DANS LE STYLE DE MAROT
Qui fit des vers, des vers ciicor fera: C'est le moulin qui moulut et moudra.
Contre l'otoilc il n'est dépit qui tienne, Et je me cabre en vain contre la mienne: Malgré mes soins ma Muse prend l'essor, J'ai fait des vers et j'en reiiiis cncor. Que de leçons, et même ajuste titre, Ai-je essuyé pourtant sur ce chapitre?
Aigres censeurs me l'ont tant reproché , Tant vrais amis m'ont sur cela prêché ! Hé quoi! toujours des vers! êtes-vous sage? Ah! renoncez à ce vain badinage!
Occupez-vous, grave et solide auteur, D'un plus utile et plus noble labeur j Et, pour charmer nos cœurs et nos oreilles, Tournez ailleurs vos talens et vos veilles.
Combien de fois, touché de repentir, Me suis-jc cru prêt à me convertir!
Honteux, confus de mes rimes passées , Rimes souvent par mes pleurs effacées , J'avois juré cent fois, d'un cœur contrit,
De ne tracer vers ni grand ni petit, Juré cent fois, je l'avoue à ma honte; J'eus beau jurer, Apollon n'en tint compte: Tyran cruel, il rit de nos sermens,* Comme l'amour rit de ceux des amans.
Je me trouvai, pénitent infidèle.
En vrai relaps rembarqué de plus belle : D'un nouveau feu je me sentis brûler.
Et malgré moi je vis des vers couler. Dans cet état de contrainte cruelle , Plaignez-moi, vous dont j'honore le zèle , Sages amis, j'écoute vos leçons:
Mais j'en reviens toujours à mes chansons.**
Pour vous, censeurs, qui de mes foibles rimes Osez partout me faire autant de crimes, Et qui croyez , dans votre esprit bouché , Que faire un vers ce soit faire un péché , Exorcisez le démon qui m'ol)sède.
Ou par pitié souffrez que je lui cède, Et condamnez avec moins de rigueur Des rimes dont je suis à peine auteur, Et qu'une aveugle et bizarre manie Malgré moi presque arrache à mon génie.
Mais quoi! rimer ainsi que je l'ai fait, Est-ce après tout un si grave forfait?
\ous écrivez ce qu'il vous plaît en prose,
* Amour le veut, et rit de mon serment.
La Fontaine.
** Toujours souvient à Robin de ses flûtes.
Le MEME.
N'ose-je en vers faire la même chose?
Un sentiment par lui-même estimé
Est-il mauvais quand il devient rime?
Et dans des vers, d'ailleurs pleins d'innocence ,
L'ordre, le tour, met-il quelque indécence?
Censeurs malins et peut-être jaloux ,
Si dans mes vers j'offense autre que vous ,
Si la vertu , si l'austère sagesse
Y trouve rien qui l'efUeui-e ou la blesse.
Si, froid auteur, j'ennuie en mes écrits,
Condanmez-moi, j'ai tort et j'y souscris.
Mais quand, suivant une injuste maxime , - '
Précisément sur ce point que je rime,
Vous prétendrez me faire mon procès,
\ous le ferez sans fruit et sans succès.
Oa. i-imez donc, dit un ami fidèle; Mais quel auteur prenez-vous pour modèle ? C'est une honte, y pensez-vous? Marot , Homme verreux et digne du garot, Et dont jadis la Muse évaporée A grande peine échappa la bourrée ! .
Défaites-vons de ce style badin , Et laissant-là Marot avec dédain , D'un vol léger élevez-vous à l'ode, Pièce si noble et si fort à la mode , Et dont le chant , hardi , mélodieux.
Charme les rois et touche jusqu'aux dieux.
Qui parle ainsi, certes, ne connoît guères De l'Hélicon les lois et les mystères.
Esclaves nés du dieu capricieux
Dont le pouvoir règle tout en ces lieux , Nous n'avons point de choix dans son empire , Et nous chantons selon qu'il nous inspire. Sans consulter sur cela nos souhaits , Ce dieu dispense à son gré ses bienfaits ;* Donne à chacun , en le faisant poète , A l'un la lyre , à l'autre la trompette ^ A celui-ci chausse le brodequin, Elève l'autre au cothurne divin ; .
Accorde à tel la force et l'énergie , Réduit tel autre à la tendre élégie; Dans la satire il rend l'un sans égal, Et borne l'autre au simple madrigal.
De tous ces dons JMarot n'eut en partage Qu'un élégant et naïf badinage ;** Et s'il est rien que j'en aie hérité ,*** C'est un vernis de sa naïveté.
Sans m'égarer dans des routes sublimes , De ce vernis je colore mes rimes ; Et de ce simple et naïf coloris , Mes petits vers ont tiré tout leur prix. Parce secours emprunté, si ma Muse Ne charme pas, pour le moins elle amuse;
* Imitation de Boileau :
La nature fertile en esprits excellens, Sait entre les auteurs partager les talens ; L'un peut, etc. Boileau, Art. poél., ch. i.
** Imitons de Marot l'élégant badinage.
Le même, ibid.
*** Var. Et si j'en ai quelque chose hérité.
TOM. ir. 1 1 -
Et par le vrai qu'elle joint au plaisant , Quelquefois même instruit en amusant.
Je m en tiens là , sans toucher à la lyre Qu'au dieu des vers il plut de m'intcrdire : Pour ses chéris il réserve ce don.
Laissons chanter sur ce sublime ton , Et qui ? La Motte , et tel autre j^énie Qui de la lyre a conçu l'harmonie; Et n'allons point, poètes croassans, De leurs concerts troubler les doux accens.
De nos François, je ne saui'ois m'en taire. C'est la folie et l'écueil ordinaire.
Dès qu'en un genre un auteur réussit , D'imitateurs un nuage grossit :
Vous les voyez bientôt, quoiqu'il en coi'ite. En vrais moutons suivre la même route,* Entrer en lice, et courant au hasard , Le disputer presque aux maîtres de l'art. Depuis le temps, La Motte, que ta plume Sut nous donner d'odes un beau volume, Combien d'auteurs s'attribuant tes droits, Au ton de l'ode ont ajusté leurs voix ! Plus d'autres vers , ils ne riment qu'en odes; Et désormais, comme autant de Pagodes, A ce seul point fixés également , Ils n'ont plus tous qu'un même mouvement. Je ris de voir leurs Muses pulmoniqucs ,
* O itnilntdic'.. scrviim ppciis
Iîohat. Epist.!, 19, 19.
Impudemment, pour odes pindariques , Nous fredonner, sur des tons presqu'usés, Des madrigaux en strophes divisés.
Que dans son vol le poète s'égare; Tout est permis en invoquant Pindare , Qui, des enfers , se plaint qu'à tout propos Un froid rimeur vient troubler son repos.
Ce n'est donc plus qu'en odes qu'on soupire, Qu'on rit, qu'on pleure, et même qu'on respire; De ce démon tout paroît obsédé , Et le Parnasse est d'odes inondé.
Irai-je encor, me perdant dans la nue, De ces messieurs augmenter la cohue?
Non, j'aime mieux, avec moins de fracas , Me contenter d'un étage plus bas.
Quant à Marot, il me plaît, je l'avoue , Pour bon poète en tous lieux on le loue; Je le voudrois encor homme de bien, Et me déplaît qu'il fut un peu vaurien. Vous l'imitez tel qu'il est. — Je l'imite Dans son style, oui, mais non dans sa conduite: Et n'a-t-ilpas, ce style, quoique vieux. Je ne sais quoi de fin, de gracieux?
Depuis long-temps Marot plaît, on le goûte: Si je fais mal en maixhant sur sa route, Je suis , hélas ! par un pareil endroit , Bien plus coupable encor que l'on ne croit. Tant que je puis , avec la même audace, J'ose imiter Virgile, Homère, Horace, Grecs et Romains: auteurs qui, dans leur temps,
Vécurent tous païens et mécréans.
Si je l'ai fait sans en être blâmable , Pourquoi Marot me rend-il plus coupable? Un hérétique est-il pis qu'un païen?
Marot, du moins, Marot étoit chrétien.
Qu'on le condamne, et que l'on se récrie Et sur l'erreur et sur l'idolàlrie:
J'en fais de mènie, et ma foi ni mes mœurs Ne prendront l'ien jamais de ces auteurs. Mais pour cet art, cette noble finesse. Prisée en France, à Rome et dans la Grèce, Que je voudrois pouvoir dans mes écrits Suivre de loin ces merveilleux esprits ! Et recueillant des beautés chez eux nées , Mais dans leurs vers trop souvent profanées. Sur de meilleurs et plus dignes sujets, D'un pinceau chaste en répandre les traits! Telle au printemps voit-on la sage abeille,* En voltigeant sur la rose vermeille, Laisser l'épine, et du suc de la Heur Tirer pour nous un miel plein de douceur. Sur ces leçons que l'abeille lui donne, A petit bruit ma Muse se façonne, Et d'un auteur, dont elle prend le ton, N'imite rien que ce qu'il a de bon.
Qu'il soit méchant, scélérat, hypocrite, De ses talents sans risque l'on profite 5
* Floriforis cl nprs in saltibus omnin lilmnl , Omnia nos iliilcin clcpascimtir auron ciicla.
Llcret.
Et n'y pùt-on réussir qu'à demi, Toujours autant de pris sur l'ennemi.
Désormais donc sur Marot qu'on se taise , Je n'en prends point de teinluie mauvaise. Qu'on me le laisse avec soin écrémer, Et que sans trouble on me souffre rimer. J'y suis fort sobre, et, quoi que l'on en dise, Je n'en fais pas métier et marchandise. A ces petits , mais doux amusemens , Ce que j'ai mis quelquefois de momcns , Qu'on le rassemble en heures et journées, Ne fera pas trois mois sur dix années. Ce peu de temps n'est point un temps [)erdu , L'esprit ne peut être toujours tendu.
L'un se repose , un autre se promène : Fais-je pis qu'eux en exerçant ma A'einc? Las d'un travail plus noble ou plus (chrétien , Je lais des vers quand d'autres ne font lien. Changeant de grain , la terre se repose : En travaillant je fais la même chose ; Et changement de travail ou d'emploi Fut de tout temps un vrai repos pour moi.
Personne enfin n'est parfait dans la vie. * J'aime à rimer quand il m'en prend envie ; De maints défauts dont je suis dominé, Pour mon malheur, c'est le plus obstiné: Délaut fâcheux, mais qui, bien qu'on en groiidiî ,
*Mais à l'humanité, si parfait que l'on fût, Toujours par quelque foible on paya le tribut.
PiRON , Mcimmailic , act. i, se. m.
Ne déplaît pas pourtant à tout le monde. Je me suis vu pour tels vers dénigré , Dont en bon lieu Ton m'a su quelque gré ; Si j'ose même ici, pour ma défense, Sur ce point-là dire ce que je pense , Tel me censure et me damne tout haut, Qui, dans le cœur, m'absout sur ce défaut
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