Père , si pleine de tendresse et de bonté ! Oh ! oui I je suis un abtme de miséricorde que les saints eux-mêmes ne peuvent mesurer, et qui est toujours outert pour recevoir tous les cœurs humiliés et contrits. N'ai -je pas déjà souffert pour toi la pauvreté, l'exil, la mort de la Croix? Et me voici encore pâle et sanglant, a?ec ce même amour qui m'a placé entre ton âme et les justes rigueurs de mon Père. Je t'appartiens; je suis ton frère, ton époux, et j'ai oublié tes offenses comme si tu ne les avais jamais commises; mais à l'avenir, livre* toi tout à moi et ne te sépare jamais de ma volonté.

Relève donc la tête , regarde-moi , prends courage, et purifie-toi dans mon sang ; pour gage de notre récon-

ciliatioD , prends cet anneau , ce vêtement , cette chaussure , et célébrons d'amoureuses fiançailles ; car en vérité , ton âme sera mon épouse chérie et bien-aimée ; ta douleur m'a séduit, et je n'ai pu résister à tes gémissements : j'ai tant de compassion pour les cœurs affligés! L'univers entier brûlerait, ses flammes ne dévoreraient pas plus avidement une poignée de paille que mon insatiable miséricorde ne reçoit une âme pénitente.

Le Disciple. — 0 Père miséricordieux, mon doux frère, mon aimable époux, la seule joie de mon cœur, vous voulez donc m' écouter, me pardonner malgré mes bassesses et mon indignité ! Quelle grâce, quelle clémence, quelle miséricorde ! Je vous adore, je vous bénis, je vous remercie , je me prosterne à vos pieds , et je vous oiïre votre Fils unique , mort pour moi sur la Croix : c'est Taro^n-ciel de la paix qui vous fera oublier toutes mes iniquités.

Oui , je renais dans les bras de Jésus crucifié; je me plonge dans ses plaies, j'attache mon âme à son âme, mon cœur à son cœur, afin que, vivant ou mort, je ne sois jamais séparé de ses tendres embrassements. Déisormais , plutôt la mort , le purgatoire ou l'enfer, qu'une offense contre mon Seigneur et mon Rédempteur. Que ne puis-je adresser au ciel des gémissements capables de me briser le cœur! Je voudrais me voir mourir de l'excès de ma douleur, parce que plus vous me pardonnez avec bonté mes péchés, plus je me reproche amèrement de vous avoir offensé , et d'avoir montré tant d'ingratitude envers votre miséricorde infinie.

Quelles actions de grâces vous rendrai-je , ô Sagesse

élernelle , ma douceur, ma consolation , pour avoir par ¥06 plaies fermé mes blessures, que nulle créature ne pouTait guérir? Enseignez- moi du moins la manière de porter dans mon corps les marques de votre amour, afin que le monde entier, que les anges et les saints du ciel sachent bien que je ne suis pas insensible à rinfinie charité qui vous fait secourir un malheureux sans espoir.

La Sagesse. — Si tu es spirituellement crucifié avec moi, tu porteras dans ton corps les signes de mon amour. Donne-moi généreusement tout ton être, tout ce qui t'appartient , sans jamais rien reprendre ; ne touche qu'au strict nécessaire , et alors tes mains seront attachées à la Croix. Fais ce qui est bien avec joie, force et persévérance, et ton pied gauche sera uni au mien. Fixe en moi seul ton âme inconstante , ton cœur volage et tes pensées errantes, et ton pied droit sera crucifié; prends garde que Ténergie de ton corps et de ton âme ne s'afEaiiblisse avec le temps, et te laisse retomber dans la nonchalance , et tu auras tes bras étepdus sur la Croix, toujours prêts à faire ma volonté, t^'atigue ton corps dans les exercices spirituels, en Thonneur de mes jambes défaillantes , et ne lui permets jamais de satisfaire ses désirs.

Les dégoûts , les épreuves , les afflictions qui viendront te surprendre et f accabler, t'uniront à moi dans les étreintes de ma Passion , et tu^revêtiras par l'amour ma douloureuse ressemblance. Ta privation de toutes consolations, tes combats contre la nature me rendront ma vigueur première ; les douleurs de ton corps seront

i6ù LE LlVUfi

comme ud lit de repos pour mes membres fatigués, ta haine contre le péché réjouira mon âme, la tendresse adoucira mes douleurs, et ta ferveur m'enflammera d'amour.

L£ Disciple. — J'attends de vous ces dons, ô Sagesse éternelle, et je soumets ma volonté à votre bon plaisir; car vous servir est facile, et votre joug est véritablement doux et léger. Us le savent surtout ceux qui ont déjà porté le joug accablant de Tiniquité.

Combien la tiédeur de Tàme est dangereuse.

Le Disciple. — 0 mon très-doux Seigneur, combien je suis heureux lorsque je vis avec vous, et combien je suis triste et défaillant lorsque je m'égare loin de vous au milieu des créatures, ne fût-ce qu'un instant! Je ressemble au jeune faon qui a perdu sa mère et que poursuivent les chasseurs. Il fuit tout tremblant, et ne s'arrête que lorsqu'il est en sûreté dans le lieu secret qui l'a vu naître ; et moi je fuis , je cours vers vous , et je soupire avec ardeur après les eaux vives que vous répandez. Une heure sans vous me parait une année, un jour sans votre douce intimité me semble une éternité.

0 mon Jésus, vous êtes pour moi un bel et dour ombrage, un arbrisseau fleuri, un rosier tout chargé de roses délicieuses. 0 Jésus, étendez vers moi les

DE LA SA6ESSE ÉtEIlNELLE. iHS

rameaux sacrés de Totre divinité et de Totre humanité. Votre yisage. Seigneur, rayonne la grâce , votre bouche répand des paroles de vie, vos entretiens sont des miroirs de perfection , d'humilité , de mansuétude. 0 bienheureuse contemplation des saints ! oh! combien j!envie celui que vous favorisez de votre tendresse !

La Sagesse. — Hélas ! beaucoup y sont appelés / mais combien peu sont élus !

Le Disciple. — Est-ce vous, Seigneur, qui les rejetez? ou bien s'éloignent-ils eux-mêmes de vous?

La Sagesse. — Regarde cette vision que je te présente, et comprends- en la signification. Voici une ancienne ville fortifiée qui tombe en ruine; les fossés se comblent , les murailles se fendent , les tours s'écroulent et toutes les maisons se délabrent; les habitants, qui s'y agitent en grand nombre,, ressemblent plutôt à des bêtes qu'à des hommes. Vois maintenant ce pèlerin vénérable qui s'appuie sur son bâton ; il est pauvre, étranger, accablé de fatigue; il demande l'anmbne et cherche qui voudra bien lui donner le vivre et le couvert; mais il ne trouve partout que des refus grossiers , et il se plaint amèrement en disant : 0 ciel , y terre, soyez émus de compassion et pleurez avec moi Je me voir ainsi traité et renié par ce peuple pour lequel j'ai souffert avec tant d'amour !

Cette ville est la vie religieuse , autrefois si pure, si sainte , si puissante, et maintenant presque entièrement tombée et perdue. Les fossés , les murailles , ce sont les fortifications de l'obéissance , de la pauvreté ,'de la chasteté; elles sont toutes ouvertes et toutes ruinées;

166 LE UYRE

on n'en Yoit plus que les traces dans quelques cérémonies y quelques usages et quelques actes extérieurs. Ces habitants méconnaissables , ce sont les chrétiens qui, sous une apparence de sainteté, ont un cœur tout dévoué au monde et aux choses temporelles. Moi, je suis le pèlerin appuyé sur le bâton de la Croix. J'étais autrefois bien aimé , bien honoré ; et maintenant on me chasse , on m'insulte presque partout. La Toix de ma Passion s'élève contre ces hommes , qui oublient leur vocation et mon amour, qui sont si tièdes, si relâchés; je ne puis rien en obtenir pour prix de ma mort douloureuse et de mon infinie charité. Quelques-uns cependant vivent saintement, et ceuxlà , je les console dans la vie , je les reçois sur mon sein dans la mort ; je les élève et je les glorifie en présence de tous les anges du paradis.

Qu'il est impossible de senrir à la fois Dieu et les créatures.

LéE Disciple. — Seigneur, mon âme est bouleversée lorsqu'elle considère qu'étant si aimable, les hommes pensent si peu à vous , qu'ils vous fuient et qu'ils vous méprisent après tant de bienfaits. Combien y en a-t-il qui semblent vous aimer, et qui ne vous aiment pas, parce qu'ils prétendent allier votre service à l'amour coupable des créatures !

La Sagesse. — Ceux-là bâtissent dans le vide et sur

le Tent, car il est aussi impossible de m^aimer en aimant les créatures , que de renfermer dans un petit irase l'immensité du ciel. Comment peut-on mêler ce qui passe arec Tétemité? N'est-ce pas folie de vouloir placer le Roi des rois dans l'hôpital des pauvres ou dans la cabane d'un esdave? Celui qui veut recevoir dans son cœur un hôte si grand doit nécessairement en bannir l'amour de toutes les créatures.

Le Disciple. -» Hélas ! combien sont égarés les malheureux qui ne veulent pas comprendre la vérité de ce que vous dites !

La Sagesse. — Dans les profondes ténèbres où ils sont plongés 9 ils suent et se tourmentent pour atteindre les plaisirs du monde, qui leur échappent sans cesse et dont ils ne jouissent jamais selon leurs désirs ; ils rencontrent dix contrariétés avant de pouvoir satisfaire une seule fois leurs mauvais penchants , et plus ils obéissent à leurs passions , plus ils éprouvent de tortures et d'ennuis. Leur cœur, séparé de Dieu et en guerre avec lui, devient nécessairement la proie de continuelles terreurs. Leurs joies passagères sont encore mêlées de mille dégoûts et pleines d'amertumes. Le monde est trompeur, infidèle, volage; s'il fait naître une espérance, c'est pour la détruire sur-lechamp. Jamais une âme n'a pu trouver dans les créatures cette joie pure , cet amour véritable , cette paix inaltérable qui seraient son repos et son bonheur.

Le Disciple. — ^ 0 mon Jésus, n'est-ce pas une chose lamentable de voir tant de cioeurs si aimables et si aimants , tant d'âmes si belles et si pleines de votre

image y qui auraient pu partager votre trôpe et rotre puissance pour commander au ciel et à la terre, et qui vivent misérablement privés de votre lumière » et se laissent tomber dans la plus honteuse dégradation? Ne vaudrait-il pas mieux pour eux mourir de la mort la plus cruelle que de vous perdre y vous qui êtes Téternelle et véritable vie? 0 pauvres insensés! que de malheurs vous entassez sur vos tètes! que de ruines pour votre âme ! Comme vous perdez ce temps qu'on ne retrouve plus ! Et vous vivez au milieu de ces désastres comme s^ils ne vous regardaient pas.

Combien se trompent les tildes et les mondains.

Le Disciple. — 0 miséricordieuse Sagesse , éclairez ces pauvres ignorants.

La Sagesse. — Ce ne sont pas des ignorants , car à toute heure ils sentent, ils comprennent leurs misères; mais ils veulent s^en distraire afin de jouir deleurs plaisirs; ils tâchent d'excuser leurs erreurs : ils s'apercevront qu'ils se sont trompés eux-mêmes, mais il ne sera plus temps. 0 malheur qui étonne et qu'oa ne saurait trop plaindre!

Le Disciple. — 0 douce Sagesse, comment expliquer une pareille folie?

La Sagesse. — C'est qu'ils veulent fuir les fatigues et les croix de mon humanité. Us pensent mener une vie plus douce et plus joyeuse , et ils tombent dans les

DE LA SAGESSE tTËRNELLE. 169

angcâsees et les tourments; ils rejettent mon joug, qui est doux ; ils m^abandonnent , moi qui suis le souverain Bien, et ils rencontrent en échange le souverain mah Ils craignent le brouillard , et ils trouvent la tempête ; par un juste jugement de ma justice , ils vivent accablés sous le poids insupportable de mille misères.

Le DisaPLE. — Mais quelle ressource auront ces cœurs ^réS| si ce n^est de revenir à vous en gémissant, miséricordieuse Sagesse?

La Sagesse. — Je suis toujours prête à les éclairer» pourvu qu'ils veuillent sincèrement être éclairés. Je ne manque à personne , si ce n'est à celui qui se manque à lui-même ; je n'abandonne que ceux qui s'abandonnent eux-mêmes.

Le Disciple. — Qu'il est pénible de se séparer dé ce qu'on aime !

La Sagesse. — Oui , mais je puis remplacer tout ce qu'on aime.

Le DisaPLE. — Mais il est bien difficile de quitter des aCEections et des plaisirs dont on a l'habitude.

La Sagesse. <— Il sera plus difficile d'endurer un. jour les tourments de l'enfer.

Le Disciple. — Us sont si tranquilles, qu'ib ne peuvent croire peut-être au malheur qui les menace?

La Sagesse. — Comment ne sais-tu pas que le péché, par sa nature même, trouble le cœur, bouleverse l'esprit , détruit la paix , la grâce , la pudeur, et fait tomber dans un profond aveuglement qui rend l'âme malheureuse en l'éloignant de Dieu et en la privant de son secours?

Le Disciple. — Cela est vrai , Sdgoeor, mais ce sont des âmes tièdes qui se persuadent qu^elles n^ont rien à se reprocher et qu'elles ne courent aucun danger ; elles vivent dans des apparences de religion , et pensent que leur amour est spirituel et non terrestre.

La Sagesse. — Une poussière , quoique blanche , n'obscurcît-elle pas le regard aussi bien que la cendre? Où trouver plus de sainteté et dedévoucmentque parmi mes Apôtres? Et cependant il a fallu me séparer d'eux, afin de les mieux disposer à recevoir TEsprit d'en haut. Combien plus doit nuire la présence des hommes ! en trouvera-t*on un seul qui puisse conduire à Dien ? La gelée aux premiers jours du printemps ne détruit pas plus rapidement les (leurs naissantes y que l'amour fragile des hommes et leurs conversations inutiles n'éteignent la ferveur de la vie religieuse. Où sont maintenant ces couvents qui , comme des vignes fleuries, répandaient, à leur origine, la douce odeur de leurs vertus par tout le monde? Où sont ces jardins si parfumés, ces paradis terrestres que Dieu aimait à habiter? Ne sont-ils pas maintenant dépouillés de leurs parures et tout pleins de ronces et d'orties? Où est l'ardeur des premiers saints? Où sont leurs larmes, leurs pénitences, leurs contemplations, leur silence, la pauvreté , l'obéissance , la pureté de leur vie? Mais ce qu'il y a de plus malheureux et de plus irréparable, c'est que la tiédeur est devenue maintenant comme un état naturel. On fait consister la religion et la sainteté dans quelques formes extérieures , dans quelques cérémonies; et c'est ce qui tue la vie du cœur et la beauté

iotérieure des âmes. Hélas! hélas! que d'heures perdues en pensées vaines, en discours inutiles , en histoires frivoles» en plaisanteries et en fêtes!

Le Disciple. — 0 divine Sagesse, que vos paroles sont terribles et capables d'ébranler les cœurs les plus durs! J'en suis tout épouvanté.

GbmMea la Sagesse étern^e est aimable, et quelles doacean eUe réserve aux âmes.

Le Disciple. — Je me rappelle , très -aimable Sagesse, ces douces paroles que vous avez dites dans v€S livres saints pour séduire les âmes et les gagner à votre amour: « Venez a moi , vous tous qui me désirez, « et vous serez remplis de mes enfantements. Je suis la « nëre du bel amour. Mon esprit est plus doux que le € miel, et ce que je donne est préférable à ses rayons. « Le .vin et la musique réjouissent le cœur, mais « Famour de la Sagesse le réjouit bien davantage (1). » Vous vous montrez si aimable et si belle au cœur des hommes, que tous devraient s^attacher à vous seule, s'embraser de votre amour et soupirer sans cesse après votre lumière. Vos paroles allument des flammes; elles

(t) Transite ad me^omnesqniconcupiscitis me, et a geuerationibos meis implemini. Ego mater pulchrae dilectionis. Spiritus enim meus super meldnlds, et hsreditas mea super mel et favum.— Vinum et musica Uetifleaat oor, et saper ntraque dilectio sapienti». (EccL, xxir; — xl.)

i^n LE LIVRE

sortent de votre bouche aVcc une telle suavité , unetelle douceur, qu^elles blessent les enfants au berceau et qu'elles éteignent toute affection terrestre en œux qui sont encore à la fleur de leur âge. Aussi , je voué avoue que je désire bien ardemment entendre de vous quelques paroles sur voire ineffable douceur : ô Sagesse, ma très-chère épouse , mon unique amie, consolez mon âme , votre pauvre servante , car je me suis endormi à votre ombre ; mon esprit veille et mon cœur attend.

La Sagesse. — Écoute , ô mon fils, et recueille avidement mes paroles. Je suis par moi<*même le Bien suprême, incompréhensible , qui a été , qui est et qui sera; Bien infini , incommunicable, qu^on ne peut jamais comprendre ni expliquer; et cependant' je me communique aux âmes saintes sous des formes sensiblesafin de m'accommoder à leur faiblesse. Je me monfare sous le voile des paroles et des images y comme Tédai du soleil qui se montre à travers les nuages; et enr éclairant ainsi ton cœur au milieu des ombres corporelles, je te donne une intelligence supérieure d& pioi-même et de mon amour.

. Revéts-toi donc de moi; remplis ton âme de toutes les perfections possibles, afin de me recevoir avec honneur et amour, |>arce que tout ce qu'il y a de beau ,'. d'honnéle, de pur, de saint, en toi et dans toutes les âmes du ciel et de la terre , se trouve en moi d'une manière plus excellente et avec une abondance que rinlelligence humaine ne pourra jamais comprendre ; ma naissance est illustre et ma parenté glorieuse , car je suis le Verbe bien -aimé du cœur de mon Père ; je

suis infini comme lui, puisqu'il m'a engendré de sa trèspure substance, et je réjouis ses regards dans Tineffable chanté du Saint-Esprit.

Je suis le trône de la félicité parfaite , je suis la cou* ronne de toutes les ftmes ; mes yeux sont si resplendissante, ma bouche si délicate, mes joues si blanches et û yenneilles , ma beauté si pleine de grâce et de majesté, que si, pour me voir, tu pouvais brûler dans une fournaise jusqu'au dernier jugement, tu n'aurais pas encore assez payé le bonheur de me contempler un seul instant.

Mon vêtement est d'une laine éblouissante de blancheur; il est orné des fleurs les plus charmantes que fait naître l'aurore. Le mois de mai le plus riche, le plus agréable , quand on le compare à moi , ne semble offrir que des ronces sauvages ; je suis la source du bonheur, et par ma divinité je cause aux anges des joies d'amour si pures , que mille années leur semblent à peine une heure rapide. Toute l'armée céleste me regarde sans cesse avec une admiration nouvelle ; les cœurs des saints se reposent en moi , et toutes les âmes bienheureuses s'y contemplent dans l'extase ; je fais d'une seule parole naître tous les concerts des anges, et je remplis le ciel des mélodies les plus inefTables; je suis si aimable et si désirable, que tous les cœurs devraient se briser d'amour en soupirant après ma lumière et ma beauté.

Je suis la pureté même , toujours présente aux âmes chastes; je leur parle dès qu'elles m'ccoutent, partout, à lablç, M lit, en voyage. En moi se trouve tout ce

nà L£ UVRE

qu'on peut désirer, et rien de ce qu'on peut craindre; car je suis ce Bien infini et sans mélange dont une seule goutte est d'une douceur si puissante, qu'elle hit paraître amères toutes les joies du monde et méprisables tous ses honneurs. Ceux qui me veulent sincèrement dans le silence de Tesprit, loin du trouble causé par les formes et les paroles sensibles, se transforment en moi et se confondent dans mon bon plaisir ; la ils retrouvent ainsi leur principe, et goûtent une liberté sainte, une pureté parfaite et assurée, une conscience calme et sans souillure. Ya-t-il un bonheur pluagfiad que de vivre dans la joie et de mourir sans crainte?

xn

Comment Dieu aime les âmes d'une manière particulière.

Le Disciple. — 0 Bien vraiment incompréhensible! ô unique amour de mon cœur ! heureux l'instant où Ton jouit de votre lumière et de votre présence ! Mais daignez , je vous en prie, apaiser une crainte qui trouble mon bonheur. Un rival pour Tamour est comme Teau pour le feu : le cœur n'accepte aucun partage. Comment pouvez-vous m'aimer parfaitement si vous en aimez tant d'autres, et si tant d'autres vous aiment? Dites-moi ce que je deviendrai , quel sera mon rang?

La Sagesse. — Je suis l'amour infini qui n'est ni borné par l'unité, ni épuisé par la multitude; j'aime

particolièrement et uniquement chaque âme ; je te chéris, je m'occupe de toi comme si je n'en aimais pas d'autres, comme si tu étais seul au monde.

Le Disciple. — 0 mon Jésus ! que dites-vous? où sois-je? qui ravit ainsi mon cœur? « Mon âme s'est tondue , parce que son bien-aimé lui a parlé. Détournez vos yeux de moi , parce qu'ils me font évanouir (1 ). » Quel cœur de glace ne s'attendrirait et ne s'enflammerait à de si délicieuses paroles? Oui, heureuse Tàme qui devient votre épouse , votre blen-aimée ! De quelles consolations célestes , de quelles douceurs vous la comblez ! par combien de faveurs secrètes et de caresses vous lui témoignez votre amour ! Sainte Agnès l'exprimait lorsqu'elle disait , dans sa naïveté virginale : « C'est son sang qui orne mes joues (2). »

Allons 9 mon cœur, plus de nonchalance; il faut contempler, gémir, soupirer, tâcher de goûter au moins une fois cet amour avant de mourir. Quelle folie que la tienne , d'être paresseux et indifférent pour le Bien suprême, pour le Bien souverainement aimable qui apaise tous les besoins et satisfait tous les désirs ! Que veux-tu bire de ce monde frivole et trompeur? Peut-on comparer l'amour grossier des créatures avec Tamour si pur du Créateur?

Éloignez-vous de moi , pauvres partisans du monde ; qu'aucun de vous ne m'approche et ne me regarde, parce que j'ai choisi la divine Sagesse pour la bien-

(i) Anima mea liqnefacta est , ut locutus est. — Averte ocnlos tuos a me^qaia Ipsi me avolare fecerunt. (Cant., v, 6; vi , 4.) (2) Et saDgais ejus orna vit gcnas meas.

aimée de mon cœur, et je lui ai donné mon ftme, met facultés, mes pensées, mes affections, mes sens, mon corps , mon cœur, toutes mes forces. Oh 1 si je poavais, ô mon Jésus, vous écrire en lettres d'or dans le fond de mon cœur! si je pouvais vous faire pénétrer toutes les fibi*es de mon âme de telle sorte que ni le temps ni réternité ne pussent effacer mon ouvrage! Ah! Jésus, faites-moi donc mourir d'amour, afin que je ne sois jamais séparé de vous , qui êtes tout mon bien.

Comment la divine Sagesse est à la fois aimable et terrible; combien ses voies sont cachées.

Le Disciple. — 0 Sagesse étemelle ! vous qui êtes si douce et si aimable , comment ètes-vous si sévère et si terrible? d^où vient cette lumière qui platt et qui effraie? Lorsque je vois les rigueurs de votre justice , je tremble de tous mes membres, et je dis en soupirant : Malheur à qui vous offense! car vous exercez en secret votre justice , même envers vos plus chers amis, et vos jugements sont sans appel. Que votre visage est terrible! on dirait un ciel noir et plein d'orages, dont les tonnerres et les feui vont bouleverser le monde. Qu'est donc devenue votre patiente miséricorde? Votre colère est plus à craindre que les flammes de Tenfer. Comment dire que vous êtes aimable, si vous nous glacez d'épouvante?

La Sagesse. — Je suis fidèle , et je ne change ja^ mais ; c'est vous qui changez , puisque vous tous présentez tantôt avec une conscience pure, tantôt avec un cœur souillé par le péché. De ma nature , je suis Tami des âmes, mais je suis juste aussi, et je sais me faire craindre en châtiant sévèrement les pécheurs. Le but de ma sagesse, en demandant à ceux que j'aime une crainte chaste et filiale , un amour tendre et sincère , D'est-il pas de leur inspirer Thorreur du péché et de les unir à moi par des liens indissolubles ?

Le Disciple. — Cela est vrai , Seigneur, et vous m'eipliquez le plan de votre divine providence ; mais ce qui m'étonne encore, c'est qu'une âme qui bnlle de Votre amour et qui soupire après les douceurs de votre présence , ne vous trouve pas et n'obtient pas de vous Une seule parole. Pourquoi, quand on vous aime, fuir ^l vous taire de la sorte ?

La Sagesse. — Toutes les créatures ne parlent-elles p^$y ne répondent-elles pas pour moi?

Le Disciple. — Mais cela suffit-il à l'amour?

La Sagesse. — Tout ce que j'ai dit sur terre de tendre et d'aimable doit suffire aux âmes qui me cherchent: les saintes Écritures ne fontelles pas connaître tout mon amour?

Le Disciple. — Mais, Seigneur, que sont vos paroles et vos Écritures quand on désire votre présence ? Lire les lettres d'un ami et recevoir de ses nouvelles, n'est pas le posséder. Et vous , mon Jésus , vous êtes un ami si doux, si beau, si divin, si incompréhensible, que tous les anges me parleraient de vous sans pouvoir

i78 LE LIVAE

apaiser mon cœur et Tenipécher de soupirer après votre présence. Ne m'êtes -vous pas plus cher que le ciel tout entier? Où est la fidélité de votre amour? L'épouse dont vous avez ravi le cœur vous attend ; elle vous désire, elle gémit y elle soupire , elle se meurt du besoio de votre présence ; elle vous crie du fond de son cœur: « Revenez ! revenez (1) ! » Elle dit à ses compagnes: Répondez, je vous en conjure, ne l'avez— vous pas trouvé? Viendra-t-il , ne viendra-til pas? Le possèderai-je enfin dans mon cœur, ou restera-t-il éloigné pour me faire mourir? Seigneur, vous entendez les gémissements et les cris de Tâme qui vous aime , et vous gardez le silence.

La Sagesse. — Oui , je les entends , et avec délices. Mais, dis-moi, puisque tu t'étonnes de mon silence, quelle est la plus grande jouissance que puisse ressentir l'ange le plus élevé du paradis?

Le Disciple. — Seigneur, je ne le sais pas ; ditesle-moi vous-même.

La Sagesse. — La plus grande jouissance que puisse ressentir Tange le plus élevé du paradis, est de soumettre tonte chose à ma volonté; et si ma volonté est de lui faire arracher de mauvaises herbes et des orties dans un champ , il l'accomplira de tout son cœur et avec un plaisir infini.

Le Disciple. — Je vous comprends, ô mon Jésus, vous voulez m'apprendre que le véritable amour doit entièrement s'abandonner à la volonté de l'objet aimé;

(l) Revertere, revertere. (Cant., vi, 1«.)

et qae, selon sa décision , le doux doit lui plaire autant que Tamer, la ferveur et les consolations autant que la sécheresse et Tabandon .

La Sagesse. — Oui , certainement. La plus parfaite soumission d'une ftme est celle qu'elle montre dans la privation de toute faveur et dans Tabnégation complète d'elle-même.

Le Disciple. — Cela est bien difficile.

La Sagesse. — Mais où s'éprouve la vertu, si ce n'est

dans les choses contraires ? Tu dois savoir aussi que

Uen souvent , lorsque je visite les âmes , je me trouve

indignement repoussé et traité comme un étranger.

Quant aux âmes qui m'aiment, non-seulement je viens

en elles avec l' effusion de la tendresse , mais j'y reste ,

j'y habite , j'y fixe ma demeure secrète ; et personne ne

s'en aperçoit, excepté le petit nombre qui vit solitaire,

éloigné des choses de ce monde, et le cœur tourné

^ers moi pour connaître mes désirs et les suivre.

Quels floot les signes de la présence de Dieu.

Le Disciple. — Seigneur, je vois que vous êtes un ami secret et mystérieux. Mais, dites-moi, quels sont les signes de votre présence? comment pourrai -je la reconnaître?

La Sagesse. — Tu ne pourras jamais mieux reconnaître et apprécier ma présence qu'au moment où je

me cache , où je me retire de l'àme qui m^appartient. C'est alors que lu sauras par expérience ce que je suis et ce que tu es : on connaît le soleil par ses rayons y dont on ne peut contempler le foyer. Je suis le Bien suprême , éternel , sans lequel tu ne serais pas j sans lequel rien de bon n'existerait. Je rayonne et je me communique aux créatures , et je les revêts de bonté. Ce sont mes dons qui révèlent ma. présence; mais moi, je ne me montre jamais à découvert. Rentre en toi-même , et distingue les roses des épines , les fleurs de Therbe des champs. Aime la vertu et déteste le vice ; connais-moi et connais-toi , lu auras alors des signes certains de ma présence cachée..

Le Disciple. — Très-doux Jésus, je remarque en moi une grande diversité d'existence. Quand vous m'abandonnez , je deviens comme un malade à qui rien ne plait, à qui tout répugne : mon corps est faible et engourdi y mon àme est pesante ; à Tintérieur, je suis dans Taridité ; à Textérieur, dans la tristesse ; tout ce que je vois, tout ce que j'entends me déplaît, et cela sans raison. Je me sens porté au mal, faible contre l'ennemi , et sans énergie pour le bien; enfin je suis comme une maison bouleversée par l'absence du père de famille.

Mais loi'sque votre lumière brille dans mon âme comme une étoile divine , Tobscurité disparait. La douleur m'abandonne, mon cœur sourit, mon esprit s'élève , et mon àme trouve en tout sa joie et son bonheur ; tout ce qui m'arrive au dedans et au dehors se change en actions de grâces. Ce qui me semblait d'abord.

DE LA SAGESSE iTERNELLE. ^81

dur, désagréable, me devient tout à coup doux et facile. Les jeûnes , les veilles , les épreuves de la vie , dès que vous êtes présent, me paraissent des plaisirs. Dans cet état j'éprouve une grande conGance et une ardeur généreuse , que je ne ressens jamais lorsque je suis seul et abandonné.

Mon ftme déborde pour ainsi dire de clartés, de

vérités lumineuses ; mon cœur se remplit de douces

méditations, ma langue s'exprime avec chaleur, mon

corps ne craint aucune fatigue , et tous ceux qui m'ap-

procheût et me parlent s'en vont éclairés et contents.

Enfin , il me semble que j'ai triomphé du temps et de

l'espace, et que j'habite déjà les parvis de la Jérusalem

céleste. Ob! que je serais heureux si cet état pouvait

durer ! IMais, hélas ! ma félicité disparaît tout à coup; je

retombé dans ma nudité, dans mon aridité première;

ma tristesse s'accrott des regrets de mon bonheur

perdu , et il faut bien du temps , bien des larmes , bien

des soupirs avant de revenir à mes délices. Quelles

alternatives. Seigneur! Où en est la cause? Est-elle en

TOUS ou en moi ?

La Sagesse. — Tu n'as en toi que des vices et des défauts; je suis, et tu n'es pas : c'est là ce qui entretient Famour. Tant que celui qui aime possède son ami , il n^en comprend pas bien la douceur ; mais lorsque cet ami s'éloigne, il apprécie le charme de sa présence.

i83 LE LIVRE

Poarqnoi on ne peat pas tonjoars Jonir de la jprésenoe de Dieu.

Le Disciple. — Seigneur, cette loi de votre aaiour est bien dure. Dites-moi, je vous prie, si parmi vos serviteurs, quelques-uns vivent sans ces alternativei de fuite et de retour, de présence et d'absence.

Là Sagesse. — U y en a bien peu , parce que jouir de ma présence sans aucune interruption , c'eut la yie de la patrie , et non celle de Texil.

Le Disciple. — Mais enfin , puis<iu'il y en a quelques-uns, qui sont-ils?

Là Sagesse. — Ce sont les âmes pures qui appartiennent à Téternité et qui vivent avec Dieu libres de toute créature, et parfaitement transformées en lui.

Le Disciple. — Très-doux Jésus, enseignez-moi donc comment je dois agir avec vous pour arriver, autant que le permettra ma faiblesse, à cet état de pureté et d'union.

La Sagesse. — Dans le temps de Tafiliction , rappelle-toi mes consolations, et quand je te consolerai, n'oublie pas les épreuves que je t'ai fait supporter. C'est le moyen de ne pas t'enorgueillir lorsque tu jouiras de ma grâce , et de ne pas te laisser abattre lorsque tu seras dans raflliction; et si, à cause de ta fragilité, tu ne te sens pas la force de renoncer à mes douceura spirituelles, attends-les avec patience et recherche-moi avec amour.

Le Disciple. — Seigneur , Tespérance qui attend trop longtemps est un yéritable tourment.

La Sagesse. — Mon fils, celui qui veut aimer icibas a besoin de jouir de ce qu'il aime et d'en être privé tour à tour, de passer de la joie à la tristesse , et de comparer le bien avec le mal. Ne crois pas qu'il suffise de penser à moi une heure par jour seulement. Celui qui veut entendre intérieurement mes douces paroles, et comprendre les secrets et les mystères de ma Sagesse , doit toujours être avec moi , toujours penser à moi.

Pourquoi être si distrait de ma présence, puisque je ne le suis jamais de la tienne? Je tiens sans cesse mes yeux attachés sur ton âme; pourquoi ton cœur m'abandonne-t-ii souvent pour errer dans des pensées étrangères t Comment recevoir mes inspirations et écouter les confidences de mon amour au milieu de tant d^images vaines et de ces choses auxquelles il faudrait d'abord mourir? Tu m'oublies, moi , le Bien unique, suprême, étemel , lors même que tu es tout inondé de ma divine présence. N'est-il pas honteux d'avoir en soi le règne de Dieu, et d'en sortir pour s'occuper des créatures?

Le Disciple. — Et quel est , Seigneur, ce règne de Dieu qui est au dedans de moi-même ?

La Sagesse. — La justice , la sainteté, la paix, la joie dans l'Esprit saint.

Le Disciple. — Mon Jésus , je comprends vos paroles , et je vois que vous avez pour l'àme des voies secrètes et cachées ; que vous la retirez d'elle-même peu à peu pour la soutenir et la porter à aimer et h

connaître votre divinité : et c'est ainsi que rame, en méditant votre seule humanité , commence à entrer dans Tablme de votre Majesté.

Qombien les hommes ont tort de se plaindre des croix et des diUcoltéi qu'ils rencontrent dans les voies de Dieu.

Le Disciple. — Seigneur , daignei répondre aux plaintes de ceux qui disent : L'amour de Dieu est véritablement d'une douceur extrême , mais oe le paiet-on pas bien cher? Pour le goûter, il faut supporter des croix y des épreuves cruelles; il fieiut endurer la haine , les persécutions et les mépris du monde. Dès qu'une âme veut entrer dans les voies de Tesprit et de l'amour, elle doit se préparer à toutes sortes de peines. Peut -on, Seigneur, trouver de la douceur dans ces afflictions, et comment permettez-vous qu'elles arrivent à vos amis?

La Sagesse. — Je n'ai jamais autrement traité mes serviteurs et mes amis depuis le commencement du monde. Je les aime comme mon Père m'a aimé (1).

Le Disciple. — C'est de cela que les hommes se plaignent, Seigneur; ils disent qu'il n'est pas étonnant que vous ayez si peu d'amis. Beaucoup commencent à vous aimer, mais lorsque viennent les épreuves, les

(1) Sicut dilexit me Patcr^ et ego dilexi vos. (Jean, xv^O.)

tiilictioDSy les croix , ils se repentent de s*étre donnés à

totre service, et ils retournent à leurs anciennes aiïec-

lions, qu^ils tous avaient d'abord sacrifiées: n'est-ce pas

une chose triste et déplorable? mais que leur répondre,

6 mon Jésus?

La Sagesse. — Pour se plaindre de la sorte, il faut avoir bien peu de foi , de courage et d'intelligence de la vie spirituelle. Mais loi , mon ami sors de la fange des plaisirs matériels ,. et regarde avec les yeux de ton âme qui tu es, où tu es, où tu vas; et alors tu comprendras qu'en affligeant mes amis je suis loin de leur nuire, mais que je leur suis au contraire très-agréable et très-utile.

Par nature, tu es un miroir de la Divinité, une itnage de la sainte Trinité, un reflet de l'éternité : il y ^ en toi un désir sans bornes que je puis seul satisfaire t^vce que je suis le seul bien infini; et de même qu'une K^Hitte d'eau disparaît dans l'Océan , tout ce que peut ^ donner le monde n'est rien pour ton cœur insatiable, ^nt que lu seras dans cette vallée de misère, où le bien ^st toujours mêlé au mal, le rire proche des larmes et ^a joie voisine de la tristesse.

Personne ici-bas ne peut jouir d'une paix parfaite ; le monde est faux et menteur, il promet beaucoup, et tient peu ; ses joies sont petites , frivoles et passagères. Aujourd'hui , il paraîtra t' offrir des consolations , et demain il t'accablera de douleur: ce sont là ses plaisirs. Considère d'un côté les remords, le désespoir, les frayeurs mortelles et les tourments des damnés , et de l'autre la tranquillité d'esprit, la mort paisible et la

gloire éternelle de mes serviteurs, et ta verras si c'est à tort que se plaignent les hommes du monde.

Quelles sont les misères de ceux qui suivent le monde.

Iji Sagesse. — Examine avec moi les misères qu'endurent ceux qui , pendant cette vie passagère , s'adoonent aux jouissances du corps et des. sens. A quoi leur servent les joies temporelles, qui disparaissent comme si elles niaient jamais existé? Oh! combien est court un bonheur qui doit être suivi d'une douleur sans fin! Insensés, où est maintenant cet appel au plaisir lorsque vous disiez : Accourez , jeunes gens dont le cœur est toujours joyeux, oublions tous chagrins, livronsnous aux délices du monde ; à nous les fleurs, les roses, la verdure , les festins , la volupté des sens et de la chair? Dites ce qui vous en est resté.

Ne pouvez-vous pas maintenant vous écrier : Blalheur à nous! n'aurait- il pas mieux valu que nous ne fussions pas nés? 0 temps misérable et passager, comme la mort nous a surpris à Timprovistel conune le monde nous a joués , nous a indignement trompés ! Oh! oui , toutes les croix les plus longues et les plus douloureuses de la vie ne sont rien en comparaison de ce que nous souiïrons. Bienheureux celui qui n'a jamais goùlé les joies du monde, qui n'a jamais eu un jour tranquille et prospère ! Nous étions fous lorsque

nous D0U8 imaginions que les affligés étaient abandonnés de Dieu ; les voilà qui reposent dans le sein de son éternité , tout couronnés de gloire et d'honneur, au milieu des anges du paradis. Que leur importent les croix qu'ils ont souffertes pendant leur vie , les mépris et les persécutions du monde , puisque tous leurs tourments se sont changés en un bonheur si parfait, en des joies éternelles !

0 douleur, 6 malheur infini , ô fin qui ne finit pas , ômort plus cruelle que toute mort ! toujours mourir, et oe pouvoir jamais mourir! Adieu, mon pcre, adieu, ma mère , adieu , mes amis , je ne jouirai plus de vous. 0 séparation terrible , comme elle torture , comme elle déchire ! 0 grincement de dents , ô larmes , ô gémissements que rien n'arrêtera I Montagnes , collines , rochers, pourquoi n'ensevelissez - vous pas sous vçs ruines les victimes de tant de misère! 0 temps qui passe, combien vous aveuglez les cœurs! Voilà donc à quoi me sert d'avoir passé ma jeunesse dans les jouissances de la chair et les plaisirs des sens! 0 vie perdue, malheur incompréhensible! plus même une lueur d'espérance !

Le DisaPLE. — 0 Seigneur, juge très-juste et trèssévère , mon cœur est glacé d'épouvante , et mon âme m'abandonne à la vue d'une si grande infortune. Qui serait assez insensible pour ne pas trembler en présence de tourments si horribles? Je ne puis me faire à la seule pensée d'une âme séparée de Dieu. 0 peine au-dessus de toutes les peines, mal infini^ incompréhensiUe I 0 mon Jésus, mon unique amour, ne

m'abandonnez pas j mais traitez-moi pendant cette vie comme il vous plaira, envoyez-moi toutes les croix que vous voudrez. Me voici soumis en tout à votre volonté, je ne vous demande qu'une chose j c'est que vous ne permettiez jamais que je perde votre grâce par le péché.

De la gloire des justes.

La Sagesse. — Mon fils , ne crains rien , parce que celui qui est avec moi ne peut périr. Lève les yeux au ciel, et contemple cet éclat, cette lumière que je destine à ceux qui auront été ici-bas affligés, persécutés et crucifiés pour l'amour de moi. Cette cité bienheureuse est toute resplendissante d'or, de pierreries , de cristal, et tout embaumée des lis , des roses et des fleurs d'un éternel printemps. C'est là que sont placés les trônes brillants d'où furent chassés les anges rebelles. Je les destine aux âmes affligées, mes épouses bienaimées.

Les saints qui y régnent déjà sont pour toi pleins de tendresse; ils t'attendent avec impatience, ils soupirent après ta présence et ils te recommandent sans cesse à Dieu. Ils se réjouissent de tes croix, et ils tressaillent de bonheur lorsque tu les supportes courageusement à leur exemple. Comme ils se glorifient maintenant de leurs cicatrices! et comme ils se rappellent avec joie les

blessures sanglantes qu'ils ont reçues pendant la vie par amour pour moi ! Us se plaisent à fe voir aussi au milieu des peines , des épreuves et de Tabandon, toujours fort et victorieux. Sois persuade quMis t'aiment plus que le père et la mère qui font donné la vie. La charité des saints surpasse toutes les aiTections de la Camille. Oh ! combien est douce la compagnie des saints !

Heureuse Tàme prédestinée pour la gloire! Li dot et les parures que je donne à mes bien-aimées dans le ciel y c*est de contempler à découvert toutes les choses que révélait la foi , que promettait Tespérance; c'est de posséder en paix avec assurance ce que vous faites si bien d'aimer. L'auréole, la couronne particulière que je leur destine est la joie de leurs œuvres et de leurs peines. Je les environne d'une gloire qui est la lumière de ma pure essence et la profondeur impénétrable de ma divinité. Elles y sont plongées comme dans un océan de douceur. Elles se fondent en moi par l'amour; elles se transforment tellement en moi, qu'elles ne peuvent plus vouloir que ce que je veux; enfin, elles sont heureuses par grâce, comme Dieu l'est par nature.

Oublie donc un peu tes afflictions et tes croix; médite dans un religieux silence ces ombres , ces nuages obscurs du paradis ; et en voyant la gloire et l'allégresse des saints, que ton âme fortifiée se dise : Qu'est devenue maintenant cette confusion qui accablait leur chaste cœur? Leur tête n'est plus humblement baissée, leurs yeux ne sont plus attachés à la terre. Où sont ces déchirements de leur âme , ces gémissements , ces

190 LE UVRB

larmes amères , celte p&leur de visage , cette paotrelé si pesante , ce sang, ces blessures, ces roorsares dek liaine, ces tristesses intérieures et ces privations it tous secours qui leur faisaient pousser ce cri de II douleur : « Mon Dieu , mon Dieu , pourquoi m'avo» vous abandonné? )> 0 bienheureux, voilà donc toatei vos peines, vos dégoûts, vos souffrances et vos croii qui se sont évanouis en un instant! Vous n^aara plus besoin de vous cacher dans les déserts , dans les cavernes, dans des cellules étroites, pour fuir la malice du monde ; vous jouirez éternellement de la béatitaile des saints, et dans la joie de votre triomphe vom chanterez à Dieu ce beau cantique : « Bénédiction, « clarté , sagesse, action de grâces, honneur, vertu et « force à notre Dieu pendant la suite de tous les « siècles (1) ! » **•

Rappelle-toi souvent, mon fils, cette gloire des saints qui t'ont précédé, et tu oublieras tes douleurs, tu ne désespéreras plus de ton salut. Par la manière dont je traite mes serviteurs et mes amis , comprends la différence qu'il y a entre mon amitié et celle du monde. Le monde a aussi ses ennuis et ses tourments; mais quand même ses amis seraient assez aveugles et assez enivrés pour ne pas s'en apercevoir, il est certain qu^en vertu de ma justice éternelle, tout homme qui suit ses voies déréglées se fait son propre bourreau; il meurt dans le désespoir et devient la proie des flammes de Tenfer. Mes amis, au contraire, souffrent, il est vrai, des

(1) Benedictio, et houor, et gloria, et potestas in sacala saeculorum (Apoc.,v, iS.)

ë|ireuTe8 et des croix nombrenses , mais ils vivent joyeox dans l'espérance de la gloire; ils jouissent de la paix do cœur et de la tranquillité de Tesprit, et sont plus heureux au milieu de leurs afflictions que les mondains avec leur fieiusse paix et tous leurs plaisirs.

Le DisaPLE. — Ah 1 Seigneur, me voici prêt à supporter toutes sortes de peines , puisque vos croix sont les preuves de votre amour et qu'il n'y a d'heureux que ceux qui partagent vos douleurs et votre Passion. Que maintenant les partisans du monde se taisent , et que les tièdes ne disent plus que vous traitez mal vos amis. Qu'ils admirent comme moi l'infinie bonté avec laquelle vous conduisez ceux que vous aimez par la voie des souffrances, et qu'ils comprennent enfin combien est à plaindre celui que vous n'éprouvez pas pendant sa vie mortelle.

Pourquoi Dieu se r^onit des soufirances de ses serviteurs.

Le DisaPLE.,-^ Puisque les croix et les afflictions sont si profitables à la gloire des saints , dites-moi , ô Sagesse étemelle, quelles sont celles qui vous plaisent davantage dans vos amis, afin que je les désire, que je les cherche et les supporte avec allégresse comme des trésors sortis de vos mains paternelles.

La Sagesse. — Toutes les croix et les afflictions me plaisent, quelle que soit leur origine, qu'elles viennent

193 LE LIVBE

de la nature, comme la maladie; ou de la voionl^, comme les pénitences; ou de la violence , comme lei persécutions, pourvu que Tâme qui les souffre lei rapporte à mon honneur et à ma louange , et qu'elle ne désire en être délivrée que selon mon bon plaisir: plus une croix est supportée avec joie et amour, plut elle m'est chère et précieuse.

Écoute la raison qui me fait éprouver mes serviteurs en tant de manières, et grave bien ce que je vais te dire au fond de ton cœur. Je demeure et j'habite dans une âme comme dans un paradis de délices , et je ne puis permettre qu'elle se plaise hors de moi , qu'elle s'affectionne aux créatures; et parce que je veux la posséder chaste et pure , je l'entoure d'épines et je l'enferme dans l'adversité, afin qu'elle ne puisse pas s'échapper de mes mains. Je sème son chemin d'angoisses et dedonleurs, afin qu'elle ne puisse se reposer dans les choscS' basses et créées, et qu'elle place tout son bonheur dans les profondeurs de ma divinité.

La récompense que je donne à ces âmes pour la moindre affliction supportée est si grande, que tous les cœurs des mondains réunis en seraient accablés; le chemin de la Croix n'est pas nouveau, il a toujours existé ; j'ai voulu que dans la nature , les choses rares et sublimes fussent difficiles, et que la vertu demandât beaucoup de sueur et de fatigue. Si ce chemin ne platt point à l'âme , si elle veut, en l'abandon liant, s'éloigner de moi , qu'elle parte; je l'ai créée libre, et je ne veux pas la forcer. Hélas ! la parole de mon Evangile est trop vraie : Beaucoup d'appelés , mais peu d'élus.

DE LA SAGESSE ÉTERNELLE. Itô

Le Disciple. — Seigneur, je reconnais que vos croix

ont les moyens de votre Sagesse et les gages de votre

itemité; mais du moins qu'elles ne soient pas trop

juntes et trop au-dessus des forces humaines. Vous

connaissez toutes choses , Seigneur, puisque c^est vous

qui en avez réglé le nombre , le poids et la mesure , et

1008 savez bien que mes peines sont véritablement acca-

Uantes. Je ne crois pas que personne au monde soit

tot éprouvé que moi : comment voulez-vous que j'y

résiste? Si c'étaient des croix ordinaires , je les suppor-

krais facilement , avec patience ; mais ce sont des croix

si nouvelles , si extraordinaires , que mon âme en est

Usée.

La Sagesse. — Un homme malade pense toujours , <u milieu de ses douleurs , qu'il n'y a pas de souffrances comparables à la sienne , et chaque pauvre s'imagine Que rien n'égale sa misère. Si je t'envoyais d'autres ^t^ix, tu tiendrais le même langage. Du courage donc, 't montre-toi fort et généreux. Résigne-toi complètement à ma volonté ; accepte avec patience toutes les -tx)ix qu'il me plaira de t'envoyer, et n'en repousse ^mais aucune ; tu sais que je veux toujours ton bien, et (ne je connais parfaitement dans ma Sagesse ce qui te envient davantage. L'expérience a déjà dû t'apprendre ^e toutes les croix que je t'envoie , quelles qu'elles soient, t'élèvent, t'unissent plus intimement, plus fermement à ma Divinité, que toutes les croix volontaires que tu peux choisir.

Le Disciple. — Mais , Seigneur, il est bien facile de dire qu'il faut souffrir et supporter avec résignation

toutes les croix ; le difficile est de réussir, et TaHliction qui m'accable est si grande , que je crains de succomber.

La Sagesse. — Si Taffliciion n'était pas pénible, serait-elle une aflliction? Ce qu'il y a de bon et de dési. rable d^ins la Croix , c'est de pouvoir la supporter a?ec courage : qu'y a-t-il d'étonnant que la Croix te pèse, si tu ne l'aimes pas? Aime-la, et tu la porteras facilement; la croix qu'on aime et qu'on dé.sire par amour pour moi devient moins lourde et se fait sentir à peine. Si tu étais inondé de consolations et de douceurs spirituelles, si les faveurs du Ciel t'embrasaient d'amour, tu gagnerais bien moins qu'en souffrant les sécheresses et les épreuves que je t'envoie. Par ces peines qui t'accablent, tu deviens l'objet de ma tendresse , et tu acquiers des droits à une magniGque récompense.

Vis donc en paix avec cette conviction que , sous la Croix, tu ne te perdras jamais. Dix âmes qui jouissent des délices de la grâce tomberont plutôt dans le péché qu'une seule âme qui est dans raflliclion. L'ennemi n'a aucune force contre celles qui gémissent amoureusement sous la Croix. Quand même tu serais le premier docteur du monde , et le plus savant théologien de mon Église; quand même tu parlerais de Dieu avec la langue des anges, tu serais moins saint et moins aimable pour moi qu'une âme qui vit soumise à mes croix.

J'accorde mes grâces aux bons et aux méchants, mais je réserve mes croix aux élus, aux prédestinés. Examine et compare avec sagesse le temps et l'éternité ; tu comprendras qu'il vaut mieux brûler cent ans dans

une fournaise ardente, que cl*étre privé de la plus petite croix que je pourrais et voudrais donner. N'es^ce point une récompense infinie qu'on acquiert en supportant généreusement les afflictions?

Le Disciple. — 0 mon très-doux Jésus , vos paroles sont comme une musique délicieuse pour les âmes affligées, et si j'en entendais souvent de semblables, je vivrais plus joyeux, plus libre et plus courageux dans les croix que vous m'envoyez.

La Sagesse. — Écoute maintenant, mon fils, les sons harmonieux de l'affliction, la mélodie des. cœurs éprouvés et les cantiques des âmes souffrantes; tu verras combien ils sont d'accord avec moi. Le monde fuit les afQictions et méprise ceux qui les supportent; moi, je les bénis et je les couronne. Les affligés sont mes amis les plus chers, les plus aimables, les plus semblables à ma Divinité.

L'affliction éloigne l'homme du monde et le rapproche du Ciel. Plus les amis de la terre l'abandonnent, plus ma grâce augmente, l'élève et le rend divin. De la Croix découlent l'humilité, la pureté de conscience, la ferveur de l'esprit , la paix , la tranquillité de Pâme, la sagesse , le recueillement , la charité et tous les biens qu'elle produit. La Croix est un don si précieux , que , si ta restais des années prosterné par terre pour me demander la grâce de souffrir, tu ne serais pas encore digne de l'obtenir. L'affliction est un trésor pour les pécheurs , les pénitents , les commençants et les parfaits. C'est un purgatoire d'amour qui purifie l'âme du péché et en détruit le châtiment. Donne-moi un affligé qui

loue et bénit Dieu dans ses peines , et Tenfer fuira devant lui tout épouvanté.

La Croix possède une telle force, une telle puissance, que, bon gré mal gré, elle attire et ravit celui qui la porte. Oh ! combien seraient damnés si je ne les avais pas crucifiés ! 11 est plus grand de conserver la patience dans les choses contraires que de ressusciter les morts. La patience est une hostie vivante, Todeur d'un parfum délicieux en la présence de ma divine Majesté ; c'est un sacrifice si nécessaire à la gloire de Tâme , que je tirerais des croix et des épreuves du néant plutôt que d'en priver mes plus chers amis.

Il est vrai que le chemin de la Croix est étroit et fatigant; mais il conduit ceux qui le suivent aux portes du ciel, à la gloire des saints, au triomphe des martyrs; et alors les affligés, dans l'allégresse de leur victoire, chantent à Dieu un cantique nouveau , que ne peuvent redire les anges , puisqu'ils n'ont jamais porté la Croix.

Le Disciple. — Je vois bien, Seigneur, que vous êtes la Sagesse éternelle, puisque vous faites luire votre vérité dans mon âme avec une telle clarté, qu'il n'y reste plus aucun doute. Aussi , c'est du plus profond de mon cœur que je vous loue , que je vous bénis de toutes les croix passées et présentes que vous m^avex envoyées dans votre tendresse , pour mon plus grand bien.

La méditatioii de la Passion de Jésus-Christ procure de grands biens ; et comment il faut s*y livrer.

Le Disciple. — Je ne pourrai jamais exprimer, A très-doux Jésus , combien votre très- sainte et trèsaimable Passion m'a consolé dans mes afflictions et mes angoisses. Je me souviens qu'un jour, étant triste , abandonné , privé de toute consolation intérieure , et dans une telle sécheresse, que je ne pouvais ni lire, ni prier, ni méditer, ni étudier, je me retirai dans un coin de ma cellule, et que, joignant les mains sur ma poitrine, je pris la résolution de ne plus sortir, puisque je ne pouvais faire autre chose pour Thonneur et la gloire de votre saint nom.

Alors j'entendis votre voix qui me disait : Lève-toi , mon ami , regarde-moi crucifié, pense à tout ce que j'ai souffert pour toi , et tu oublieras tes afflictions. El je me suis levé, j'ai médité et j'ai pleuré devant vous, et je me suis trouvé délivré de toutes mes peines et de toutes mes sécheresses. Je me disais que Paul, votre glorieux apôtre , avait bien raison de préférer ]a science de la Croix à la vision sublime qu'il eut de vos mystères , lorsquMl s'écriait : a Je ne veux savoir autre chose que Jésus-Christ, et Jésus-Christ crucifié (1). »

(1) Non enim judicavi mè scire aliquid inter vos, nisi Jesum Christom , et honc cmciflxum. (T Cor.> ii , t.)

Et après lui , saint Bernard disait à ses religieux , dans son doux langage : a Mes frères bien -aimés, aimez la Passion de Jésus-Cbrist. Quand je me suis converti , au lieu des mérites que je n^avais pas , je me suis fait un bouquet de toutes les souffrances de mon Rédempteur , et je Tai toujours porté dans mon âme , afin de méditer son crucifiement. Ces souvenirs dou- . loureux de sa mort me semblent la vraie sagesse du cœur; et c^est là que je trouve la perfection de la sainteté, la plénitude de la science, les trésors du salut, Tabondance des mérites , le calice de la paix , le baume de la consolation , la constance et Tégalité de toutes les choses heureuses ou contraires. Méditer la Passion, c^est acquitter mes péchés , gagner mon juge , apaiser mon esprit. Quand je regarde la Croix , je marche en assurance à travers tous les maux de cet exil. Je ne demande pas , comme TÉpouse des cantiques , où repose celui que j'aime , puisque je le porte dans mon cœur ; où il prend sa nourriture à midi , puisque je le contemple toujours sur la Croix. Oui , ma plus grande philosophie est de savoir Jésus, et Jésus crucifié. »

Mais, ô mon Jésus, rappelez-vous ma plainte ordinaire. Je n'ai rien tant à cœur que votre Passion; je désire la méditer sans cesse , et la pleurer avec des larmes amères, et cependant je suis souvent si sec, si aride, que je ne trouve pas un soupir, un acte de reconnaissance pour toutes ces douleurs qui mériteraient une compassion infinie. Enseignez -moi, ô Sagesse éternelle , comme je dois les méditer.

La Sagesse. La méditation de ma Passion ne doit

pas être faite légèrement et par routine ; elle doit être profonde et pleine de considérations pénibles. Le palais peat-il trouver quelque goût à un mets que Ton prend avec précipitation? il en est de même d'une méditation faite sans amour et sans application. Si , en méditant , tu ne peux pleurer ma Passion, réjouis -toi du moins des biens immenses qu'elle t'acquiert , et qu'en reçoit le monde tout entier. Si , dans tes sécheresses , tu ge peux t'affliger, ni te réjouir, continue cependant avec courage, entretiens- toi de mes douleurs du mieux qu'il le sera possible , et sois persuadé que ces efforts me seront plus agréables que toutes les larmes et la ferveur que tu pourrais avoir ; tu auras fait un acte de vertu en te surmontant pour l'amour de moi , et tu m^auras donné la preuve d'un généreux amour.

Ne te décourage donc jamais, quel que soit l'état où tu te trouves lorsque tu médites ma Passion , et retiens bien ce que je vais te dire. Tu sais que ma justice ne laisse jamais impuni le péché mortel ou véniel , et il y en a beaucoup qui ont mérité par leurs fautes de rester dans le purgatoire. Eh bien ! en méditant ma Passion, et en s'en appliquant les mérites, ces âmes peaveiit en peu de temps s'affranchir de toute faute et de toute peine , et devenir si pures, qu'elles pourraient en mourant s'envoler au ciel sans passer par le purgatoire. Tu vois les fruits qu'on retire de la méditation de ma Passion.

Le Disciple. — Mais comment peut faire un pécheur pour se puri6er par la contemplation de vos douleurs , et pour s'en appliquer les mérites ?

La Sagesse. — 11 doit l"" pleurer dans ramertume de son cœur les péchés qu'il a commis contre son Père céleste, en repasser la multitude, la gravité, Tingratitude ; T se persuader qu'il ne pourra jamais expier par lui-même ses péchés , puisque les austérités les plus grandes à côté de ses fautes sont comme une goutte d'eau comparée à l'immensité de l'Océan ; 3* louer et bénir la toute puissance de ma satisfaction infinie, en pensant que la plus petite goutte de mon sang suflirait pour effacer les péchés de mille mondes ; 4"" s'appliquer cette satisfaction en compatissant à mes douleurs et en s' unissant à ma Passion ; 5"" élever sa douleur, faible et imparfaite, à ma douleur sans bornes et sans mesure ; mêler humblement la goutte de sa courte pénitence au mérite immense de ma satisfaction , et confondre ses souffrances avec mes peines infinies.

Comment on peut mourir avec Jésus-Christ sur la Croix.

Le Disciple. — Vous avez eu la bonté , douce et adorable Sagesse , de me montrer les tourments que vous avez soufferts dans votre corps lorsque vous étiez attachée à la Croix et dans les angoisses terribles d'une mort infâme. Dites-moi maintenant, je vous en conjure , ce qui se passait sous la Croix ; si quelqu'un compatissait à votre douleur, et ce que vous avez fait pour votre Mère affligée.

La Sagesse. — Écoute une chose digne de toutes les

larmes. Je moaraîs sur la Croix , et les bourreaux qui m^eDtouraient tournaient en dérision ma divinité, mes miracles et mes œuvres ; ils m'accablaient de crachats , d'injures, de blasphèmes, et me méprisaient comme si j'avais été un ver de terre et Topprobre du monde entier; et moi je supportais avec courage les opprobres, gémissant et pleurant sur la perte de leurs âmes, et offrant mon sang à mon Père pour leur salut. Pour les engager à se convertir, je me tournai miséricordieusement vers le voleur qui était à ma droite , et je lui promis le pardon.

Moi qui dispensais ainsi la gloire , j'étais abandonné de tous, nu , couvert de sanglantes blessures, sans personne pour me consoler, me secourir, me reconnaître. Tous mes disciples et mes amis s'étaient enfuis. Je voyais bien ma chère Mère, mais je savais qu'elle souffrait dans son tendre cœur tout ce que j'endurais dans mon corps, et c'était pour moi un nouveau tounnent d'être témoin de sa douleur et d'entendre ses paroles déchirantes. Je cherchai à la consoler en la recommandant à mon disciple bien- aimé.

Le Disciple. — Qui pourrait retenir ses larmes et ses gémissements? 0 lumière brillante , Verbe divin, admirable Sagesse , Agneau , la pureté , l'humilité même, comme vous avez été cruellement traité par ces loups dévorants , par ces tigres affamés ! Si j'avais été présent, si j'avais pu , malgré ma misère et mon indignité, mourir pour vous ou avec vous; et si je n'avais pas eu ce bonheur, je me serais du moins prosterné au pied de votre croix , je me serais attaché au rocher

qui la portait y et quand il s'est fendu à votre dernier soupir, mon cœur se serait brisé au^si de compassion et d'amour.

La Sagesse. — J'étais seul condamné à la mort par la Justice étemelle , seul je devais être attaché à Tarbre de la Croix , seul pour le salut de tous je devais boire le calice dans ma douloureuse Passion. Mais il faut maintenant marcher à ma suite , renoncer à toi-même , prendre ta croix et me suivre , et ton sacrifice me sera aussi agréable que si tu étais mort avec moi sur le Calvaire.

Le Disciple. — Me voici , Seigneur, prêt à mourir pour vous ; car il n'est pas juste que je m'appartienne, puisque vous êtes mort pour moi. Enseignez-moi seulement, ô divine Sagesse, quelle croix je dois porter à votre suite, et comment je dois mourir avec vous.

La Sagesse. — Fais le bien autant que tu pourras, et s'il arrive qu'on interprète mal tes actions , qu'on se moque de toi, qu'on t'accable d'injures, de malédictions, qu'on te traite comme un homme méchant et méprisable, eflbrce-toi de ne pas t'en émouvoir, et de conserver la paix de ton cœur; supporte les persécutions avec courage et humilité , sans songer à te défendre ; prie avec amour pour tes ennemis, et excuseles charitablement auprès de ton Père céleste. Tu mourras ainsi par amour sur la Croix ; ma mort recommencera dans la tienne , et ta patience sera une fleur nouvelle de ma Passion .

Si, malgré ton innocence et ta pureté , tu es regardé comme un impie, reçois avec joie cet affront, et lorsque

tes contradicteurs Tiendront s'excuser et te demander pardon y embrasse-les et pardonne- leur avec promptitude et amour, comme s'ils ne t'avaient jamais causé aucune peine ; tâche de leur être utile et de leur témoigner ton affection par tes actes et par tes paroles. Tu auras alors partagé ma Croix ; tu auras imité la bonté qui me faisait pardonner les injures et les cruautés de mes bourreaux.

Si tu renonces à Famitié, aux conversations des hommes , au bien-être et aux consolations d'ici- bas , autant qu'on le peut dans cette vie , ce renoncement et cette privation remplaceront le délaissement où j'étais sur le Calvaire , lorsque tous les miens m'avaient abandonné.

Si par amour pour moi tu t'affranchis des affections inutiles y surtout de celles qui pourraient t'éloigner de mon service, tu me seras agréable comme saint Jean, mon disciple bien-aimé, qui m'était fidèle au pied de la Croix. En conservant ton cœur pur et libre de tont attachement terrestre , tu vêtiras , tu couvriras ma nudité. Mais surtout, dans les violences et les attaques de ton prochain , au milieu des persécutions et des injures, ne te défends pas , ne résiste pas , sois silencieux comme un agneau , supporte tout avec mansuétude et douceur ; que ton cœur, tes paroles , ton visage respirent la douceur et la paix. Tâche de triompher par ton humilité de la dureté et de la malice de tes ennemis.

C'est ainsi que tii porteras en toi l'image fidèle de ma mort ; c'est ainsi qu'en gravant dans ton âme ma

906 LE UVBB

douloureuse Passion , c^u'en la méditaot, eo la rappelant dans tes prières , en Timitant dans tes actions, ta te conformeras à mes souffrances et a la fidélité de ma diaste Mère et de mon bien-aimé disciple.

Le Disciple. -^ 0 toute- puissante Sagesse , graTei dans mon esprit et dans mon corps, que je le fenille on que je ne le veuille pas , une image yéritable de Totre mort y afin que je rende gloire à votre saint nom.

QixièI rut le but de notre Seigneur Jésus-Christ sur la Croix.

Le Dl^jple. — 0 douce Sagesse ! ma Souveraine et ma Maîtresse , entretenez-moi maintenant de ce qui se passait dans votre cœur et dans votre àme. Faite»-moi conuAlIrt^ votre état intérieur sur la Croix. Sans doute quo vous n»covioi des consolations du Ciel , et que vous êliex rorliiié comme le furent les martyrs au milieu de leurs tourments, l/assistance de votre Père céleste a dû rendre plus sup|>ortable votre supplice.

1.A Smîkssk, — I^s peines de mon corps étaient bien guindés , n)ai$ combien plus douloureuses ont été le* .illUolîons de mon àmeî Dans la partie supérieure lie mon iMn* jo \^MUemphi5 Tessence divine , comme je U \vntemple nuùnlenant dans le paradis ; mais toutes le> pui$Muce$ et le$ facultés inferieun» de mon âme eUieul )4ong«v» lUns U de^otation et Fabandon :

j^ étais réduit à des angoisses que personne n'a éprouvées et n'éprouvera jamais : mon corps suspendu à la Croix était couvert de plaies, d'où s'échappait mon sang ; mes yeux étaient gonflés de larmes , et mes membres disloqués ; les horreurs de la mort m'environnaient ; je ne recevais aucun secours du Ciel et de la terre, et je criais d'une voix lamentable : Mon Dieu! mon Dieu! pourquoi m'avez-vous abandonné? Cependant ma volonté était inébranlable , et parfaitement unie à la Justice divine qui me frappait.

Lorsque mon sang fut presque tout répandu et que les forces m'abandonnèrent dans l'agonie , j'éprouvai une soif brûlante qui me fit dire : J'ai soif; mais j'avais encore plus soif de soufTrir et de sauver les âmes. Lorsque j'eus accompli tout ce qui était nécessaire à la rédemption des hommes, je déclarai que tout était consommé. J'avais été ainsi obéissant jusqu'à la mort de la Croix; je remis mon esprit entre les mains de mon Père, et je me séparai de mon corps. Après ma mort, j'eus le côté droit percé d'un coup de lance , et il en sortit des flots de sang et une source d'eau vive. Voilà, mon ami, tout ce que j'ai souffert pour réparer tes fautes et celles de mes élus ; c'est le sacrifice efficace de mon sang innocent qui t'a racheté et délivré de la mort éternelle.

Le Disqple. — 0 très-douce Sagesse, que rendrai-je à votre Majesté pour tant d'amour? et quelles actions de gràceb vous oCTrirai-je pour votre douloureuse Passion? Si j'avais la force de Samson , la sagesse de Salomon et les richesses de tous les rois , je les consacrerais à votre louange et à votre service , mais je ne puis rien; je ne

206 LE UYU

sois rien , el poortanl je Toudnis vous témoigner ma reconnaissance.

La Sagesse. — Tontes les hngoes des anges ne suffiraient pas pour me louer, et tous les cœurs des hommes ne pourraient me remercier de la plus petite affliction que j'ai souiTerte pour eux.

Le Disciple. — Je Tivnd donc sans jamais m'acquitter. Enseignez - moi de grice œ que je puis faire pour TOUS plaire et vous servir.

L\ Sagesse. — Tiens toujours les yeux fixés sur ma Croix , et grave dans ton esprit, en y compatissant, les tourments les plus cruels de ma Passion. Lorsqu'il t'arriveni de souffrir, supporte- le en union avec moi ; si flans tes afflictions je ne te console pas , et je le laisse dans la sécheresse et rabattement, comme je Tétais sur le Cal\aire, garde-toi hien de diercher des consolations humaines , luais pousse vers Dieu des gémissements et des soupirs, ahandonne-toi , pour m'imiter, à la volonté de ton Père céleste ; et plus tu seras torturé à Textérieur el délaissé à Tiutérieur, plus tu seras cher à Dieu , et plus tu approcheras de ma ressemblance sur la Croix : c*est ainsi que jVprouve mes plus chers amis.

Lorsque tu auras un grand désir de secours et de oonsobtion, (ais-toi violence et renonces-v, afin d^avoir dans ta soif la langue abreuvée de fiel et de vinaigre; sois toujours altéré du silut des âmes, et travailles-y avec ardeur pendant toute la vie : obéis avec empressement à les supérieurs , conserve ton àme détachée de toute jouissance « et reiuets-U entre les mains de Dieu comme au moment de ton dernier sou[Mr. Tu seras ainsi

DE LA Sagesse éternelle. 207

UDÎ à ma Croix; mais par-dessus tout, apprends à^tc

cacher dans mon côté ouvert et dans la blessure que

Vamour a faite à mon cœur ; je te laverai avec Teau qui

ea découle , je t'y décorerai de la pourpre de mon sang,

je m'attacherai à toi par des liens indissolubles, et

mon esprit s'unira au tien d'uae union éternelle.

Règles sommaires de la vie spirituelle.

LéE DisaPLE. — Très-haute Sagesse, l'empire du

inonde me rendrait moins heureux que je ne le suis

^n entendant vos admirables leçons; mais dites -moi,

^e vous en conjure , ce que je dois faire surtout , pour

éviter le mal et arriver à la perfection.

La Sagesse. — Écoute en peu de mots la règle d'une vie pure et parfaite. Tiens- toi séparé et éloigné des hommes ; affranchis- toi des images et du courant des choses terrestres et humaines; délivre- toi de tout ce qui peut troubler le cœur, captiver l'aflection et jeter dans les peines et les inquiétudes du monde , de la chair et de la nature. Élève ton esprit à une contemplation sainte où je serai l'objet perpétuel de les pensées. Que tous les autres exercices spirituels, les veilles, les jeûnes, la pauvreté , les austérités de la vie , les mortifications du corps et des sens, soient dirigés vers ce but ; ne les pratique qu'autant qu'ils peuvent t'aider et t'exciler à la présence de Dieu. C'est ainsi que tu arriveras à une

fÙB LE LIVBE

perfection que n'atteint pas une personne sur mille parce que la plupart des chrétiens s'imaginent que loi est dans les pratiques extérieures, ils s'y agitent pen dant des années sans faire de progrès , et restent toc jours les mêmes, toujours éloignés de la véritabl perfection.

Le Disciple. — Mais qui pourra, Seigneur, tcni les yeux de son âme toujours fixés sur votre divinité et continuer, sans jamais Tinterrompre, cette sublim contemplation?

La Sagesse. — Aucun homme, sans doute; maisj te dis ces choses afin que tu t'efforces au moins d' atteindre , que tu les désires , que tu en fiasses la règl de tes exercices spirituels, et que tu y consacres to cœur et ton esprit. Quand tu t'apercevras que tu t'éloi gnes du but et que tu es distrait de cette contemplation songe que tu te prives de la béatitude même; retourn sur-le-champ à la fin que tu t'étais proposée , et veill constamment sur toi-même pour ne jamais t' écarter d la présence de Dieu. Toutes les fois que tu l'oublies < que tu marches à l'aventure , tu ressembles au nautonic qui a perdu , au milieu d'une tempête terrible , S( rames et son gouvernail : il ignore sa route et ne sa plus comment conduire son navire. Si tu ne peux resb constamment appliqué à la contemplation de ma divi nité» reviens-y du moins sans ces^epar le recueillemei et la prière, et que tes efforts pour marcher en ma pr sence t'affermissent en Dieu autant qu'on peut l'êtj ici-bas.

Écoute, ô mon fils, ces leçons, qui ne trompent pa:

écnVles au fond de ton cœur, et rappelle- toi toujours la tendresse qui me les inspire. Si tu veui faire de véritables progrès dans la vertu , que ces paroles ne s'effacent jamais de ton esprit; qu'elles te soient présentes, partout et à chaque instant, dans la paix ou dans le trouble, dans la fatigue ou le repos; tu y trouveras toujours les lumières et les avantages de la Sagesse. Mon fils, donne tous tes soins à Dieu et à ton âme, et tâche de ne jamais quitter et négliger ton intérieur. Sois pur, ^t débarrasse-toi de toutes les occupations qui ne sont pas nécessaires. Élève tes pensées au ciel et fixe-les en iDieu ; tu te sentiras de plus en plus éclairé, et tu connaîtras le souverain Bien , dans l'ignorance et Téloi- Çnement duquel tu vis maintenant.

Le DisaPLE. — Quelles actions de grâces vous ren-

^rai-je, 6 sublime Sagesse, pour ces enseignements

^ue vous épanchez dans mon âme avec tant de bonté

<t de douceur 7 Vos paroles ne s'effaceront jamais de ma

mémoire , elles seront la règle et la force de ma vie :

c'est mon désir, mon ambition.

U disciple de la diviue Sagesse assiste à la mort subite d'un jeune homme de trente ans.

Le Disciple. — Très-doux Jésus, que mes prières ne vous importunent pas, et daignez m'enseigner à mourir à moi-même et à toutes les choses créées , à

vivre pour vous seul, à vous aimer, a vous louer de toute mon âme , à vous recevoir humblement et dignement dans le très-saint Sacrement de Tautel. 0 oMille fois heureux celui qui sait vous servir comme vou ^ le méritez ! Mais puisque vous m'avez exhorté de tan& de manières à mourir (tvcc vous sur la Croix , dites-moi de quelle mort vous parlez : de la spirituelle, ou de la corporelle ?

La Sagesse. — De Tune et de l'autre.

Le Disciple. — Mais on connaît la mort corporelle quand elle arrive ; il n'y a pas alors besoin de grand enseignement pour subir la loi de la nature.

La Sagesse. — Celui qui attend la mort pour apprendre à mourir est dans une grande erreur. On n'apprend à mourir qu'en pensant toujours à la mort.

Le Disciple. — Mais il est bien triste, bien pénible et bien dur de penser toujours à la mort.

La Sagesse. — Tu es assez aveugle pour ne pas voir qu'on meurt à chaque instant. Combien disparaissent dans les villes et les couvents ! combien sont frappés de mort subite ! Tu ne te rappelles pas qu'il y a peu de temps tu as fiiilli mourir comme les autres. Ouvre donc tes sens intérieurs, et écoute, pour ton instruction, les gémissements d'un jeune homme que la mort a surpris.

Le Mourant. — Hélas! hélas! malheureux que je suis ! pourquoi ai-je vu la lumière? Je suis né dans les gémissements et les larmes, et je meurs au milieu des cris et des angoisses. Hélas ! a les douleurs de la mort « m'ont environné, et les périls de l'enfer m'ont

DE LA SAGESSE ÉTERNELLE. Sii

« saisi (1). » 0 mort épouvantable , pourquoi Tenir empoisonner mes jeunes années? Moi, qui n'ai jamais pensé à toi , qui ne t'ai jamais désirée , pourquoi m'attaquer si brusquement? Me Yoilà dans tes liens comme nn criminel qu'on entraîne au supplice. Je me frappe b tète de désespoir, et je me déchire dans ma rage. Pour moi, aucun secours, aucune espérance; j'entends la Yoix de la mort qui me crie : Malheureux , il faut rendre le dernier soupir; il est impossible d'échapper, rien ne te délivrera de mes mains; amis, parents, richesses, sciences, adresse, tout est inutile; tu dois subir ton sort et quitter la vie. Ainsi donc je vais mourir ; il n'y a pas d'appel , et il faut me séparer de ce corps que j'aimais tant : ô mort! 6 mort !

Le Disciple. — Mais , mon ami , pourquoi tant vous affliger? Ne savez-vous pas que la loi de la mort est commune à tous, au pauvre comme au riche, aux jeunes comme aux vieux? Il meurt même plus de jeunes gens que de vieillards. Pensez-vous être épargné seul par la mort? ce serait une grande folie.

Le Mourant. — Est-ce ainsi que vous me consolez? pourquoi me dire des paroles si dures et si amères? J'ai bien toute ma raison. Celui qui a vécu sans se préparer à la mort et qui meurt sans la craindre , celuilà est aveugle et fou ; il meurt comme une brute, parce qu'il ignore le danger qu'il court. Je ne me plains pas de mourir, mais je me désespère de mourir subitement et sans préparation. Il faut subir une nécessité à

(1) Circtundederunt me dolores mortis^ et pericnla infemi invenerunt me. (Ps. cxiv^3.)

Si9 LE LIVRE

laquelle je ne me suis aucunement disposé. Ce o*est pas seulement ma vie que je pleure y ce sont ces jours que j'ai perdus dans les plaisirs et les fêtes, tandis que j'aurais pu les utiliser pour mon âme.

Je suis maintenant comme une fleur tombée et des-> sécbée , comme un avorton qui n'a pas connu l'existence. Le temps a passé pour moi comme la flèche d'un arc bien tendu , et ma vie va disparaître dans le néant de l'oubli. « Aussi maintenant ma parole est pleine c( d'amertume , et l'excès de ma douleur étouffe mes c gémissements (1). » Oui! oui! malheur à moi! Si je pouvais retrouver mes premiers jours , si je pouvais avoir encore ce temps précieux qui m'était donné , et savoir ce que je sais maintenant ! Comme je méprisais ce temps , et comme je le perdais en choses inutiles! 11 est passé, et je ne puis le faire revenir. Infortuné que je suis , une de ces heures fugitives devait m'ètre plus précieuse que l'empire du monde entier; et maintenant je pleure leur perte, et toutes mes larmes ne peuvent m'en rendre un seul instant. Pourquoi n'ai-je pas mieux employé ce temps qui m'était donné pour bien mourir?

0 vous, jeunes gens, qui êtes au printemps de la vie et qui en possédez les riches et riantes années, considérez mon malheur, et que mon exemple vous apprenne à vous donner à Dieu, afin qu'il ne vous arrive pas un jour ce qui m'arrive maintenant. 0 jeu*nesse mal employée, belles années perdues dans le

(1) Nunc quoquc in amaritudine est sermo meus, et manus plagae mcâe aggravata est super gemitum meum. (Job. xxiii^ i.)

péché ! Je ne Tonlais pas écouter les reproches de mes parents y de mes amis ; je ne voulais pas renoncer à mes plaisirs, et je suis tombé sans y penser dans les pièges de la mort. 11 eût mieux valu pour moi mourir dans le sein de ma mère, que d'avoir à me reprocher Tabus du temps et la perte de ma vie.

Le Disciple. — Mon cher frère , revenez à Dieu par un repentir sincère de vos péchés, et si vous finissez bien , tout sera réparé : vous serez sauvé.

Le Modbant. — Ce que vous me dites n'est^il pas absurde, impossible? Comment voulez -vous qu'au moment de la mort je fasse pénitence et que je retienne à Dieu? Je suis dans les angoisses de la terreur, et je ressemble au petit oiseau qui est plus mort que vif entre les griffes du vautour. Je n'ai qu'une pensée , celle d'échapper à la mort qui m'attend ; mais je vois que je ne puis l'éviter : elle me presse , elle me frappe, et mon âme va quitter mon corps.

Hélas ! pourquoi ne suis-je pas revenu à Dieu par une sincère pénitence lorsque j'étais en santé? Comme -maintenant je mourrais heureux et tranquille ! Celui qui abandonne Dieu et qui diffère sa conversion quand il se porte bien , mérite de ne pouvoir faire pénitence au moment de sa mort. Hélas! je différais d'année en année , de jour en jour, et je suis parvenu à me perdre avec tous mes bons vouloirs et mes stériles promesses. Je fuyais sans cesse la pénitence, et me voilà tombé dans l'abtme et les ténèbres de la mort. Mon plus grand malheur, c'est d'avoir passé les trente ans de ma vie sans avoir peut-être employé un seul jour à la gloire

de Dieu , sans avoir fieût une seule action qui lui TAl agréable : c'est là le remords qui m'est le plus cruel. Quelle honte , quelle confusion , lorsque je paraîtrai devant la majesté terrible de Dieu , en présence de toute la Cour céleste ! Maintenant que je vais expirer, un seul Ave 31 aria, que je pourrais dire dévotement, me serait plus précieux que tout For du monde. Ah ! Seigneur, que de biens j'ai perdus en ne profitant pas du temps , et dans quelle infortune je me suis précipité pour de vils plaisirs ! Comme je me féliciterais d'avoir pendant ma jeunesse évité les amis du monde ! J'aurais plus mérité en m'abstenant, pour l'amour de Dieu, d'un seul regard impur et défendu , que si d'autres offraient à cette heure pour moi trente années de ferventes prières. 0 vous, qui devez mourir, écoutez une chose épouvantable : Je meurs , et comme je n'ai fait aucune bonne action , j'implore les mérites des hommes vertueux afin de racheter ma vie coupable ; mais tous me refusent, parce qu'ils craignent que l'huile de leurs lampes soit insuffisante à leur salut. Et moi, qui pouvais m'enrichir quand j'étais en santé, je sollicite inutilement une aumône spirituelle qui puisse , non pas obtenir quelque récompense, mais me concilier peut-être la miséricorde divine , et diminuer un peu ma dette. 0 vous tous, jeunes et vieux, apprenez de moi à acquérir par vos bonnes œuvres, pendant cette vie, des grâces et des mérites ; ne comptez pas sur l'heure de la mort pour mendier les mérites des autres, parce que vous ne trouverez personne qui ait la volonté et la puissance de vous secourir.

DE LA SAGESSE l^TEKNELLE. 215

Le Disciple. — Vos plaintes et tos angoisses me déc^lurent le cœur; votre malheur me fait penser à moi-* :Kiiéme| et je vous conjure par le Dieu vivant de me «lire ce que je dois faire, pendant que je suis en santé, ^xior éviter votre triste sort.

Le Mourant. — Ce que tout homme vivant a de ^las prudent et de plus sage à faire, c'est de confesser souvent avec un grand soin et une douleur profonde tous ses péchés; et, après cette confession, il doit réglée sa vie de manière à être prêt à mourir chaque semaine, chaque jour. Imaginez -vous que votre âme est condamnée à dix ans de peines et de supplices dans le purgatoire , et que vous n'avez qu'une année pour la secourir et la délivrer des flammes ; écoutez une voix lamentable qui vous crie : 0 mon fidèle ami , tendsmoi une main secourable et retire-moi de ces flammes cruelles ; je suis malheureuse , pauvre , désolée , et je n'ai que toi pour me venir en aide ; le monde entier m'a oubliée , « parce que tous cherchent leurs intérêts (1).»

Le Disciple. — Tous vos conseils sont bons et profitables, et si les hommes comprenaient les choses comme vous les comprenez maintenant, ils seraient profondément impressionnés. Mais les gens du monde n'y font pas d'attention ; ils ont des oreilles, et n'entendent pas ; des yeux , et ne voient pas. Personne ne pense a mourir pendant qu'il est en vie et en santé ; on attend pour cela que l'âme quitte le corps.

(I) Onmes enim quae sua sunt qusrunt. (Philip, ii, 21.)

Le Mourant. — Aussi y quand ils seront atteints des flèches de la mort , ils auront beau pousser des cris et des gémissements, le ciel et la terre resteront impitoyables. Sur cent chrétiens qui vivent dans le monde ou dans le cloître , il s'en trouvera à peine un qui sera frappé de mes paroles et qui changera de conduite; sur ces cent chrétiens , par conséquent, il s'en trouvera à peine un qui mourra bien préparé. Presque tous tombent dans les filets de la mort sans avoir pensé à leur tin dernière ; presque tous expirent sans se reconnaître et sans faire pénitence , parce que la vaine gloire, l'orgueil de la vie , les plaisirs du corps, Tamour de ce qui passe si vite , la préoccupation de leurs intérêts matériels les jettent dans le plus déplorable aveuglement.

Si vous voulez éviter avec le petit nombre les conséquences terribles d'une mort imprévue, écoutez mes conseils : pensez continuellement à la mort , et imaginez-vous que votre âme est déjà dans les flammes du purgatoire. Les prières et les bonnes œuvres que vous ferez pour la délivrer, diminueront bientôt la crainte et rhorrour que vous avez de la mort, et votre cœur finira par la désirer et l'attendre avec amour. Que ce soit votre méditation la plus fréquente et la plus sérieuse ; gravez mes paroles dans votre esprit, et n'oubliez pas les leçons que je vous donne au milieu des bouleversements de ma mort et des ténèbres de ma dernière nuit. Oh ! qu'il est béni de Dieu , celui qui arrive à cette heure terrible bien préparé ! 11 quitte la terre pour le ciel sans éprouver l'amertume de la mort.

Hélas! miséricordieux Maître, quel sera tout à l'heure

TasilCi le refîige de mon âme dans cette région inconnae de Tautre vie? Hélas! je sens que tout m'abandoDRe , et que mon âme va souffrir an milieu de toutes ces ftmes tombées dans les flammes de votre justice. Quel ami véritable et dévoué pourra me secourir? Mais plus de gémissements , voilà Theure de partir ! Je meurs , je ne puis plus retenir la vie ; mes mains deviennent froides et mon visage livide ; mes yeux s^obscurcissent, les angoisses de la mort m'oppressent , c'est à peine si je respire encore ; le monde disparaît, sa lumière me fuit, j'entrevois une autre vie. Ah! quel spectacle ! voici autour de moi des fantômes horribles ; les démons de l'enfer m'environnent et font tous leurs efforts pour s'emparer de mon âme.

0 Dieu ! ô justice ! que vos jugements sont sévères , et combien pèsent mes moindres fautes! Hélas! quelle sueur glacée baigne tout mon corps ! 0 visage terrible de mon juge ! J'aperçois les flammes ardentes du pur«gatoire qui tourmentent les âmes et les agitent comme des étincelles ; elles crient toutes d'une voix lamentable : Hélas ! hélas ! quel supplice nous endurons ! pc^rsonne ne pourra jamais comprendre la multitude et la grandeur de nos peines. 0 vous qui vivez , secoureznous dans notre malheur et nos désolations! Où sont maintenant les souvenirs de l'amitié? Ses promesses étaient trompeuses, car nous voilà dans l'abandon et Toubli. « Ayez pitié de nous, ayez pitié de nous, vous du moins qui êtes nos amis (1). » Nous vous chérissions,

(1) Miseremini mei , miseremini rnei , saltem vos amici. (Job, xix, il .)

Dous VOUS rendions tous les services posAibles : eska ainsi que vous nous récompensez de notre dévouement! N'aurez-vous donc pour nous aucune compassion? Et pourtant notre supplice surpasse tous les tourments des martyrs y et nous souffrons plus en une heure qu'on ne peut souffrir en cent ans sur la terre. Qu'il eût mieui valu prévoir ces flammes et cet abandon ! 0 flamme cruelle! ô privation de Dieu plus cruelle encore! Mais je tombe au milieu de toutes les horreurs , je n'ai plus de force : j'expire.

Le Disciple. — 0 divine Sagesse! où étes-vous? M'avez-vous donc abandonné? 0 mon Jésus, comme ce spectacle de la mort m'a épouvanté ! je ne sais si mon âme est encore dans mon corps, et si la crainte n'a pas tari ma vie. Je vous remercie , Seigneur, de cet. enseignement, et je vais tout faire pour en profiter. J^ ne passerai jamais un seul jour sans méditer sur 1& mort y afin de prévoir ses embûches et de ne pas étre^

victime de ses surprises ; je veux apprendre à mourii

pendant que je suis en santé ; toutes mes pensées seront:^ — dirigées vers l'autre monde, parce qu'ici -bad tout esE:^^ vanité.

Je n'attendrai pas mon dernier jour pour me repen^

tir, et je cx)nimencerai ma pénitence dans la sève raème^ de ma jeunesse. Loin de moi maintenant un lit volup — tuenx , une nourriture délicate, les vin»» précieux, le^^^ longs sommeils , les honneurs périssables, le bien-être^^

et les jouissances du corps. Comment pourrai-je sup

porter les tourments du purgatoire , si je n'ai pas 1^^ courage de faire actuellement pénitence? Oui , je veui^^

aujoard^hui même commencer à soulager ma pauvre âme, que tous oublieront lorsqu'elle sera dans les ilaounes de Texpiation.

La Sagesse. — Tu lais bien , mon ami , de songer pendant ta jeunesse aux dangers de la mort ; car à ton dernier mondent personne ne pourra te secourir, et tu n'auras d'autre refuge que ma Passion , ma mort et mon infinie miséricorde. Plonge- toi donc dans mon Sang précieux avec foi et humilité , et tu seras sauvé.

Le DisaPLE. — C'est pour cela, mon Jésus, que je me prosterne à vos pieds sacrés, en gémissant et en Vous suppliant de vouloir bien me châtier et me purifier ^vant que je tombe dans les supplices incompréhensibles du purgatoire. Que j'étais insensé lorsque je pendis que ce purgatoire n'était rien , et que c'était un tx)nheur d'y aller ! Maintenant je redoute tant ses flammes dévorantes, que je né puis y songer sans être fout tremblant d'eflroi.

La Sagesse. — Du courage , mon fils ; .car celte crainte est le commencement de la Sagesse et le chemin delà gloire. Ne te souviens -tu pas des louanges que le$ saintes Écritures donnent à ceux qui craignent et méditent continuellement la mort? Tu dois me rendre grâce d'y penser comme tu le fais; car c'est une chose bien rare dans le monde; et cependant les avertissements se renouvellent sans cesse, et l'illusion est impossible. Les malheureux tombent en mourant dans les gouffres terribles de l'enfer; ils pleurent, ils gémissent, ils s'aperçoivent alors de leur folie, mais il est

fî9 LE LIVRE

Rappelle-toi , si tu peux , tous tes contemporains < sont morts, et évoque-les dans ton esprit; conVei avec eux, et demande -leur ce qu'ils sont devenii écoute leurs soupirs, leurs cris déchirants, et prol de leurs sages conseils. Bienheureux celui qui appre des autres à s'occuper à temps de son salut. Si ta sage, tu attendras la mort chaque jour; tu te tiendi toujours prêt à la recevoir, et à partir content pour grand voyage. Qu'y a-t-il de plus incertain que la vî L'homme est comme le petit oiseau sur lequel'plane vautour, ou conune l'infortuné qui voit arriver rivage le vaisseau rapide qui l'emportera pour toujoi loin de sa patrie. La vraie sagesse est de prévoir sa 1 dernière, et d'aller, par la méditation, au-devant la mort.

Du très-saint sacrement de ITocharisiie.

Le Disciple. — Si vous m'accordiez la grâce, 6 eom\ tissante Sagesse, d'entrer dans l'intimité sainte de i divins mystères, je vous demanderais d'autres secn de votre amour. Il est certain que l'abtme impén< trahie de votre infinie charité nous est largement oi vert par votre douloureuse Passion et par Totre moi mais, dites -moi, ne pouvez -vous pas nous donn d'autres preuves aussi éclatantes de votre tendres pour nous?

La Sagesse. — Comment ne le pourrais -je pas?

DE LA SAGESSE ÉTErVNELLE. 921

est ausû impossible de compter les étoiles du ciel que les preuves et les témoignages de mon atnour infini.

Le Disciple. — 0 mon Jésus, mon doux Amour, Yojez combien mon âme languit dans i^otre attente, et donnez à votre serviteur la paix et le bonheur de votre présence. Vous voyez que toutes les aiïections de la terre sont mortes en moi , et que je ne désire autre chose qoe les trésors de votre charité. Vous savez bien que le propre de Tamour est de ne pouvoir jamais être rassasié de son objet : plus il le possède , plus il désire le posséder. Dites-moi donc, ô ravissante Sagesse, quelle est, avec votre Passion et votre mort , la grande preuve de votre amour que vous avez donnée dans votre Incarnation.

La Sagesse. — Réponds -moi d'abord. Parmi les choses précieuses , qu'y a-t-il de plus précieux pour celui qui aime?

Le Disciple. — La présence de celui qui est aimé, je croîs, ses embrassements , sa jouissance assurée.

La Sagesse. — Cela est vrai , et comme je prévoyais, fue mes fidèles amis seraient tourmentés du désir de. ma présence , j'ai voulu , dans la dernière Cène , au moyen du sacrement de TEucharistie , rester présent pour mon Église et mes amis jusqu'à la fin des siècles. Le Disciple. — Mais, Seigneur, excusez mon ignorance : comment votre corps heureux et glorifié peut-il être sons les faibles apparences du pain? Comment puis-je vous voir présent dans ce Sacrement?

La Sagesse. — Rien n'est impossible à ma toutepuissance infinie, et si tes sens te font défaut, il faut

les suppléer par une foi simple et sincère, sans songer à souder des abîmes incompréhensibles. Je suis présent pour toi sur Tautcl, vrai Dieu et vrai homme, avec mon corps, mon âme, ma chair, mon sang, ' comme je Pétais dans les bras et sur le sein de ma Mère bien-aimce, comme je le suis au ciel dans la perfection de ma gloire.

Dis-moi comment se montre un palais dans un miroir, et dans chaque fragment de ce miroir, comment : toute retendue des cieux est saisie parTœil, qui est si petit. Ne faut-il pas plus de puissance pour créerdc rien ' le ciel, la terre et tout l'univers, que pour changer i invisiblement du pain en mon corps? Pourquoi s'élon- \ ner plus de l'un que de l'autre? Combien y a-t-il dans le monde de choses que tu crois sans les voir? Les créatures invisibles ne surpassent-elles pas de beancDuples créatures visibles? Qui ne croit fermement avoir une Ame? Et pourtant personne ne l'a vue.

Si je t'interrogeais sur les voies de l'abîme et sur les eaux supérieures, ne me repondrais- tu pas que ces choses dépassent tes facultés, parce que tu n'as pas pénétré les abîmes, ni visité les hauteurs des cieux? Mais si tu ne comprends pas les choses naturelles et terrestres, comment veux -tu comprendre les choses célestes et divines? Si une mère enfantait et élevait ufl (ils dans une prison complètement obscure, tout c^ qu'elle lui raconterait du soleil, des étoiles, rétonnerait et lui paraîtrait incroyable ; et pourtant sa mère bp Taumit pas trompé. Ma parole n'est- elle pas plus cer" taine que tous les sens de l'homme? Qu'il te suffise doc^

de savoir que rEucharisiie est l'œuvre de ma toutepuissance et de mon amour; que la foi le soutienne , et tu goûteras ma présence.

Le Disqple. — Gomment refuser de croire ce que vous enseignez , ô mon Jésus y puisque vous êtes la vérité qui ne peut mentir, la sagesse qui ne peut se tromper, la toute-puissance que rien ne saurait limiter? Que D^ai-je autant d'amour que toutes les créatures! Que n'ai-je une conscience aussi pure que celle des anges, une âme ornée de toutes les beautés, de toutes les vertus, afin de vous recevoir en moi avec une telle ardeur, une telle puissance , que ni la vie ni la mort ne puissent jamais me séparer de vous! Si vous m'envoyiez un ange en ambassade, je ne saurais quel honneur lui rendre pour le recevoir convenablement. Que dois -je donc faire pour vous, qui êtes le Roi de gloire , le bien* akné de mon âme, le Bien unique, souverain, qui renferme tout ce que peut désirer mon cœur dans le temps et dans l'éternité 7

- Vous êtes, ô doux Jésus, ce que l'œil trouve de plus beau , le palais de plus doux, le tact de plus délicat et le cœur déplus aimable. Mais je ne sais vraiment comment m'unir à vous ; votre présence m'attire et m'eniamme, mais votre majesté m'éloigne et m'épouvante, lia raison veut que je vous adore dans le silence et dans la crainte , et mon cœur veut vous aimer, vous embras* ser comme son unique bien-aimé. Vous seul, ô Jésus! vous êtes mon Seigneur, mon Dieu , mon frère, mon époux. Oh ! si je pouvais changer tous mes membres, mes os , ma chair en amour ! si je n'étais rien qu'amour,

^U LE UVRfi

afin de pouvoir rcconnattre vos bontés, votre immense amour! Et que m'impoiie le monde , si vous vous donnez réellement à moi , pour que je vous presse dans mon sein , que je vous aime et que je goûte toute Tinii* mité de votre présence? Je me serais estimé bien heureux si j^avais pu , de la blessure de votre cœur, recueillir une seule goutte de sang et la conserver; et voilà que, par votre Sacrement, je reçois dans ma bouche, dans mon cœur et dans mou âme, votre précieux Sang qu'adorent les anges du ciel.

0 Sacrement d'amour ! Calice d^ineflable tendresse! Quel don , Seigneur, de recevoir en soi votre charité même , et d'être transformé en elle par la grftce ! Je n0 désire plus vous voir sans voile, parce que la foi, su^ — périeure aux sens et à Tintelligence, me suiBt, parce? que je vous possède avec certitude , que rien ne m^ manque , et que je ne puis désirer davantage. Oui , j^ voudrais louer dignement et glorifier la grandeur d^ votre sagesse et les trésors de voire science. 0 profon- — deur 1 immensité d'amour ! Pensée sublime ! Nourri — ture très-pure ! Sacrement ineffable! Seigneur, si dan^ vos dons et dans l'effusion de votre grâce et de votrer amour, vous êtes si grand , si admirable , si incompréhensible, qu'êtes- vous donc dans votre essence même ? 0 mon âme , prépare avec soin ta demeure pour un roi si élevé, ton cœur pour un hôte si doux, ton amour pour un époux si pur et si ravissant Va au-devant de lui avec tous les sentiments d'humilité et de respect dont tu es capable.

De quelle manière Tàine doit se préparer à recevoir rEucharistie.

Le Disciple. — Je reconnais , divine Sagesse , voire amour, votre bonté , votre grandeur dans le sacrement de l'Eucharistie ; mais je comprends par là même qu'il in*est impossible de vous recevoir dignement , si vous ne me l'enseignez.

La Sagesse. — Viens à moi avec le respect et rhumilité que ma Divinité mérite; retiens-moi dans Ion ftme , en ne perdant jamais de vue ma présence ; regarde-moi et traite-moi comme Tépouse chérie qu'a choisie ton cœur. Que la faim de cette céleste nourriture t'y fasse participer plus souvent. Une âme qui veut me donner l'hospitalité d'une vie retirée, et jouir de l'intimité de mes épanchements , doit être pure et libre de toute préoccupation stérile, morte à elle-même et à toutes les affections, ornée de vertus et toute parée des roses rouges delà charité, des violettes odorantes d'une humilité profonde, et des lis éblouissants d'une inviolable pureté. C'est ainsi que tu me prépareras le lit doux et paisible de ton cœur, car « je fais ma demeure dans x la paix (1). »

Que je sois l'objet de tes désirs et de tes embrassements, mais que j'aie ton amour sans partage; l'âme qui aime la terre , je la fuis comme le petit oiseau fuit

'X, Factus est in pace locusejus. ( Ps. lixv, 3.)

le vautour. Chante- moi les cantiques de Sion, pour célébrer les merveilles de ma bonté dans un si grand Sacrement ; et que les louanges soient des élans d'amour. De mon côté , je te rendrai tendresse pour tendresse; je te ferai goûter une paix véritable , une claire vue de moi-même , une joie sans mélange j une douceur ineffable, un avant -goût de la béatitude éternelle. Ces grâces sont accordées à mes seuls amis , qui s'écrient, dans Tivresse de ces faveurs secrbtes : « Vous êtes vrai- « ment un Dieu caché (i)! »

Le DisaPLE. — Hélas ! que je suis à plaindre ! j'ai si souvent cueilli ces roses sans en avoir senti l'odeur! je me suis promené parmi ces fleurs sans les voir ; j'ai reçu ce baume, et je n'en ai pas été pénétré; j'ai été couvert d'une rosée féconde, et je suis resté une branche sèche cl aride. 0 mon Jésus, hôte aimable des âmes pures , combien de fois vous ai-je reçu , et me suis-je refusé ! combien de fois ai-je mangé le pain des anges sans faim et siins désir? Si j'avais eu à recevoir un ange, avec quel respect je l'aurais fait ; et le Roi des anges , je ne Tai pas seulement remarqué ! Que je regrette amèrement d'avoir été, en votre présence eucharistique, si léger, si froid, si ignorant, si près piir mon corps , si éloigné par mon cœur !

Pendant que vous me visitiez et que vos yeux étaient tendrement attachés sur mon âme , j'étais distrait ; je pensais à d'autres choses, sans craindre votre souveraine Majesté. Et pourtant, ô mon Jésus, il était

;l) Vere tu es Deus absconditos. (Isale, xlv^ 15.)

Q juste d'être tout à vous, de vous offrir mes liom- ^eSj mes désirs et mon coeur; de me répandre en [>ur, en louanges et en ferventes actions de grâces.

réparation de mes oublis et de mes fautes , je me sterne à vos pieds sacrés; et, en présence de tous les ;e8y.qui vous adorentdans cet auguste Sacrement, je 18 reconnais pour mon Dieu , mon Seigneur, la [esse éternelle, le Verbe incarné, l'Homme parfait

règne maintenant dans la gloire, et je vous supplie compatir à mes distractions, à mes irrévérences. Que re miséricorde se laisse toucher par mes larmes; >liez toutes les fautes que j'ai commises contre le rement de votre amour.

Combien de grâces s'acquièrent par la fréquente Communion.

Le Disciple. — Maintenant , éternelle Sagesse , »-moi quel bien procure votre présence eucharisle à l'âme fidèle qui vous reçoit avec amour et désir? '^ Sagesse. — Mon fils, cette demande est- elle ne de quelqu'un qui aime? Qu'ai-je de meilleur que i-même? Que peut-on désirer lorsqu'on est uni à ijet de son amour? et quand on s'est donné , que it-on refuser? Dans ce Sacrement, je me donne à toi e t'enlève à toi , tu me trouves et tu te perds afin tre changé en moi-même.

)ismoi, que fait la douceur du printemps aux camnes et aux jardins , lorsque sont passés les glaces ,

les neiges y les vents et les rigueurs de l'hiver? Que fait Féclat des étoiles à Tobscurité de la nuit? Que font les rayons du soleil pour un air transparent? Tous les Liens afQuent , par ma présence , à Tftme qui me reçoif | avec amour. Mon corps glorieux n*oflre-l-il pas le 1 charme de Pété ; mon âme ne surpasse-t-elle pas les splendeurs des étoiles, et ma Divinité n'esi-elie pas plus riche en lumière que des multitudes de soleils?

Le Disciple. — Mais, Seigneur, je n'éprouve pa& les douceurs dont vous parlez ; je reste, dans la Com- — ' munion , aride , froid , insensible ; je suis comme ui:^ aveugle qui n'a jamais vu le soleil. Je voudrais qu^ vous me donniez des signes plus certains , des preuve^ plus évidentes de votre présence.

La Sagesse. — Moins elle a de signes et de preuves, plus la foi est pure et méritoire. Je ne suis pas dans ce Sacrement une lumière extérieure qui se montre , et qui agit sur les sens; je suis un bien d'autant plus grand, qu'il est plus intérieur et plus caché. Les êtres grandissent, et tu ne vois leur développement que lorsqu'il est accompli. Ma vertu est secrète; mes grâces sont insensibles , et Ton reçoit mes dons spirituels sans les sentir et sans les voir. Je suis un pain de vie pour les âmes bien préparées; un pain inutile pour les négligents; et pour les indignes , pour ceux qui sont coupables dépêchés mortels, une plaie temporelle et une ruine éternelle.

Le Disciple. — Vos paroles , Seigneur , me font comprendre combien il est ditFicile de se préparer dignement à un si grand Sacrement.

La Sagesse. — Jamais aucun homme sur leri*e n'a pu me recevoir d^une manière convenable. Si lu avais loate la sainteté des bienheureux et la pureté des anges, lu ne serais pas encore digne de cet honneur. Mais ne le décourage pas pour cela ; fais tout ce que tu peux ; je ne f en demande pas davantage, et je suppléerai à la fiublesse de Thomme. Un malade doit chasser toute crainte, et obéir aux prescriptions savantes du médecin jusqu'à ce qu'il soit guéri.

Le Disciple. — Peut-être , Seigneur, qu'il vaudrait mieux, par respect et par prudence, approcher plus rarement de votre Sacrement?

La Sagesse. — Si tu sens augmenter en toi la grâce et le désir de cette nourriture divine , il faut t'en approcher plus souvent. Si tu crois ne faire aucun progrès en le recevant, et si tu n'éprouves que sécheresse , froideur, indifférence, ne te trouble pas; mais préparetoi du mieux qu'il te sera possible, et n'abandonne pas la Communion ; parce que , plus tu me seras uni , plus la t'amenderas ; il vaut mieux communier par amour que s'abstenir par crainte, et le salut de l'âme est plus usure dans la simplicité de la foi , les sécheresses et les peines intérieures, que dans la douceur et les délices de l'esprit.

Le Disciple. — L'âme ne pourrait-elle pas s'abstenir par crainte, et vous recevoir seulement spirituellement?

La Sagesse. — Dis moi , s'il n'est pas plus heureux de recevoir moi et ma grâce , que ma grâce seulement? Ne vaut-il pas mieux, avec m^ grâce, posséder m;i présence réelle ?

xxvm

De la louange qu'on doit à Dieu.

LâE Disciple. — « Liouè le Seigneur, mon âme; a louerai le Seigneur toute ma TÎe (1) ! » 0 Seigneu qui aidera mon cœur à tous exprimer ce qu'il ressen Comment pourra-t-il vous bénir, vous louer avant n mort, au gré de son désir? Gomment célébrer dign^ ment pendant ma vie le Dieu de majesté, qui aime ta mon âme? Oh! si de mon cœur s'échappait rharmon de tous les instruments de musique! si ma voix redise tous les cantiques que Dieu a jamais entendus ! si pouvais réjouir des accents de ma reconnaissance tou la Cour céleste! 0 mon Jésus, je suis indigne de vo louer; et pourtant c'est là l'ambition de mon âme : q le ciel le fasse pour moi , avec ses planètes, ses étoih sa lumière , ses splendeurs; que la terre vous loue a^ la beauté de ses roses et la richesse de ses fleurs, j'avais les pensées , les désirs des âmes pures et sainte quand Dieu les illumine des trésors de sa grâce, an quelle ardeur, ô mon Jésus , ô Sagesse éternelle , glorifierais votre nom !

Oui , quand vous versez dans mon cœur le se timent et la pensée de votre louange , je languis d'amc et de bonheur; et dans mon ivresse, je perds les expr

(1) Lauda, anima mea, Dominum; laudabo Dominum in vita n (Ps, oçiv, 1.)

sions et la parole, parce que je comprends combien voire souveraine Majesté est au-dessus de toute louange, ^e m'adresse, pour me suppléer, aux plus bellescréaturcs du ciel, aux esprits les plus purs et les plus sublimes du paradis; je vois que Téternité même est trop petite pour célébrer votre bonté. Que pourraient donc vous dire ma bassesse et mon néant! L'ordre admirable qui rigne dans Tunivers, l'espace et ses profondeurs, les forêts, les campagnes, les montagnes et les vallées font retentir à mes oreilles un concert magnifique en >otre honneur. J'entends toutes les beautés du ciel et de la terre qui crient: Qu'il est aimable , qu'il est ado* rable le Dieu qui nous a créées; ai me- le, adore- le, car il est la source de toute beauté. Mais si ce Dieu, si grand, si beau , si sublime , s'unit à ton âme comme à sa bien -aimée, comment pourras- tu ne pas mourir d'amour? 0 mon Jésus, éternelle Sagesse, consolezmoi et enseignez-moi ce que je dois faire.

La Sagesse. — Que désires-tu? Est-ce apprendre à me bien louer?

Le Disciple. — Ah! Seigneur^ pourquoi me provoquer? Vous connaissez les cœurs, et vous savez bien que le mien s'enflamme au seul désir de vous louer , et que c'est là ma passion depuis mon enfance.

La Sagesse. — Ma louange demande beaucoup de droiture, de justice et de sainteté.

Le Disciple. — 0 très-bon Jésus, ma justice et ma sainteté sont dans votre infinie miséricorde. Je sens bien mon indignité , ma bassesse , et j'avoue que je devrais plutôt pleurer devant vous mes péchés que célébrer vos

louanges. Que votre Bonté infinie ne méprise pas un pauvre Ver de terre, et qu'elle Taide à satisfaire son désir. Les anges et les chérubins vous louent à des degrés différents y et, sans votre secours, ils ne le pourraient pas plus que la plus petite créature. Vous n'avez pas besoin de nos louanges ; mais rien ne fait mieu^i paraître votre infinie bonté, que d'accueillir les malheureux, et de vous laisser louer par les indignes.

La Sagesse. — Aucune créature ne peut me louei dignement; et cependant toute créature, petite oi grande , est obligée, dans la mesure de ses forces, de louer son Créateur. Plus je m'unis à l'âme, plus je mérite ses louanges; et les louanges qui m'honorent davantage sont celles qui ressemblent aux louanges des habitants du ciel. Ces louanges sont dégagées des nuages de la terre ; elles viennent des cœurs unis s moi par une piété véritable et par un amour sincère.

Je suis plus loue et plus réjoui par une méditation, el par un épanchement silencieux du cœur, que par tous les cantiques que pourraient faire entendre la bouche et les lèvres. Une âme qui se méprise elle-même , qui ne veut être ni estimée , ni connue ; qui se met audessous de tout le monde, et qui se plaît dans cet abaissement , me charme plus que tous les concerts et les harmonies qu'on pourrait faire entendre. C'est cette louange surtout que j'adressais à mon Père lorsque j'étais attaché à la Croix , défiguré, humilié, injurié ei dans les angoisses de la mort.

La louange qui ne vient pas du cœur me déplaît, el

je refuse celles qu^on m'adresse dans la prospérité , et qui tarissent dans le malheur. La louange véritable qui fume et s'élève vers moi comme un encens de bonne odeur , est celle que disent à la fois le cœur^ les paroles et les actes; et cela aussi bien dans les choses contraires que dans les moments heureux. Car celui qui me loue dans les choses contraires prouve qu'il m'aime réellement plus que lui-même; et c'est là pour moi la louange la plus parfaite.

Le Disciple. — Très-miséricordieux Jésus, je ne vous demande pas des croix et des afflictions, et je cherche même à les éviter; cependant, avec l'aide de votre grâce toute-puissante, je m'abandonne à vous du fond de mon cœur, et je m'ofTre pour être l'instrument de votre éternelle louange ; je sais bien que le renoncement total et parfait de moi-même est au-dessus de mes forces et ne peut venir que de vous. S'il vous pLoit donc, Seigneur, que je sois le plus méprisé des hommes, qu^on m'injurie , qu'on me crache au visage et qu'on me fasse mourir dans les supplices ; avec votre secours, je supporterai tout pour la gloire de votre nom , lors même que je serais innocent; et si je suis coupable, j'accepterai tous mes tourments pour satisfaire votre justice, qui me sera toujours plus chère que mon propre honneur.

Ainsi, je me livre à tout ce que décidera votre miséricorde, et je m'écrierai vers vous, comme le bon larron, du milieu de mes douleurs : « Oui , Seigneur, j'ai bien « mérité ce que je souffre, tandis que vous, vous « n'avez rien fait de mal; Seigneur, souvenez-vous de

« moi dans votre royaume (1). » Et si maintenant ma mort pouvait vous honorer, je ne voudrais pas qu'elle fût différée d'un instant. Je ne désire qu'une chose , c'est que les années, les mois, les semaines, les jours, les heures , les minutes de ma vie célèbrent vos louanges , comme elles le font dans les splendeurs des saints; et cela non pas une fois, cent fois, mille fois, mais autant de fois qu'il y a d'étoiles au ciel et qu'on aperçoit d*atomes dans les rayons du soleil. Ainsi je voudrais faire , si j'avais à vivre la longue vie des patriarches ; et si , en quittant la terre , vous me laissiez pendant cinquante ans dans les flammes du purgatoire, je me réjouirais , parce que chacune de mes souffrances vous louerait , vous honorerait. Je me prosternerais à vos pieds et je vous dirais : « Béni soit le feu du pur- « gatoire , par lequel votre gloire s'accomplit en moi. » Oui, Seigneur, je ne me compte pour rieil; c'est vous seul et votre bon plaisir que je désire, que j'aime, que je recherche; et même, si pour la gloire de votre nom je tombais en enfer , si j'en souffrais les tourments, si j'étais privé de votre contemplation bienheureuse, je ne m'en plaindrais pas, pourvu que je pusse, par mes douleurs, expier tous les péchés du monde, toutes les injures qui vous ont été faites , et adorer, glorifier votre Bonté infinie et votre souveraine Majesté; vos louanges sortiraient encore de Tabime et de mon cœur brisé ; elles rempliraient l'enfer, la terre, l'air, et

(1) Et nos qnidera juste, iiam digna factis recipimus : hic vero nihil mali gessit... Domine, mémento mei,cum veneris in regnnm tuum. (Luc,xjin,41.)

s'élèveraient vers vous jusque dans le cic). Mais en enfer, qui esU^e qui vous bénira (1)7

Faites donc de moi , ô mon Jésus , tout ce que demandera votre gloire , votre honneur; je vous en louerai jusqu^à mon dernier soupir; et lorsque la mort éteindra ma voix, je veux que les mouvements de mon corps y de mes mains , les battements de mon cœur continuent vos louanges , et que mon dernier souffle vous dise encore et toujours : Saint, saint, saint, Sanctus, sanctus, sanctus. Lorsque ma chair sera réduite en poussière , que tous les grains de cette poussière tressaillent de vos louanges ; qu'ils soient emportés'dans les déserts, dans les espaces, et jusqu'en votre présence, dans le ciel, et qu'ils ne s'arrêtent point jusqu'au dernier jour du monde.

La Sagesse. — Persévère dans ces saints désirs de ma louange : ton zèle m'est agréable. Que ta bouche me loue afin d'y exciter ton cœur; commence dès cette vie ces cantiques sans fin que tu continueras dans l'autre.

Le Disciple. — Je le désire tant. Seigneur, que je ne voudrais pas vivre un seul instant sans vous louer. Combien de fois me suis-je plaint, pendant la nuit, de la fuite du temps! Pourquoi , disais-je au ciel, précipiter ainsi ta course? Arrête-toi un peu , et prolonge les ténèbres, afin que je puisse satisfaire mon désir et rester encore à louer mon doux Sauveur. Et lorsqu'il m'arrive d'être distrait pour quelque temps de vos louanges, et

;i) In infemo autem quis confltebiiur tibi? (Ps. vi , 6.)

que je reviens ensuite à moi , il me semble quUi y a des années que je n'ai loué Jésus. Applique-loi donc à le louer sans cesse , mon pauvre cœur ! Mais vous , éter* nelle Sagesse, apprenez-lui à toujours continuer, à ne jamais interrompre.

La Sagesse. — Celui qui évite toujours le péché et pratique la vertu, me loue sans cesse. Maispuisque tu désires connaître une louange plus parfaite, apprends que toute âme pure et remplie par la méditation des choses du ciel, une âme libre de tout défaut et affranchie de tout désir, une âme élevée au-desssus de la terre, et qui goûte une telle paix dans ma Divinité, qu'elle ne pense qu'à me rester unie , cette âme me loue toujours, parce que ses sens sont absorbés dans la lumière qui Fenvironne, et que sa forme terrestre s'est revêtue de la nature spirituelle des anges. Quoi qu'elle fasse intérieurement ou extérieurement , soit qu'elle médite , qu'elle prie , qu'elle travaille , qu'elle mange , qu'elle dorme ou qu'elle veille, sa moindre action est une louange pure et agréable à Dieu.

Le Disciple. — Que vous m'apprenez doucement , Seigneur, à vous louer d'une manière parfaite. Mais dites - moi quelle sera l'occasion , le sujet de mes louanges et de mes bénédictions.

La Sagesse. — Ne suis-je pas la source infinie de tout bien , et n'est-ce pas de moi que découle le bonheur de toutes les créatures?

Le Disciple. — Seigneur, votre bonté surpasse mon intelligence. Que hs cèdres du Liban , que les esprits angéliques la célèbrent. Mais moi , qui ne suis que mi-

!»ère et bassesse auprès d'eux , je ne puis louer cette source première de tout bien y et adorer comme elle le mérite votre essence infinie. Dans le désir que j*ai de le faire , je rappellerai aux anges leur dignité et Texcellence de leur nature; plus ils se sentiront élevés dans la gloire, plus ils seront portés à célébrer par des louanges magnifiques votre souveraine Majesté. Je $^erai pour eux comme Toiseau criard qui provoque les chants du rossignol.

Je me recueillerai en moi-igéme; j'y contemplerai les bienfaits que vous avez versés dans mon âme , et je vous bénirai , je vous rendrai de ferventes actions de grâces. Oui, lorsque je me rappelle de combien de maux et de dangers vous m'avez délivré , je comprends combien je vous dois; et je m'étonne de ne pas m'épuiser en cantiques de reconnaissance. Oh ! que vous avez été patient à m'attendre ; que vous avez été indulgente me recevoir; quç vous avez été doux dans vos appels intérieurs; que vous avez été tendre pour m'attirer et m'attachera vous, malgré mes résistances et mon ingratitude! Comment ne pas vous louer de toute Tardeur de mon âme pour tant de bienfaits ! Oui , Seigneur, je désire vous louer comme les anges , lorsqu'ils se virent confirmés dans la grâce , après la chute des esprits rebelles; comme les âmes du purgatoire y lorsqu'au moment de leur délivrance, elles entrent dans le ciel et commencent à jouir de votre présence. Je voudrais avoir, pour vous bénir, les cantiques que vous chanteront les élus dans la Jérusalem céleste, lorsque le dernier jugement les aura séparés dos réprouvés, et qu'ils se verront enfin

assurés de leur éternité bienheureuse. Mais, Seigneur, dites-moi comment je dois rapporter à votre gloire les mouvements de la nature , bons ou indifférents.

La Sagesse. — L'homme ne peut, dans cette vie mortelle, discerner la nature delà grâce, et il doit, dès qu'il ressent dans son corps ou dans son âme quelque joie, quelque plaisir, se recueillir aussitôt en lui-même et les rapporter à Dieu, afin qu'il les purifie et qu'il les tourne à sa gloire. 11 les transformera, car il est le Seigneur de la nature et de la grâce ; et par ce moyen , la nature s'élèvera au-dessus d'elle-même et se changera en grâce.

Le Disciple. — Mais ce qui m'afflige. Seigneur, et me distrait de votre louange, ce sont les suggestions du démon , les tentations d'impiété , de blasphème, d'infidélité , les pensées mauvaises et honteuses qu'il sème (fans mon âme ; apprenez-moi comment je dois les rapporter à votre louange.

La Sagesse. — Dans toutes les tentations de ton ennemi , tourne-toi vers Dieu , et dis-lui : Seigneur, toutes les fois que les esprits mauvais me tentent , je veux vous louer comme ils vous auraient loué s'ils avaient persévéré dans le bien ; je suppléerai ainsi aux honneurs dont vous a privé leur chute.

Le Disciple. — Il est bien vrai, Seigneur, que tout profite à ceux qui vous aiment , puisque les tentations des démons mêmes leur servent et les aident à vous bénir. Quelles louanges vous rendrai -je donc pour toutes les beautés et les magnificences qui remplissent le monde ?

La Sagesse. — Quand tu verras cette vie , cette activité des populations , la force et la grâce des hommes et des femmes , pense à Dieu , et dis-lui du fond de ton cœur : 0 mon Jésus , puisse vous saluer et vous louer pour moi la multitude innombrable des beaux anges qui vous entourent et vous servent ! puissent vous glorifier pour moi les désirs et les ardeurs des saints, et cette harmonie sublime de toutes les créatures qui remplissent Funivers !

Le Disciple. — 0 Sagesse infinie, que vous réjouissez , que vous dilatez mon cœur, en m'apprenant ainsi à vous louer ! Quand viendra le jour dernier qui finira mon exil? Quand vous adresserai -je avec les saints les cantiques parfaits dont rien ne troublera le charme et la durée? C^est là le besoin qui me dévore ; car comment ne pas aspirer à vous, ô mon Jésus , Tunique joie de mon cœur? Y a-tril un homme dans le monde, quand il aime, qui ne fasse tous ses efforts pour atteindre et posséder l'objet de son amour? Vous savez, ô mon trèsdoux Jésus, que je m^abandonne à vous; mon âme n'aime que vous, ne cherche que vous, ne veut que vous y et quand elle ne vous trouve pas , il faut bien qu'elle pleure et qu'elle se tourmente.

La Sagesse. — Entre donc pour te consoler dans te parterre de mes louanges. PTest-ce pas le prélude, l'avant-goûtdu bonheur éternel, que de me louer toujours dans la joie et la paix de ton cœur? Rien n'est comparable à mes louanges pour éclairer Tintelligence, adoucir les croix, vaincre les esprits mauvais, chasser la tristesse et l'ennui , rendre tranquilles et heureuses

2/i0 LE LIVRE

les âmes. Si tu me loues par tes paroles, tes chants , tes inspirations, les méditations et tes œuvres, tu efiaceras tes péchés ; tu t'enrichiras de mes grâces ; tu édifieras ton prochain ; tu consoleras les âmes du purgatoire ; tu auras les anges pour compagnie; tu seras mon bienaimé ; ta mort sera sainte et heureuse comme ta vie.

Le Disciple. — Que mon cœur soit donc une flamme ardente qui se consume à vous louer, qui s^inisse à Tamour de tous les saints, de tous les séraphins du ciel, et à cette charité infinie que Dieu le Père ressent pour vous, qui êtes son Fils unique et bienaimé !

Corameot Dieu est une esseuce tr(^*s- simple.

Le Disciple. — Enseignez maintenant à votre disciple, éternelle Sagesse, comment il doit se résigner et se reposer en Dieu. Dites-moi, je vous en prie, quel est le moyen d'atteindre ce but si élevé.

La Sagesse. — Une âme ne peut retourner à son origine si elle ne comprend d'abord l'unité de Dieu , c'est-à-dire que Dieu est le principe nécessaire et premier de tout être ; qu'il est une essence incompréhensible et sans nom. Car ce qui ne peut se comprendre ne peut être nommé. Tout ce que notre intelligence créée affirme de Dieu et lui attribue n'est rien; la négation peut seule le définir; parce que Dieu n'est aucune de ses créatures, mais une essence infinie , impénétrable, supérieure à tout ce qu'il a fait; un esprit

qui a la plénitude de i'élre , qui se comprend seul, et qui est en lui et par lui-même le principe et la fin de toutes choses. C^est dans cet océan que commence et que finit Thomme juste et résigné; il s'oublie et se perd en Dieu par un abandon surnaturel et parfait.

Le DisaPLE. — Mais si Dieu est une essence simple , d'où vient que nous lui donnons les noms de Sagesse , de Bonté, de Justice et de Miséricorde? comment cette multiplicité se montre-t-elle avec cette unité d'essence?

La Sagesse. — Cette multitude d'attributs dans l'Être divin n'est autre qu'une unité parfaite. Le DisaPLE. — Qu'est-ce que l'Être divin? La Sagesse. — C'est la source d'où découlent les émanations et les communications divines. Le Disciple. — Quelle est cette source , Seigneur? La Sagesse. — La nature même et l'essence de la Divinité : et dans cet abime infini, la trinité des personnes se résume dans son unité; car en elle il n'eiiste point de multiplicité ni d'actions extérieures , la nature divine étant simple et comme une obscurité agissant immuablement sur elle-même.

Le Disciple. — Mais quelle est l'origine première des communications divines ?

La Sagesse. — La faculté, la vertu toute-puissante. Le DisaPLE. — Qu'est-ce que cette vertu, cette (acuité?

La Sagesse. — La nature divine , dans laquelle le Père est le principe de l'être , de la génération et de l'opération.

Le Disciple. — Dieu et la Divinité , esl-ce une même chose?

La Sagesse. — La même chose; mais la Divinité n^engendre pas, n^opère pas, tandis que Dieu opère et engendre ; ce qui vient de la diversité des personnes, que rintelligence distingue de Tessence divine; mais au fond c^est une même chose , puisque dans la nature divine il n*y a que Tessence divine; et les relations des personnes n'ajoutent rien à cette essence , quoiqu*on les distingue entre elles. La nature divine nVst pas plus simple en elle-même que le Père , le Fils , ou le Saint-Esprit, qu^elle comprend ; Timagination vous égare dans la contemplation de ces mystères , parce que vous les examinez diaprés les choses créées.

Le Disciple. — 0 abîme incompréhensible de simplicité! Mais, dites- moi , éternelle Sagesse, quY'taient les créatures en Dieu avant leur création?

La Sagesse. — Elles étaient comme dans leur exemplaire éternel.

Le Disciple. — Qu'est-ce que cet exemplaire éternel?

La Sagesse. — C'est l'essence éternelle de Dieu en tant qu'elle se montre par communication, et qu'elle se fait connaître à la créature : dans l'idée éternelle , les créatures ne sont pas distinctes de Dieu ; elles participent à son essence , à sa vie , à sa puissance ; elles sont Dieu en Dieu ; elles se confondent avec Dieu et ne sont pas moindres que lui; mais dès qu'elles sortent de Dieu par la création, elles ont une forme , une substance, une essence particulière et distincte de Dieu ; et ainsi, dans leur écoulement de Dieu elles ont Dion

poar principe , et, comme créatures, elles le reconnaissent pour Créateur.

Le Disciple. — L'essence de la créature est-elle plus noble et plus élevée en Dieu qu'en elle-même?

La Sagesse. — L'essence de la créature en Dieu n'est pas créature. La création est plus utile à la créature que l'essence qu'elle avait en Dieu, car la créature ne se confond plus éternellement avec Dieu ; mais Dieu, par la création, ordonne divinement toutes les créatures; elles regardent naturellement leur principe , et comme elles sortent de Dieu, elles retournent à Dien.

Le DisaPLE. — D'où naissent donc, Seigneur, le péché, l'iniquité, l'enfer, le purgatoire, les démons, si toute créature vient de Dieu et retourne à Dieu ?

La Sagesse. — La créature intelligente et raisonnable devait revenir à Dieu son principe; mais elle resta en elle-même par un acte insensé de son orgueilleuse volonté : de là les démons , l'enfer et toute malice.

Gomment ll)omme doit retonrDer à Dieu.

Le Disciple. — Comment doit faire celui qui est sorti de Dieu pour retourner à Dieu et pour reconquérir sa félicité perdue ?

La Sagesse. — Son moyen est Jésus-Christ, vrai Dieu et vrai homme, qui, par sa dignité incompréhen-