EPITRE ODOGHARTY DE LA TOUR

Oui, tout dans la nature, ô mon cher de la Tour, Se montre, disparaît, vit, et meurt à son tour. Oui, nos quatre saisons, figurant nos quatre âges, Devant nous, en fuyant, font passer leurs images. Dans l'abîme du temps qui nous engloutit tous, Déjà l'été s'enfonce, et l'automne est sur nous. Vois-tu comme il sourit, avec son charme austère, Au poëte, à l'amant, au peintre, au solitaire ? Comme il imprime au cieux. à nos forêts, aux fleurs, Sa majesté tranquille et ses graves couleurs ? Heureux qui rêve alors au fond d'un bois qu'il aime, Et devant sa raison peut se citer lui-même ; Qui, sous la feuille éparse et volant sur ses pas, Démêle ce qu'il est d'avec ce qu'il n'est pas ; Cherche si l'indulgence, adroite adulatrice, Ne lui déguise pas tel penchant et tel vice; Et si, pour la vertu toujours prompt à s'armer, Il s'est vraiment acquis le <lroit de s'estimer I

En effet, avec lui l'homme est sans cesse en guerre. Étonnant abrégé de la nature entière.

Il unit la paresse avec l'ambition, La douceur de l'agneau, la fureur du lion. L'astuce du renard, le cœur du chien fidèle; Tantôt hibou caché, tantôt vive hirondelle, Par mille vents divers c'est un roseau battu : Il cherche, il fait, reprend, quitte encor la vertu ; H est tout, et n'est rien. Quel poids fixe et tranquille Pourra donc affermir ce sol vague et mobile '? La raison, la raison. Par des flots entraîné, Notre esquif sur les mers par elle est gouverné. Oui, l'homme a beau s'en plaindre, il ne peut s'endéfaire Il revient, malgré lui, sous son joug salutaire. Mais il monte plus haut. Né vrai, religieux, Il élève et son àme et ses mains vers les cieux. Faible, il craint sa faiblesse ; et son encens honore La force et l'équité dans le dieu qu'il implore : Il y cherche un asile. Il pense, il sent de loin

Que dans ce monde injuste il en aura besoin. Aussi, dès >on enfance, un mouvement sublime L'instruit de ses destins, lui fait haïr le crime ; Lui dit, malgré l'éclat île tant d'astres divers, Qu'il existe en lui même un plus noble univers; Un temple, un sanctuaire où, dans une àme pure; Resplendit mieux qu'au ciel l'auteur de la nature. Par un coupable excès frémit-il emporté, Il sent d'abord pour frein la gênante équité. L'Éternel lui remit et sa palme et sa foudre; Et s'il sait s'accuser, il sait se faire absoudre. Frappé de sa sagesse, il en voit un rayon Percé dans le grand plan que traça son crayon. Il regarde, il compare, il juge, il peut élire : Là, le faux lui répugne ; et là le vrai l'attire. A leur table frugale, avec sa femme assis. Voit-il un laboureur entouré de ses fils, Mangeant, d'un front serein, avec eux et leur mère, Les mets exquis et sains que lui vendit la terre ; Il ne cherchera point des vases ciselés, Des coupes d'or, des fruits, avec pompe étalés: Mais il admirera le front pur de ses filles, L'appétit du travail, la gaité des familles. Le .sel inattendu d'un mot réjouissant.

Le facile abandon d'un bonheur innocent, Des trésors de raison, de candeur, de justice; Et, parmi tant de mœurs, nul accès pour le vice. (1 Heureux, dit-il, le cœur instruit à l'abhorrer, <i Mais si plein de vertus, qu'il n'y saurait entrer ! » Jadis, sous les consuls, c'est ainsi qu'un même homme. Vivant pour ses enfants, pour sa femme et pour Rome, Père, époux, citoyen, magistrat, et guerrier. Dans chacun de ces noms existait tout entier. Il exerçait chez lui la noble dictature Dont lavaient investi les lois et la nature. Qui donnaient, sans appel, à ses bras tout-puissants, Droit de vie et de mort sur ses propres enfants. Il n'ensanglantait pas ses faisceaux domestiques : Son cœur était humain, ses mœurs étaient rustiques : Des pénates d'aigile ornaient seuls sont foyer. Sous le seul joug des lois il aimait à ployer ; C'était là son honneur : ou terrible à la guerre. Il s'armait pour les dieux, pour lui, pour Ptome entière; Il mourait sous son aigle; et mort, dans sa fureur. Son œil, fixe et sanglant, épouvantait d'horreur.

Mais ces jeunes beautés, qui partageaient leurs couches , Aimaient elles vraiment des soldats si farouches, Effroyables époux, qui, fiers, armés toujours. Ou sortaient du carnage, ou veillaient sur des tours ? Hé! peut-on demander si ces moitiés fidèles [elles? Chérissaient leiu's maris, quand ils mouraient pour Leurs enfants ou berceau, leur sang, leur plus ciier bien. Leur père, en cheveux blancs, ne leur disait-il rien ?

im

Oui, pftur riioninif et la fiiiinie, on ces momenls d'alarmes Le péril est eoniiniin, chacun d'eux a ses armps.

Leurs cœurs n'en foiiMiuuiisei.h raaisdans leurcliaste ardeur

Couve un volcan loul prêt à venger la pudeur. Quand Lucrèce expira, percés dans sa blessure, ]\uirirent à la fois lliyraen et la nature. Leur cri de tous les cœurs sortit en même temps, Et ce cri fit pâlir et chassa les tyrans.

Et de[)uis, quel spectacle offrit Rome à la terre ! Un peuple agriculteur, religieux, austère! Aux lois, à ses consuls, à vaincre accoutumé ; Peujile fait pour la guerre, et pour ses droits armé. Leurs triomphes pompeux montaient au Capitole. Leur toit pur des vertus était la simple école. Leurs (Lituii, leurs Hrutiis, au milieu des fuseaux, Y eroissaieut pour les niœur.s, les lauriers les faisceaux. DausRome alors poiut d"arls, de jongleurs, de faussaires. Et pendant cinq cents ans pas un seul adultère. C'était alors le temps des fortunés époux : Leur lit était sacré, leur chevet était doux ; Le repos succédait à leurs travaux pénibles. Le temps rajeunissait leurs nceuds indestructibles. Dans les champs, dans les camps, de (pioi par son re- Ne les consolait [)as leur conjugal amour ? |tour L'exemple était partout, ils n'avaient qu'à le suivre. Ensemble, aprèsleur mon, ilscomplaientencor vivre.

Aussi, lorsque dans Rome on apprit qu'un Romain Demandait le divorce, " Oh ! cria-t-on soudain : (. Hymen! voile ton front. » Ce trait parut féroce ; O, fut pour les JÀomains une injustice atroc?, l n forfait sans exemple: en moins d'un seul moment Se répandit partout un vaste étonnement. On ne concevait pas, quand le ciel les assemble, Que deux chastes moitiés ne fussent plus ensemble; Qu'après les droits, le charme, et d'un premier amour, VA d'tm commun sommeil, et d'un même séjour, On pût se séparer. Quelle audace rebelle. Quel orgueil son mari trouva-l-il doni; en elle? — A.ucun. — Kst-elle avare? — Oh, non. — Ses cris ja- Ont-ils avec éclat l((urmtnté son époux? |Ioux

— Non, jamais. Elle offrit à l'époux qui l'exile Un sein chaste, il est vrai, mais un hymen stérile. Voilà tout son forfait, ou plutôt .son malheur, liome fut pleine alors de deuil et de douleur. l>"horreur et de pilié tous les cœurs se serrèrent, La loi parut cruelle, et des larmes coulèrent. On crut voir, lorsqu'enlin ce désordre éclata, Mourir sur son autel le feu pur de Vesla. L'ennemi près des murs, en s'y montrant en force. Aurait moins consterné que ce premier divorce. Depuis, Carvilius, cet époux inlumiain.

Fut toujours détesté par le peuple romain •.

ÉPITRES

Et ce Carvilius. si je le nomme encore.

C'est pour venger de lui l'hymen qu'il déshonore.

Quand Rome eut asservi tant de peuples divers, Le luxe asservit Rome, et vengea l'univers. A la Rome de bricpte, et libre et vertueuse. Succéda Rome en marbre, esclave et fastueuse. L'égoïsnie entra seul dans les cœurs abattus ; Inhumant la patrie, insultant «ux vertus. Il décomposa tout ; et c'est ainsi, dans Rome, Qu'il ne se trouva [ilus ni de Romain, ni d'homme. Dans ce centre de l'or, du crime, et du pouvoir, S'éteignit tout honneur, tout remords, tout devoir. Rome devint horrible, et versa sur le monde De sa corruption l'urne immense et profonde, Y roula ses questeurs, préteurs, brigands titrés. De débauche, de sang, de rapine altérés. Caligula parut : Héau dont la démence, Montre Iléliogabale, Attila qui s'avance. Et tous ces Goths armés, qui, vingt fois, par torrents, Viendront s'accager Rome, au pillage accourants.

iMais tandis que le ciel fait rouler en silence Les vertus, les forfaits, les beaux-arts, l'ignorance, Chassant, ramenant tout d.ms un cercle sans fin Où des faibles mortels on écrit le destin; [mes, Nous-mêmes jugeons-nous, et, trop malheureux hom- Paruii nous, sur nos mœurs, sachons où nous en sommes. J'y vois sans pain, sansbois, un vieux pauvre opulent, Qui d'une lampe avare emprunte un jour tremblant ; Son fils, qui jette tout, à qui, dans sa misère. Manquera même un drap pour entrer dans sa bière ; Et cet ambitieux, qui, d'honneurs accablé, Meurt d'un seul cpi'il n'a pas, par l'orgueil désolé ; Et ce \il parvenu, qui, de vautour superbe. Redeviendra l'iusecle, et rampera sous l'herbe ; Et ce mortel oisif, qui, traînant sa langueur Sous le vide écrasant de l'esprit et du cœur. Peut-être aura besoin, pour vaincre sa paresse, Du crime et du remords qu'amène la mollesse ; Et ce voluptueux, dans ses sens tourmentés, Expiant ses plaisirs par des cris mérités ; Et ce fou vigoureux, plaintif, tremblant, crédule, Qu'abêtit, gronde et tue un Purgon ridicule ; Et ce joueur, qui perd d'un air si gracieux, Mais s'arrache le sein en maudissant les cieux. Tantdautres... Dieu vengeur, c'e.stdeleurpropre vice Qu'exprès, pour les punir, tu tiras le supplice! Je plains du moin*, je plains les tourments de l'amour. Phèdre abhorrant sa llamme, et se cachant au jour; Didon sur son bûcher. Toute amante a des charmes; Hermione a ses cris, Andromatiue a ses larmes. Oui, je plains et Chimène, et .ses nobles douleurs. Et les longs cris perdus d'une Ariane en pleurs.

Ki'i ri;i:s.

Je plains et Ladislas, et ee fatal Ore^lc Di)nl Taliua rend si bien le front triste et funeste. Mais je dois plaindre anssi ce stupide insensé, Ce mort de quarante ans, par les plaisirs use, IS'oflrant plus, liaus son corps, dégoûtant d impuissance, Que d'un mort non complet la douteuse existence. Réponds-moi, malheureux, es-tu mort ou vivant? — Il est mort ! il est mort ! Voilà, voilà pourtant Où l'a mis, jeune encore, el l'extrême mollesse, Et des plaisirs sans fin la fatigue et l'ivresse. Je me souviens d'un trait sur ce point recueilli. Que Thomas autrefois me conta dans IMarli.

Un Anglais, riche en biens, en jeunesse, en naissance. Avait gaiment en l'air jeté son existence, Et noyé dans ses sens, à force de plaisirs, Santé, grâce, raison, et tout, jusqu'aux désirs. Comment sur ces débris recomposer son être ? Il appelle ses gens (c'était un fort bon maître) : •'Dans mes coffres, dit-il, rassemblez, mes enfants, "Ces papiers, ces effets, cet or, ces diamants, "Ces portraits.» Dans un d'eux, qui pourtant l'inté- 11 trouve, il reconnaît sa première maîtresse, [resse, Un soupir a surpris son cœur indifférent : "Quoi, dit-il étonné, je suis encor vivant! a Au fond d'une cassette, et bien sûre et bien close, Avec respect, plus calme, à part, il le dépose. Son œil redevient mort, mais son cœur a gémi. Le maître de l'hôtel était là. « Mon ami, "J'abandonne Madrid, et pour de longs voyages ; "A ta foi, lui dit-il, j'abandonne ces gages, "Ces coffres, ces effets; les mains, à mon retour, «Veillant sur ce dépôt, me le rendront un jour. «Et vous, honnêtes gens, qu'ont lassés mes caprices, oPiCcevez dans mes dons ce prix de vos services. "Avec notre bon hôte, heureux et sans souci, "A votre aise, à mes frais, vous m'attendrez ici. «1 Allons, ne pleurez pas, nous nous verrons encore. » Il quitte alors Madrid. Où va-t-il? Je l'ignore.

Muse, dis-moi les lieux où je suivrai ses pas. Le voilà dans des rocs, au milieu des frimas, Conducteur de midets au sein des Pyrénées. Son teint s'est rembruni, ses mains sont basanées. Déballant, rechargeant, cher à ses compagnons, Sur des pics élevés, dans le creux des vallons. Il descend, grimpe, souffle et couche sur la dure. Il l'avait oubliée, il reprend la nature, PiCdevient homme enlin. 11 pleure : <'0 Dieu, dit-il, «Quand l'ennui de mes jours allait user le lil, «Tu m'as ressuscité. Par quels tristes supplices, "J'ai payé ma mollesse et mes fausses délices ! «Puis-je acquitter jamais ce que nous te devons, «Le travail et l'amour, les plus chers de tes dons !

«Ml ! Dieu. . . si libre encor.. . » .Son àme est attendrie. Il croit la voir, la nomme; il songe à sa patrie. 11 retourne à Madrid ; de son hôte il reprend Son or, plus que son or, ce portrait tout-puissant Qui sous la cendre éteinte a ranimé sa vie. Il part avec ses gens, il arrive, il s'écrie : "0 mon pays natal, où régnent par la loi, "Ensemble unis, les grands, et le peuple, et le roi, «Salut ! C'est dans ton sein que l'amour me rappelle. "J'en partis inconstant, mais j'y reviens fidèle. >. Il cherche, il voit de loin un très-simple séjour. Mais où naquit, aux champs, l'objet de son amour. Doux champs, chéris des cieux, voisins de la Tamise'. Est-ce vous, lui dit-il, est-ce vous, chère Élise? —C'est moi.— Ciel! je me meurs... Auricz-vous un époux? —Non.— Quoi ! se pourrait-il ?— Il me revient. C'est vous. Sa mère entre à ces mois. Leurs mains, leurs ccrurs, leurs larmes. Se pressent sur son sein. O moments pleins de charmes ! Muse sacrée, accours, prête-moi tes pinceaux! Tu m'as fait pour chanter l'hymen et ses berceaux Et l'enfant qui doit naître, et les amours fidèles. C'est vous, amants ingrats, qui leur donnez des ailes.

Ami, viens donc m'entendre, et juger près de moi Si je peux m'acquitter encor de cet emploi. Du rossignol sauvage, attendu sous ces roches, Mon vers, jeune et brillant, a senti les approches. 11 s'afflige aujourd'hui. Dans nos bois jaunissants, Novembre abat leur feuille , et fait siffler ses vents. J'erre, heureux et pensif, au gré d'une tristesse Qui m'égare à pas lents, mais douce, enchanteresse, Tendre, humectant mes yeux; et dans mon cœur serré Vil encor sous la cendre un peu de feu sacré. Oui, tant qu'ému soudain d'une verve secrète, Je pourrai, vieuxl)erger,prendreen main mamusette, Je chanterai les champs et les saules chéris,

Leur ombre,Ieur ruisseau,leur paix, leurs prés fleuris. Enfant redevenu, je joue et je m'amuse. Heureux, si quelquefois il échappe à ma muse Un vers qu'avec Thomas eût approuvé Chaulieu, Qu'eût aimé Florian, qui contente Andrieu ! Du vieillard, on le sait, la plainte est le domaine • 11 remâche toujours quelque misère humaine. Puis-je, art charmant des vers, te trop remercier ! Je dois à tes faveurs le bonheur d'oublier. C'est par toi que, courant, sur les bords les plusriches, Après des papillons, des fleurs, des hémistiches. J'habite un monde à part, un nouvel univers. Caché, seul, à mon aise y moissonnant des vers, Heureux sous le secret. Mes fers, fuyant la gloire, M'ont, comme un doux Léthé, défait de ma mémoire. Voici mon dernier vœu : c'est (car tout doit finir) Qu'un solitaire ami garde mon souvenir. Mais qu'il m'estime lieureuv: c'est qii'ime mère tendre,.

EPITHLS.

Que je n'aurai pas vue, un moment sur ma cendre

.lettc un regard sensible où je sois regretté,

Et croie avec uies vers sa (ilie en sûreté-,

C'est qu'un Iionime d'honneur, ami de la campagne,

Souffre (|ue leur recueil dans ses bois l'accompagne.

Qu'il dise : Homme et poëte, il fut de bonne foi ;

Mens, Duels, viens aux champs, je t'emporte avec moi.

NOTICE

SUR LA VIE DE M. LE CUilÉ DE ROCQUENCOLRT, PRÈS DE VERSAILLES.

L'(^pître suivante, que j'adresse longtemps après sa mort ;i AI. le curé de Ilocquencourt , est censée lui avoir été adressée de son vivant, lorsqu'il était paisiblement occupé des fonctions de son saint ministère , et bien avant qu'on vît éclore une révolution qui a bouleversé l'univers. Mais j'ai cru qu'avant de la lire, mon lecteur devait le connaître tout entier dans une notice qui le prit dès son berceau et le suivit pas à pas dans tout le cours de sa vie, à travers tous les états par lesquels il a passé , soit avant, soit pendant la révolution, atin qu'où ne perdît rien des grands exemples de piété et de vertu qu'il n'a cessé de donner dans le degré le plus éminent, et avec la plus constante humilité , depuis l'instant de sa naissance jusqu'à celui où il plut à Dieu de couronner ses mérites par une mort sainte.

Messire Jean-Baptiste Le Maire, ruré du petit village de Rocquencourt, à une demi-lieue de Versailles, naquit dans cette ville, le 2 mai 1".').'5, de Jean-Baptiste Le Maire et de Catherine Claude Dezaunai , nian hands bonnetiers, et fut baptise à la paroisse de ^'otre-Dame. M. Dard, respectable missionnaire, attaché à la chapelle du roi , ou le petit Le Maire était enfant de chœur, le prit en amitié, lui fit faire ses premières études, et le mit eu état d'aller au coUcge d'Orléans à Versailles. A>anl fini ses études , il fit son cours de théologie au séminaire de Saint Louis, à Paris. Il revint ensuite dans sa ville natale , ou il obtint une des chaires du collège, après y avoir été maître <le iiuarliec.

11 fut ensuite vicaire deux ou trois ans à Chevreuse, puis à Conflans Sainlc-Ilonorine, puis premier vicaire à Bicètre, et directeur et confesseur de la prison des cabanons. Il y avait quatre prêtres attachés à ce service, à la tête desquels il se trouva, et dont il partageait les fonctions. Il y en mourait, coup sur coup, un si grand coml)re ] ar l'effet du mauvais air et des maladies contagieuses et hideuses de cis malhenreuï prisonniers , qu'il fallait confesser dans le même lit, et, pour ainsi dire, entassés dans la même infection , qu'on appelait ce poste ( je le tiens de AI. le curé de Rocquencourt lui-même ) la boiirherie des prêtres.

Il passa de là , en qualité de desservant , à Bris-Corate-

Robert ; mais il lui fut si pénible de quitter ces infortunés prisonniers, chargés de tant de crimes et de misères, devenus ses pauvres enfants, convertis et remis par son zèle entre les bras de la religion, que monseigneur l'archevêque de Paris (Christophe de Beaumont) fut obligé d'employer expressément son autorité pour l'airacher à cette déplorable famille qui l'appelait son père , et dont il ne se sépara qu'avec des larmes.

Ce fut en sortant de Brie-Comte-Robert que le même prélat lui laissa le choix entre la cure deCbevilly, dont il avait été , pendant quelque temps, le desservant, et celle de Rocquencourt près de Versailles, qu'il préféra , et où, vingt ans de suite, il se partagea tout entier entre les fonctions actives d'un pasteur, et les méditations profondes d'un solitaire.

Le volcan de la révolution venant à éclater, sa violence ne lui permit plus de rester auprès de son église dévastée et dans son village en confusion. J'avais dans celui de Mar y un logement assez étendu , où je pus recevoir tous ses meubles, en partie vermoulus et mutilés, tous trèsvieux, très-modestes, et dans un nombre vraiment prodigieux. Je pris avec moi sa vieille mère Antoine , qui le servait depuis long-temps, et son petit chien, Farori , fidèle compagnon de sa solitude. Il se trouva par là débarrassé de son immense mobilier, seul, libre, et n'étant plus chargé que de son bréviaire.

La tempête révolutionnaire s'irritant de plus en plus, il accepta volontiers un asile doux et honorable chez M. et madame de Péqueuse, personnes distinguées, infiniment charitables et honnêtes, qui le recueillirent avec respect dans leur château de Malvoisine, près de Dampierre.

C'est là que de temps en temps je faisais quelques pèlerinages , et que j'avais le plaisir de le voir heureux par la considération, les égards soutenus elles attentions délicates de ses hôtes sensibles et généreux. 11 disait la messe tous les matins dans la chapelle du cbàteau, jouissant de sa situation solitaire, de ses promenades, de celles des environs, du parc de Dampierre, de ses solitudes sauvages qui rappelaient assez bien les déserts de la Thebaïde. C'est là , et notamment dans la vallée Verte, que nous mêlions nos pensées, nos sentiments , nos courses , nos l'epos, nos lectures tirées des meilleurs auteurs de l'antiquité, ou des endroits les plus admirables del'Kcriture-Sainte; goûtant ensemble celte amitié tendre et profonde que la religion consacre sur la terre, et que la mort transforme sans la détruire.

Mais il portait dans son sein une plaie cruelle ; c'était de savoir son troupeau dans la dispersion , et son église abandonnée. Tous les jours il suppliait le patron, saint INicolas, de veiller sur ses chers paroissiens. Son cœur était resté au milieu d'eux ; et il brûlait , vainement , hélas! de leur remontrer enfin leur pasteur légitime.

Mais s'il (lci)lorait et regrettait pour lui les outrages de la persécution , il ne devait pas tarder à voir ses vœux exaucés. On vint de Chevreuse le preudre en force et avec furie dans sa pieuse et douce retraite. Dès ce moment, il ne fallut plus que compter les prisons où il fut détenu : d'abord IHotel des gardes-du-corps , à Versailles: les écuries de la reine, le couvent des Récollets,

KPITRES.

)a Maison de justice, ;i la geôle, rouilamné à la léclii- ] sion, comme ayant plus de soixante ans , il tut enfornié à ! la mission de 1:1 paroisse de Saint- Louis. Il obtint eiidn la permission de rentrer chez lui, dans son logement, ; rue des Deux-Portes, où il avait fait revenir tous ses ' meubles de Marly; mais il y fut arrêté et transféré dans la nouvelle maison de réclusiou , avenue de Saint- , Cloud. !

Il en sortit ; et ce fut moi qui lui en apportai la permission. Il m'en remercia tendrement; mais il ne se pressa pas de quitter sa prison. 11 y coucha à son ordinaire , et ne fit usage de sa liberté que le lendemain malin , assez tard , à son aise , et revint tranquillement , rue des Deux- j Portes , dans son domicile.

Ce fut alors qu'il exerça le saint ministère dans la paroisse de TNotre-Dame, dans celle de Montreuil, à l'Infirmerie, et dans des maisons particulières. On menaça tous les prêtres de les faire arrêter : il se cacha chez une sainte religieuse. Survint la menace de fermer l'égliye de Montreuil, qui seule était ouverte : il n'exerça plus le culte que dans les oratoires.

On pouvait faire souffrir le saint prêtre; mais on ne pouvait pas le faire craindre pour lui-même , ni le déconcerter. Dès qu'au milieu des troubles toujours croissants, la trompette de la persécution ( qu'on me permette ce terme ) se fit entendre, je le vis, levant la tête avec joie , entonner, comme marchant au combat , le psaume CVII'" : Paratum cor meum, Deus , paratum cor nxexim. Caniabo etpsallam m gloria mea. « Mon cœur est préparé, ô mon «' Dieul Hion cœur est préparé. Je chanterai et ferai re- « tentir vos louanges sur les instruments au milieu de ma B gloire. »

Toutes les prisons de Versailles où il a été captif pour la religion ne l'ont jamais vu triste , ne l'ont jamais entendu se plaindre ni gémir. Jamais il n'employa l'ombre d'une dissimulation ou du plus léger mensonge sur sa santé. Il y dormait, il s'y réveillait avec le calme et la douceur de l'enfance. Il consolait, il encourageait tous les autres prisonniers. 11 leur faisait oublier, par sa résignation au martyre et presque par sa gaieté, et leur captivité, et leur détresse, et la terre même où il n'habitait plus depuis longtemps. Il avait un caractère ferme, une àme toute chrétienne, une imagination ardente ; il portait dans son cœur l'amour le plus délicat pour la chasteté, un attachement sans borne pour la pureté, pour la virginité de la foi catholique. Pénétré d'admiration pour les confessions franches et couiageuses, il déclarait une guerre implacable aux petitesses et aux scrupules. Dans le monde, il avait l'air d'un pénitent; dans l'église, il avait l'air d'un saint, tant était profond son recueillement extraordinaire, dont on était d'abord frappé! Le péché seul lui faisait peur. Il voyait la mort avec un œil doux, avec une sorte de complaisance. Il était plus près de se réjouir que de s'affliger de la perte des personnes qu'elle lui enlevait, et qu'il aimait le plus, dès qu'il pouvait croire qu'elle assurait la grande affaire de leur salut. 11 avait toujours dans la pensés cette maxime vraiment cvangélique : Porro unnm est nccessurium. « Il n'y a « qu'une chose de nécessaire. « 11 m'a rappelé souvent celle-ci avec transport ; Servire Deo. reçituire est. « Être

" le serviteur de Dieu, c'est régner. > Il avait la plus haute idée de la dignité sacerdotale. Le pins beau titre (lu'il put concevoir sur un tombeau, c'étaient ces mots ; (^i-git inipritir.

Il exerça sur .son corps des rigueurs et des macérations qui n'ont jamais été connues que de lui et de Dieu seul. Les pauvres enfants, leur première éducation, les femmes dans leur vieillesse, les vertueux prêtres dans l'infortune, lui étaient infiniment chers. Qui l'eût cru, si je ne me faisais pas un devoir de trahir aujourd'hui son secret, qu'avec une cure si excessivement chéti\e, il eût pu trouver ailleurs que dans une extrême pénitence , et non dans l'économie humaine , les moyens d'amasser une somme de trois mille livres pour fonder une école dans sa petite paroisse?

Je ne dis rien de lui qui na^oit vrai, que je n'aie connu parfaitement, puisque nous sommes nés à Versailles, dans la même année, que nous ne nous sommes jamais perdus de vue, que notre amitié s'est toujours conservée sans nuage, jusqu'au moment où j'ai eu la douleur de lui survivre ; puisque tout Versailles, dans toutes les époques de .sa vie, a été le témoin de .ses rares vertus, et notamment M. l'Esturgey , curé de la paroisse de Montreuil , et JI. l'abbé Prat , attaché à la paroisse de Notre-Dame , tous les deux ses amis particidiers, tous les deux prêtres éclairés et pleins de zèle, qu'il .suffit de nonniier , et tous les deux ses confrères de persécution et de toutes les vertus sacerdotales.

Il n'y a plus qu'à le montrer sur son lit de mort , pour ne pas dire sur ton char de triomphe. Quel beau moment ! >'ous devions ( car il était l'ami de la bonne joie ), nous devions dîner et tirer ensemble le gâteau des rois, le jour de leur fête. Vaine espérance ! Je venais de l'inviter; et c'est presque au même instant qu'il fut foudroyé, le 5 janvier 1800, par un coup d'apoplexie si terrible, qu'il ne lais.-ia aucune espérance de le conserver. Je n'oublierai jamais ses dernières paroles , lorsque , accourant à son lit de douleur : Mon ami , me dit-il d'abord , en me montrant le .sang qui coulait de sa tête, Qud Iwrd non putatis. Il viendra (le Fils de l'homme) « à l'heure que vous ne penserez pas. » Saint Luc. chap. XII, verset ',0. De vénérables prêtres en assez grand nombre, encore déguisés , vinrent successivement entourer à genoux son lit de mort. Sa chambre, si .simple, rappelait une de ces chapellts domestiques du temps delà primitive Église, pendant la rigueur des persécutions. C'étaient des saints auprès d'un saint , des martyrs auprès d'un martyr. Cette lumière sacrée, pâle et solitaire, qui nous assiste dans nos derniers moments, éclairait, sur les lèvres, le front, les mains jointes de ces victimes prosternées, la prière, le silence , la résignation , le deuil de l'Église gémissante, l'ardeur du zèle et le regret de n'avoir encore été que désignés pour le snrrifice.

Il mourut à Versailles, dans son logement, rue des Deux- Portes, honoré et chéri de tout le monde, le C de janvier 1800, le jour delà fête des Rois, ayant sur lui son crucifix , et, selon ses vœux, les plus abondantes indulgences du saint-siége, accordées aux fidèles au moment de leur mort. Il reçut avec la foi et les gnlces réservées aux élus l'absolution, le saint viatique, et l'iinlle

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MPITKKS.

ftfirace et consnlanle de^ nionranls.qui spnilile los roiisacrer poui' I Cloriiit»'.

Le lendemain , la messe lut célébrée sui' son corps , daos le chœur de la paroisse de Saiut-Symphorien, a Monlrcuil , la seule qui fut alors restée au culte. Il fut ensuite porté et inhumé dans le cimetière de la paroisse de ISolre-Danie, où je l'accompagnai jusqu'à sa dernière demeure, sur laquelle je crois encore entendre l'ofGcier qui présidait au\ cérémonies funéraires répéter à plusieurs reprises, avec un pieux attendrissement , en nous montrant l'objet de nos regrets, qui se perdait toujours de plus en plus à nos yeux ; " Voilà le saint pasteur! voila le saint pasteur!

EPITRK A M. LE GliHI-: I)i: KOCQUENCOURT.

Hiiinble prfire, pasteur du plus petit lianieau. Où (pielques toits épars renfenuenl ton troupeau ; Qui, là, pendant vingt ans. d'une âme au ciel acquise, Servis si bien le pauvre, et TÉtat, et l'Église; Qui près du lieu superbe où Louis autrefois Fixa par son séjour la majesté des rois. Sous l'abri le plus simple, ermite un peu rigide, Presque aux yeux d'une cour trouva la Thébaïde; Mon ami (car le ciel, sous cet auspice lieureux, M'ouvrit enfin le port imploré par tes vœux), .le te connus, t'aimai dès ma plus tendre enfance. L'un près de l'autre nés, sous la douce influence D'im naturel timide, enclin à se cacher, Que le monde aisément devait effaroucher. Quoique de goûts pareils, par instincts solitaires, Nous avons tous lesdeux pris des chemins contraires.

Toi, brûlant pour le ciel, par ce ciel tu compris Que d'un prêtre éclairé, doux, d'un saint zèle épris, Il avait fait pour l'honune un appui solitaire, Un Aivant (-vangile et le sel de la terre . Ln jour, lu désiras cacher tes jeunes ans Sous l'ombre où saint Brimo recueillait ses enfants; Mais rhumble Charité, compatissante mère Des actifs habilanls de l'utile chaumière, Y voulut par tes mains soulager leurs douleurs, Leur prodiguer tes soins, et ton zèle, et les pleurs. Que de fois cependant, sur de brûlantes ailes, 'J'élevant jtar l'amour aux beautés éternelles. Tu |)lanas liltrement sur ce triste univers ! Fit moi, né pour l'amour, la retraite elles vers, Respirant et couvant d'un sein mélancolique La moindre impression de la pitié tragicpie, Trop prompt à m'attendrir, sincère ami des lois,

* Foxe/^tis sal torrrr. S. r.ini.

('.herchanldaiis mon cœur même un heureux contre-pi.iiis A ces besoins d'un co'ur qui s'agite et s'ignore, A ce feu, né des .sens, (|ui trop souvent dévore, Je trouvai le bonheur dans les nœuds les plus doux. Dans ces noms chers de fils, et de père et d'époux.

A la rigueur du sort j'échappai, non sans peine. Fait, sans l'avoir prévu, pour servir Melpomène, Sur la scène un peu tard, avec (luelque bonheur, J'amenai la pitié, le remords, la terreur. D'Angivilliers charmé me fut un second père. Parvenu sans intrigue au fauteuil de Voltaire, Né très peu courtisan, pensif et recueilli, Par un peu de faveur à la cour accueilli, A Marly m'égarant sous les plus frais ombrages. Ivre deShakespire. adorant ses ouvrages.

Doux au fond das forêts, terrible au sein des tleur.^. J'ai peint Macbeth,Léar, leurs crimes , leurs malheurs . Fut-il bonheur plus grand ? fut-il faveur plus chère? J'ai vu de mes succès, j'ai vu pleurer ma mère. Cette image jamais ne peut s'évanouir; Et j'ai même à l'instant le bonheur d'en jouir.

j Mais toujours des .succès l'Envie a pris naissance.

I Ce monstre, en .se cachant, se met en évidence. 11 hait, mais sourdement écrivains et guerriers; Siffle en applaudissant, mord tout bas les lauriers , Frémit d'être apenju, retient sa bave impure, S'abhorre sous son masque, et rit dans sa torture. O souvent qu'avec peine, observant par malheur D'un Pylade envieux la honteuse douleur. Un poète, averti de ce qu'il n'eût pu croire, A, perdant un ami, gérai d'un peu de gloire ! J'ai vu, par des succès trop longtemps tourmenté, D'une cbute au théâtre un auteur enchanté S'enivrer de sa joie, et sur un corps sans vie Faire sauter la Piage et trépigner l'Envie.

Mais toi qui sous la croix , dans des transports pieux , rs'e vois que la conquête et la palirie des cieiix, Qui sais de nos néants la déplorable histoire. Que Dieu ne mit qu'en lui la véritable gloire, Que de lui-même enfin, par l'orgueil exahé, L'homme n'aïu-ait jamais compris l'humilité : Que Dieu la révéla : si vers la cité sainte. Loin d'un monde pervers, de sachétive enceinte. Ton zèle a (luehpiefois enlevé mes désirs; Si, mettant en commun nos peines, nos plaisirs. Souvent dans ces discours où le cœur se déploie. L'amitié sur nos fronts fit rayonner sa joie; Ami, lorsqu'en ton cœur j'ai couru renfermer De cruelles douleurs que Dieu seul peut calmer, Quand j'ai senti tes pleurs se mêler à mes larmes, En aurais-jp goûté le secours et les charmes

KIMTIIES.

Si le ciel ueùl voulu l'amener pirs de nous,

Sur un sol moins coupable, et dans un air plus doux ' ?

Mais dis-moi donc conuiienl, près d'un cliàlii funeste,

Où se pressaient la mort, et le crime, et la peste,

A'ers d'affreux scélérats par ton zèle entraîné,

Respirant sur leur bouche un air empoisonne,

Martyr, cent fois martyr, et martyr sans murmure,

Anj,'e (lu ciel perdu dans une fange impure,

Tu leur faisais passer ton cœur religieux,

La paix du repentir et le pardon des cieux ?

Et tu n'as pu quitter la vue et la misère

De tant de malheureux qui l'appelaient leur père !

C'est un ordre absolu, c'est un ordre sacré,

Qii seul de ces cachots malgré toi l'a tiré.

Enfin tu vins aux champs. Le plus petit village.

Ou plutôt un hameau, t'offrit un ermitage,

Où, soignant tes brebis, seul et voisin des bois,

Tu fus pasteur, ermite et poète à la fois ;

Car ta muse, avec grâce et sacrée et rustique,

Parfois au catéchisme a fourni son cantique.

Ton presbytère étroit, sous ton humble clocher,

A l'église attenant, sufiit pour te cacher.

Le jardin, qu'à grand'peine un quart d'arpent compo-

Conune un autre a .son lis, son (i!illei et sa rose. |se,

Un lilas, à la porte, annonce le printemps ;

Un cyprès nous y dit : » Tout passe avec le temps.»

Le channant rousselet, la bergamote encore,

D'un duvet parfumé s'y couvre et se décore.

Là, le chou s'arrondit; et le laurier, plus loin.

S'élève, mais sans gloire, et caché dans un coin.

Un banc sous un berceau, voilà l'antre où l'ermite

Vient son bréviaire en main, le lit et le médite.

J'y crois voir Paul, Antoine, auprès de leur ruisseau.

Et le pain tout entier dans le bec du corbeau.

Salut, vieux Démahis%brave homme, huissier enlitre,

Qui fais marcher le cho'ur, et tourner le pupitre,

Battre et sonner la cloche, et par qui, dans ta main,

ï.a biche, utile aux morts, rend vivant le jardin !

Je t'aperçois d'ici, ma petite Taupette,

Oui jappes, mords ma jambe, et fuis dans ta cachette !

Et toi, savante en l'art de gouverner un pot.

Qui, hors de broche, à temps, mis toujours un gigot,

Que le ciel libéral, ma bonne mère Antoine,

'le donne à bon marclié l'embonpoint d'un chanoine!

Tu m'as vu bien souvent, ermite à Piocquencourt,

Habiter le déserta deux pas de la cour ;

Lire, causer, me taire, ou, d'une main champêtre,

Y planter un pommier, dirigé par ton maître.

' M. I.c Maire , avant (PiMtc curé île Ro(inciicmirt , fut , ainsi (|ii'o(i la dit dans la notice qui précède cette épitrc, vicaire à bicélie. diiccleiiipt confesseur dota prison drsCaliaiions.

-C'est le nom d'un fort brave iiomnie, an' icn jardinier ilu curé de Uocfiuenwurt.

Ln jour, api es sa messe, il m'instruit, et soudain, Joyeux, je prends sa bêche et creuse le terrain. Je plante un rejeton que Dieu lit pour produire. Oh ! que je fus ravi lorsfjue je pus lui dire : "Bel arbre, ah ! puisses-tu, dans tes futurs rameaux, «Heureux, béni du ciel, arrosé de ses eaux, «Sentir monter ta sève ànolte espoir promise, «Et longtem[)s sur ton sol y Heurir pour l'Église !»

Ami, (jui sur ton front noble, exempt de douleur. Des martyrs du désert nous offres la pâleur, Dont l'air est pénitent, et n'est jamais sauvage, Pourquoi d'aucun souci, pourcpioi d'aucun nuage Ne vois-tu dans son cours Ion bonheur combattu? C'est qu'il te vient du ciel, et naît de la vertu ; C'est que du faux toujours ta candeur s'effarouche, Etqu'en montrant ton cœur, le vrai sort de la bouche. Tu sais conmie on traita la pauvre vérité : L'homme la craint, la fuit ; il en est irrité. Jadis on la logea dans le puits le plus sombre ; Craintive et dédaignée, on l'y retint dans l'ombre. Le présent, à pas lents, la voit enfin venir. Et de loin, à demi, la montre à l'avenir, Qui, devenant passé, sait ce qu'il en faut croire. Et nous la masque encor sous les traits de l'histoire. Régnant par l'intérêt dans les villes, les cours. Le faux infecta tout, les écrits, les discours. Attira, plut, charma sur ces nombreux théâtres Tant de mortels trompés, de son fard idolâtres. Dans lui, sur .son autel, le Dieu, par toi chanté, Visible, et sous un voile a mis la vérité. Pour l'homme que la croix sépare de la terre, Les maux sont les vrais biens, les plaisirs sa misère; Tout l'Evangile est là. Monde, alors tu n'es rien. Aux riches, aux puissants, (piepeutdireunchretien? Votre or, vos voluptés, vos rangs, votre étalage. Ce sont des riens pour nous, des mots, pas davantage; Mais la douleur, la mort, rinforluneel ses cotips, Pour nous ce sont des mots, et des choses poin* ^ ous. Ali '. de ce .sort brillant qui vous cliarnic et vous trompe, Et de flatteurs adroits vous entoure avec pompe , De ce crédit puissant propre à vous éblouir ; De ces immenses biens dont vous semble/ jouir; De ces honneurs qu'en vous on rend à la fortune, Honneurs dont elle-même en secret s'importune; Enfin de ce bonheur qu'en s'accroissant toujours Ronge un ennui secret, ce fléau de vos jours, La religion seule, et tendre, et vénérable, Pourra faire pour vous un bonheur véritable. Que de fois, cher pasteur, en parlant du trépas, Tu m'as dit doucement que nous ne mourions pas. Qu'en séparant les corps nos adieux nous epi nuvent, ! r,t qu'en Dieu pour jamais fous les e/i>nrs se relrou'ent. I H(" ronnuent conivrondiaiv je. an lou! d'un noii namlieati ,

ÉPITKES.

Quand je pleure mon père, assis sur son tombeau Que ma main ne tient plus qu'une froide poussière Et qu'en vain je le cherche en la nature entière? Oui, mon cœur me l'assure, il entend mes douleurs; Oui. je le crois vivant sur la foi de mes pleurs. Il est, il est en nous une cé'e.ste flamme. Celui qui l'a créée entend gémir notre âme. Sans un Dieu tout est mort, le monde est arrêté ; Et n!on premier besoin, c'est l'immortalité. Que La Fage ' , en préchant dans les pliKs nobles chaires. Arme ces vérités de leurs traits salutaires ; Qu'à l'accent de son àme, à sa touchante voi.x, Les esprits et les cœurs .soient vaincus à la fois; Que, célèbre orateur, simple en son éloquence, Son zèleencor loncrtcmps soit utile à la France, J'applaudis. Mais pour nous, que les nièines penchants Entraînent au désert, seuls, et loin des méchants. Avec Dieu, son amour et sa paix pour compagne, Nous pouvons fuir la \ ille et chercher la campagne.

Du moins, simple en ses mœurs, l'habilant du hameau. Tranquille, y fend la terre, y conduit im troupeau. Le besoin le réveille, exerce sa famille ; Du toit laborieux l'innocence est la fille. La nuit couvre leurs yeux de ses plus doux pavots ; Car toujours le sommeil est auprès des travaux. L'homme des villes court, se plaint et se tourmente ; Mais j'entends an hameau la pauvreté (jui chante. La bêche et le fuseau viennent à leur secours; El des plaisirs sans fin n'abrègent pas leurs jours. ( >h ! (|ue sur les cités les champs ont d'avantages ! Ils son! plus purs, plus doux, lucilicurs pour tous les âges. Un je ne sais quel charme, éloignant les regrets, Y calme noire crenr, y fait rentrer la paix. "Chez nous, me disent-ils, viens trouver la natmc . "Viens: nos ruisseaux pour toi vont doubler leur murmure; "Il est dans nos \ allons tel bois frais, écarté, 'Ou pour toi, ce printemps. Philomèle eût chanté ; " L'amom' et le désert animaient son ramage ; d Et je sens (pie mon cœur vole à ce lieu sauvage. Mon goût pour les forêts, les fleurs et les enfants, Le besoin d'oublier, tout me conduit aux champs. La mort pourtant, la mort, avec sa fauxaltière, Si terrible aux palai-^, trouble aussi la chaumière. Heureux dans ses devoirs le pasieur renfermé. Qui vit pour son troupeau dont il se sent aimé; Qui par l'hymen, les mœurs, voit lleurir son village, Voit enfants et vieillards venir sur son passage ! Sa main les con.sacra, nus, entrant au berceau , Et les consacre ciicor sur les bords du tombeau. Providence visible, en aidant leur misère.

' PredicalMii- célèbre, '\ni rciiiplil encore ce inini.-tcrc à I cige de iinatre-vins'.' an?

Il les enfante au ciel, les conserve à la terre. Dans son église, aux champs, doux, simple, généreux, Il n'eut jamais d'orgueil, c'est un pauvre comme eux. Ami, non, sur leurs fronts tu ne vois point d'alarmes, D'excès dans leurs plaisirs, de faste dans leurs larmes; Leur cœur a peu de cris, mais dans l'ombre il se fend. Ont-ils perdu leur père, une femme, un enfant. Ils viennent tous à toi. J'ai vu, par tes mains pures, La résignation couler sur leurs blessures.

Et moi trop peu soi!mis-... Mais il est tel malheur Qui nous trouble lesprit, qui nous perce le cœur. J'ai craint jusqu'à ce jour, ami tendre et sensible. De déchirer ton co'ur par un récit terrible. Ecoute, le tableau va t'en être tracé ; Mais ne m'interromps pas quand j'aurai commencé. Conmienl te peindre, ù ciel! cette horrible aventure? Quand tout dort et se lait, dans une nuit obscure, Tout jeune, ardent, sensible, à mon père attaché, Heureux enire ses bras de me sentir couché. Du plus profond sommeil je goûtais tous les charmes. Dans un bois sourd, épais, vaste et tout noir d'alarmes. Je crois voir trois brigands dont le fer assassin Va, de sang altéré, se plonger dans mon sein. De ma jeunesse armé, je cherche à me défendre : Je me saisis soudain du père le plus tendre. « Mou fils! mon fils! C'est moi! » Frémissant, con- Le voilà hors du lit avec force entraîné. [sterne, Là, tous deux à genoux , dans une lutte affreuse, Nous nous entrelaçons ; d'une main furieu.se Je vais le suffoquer. Lui, tremblant, éperdu, Combat, résiste, appelle, et n'est point entendu, >i de l'épaisse nuit, ni du ciel qu'il implore, ÎNi d'un fils cpi'il é|iargne, et qui l'étouffé encore. L'un à l'autre si chers, combattants malheureux, D'où viendra donc un terme à ce choc ténébreux ? Son désespoir au ciel tend ses mains vénérables. L'air soudain s'est rempli de ses cris lamentables. La vieille iMarlhe arrive, une lampe à la main ; Elle voit ( mais mon bras s'est arrêté soudain ) Moi tout pâle, mourant aux genoux de mon père, De mes indignes yeux repoussant la lumière ; Lui, regardant les miens, lui. iur mon cœur penché, Et me cachant son sein par mes mains arraché, Il me tendait la sienne encor de pleurs humide. Qui moi, grand Dieu ! qui moi ! j'eusse été parricide! Ciel, lu l'aurais permis ! — Calmez votre terreur. Ce récit, comme vous, m'a pénétré d'horreur. Ne voyez, croyez moi. (pie la bonté céleste, Qui seule a fait cesser un combat si funeste. La vie, où tant de Ilots peuvent nous submerger, ISors met sans re^.se en guerre, et ne,«t (ju'uu long danger. H existe un penchant (pii, trop fait pour séduire, Stn* un cœur né sensible élend loin son empire.

11 fut souvent fatal. Mais vous êtes chrétien, El des sources du mal Dieu fait sortir le bien. Celui qui vous sauva du meurtre affreux d'un pore, Vous sauvera de vous ; marchez à sa lumière. Ah! qu'il prête longtemps son charme le plus doux A la tendre amitié qu'il fait naître dans nous ! Allez trouver, ami, votre chrétienne mère; Le calme au cœur soumis fut donné sur la terre. Rentrez chez elle en paix, et rendez grâce à Dieu : Son toit pur vous rappelle ; et le jour tombe : adieu.