LVII

A Florian , auteur d'une fade pastorale,

Dans ton beau roman pastoral , Avec tes moutons pêle-mêle , Sur un ton bien doux , bien moral , Berger , bergère , auteur, tout bêle.

Puis bergers , auteur, lecteur , chien , S'endorment de moutonnerie.

Pour réveiller ta bergerie , Oh ! qu'un petit loup viendrait bien!

Sur une beauté dans son hiver.

Quoi! belle Iris , vous auriez soixante ans ! N'en croyez rien ; ne soyez pas si sotte : Les almanachs sont des impertinents, Et le Temps même un vieux fou qui radote.

Oh, le maudit bavard ! oh , le sot érudit! Il dit tout ce qu'il sait , et ne sait ce qu'il dit.

SUR ARGUTUS,

A qui j'avais lu mon ode sur les dangers de la patrie.

Ce grand métaphysicien Dont l'esprit toujours s'alambique, Et qui définit tout si bien , Que lui-même n'entend plus rien Aux belles choses qu'il explique ; Argutus , aux yeux secs et froids , Hier ne donna point sa voix

A mon ode patriotique :

Pour lui plaire il faudra , je crois ,

Faire une ode métaphysique .

LXIÏ.

Au médecin Bouvard.

Puisqu'il faut qu'on m'expédie , J'aime autant, docte assassin, Mourir delà maladie, Que mourir du médecin.

Sur je ne sais quel Gaston, directeur de je ne sais quel lycée.

De cet homme que j'ignore En vain me suis-je informé ; Depuis qu'on me l'a nommé , Je le connais moins encore x.