LE SPECTRE ROUGE

Tes os ne dorment pas au tombeau que Venise Te dressa vainement, ô grand Patricien ! Il est vide. Tu ne gis pas en lieu chrétien, O martyr qui connus le couteau qu'on aiguise !

L'épitaphe est pompeuse et noble. Qu'on la lise Et l'on saura quel sort farouche fut le tien : O deuil, Chypre tombée au pouvoir du païen, Et ta mort héroïque à Famagouste prise !

Ici, dans son vieux port que son haut mur défend, A la place où les Turcs t'ont écorché vivant, Écarlate et debout en ta chair torturée,

J'ai cru voir, Bragadin, rôder sur le rempart Ton fantôme sans peau tendant sa main pourprée Que léchait en pleurant le Lion de Saint-Marc. ** 30.